Capítulo 20

Rory

Me digo a mí misma que solo voy a ver cómo está.

Se lo habían llevado a la enfermería antes de que pudiera decir una palabra, y Dyana me había acompañado de vuelta a mis aposentos, protestando por mis cueros desgarrados e insistiendo en que me bañara de inmediato.

Eso fue hace horas. Ahora es más de medianoche, el palacio está en silencio, y aquí estoy, plantada frente a su puerta como una tonta.

Solo vengo a ver cómo está. A asegurarme de que se ha curado. Nada más.

Llamo a la puerta antes de poder convencerme de lo contrario.

Pasan al menos diez segundos de silencio antes de que la puerta se abra. Mi loba por fin deja de dar vueltas.

Caspian está en el umbral. Sin camisa.

La luz del fuego de sus aposentos ilumina la dureza de su pecho, los relieves de su abdomen, la V de músculo que desaparece en los pantalones holgados que le cuelgan bajos en las caderas.

Su cabello claro está húmedo, como si acabara de bañarse, y unas gotas de agua resbalan por la línea afilada de su clavícula.

Mi mirada desciende hasta sus costillas vendadas; la herida parece más pequeña de lo que esperaba.

—Rory. —Su voz suena ronca por la sorpresa—. ¿Qué estás...?

—Quería ver cómo estabas. —Las palabras me salen más firmes de lo que me siento—. Tus heridas. Helena dijo que los dragones se curan rápido, pero quería comprobarlo por mí misma.

Se hace a un lado y mantiene la puerta abierta.

—Entra.

Sus aposentos son más grandes que los míos.

El fuego crepita en una chimenea enorme, proyectando sombras danzantes sobre paredes forradas de libros y armas que no reconozco.

Una cama inmensa domina una esquina, cubierta con tela oscura que parece increíblemente suave.

La habitación huele a él: a humo y a tierra mojada, y debajo de eso hay una nota que hace que mi loba se agite, ansiosa.

Intento no mirar la cama.

—Las costillas ya están curadas. —Caspian se acerca a una mesa auxiliar y sirve dos copas de vino, de espaldas a mí—. Por la mañana, será como si nada hubiera pasado.

Sigue hablando, pero dejo de escucharlo.

Me he quedado mirando su espalda.

Viejas cicatrices se superponen en su piel, docenas de ellas, entrecruzándose desde los hombros hasta la cintura en patrones demasiado deliberados para ser accidentales.

Algunas son finas y blancas por el paso del tiempo.

Otras son más gruesas, abultadas: el tipo de cicatrices que dejan las heridas que se curan sin los cuidados adecuados.

No parecen cicatrices de batalla. Son las marcas de alguien a quien golpearon una y otra vez, durante años.

—Caspian —jadeo—. Tu espalda.

La copa de vino se queda inmóvil en su mano. Durante un largo momento, no se mueve. Luego deja la copa y se vuelve hacia mí.

—Son viejas. No importa.

—¿Quién te hizo esto? —pregunto.

Mi loba empieza a gruñir en mi interior, exigiendo venganza contra quien le hizo esto a su compañero.

Estira la mano hacia su camisa, y le agarro la muñeca antes de que pueda ponérsela.

—¿Quién?

Mira mi mano en su muñeca, y luego me mira a mí.

—Suéltame.

Lo hago, sobre todo porque la expresión de su rostro me dice que no insista.

—Mi padre —dice entre dientes.

—¿Tu padre te hizo eso?

Suelta una risa breve que no tiene nada de graciosa.

—¿Vamos a seguir repitiendo todo lo que digo?

—No lo sé. Puede. Porque acabas de contarme que tu padre te pegó hasta dejarte la espalda llena de cicatrices con el mismo tono que si me dijeras lo que has desayunado.

—¿Qué preferirías? —espeta—. ¿Que me ponga a llorar?

Me estremezco.

—Me hizo muchas cosas. —Su voz se suaviza—. Las cicatrices de la espalda son lo de menos.

Cruzo la habitación sin pensar. Extiendo la mano, con los dedos suspendidos sobre una cicatriz especialmente brutal que va desde el omóplato hasta la columna.

—¿Puedo?

Asiente una vez.

Lo toco. Recorro la línea abultada de la cicatriz, sintiendo la piel dañada bajo las yemas de mis dedos. Se estremece, pero no se aparta.

—Esta —murmuro—. Es más profunda que las demás.

Suspira.

—Tenía diecisiete años. Hubo un desprendimiento de rocas en el paso oriental. Una familia de lobos había quedado atrapada: una madre y dos cachorros, sepultados bajo las piedras. Me transformé y los saqué a zarpazos.

Se me corta la respiración.

—Los salvaste.

Aprieta la mandíbula.

—Y mi padre me dio una paliza por ello. Porque los dragones no se arrodillan ante los lobos. Los dragones no muestran piedad.

Me quedo boquiabierta. Una lección grabada en su piel una y otra vez hasta que aprendió a dejar de resistirse.

—Caspian...

—Te habría matado. —Se vuelve hacia mí, y la mirada en sus ojos hace que el corazón se me pare—. Cuando sentí que el vínculo encajaba en su sitio, cuando vi la marca en tu pecho... lo único en lo que podía pensar era en que mi padre se enteraría. Y te mataría.

No puedo respirar.

—¿Una loba de cuna humilde como compañera del heredero? —Se ríe con amargura—. Te habría ejecutado por seducción, o por cualquier crimen que se inventara para justificar lo que quería hacer de todas formas. Y yo habría tenido que presenciarlo.

