Capítulo 18

Caspian

—Siéntate —dice Helena, señalando la mesa de exploración.

Me quedo en el umbral, observando los cientos de notas clavadas en su tablón de corcho. Hay mapas del cuerpo cubriendo las paredes: diagramas de musculatura, ilustraciones de fisiología dracónica. Cosas que ya he visto.

Pero hoy hay algo diferente. Ha clavado múltiples fechas en las paredes.

Docenas de ellas, escritas con su letra precisa en tiras de pergamino, dispuestas en una línea temporal que recorre toda la pared.

Cada fecha marca un episodio, un temblor, o una noche en la que el frío se extendió por mis huesos y pensé que no llegaría a ver el amanecer.

—¿Cuándo hiciste esto?

—Anoche —se gira para mirarme, con el rostro marcado por algo que parece casi ira—. Siéntate, Caspian. Tenemos que hablar.

Mi dragón se agita inquieto. No le gusta el tono de Helena. Pero confía en ella. Los dos confiamos.

Me siento.

—Háblame de la chica —dice.

—¿Qué? —Parpadeo.

—La chica. La loba —señala la primera fecha de su línea temporal—. Tus síntomas comenzaron hace siete años, y en todo el tiempo que llevo manteniéndote con vida, esa fecha es lo único que nunca he logrado entender.

—Helena...

—He cosido cada herida que te hizo tu padre —cruza la habitación y se planta frente a mí—. Te he sostenido en fiebres y en pesadillas de las que hacen llorar a hombres hechos y derechos. Y en todo ese tiempo, nunca, nunca, he visto nada como lo que te está pasando.

Se vuelve hacia la pared, señalando la línea temporal.

—Los temblores. El color que se filtra por tus ojos —su dedo traza las fechas, avanzando en el tiempo—. Empeorando con los años. Pero mejora cuando...

Se detiene.

—Mejora cuando ella está cerca de ti —termina en voz baja—. Tu candidata a consorte —se vuelve para mirarme—. Te he visto rechazar todos los remedios conocidos entre los dragones y responder a una sola cosa. Es tu compañera. ¿Me equivoco?

El corazón me late con fuerza. Mi dragón está atrapado entre el impulso de huir y la necesidad desesperada de por fin, por fin, contarle a alguien la verdad.

—Yo... Helena... no sabes de qué me estás acusando.

—Ayer vi morir la fuente bajo tus manos —su voz es calmada, pero percibo el temblor que la recorre—. Dime la verdad, Caspian. Toda. Porque no puedo ayudarte si no entiendo qué estoy tratando.

Miro la línea temporal en la pared, el mapa de mi lenta desintegración, y siento cómo la verdad se resquebraja en mi pecho mientras dejo que el silencio se prolongue.

—Es mi compañera —digo—. Mi compañera predestinada. La conocí en una fiesta de palacio y nosotros... Nosotros... —trago con dificultad—. Hubo un vínculo. Una marca. Y lo rechacé.

Helena arquea una ceja.

—Pronuncié las palabras de ruptura —continúo—. Sabes lo que habría hecho mi padre si se hubiera enterado.

—El juramento de rechazo —Helena se deja caer en una silla, con la mano en la boca—. Dioses, Caspian. ¿Un juramento de rechazo?

—Era la única forma de protegerla.

—¿Protegerla? —se ríe—. ¿Tienes idea de lo que un rechazo le hace a quien lo pronuncia? ¿Al vínculo en sí?

—Pensé que simplemente se... rompería. Pensé que los dos seguiríamos adelante.

—Los vínculos no se rompen —su voz es cortante—. Se pueden rechazar, sí. Se puede suprimir la conexión romántica. Pero el vínculo en sí, la magia que une dos almas, no desaparece simplemente porque pronuncies unas palabras.

Se levanta y cruza hacia la pared, con el dedo recorriendo de nuevo la línea temporal.

—Te estás Marchitando —murmura—. No pude nombrarlo antes. Sabes cuánto tiempo he buscado... y nada encajaba. Pero esto... —se vuelve para mirarme—. Esto encaja.

—¿Qué encaja?

—El vínculo rechazado te está matando —sus ojos se clavan en los míos—. Cuando pronunciaste las palabras de ruptura, no rompiste la conexión. La volviste hacia dentro. El vínculo sigue ahí, buscándola todavía, pero le dijiste que ella no existe. Así que te está consumiendo a ti en su lugar.

Mi dragón enmudece. Por fin comprende, por primera vez, lo que lo ha estado devorando durante siete años.

Un instante de silencio, y luego estalla.

—TÚ —gruñe. Se lanza contra el interior de mi piel, enloquecido por una rabia que jamás ha dirigido hacia mí en todos nuestros años compartiendo un cuerpo—. ¡Siete inviernos luchamos contra ello! ¡Estábamos luchando contra TI!

Me agarro al borde de la mesa de exploración y lo dejo enfurecerse. No se equivoca.

—Los síntomas encajan perfectamente —continúa Helena—.

La proximidad a ella ralentiza la progresión; por eso has estado más estable desde que se mudó al palacio.

Su aceptación voluntaria te concede remisión: por eso el fuego respondió cuando ella entró en el círculo, por eso has tenido menos episodios desde que aceptó el acuerdo.

Guardo silencio mientras proceso todo lo que dice.