—Así que me rechazaste. —Las palabras me salen en apenas un susurro—. Para protegerme.

—Te rechacé porque era un cobarde. —Su voz se quiebra—. Porque era joven y estaba aterrorizado, sin saber cómo salvarnos a los dos. Así que te salvé de la única manera que pude: dejándote ir.

Ahora todo empieza a cobrar sentido. Por qué me rechazó tan de repente. Por qué desapareció. Por qué ha vuelto ahora. Todo menos una cosa... por qué nunca me lo contó.

—¿Por qué no me lo dijiste?

—¿Qué habría dicho? —Abrió las manos—. ¿Que mi padre es un monstruo y que soy demasiado débil para enfrentarme a él? ¿Que huyeras, que me olvidaras, porque mi existencia solo te traería dolor?

—Podrías haberme dado la opción de elegir en lugar de decidir por mí —alzo la voz—. Podrías haber...

—¡No importa! —Su voz también sube—. Me estoy muriendo, Rory.

—¿Qué?

—Me estoy muriendo. —Me sostiene la mirada, y veo la verdad en sus ojos: el agotamiento, el cansancio profundo oculto bajo el plateado—. Algo va mal conmigo. Lleva años así. Helena puede ralentizarlo, pero no puede detenerlo.

—Te vi —susurro—. Helena te estaba tratando y tú estabas... —Me interrumpo; el recuerdo aflora sin querer—. No sabía qué era. Pero sabía que algo iba mal.

—Y aun así entraste en el fuego. —Su voz suena ronca—. Intentaste ayudarme sabiendo que yo estaba...

—No sabía que te estabas muriendo. —Me acerco un paso, con la ira y el dolor batallando en mi pecho—. ¡No sabía nada de esto! ¡Me lo ocultaste!

—Porque no quiero tu lástima. —Las palabras le salen desgarradas—.

No quiero que me mires y veas a un hombre moribundo que necesita que lo salven.

No quería que te quedaras porque te sintieras obligada, porque pensaras que era la única manera de...

—Se interrumpe, con la mandíbula apretada—. Preferiría morir antes que tenerte así.

—Esa no es decisión tuya.

—Es la única decisión que me queda.

Nos miramos fijamente a través del espacio que nos separa. Y la ira que he cargado durante años se resquebraja.

—Eres un idiota —le digo.

Arquea las cejas.

—Yo...

—Un idiota abnegado e insoportable. —Cruzo la distancia que queda entre nosotros y me detengo tan cerca que tengo que echar la cabeza hacia atrás para mirarlo a los ojos—.

Tomaste decisiones por los dos. No me diste opción.

Asumiste que sabías lo que yo querría, lo que haría, y nunca se te ocurrió preguntarme.

—Rory...

Le clavo un dedo en el pecho, ese pecho hermoso y lleno de cicatrices.

—Pasaste siete años cargando con esto tú solo.

Todo porque eras demasiado orgulloso o demasiado estúpido para decirme la verdad.

¿Y ahora estás aquí diciéndome que preferirías morir antes que recibir mi lástima?

—Me río, y hasta a mí me suena salvaje—.

No te tengo lástima, Caspian. Estoy furiosa contigo.

—Deberías estarlo. —Su voz es apenas un susurro—. Deberías odiarme.

—Lo intenté. —Lo miro: el dolor en sus ojos plateados, la forma en que se mantiene tan quieto—. Todo este tiempo, intenté odiarte. No lo conseguí.

—Rory...

Lo beso. Siete años de furia y deseo volcados en la presión de mi boca contra la suya. Él emite un sonido a medio camino entre un gemido y un sollozo, y entonces sus manos se hunden en mi pelo, atrayéndome más cerca como si temiera que fuera a desaparecer.

—No quiero tu lástima —jadea contra mis labios—. No puedo... Si esto es porque sientes pena por mí...

—¿Esto te parece lástima? —Le agarro la mano y la aprieto contra mi pecho, sobre mi corazón desbocado—. ¿Esto te parece obligación?

Tiene las pupilas dilatadas, la respiración entrecortada.

—No.

—Entonces cállate.

Su boca devora la mía, y mi espalda choca contra la pared antes de que me dé cuenta de que nos hemos movido. Sus manos se deslizan por mis costados, me agarran los muslos, y entonces me levanta como si no pesara nada, y mis piernas le rodean la cintura por instinto.

Su dureza presiona contra mi centro a través de la ropa. Muevo las caderas, y él echa la cabeza hacia atrás mientras un gemido se le escapa de la garganta.

—Dioses. —Tiene la voz rota—. ¿Sabes lo que me haces?

Lo hago de nuevo. Y otra vez. Me froto contra él hasta que su respiración se vuelve irregular, hasta que sus dedos se me clavan en los muslos con fuerza suficiente para dejar marca.

—Te eché de menos —susurro contra su boca—. Te odié, y te eché de menos, y yo...

Me besa como si estuviera famélico.

—Lo sé, pequeña loba. Te eché tanto de menos que me quedé vacío por dentro.

Me lleva a la cama sin romper el beso, me deposita sobre el colchón y se tumba sobre mí. Su peso se acomoda entre mis muslos, y la fricción me arranca un jadeo.

Sus manos encuentran los cordones de mi vestido. Los afloja con dedos temblorosos, aparta la tela y deja mi piel expuesta a la luz del fuego. Su boca la sigue, recorre mi clavícula, baja hasta la curva de mi pecho, como si estuviera reclamando un territorio que nunca dejó de poseer.