—Necesitas completar el vínculo —dice por fin—. Si ella acepta el vínculo, el Marchitamiento se detiene. Vives.

Mi dragón se detiene en seco. —La compañera —jadea—. DÍSELO.

He pasado tanto tiempo preparándome para morir que la posibilidad de vivir me resulta incomprensible. Yo... puedo detener esto. Apenas logro formar un pensamiento coherente. Por primera vez en mi vida, no sé qué hacer.

—Siempre iba a ser ella. Solo ella. ¿Cómo no lo vi?

—murmura Helena para sí—. Los lobos tienen la sangre más fría que cualquier dragón vivo, Caspian.

Según todas las leyes de la naturaleza, su tacto debería sentirse como agua fresca sobre tu piel.

Y sin embargo, ella es lo único que te ha dado calor. —Entrecierra los ojos.

¿Qué intenta decir?

—A no ser que algo en ella siga respondiendo —dice en voz baja.

Mi dragón levanta la cabeza; un destello de esperanza le palpita en el pecho.

—El fuego —digo en voz baja—. Ayer, en la cuenca. Le respondió a ella.

—Sí. —La mirada de Helena se afila—. Así fue. El vínculo no está tan muerto como creías. Algo sobrevivió al rechazo... del lado de ella, no solo del tuyo.

Pienso en Rory en medio de las llamas, ilesa, con la mirada clavada en la mía. ¿Tendrá razón Helena? ¿Rory todavía siente el vínculo?

—No —digo en voz alta.

Helena parpadea.

—No —repito, más bajo esta vez—. No puedo... No se lo diré.

—Caspian...

—Si acepta el vínculo, tiene que ser porque quiere. No porque crea que debe salvarme la vida. —Me aparto de la mesa de exploración.

Mi dragón embiste contra mi negativa. «Mentiroso», gruñe. «¡Nos vas a matar!»

—¿Preferirías morir antes que decirle la verdad?

—Preferiría morir antes que atraparla. —Sostengo la mirada de Helena, y sé que puede ver la determinación en la mía—. Ya me salvó la vida una vez. No voy a ponerla en la situación de sentir que debe seguir haciéndolo.

«¡NO!», ruge mi dragón. «¡Dile la verdad o perderemos a nuestra compañera!»

Lo ignoro mientras la misma expresión aparece en el rostro de Helena.

—Eres un idiota —gruñe—. Un idiota terco que se sacrifica por los demás.

—Aprendí de la mejor.

—¡La Prueba de la Cacería está al caer! —Alza la voz—. El heredero y su prometida deben abatir un ciervo juntos, como prueba de compenetración, de compatibilidad. Si te desplomas durante la cacería...

—No me desplomaré.

—No lo sabes.

—Tengo que prepararme para la prueba. —Me dirijo hacia la puerta—. Gracias, Helena. Por todo.

—No pienso rendirme contigo —me grita—. Aunque tú te hayas rendido contigo mismo.

Salgo al pasillo con la mente puesta ya en la cacería.

La armería está en calma a esta hora del día.

Encuentro al maestro herrero en su taller, rodeado de espadas a medio forjar y armaduras en distintos estados de reparación. Levanta la vista cuando entro, con gesto de sorpresa.

—Alteza, ¿en qué puedo servirle?

—Necesito ropa de caza de cuero —digo—. Y una capa forrada de piel.

Asiente y echa mano de sus herramientas de medición.

—¿Para vos?

—Para la candidata a consorte.

El herrero se detiene y arquea ligeramente las cejas.

—¿La loba?

—Lady Rory. —Mi voz adquiere un tono de advertencia—. Me acompañará en la Prueba de la Cacería. Necesitará vestimenta adecuada.

—Por supuesto, Alteza. —Deja las herramientas y saca un pliego de pergamino—. Necesitaré sus medidas.

Las recito de memoria. He pasado tanto tiempo observándola —la anchura de sus hombros, la longitud de sus piernas— que los números me salen solos.

—El cuero debe ser flexible —añado—. Ligero para permitir el movimiento, pero lo bastante cálido para el frío de la montaña. Ella tiene la sangre más fría que un dragón, así que...

Me callo.

El herrero me observa con algo que parece diversión.

—Me aseguraré de que le resulte cómoda, Alteza —dice con diplomacia—. ¿Algo más?

Pienso en Rory en medio de las llamas, el fuego dorado abriéndose a su paso alrededor del vestido. Pienso en cómo me miró en el pasillo antes de que me alejara.

No puedo decirle la verdad. No voy a convertir mi supervivencia en su carga.

Pero esto sí puedo hacerlo. Puedo asegurarme de que no pase frío en esa montaña, aunque no pueda darle las palabras que merece.

—Un cuchillo —digo—. Algo equilibrado para su mano. Y un arco, más pequeño que los habituales, con menos tensión. Es fuerte, pero no está acostumbrada a las armas de los dragones.

El herrero asiente mientras toma nota.

—Y una cosa más. —Vacilo, algo avergonzado—. Un bordado en la capa. Un lobo pequeño. Donde solo ella pueda verlo.

Al herrero le tiemblan los labios, conteniendo una sonrisa.

—¿Oculto?

—Oculto.

Lo añade a la lista y asiente.

No es una declaración. Es una capa y un lobo oculto que solo ella verá.

Es poco. Y poco es todo lo que me está permitido dar.