Capítulo 8

Caspian

Las sombras de este rincón son más profundas de lo que esperaba, tan profundas que podrían tragarse a un príncipe de mi tamaño.

Podría salir. Bastaría una palabra mía para que esto terminara esta noche.

Y por la mañana, todas las lenguas de ambos territorios contarían la misma historia: el Príncipe Heredero, sorprendido a solas con una loba tabernera pocos días después de la muerte de su padre.

Yo sobreviviría al escándalo. Ella no. La despedazarían, y Deacon sería el primero en lanzar piedras.

Así que me quedo en la oscuridad y dejo que esta basura hable.

—Te has quedado corta otra vez este mes, Rory —la voz del Alfa resuena con gravedad—. Esto se está convirtiendo en costumbre.

—La taberna tuvo una semana floja —responde Rory—. Maren no pudo darme más turnos. Lo compensaré el mes que viene.

—¿Lo harás? —la amenaza en su tono hace que mi dragón se estrelle contra mis costillas. Apoyo la mano en el pilar de piedra para contenerlo—. Porque a mí me parece que me has estado ocultando cosas.

—Informo de todo.

—Llevo meses vigilando esa taberna, y los números no cuadran.

Mis garras asoman por las yemas de los dedos. Cierro los puños y las obligo a retraerse. Esta basura tiene la maldita audacia de hablarle así. Puede que tenga que matarlo aquí mismo, pero sé que no puedo arriesgarme a las consecuencias políticas.

—Tal vez tus ojos necesiten gafas —dice Rory, y casi sonrío. Mi compañera tiene colmillos.

A Deacon no le hace gracia.

—¿Sabes qué creo? —su voz baja, y tengo que aguzar el oído—. Creo que has estado ahorrando. Guardándote un colchón. Planeando algo.

El silencio que sigue la delata.

Su corazón tropieza. Un solo latido perdido, y mi dragón se enfurece. Está calculando la distancia hasta la garganta del Alfa, su peso, lo poco que sonaría.

—¿Planear qué? —se burla Rory—. ¿Unas vacaciones? ¿Con el sueldo de una tabernera?

—Aún no lo sé —dice Deacon, arrastrando las palabras—. Pero llevo años observándote, Rory. Viendo crecer a esa hija tuya.

Hija.

Rory tiene una hija.

La cabeza me empieza a palpitar.

Mira lo que has hecho, gruñe mi dragón. Está furioso conmigo, pero todos sus instintos intentan interponer mi cuerpo entre esa voz y una niña a la que nunca he visto. No quiere al Alfa muerto. Quiere un muro entre él y la cachorra, y quiere ser ese muro.

—Emberly no es asunto tuyo —dice Rory.

Emberly. Casi caigo de rodillas. Le ha puesto un nombre tan hermoso a su hija.

—Todo en esta manada es asunto mío —dice Deacon. El humo me abrasa la garganta mientras lucho por quedarme quieto—. Incluidas las cachorras.

—¡Es una niña!

—No tiene padre —dice Deacon—. Y las crías sin padre son asunto de la manada. Asunto mío.

¿Qué? ¡Maldito bastardo!

Siento la sangre resbalar por mis manos y me doy cuenta de que las garras se me han clavado demasiado en la piel.

Mi padre me entrenó para ser un arma. Me entrenó para tragarme la rabia y reservarla para momentos estratégicos.

Pero ahora mismo, oyendo a este lobo acechar a mi compañera como si fuera una presa, cada lección que aprendí se convierte en cenizas en mi pecho.

Al dragón no le importa la estrategia. El dragón solo sabe que alguien la está amenazando, y cada escama de mi cuerpo me grita que lo detenga.

—Esto es lo que va a pasar —la voz de Deacon es más suave ahora—. Vas a traerme el doble el mes que viene. Para compensar tus pequeños errores contables. Y vas a presentarte voluntaria a cada evento de la manada en el que ponga tu nombre, con una sonrisa en la cara y gratitud en el corazón.

—¿Y si no lo hago?

—Entonces empiezo a hacer preguntas —echo un vistazo hacia ellos para asegurarme de que Deacon no le haga daño.

Lo veo alargar la mano y tocarle la barbilla, alzándole el rostro hacia el suyo.

Mi visión se vuelve completamente blanca: un movimiento en falso, y este Alfa muere ahora mismo—.

Sobre ese viajero humano que engendró a tu cachorra.

Sobre por qué una loba de una manada respetable abriría las piernas para un extraño de paso y luego se negaría a dar su nombre cuando su Alfa pregunta.

Algún hombre pasó por este valle, y Rory lo dejó acercarse.

Dejó que le diera una hija. Quiero matarlo también, a ese hombre sin rostro que tuvo todo lo que yo rechacé.

Y quiero arrancarme el pecho, porque él solo lo tuvo por la misma razón por la que la mano de Deacon está ahora en la barbilla de ella: porque yo la rechacé.

Voy a matarlo.

—Quítame las manos de encima —la voz de Rory me saca de mis pensamientos.

—¿O qué? —se ríe Deacon.

Y justo entonces, una idea cobra forma. Sé lo que puedo hacer para sacar a Rory de esta situación.

A Theron no le va a gustar, pero es la única forma de ayudarla.

Mi tío lleva décadas gestionando los asuntos de mi padre, y ha dejado muy claro que la primera prioridad de la corona debería ser consolidar el poder de los dragones, no enredarse en la política de los lobos.

Pero Theron no es rey. Y yo tampoco.

Lo que soy es un hombre que ve cómo amenazan a su compañera alguien contra quien ella no puede luchar, y tengo exactamente una carta que jugar.

—Pasaré por tu cabaña la semana que viene. Para una inspección. Solo para asegurarme de que todo está en orden —Deacon suena distante, y lo oigo correr la cortina.

Espero hasta que sus pasos se desvanecen por completo y salgo de las sombras.

Rory levanta la cabeza de golpe, los ojos abiertos de pánico, hasta que se posan en mí y se abren aún más, esta vez de furia.

—¿Cuánto tiempo llevas ahí?

—El suficiente.

—¿Y no...? —se interrumpe y se lleva la palma a la frente—. Por supuesto que no. ¿Por qué iba a arriesgar el Príncipe Heredero su preciosa reputación para ayudar a una loba?

—Si hubiera intervenido, te habrías convertido en el centro de un incidente político. —Mantengo un tono neutro, aunque mi dragón sigue aullando por la sangre de Deacon.

—Entonces, ¿por qué sigues aquí? —Se aparta de la pared y cuadra los hombros, como si se preparara para otra pelea—. ¿Vienes a regodearte? ¿A recordarme que esto es lo que les pasa a las lobas que pretenden estar por encima de su condición?

—No. —Doy un paso hacia ella—. Reúnete conmigo en la taberna esta noche, después del cierre. Y si quieres librarte de Deacon, estarás allí.

No espero su respuesta. Pero al llegar a la cortina, me detengo y la miro: mi compañera. Haré lo que sea por protegerla. Y a su hija. Ella asiente, y me doy la vuelta y cruzo la cortina despacio, asegurándome de que nadie me vea.

Vendrá. Tiene que venir.

❦ ❦ ❦

Rory

Dioses, no va a venir. Soy una tonta por pensar que Caspian de verdad querría ayudarme. La única razón por la que estoy aquí es la desesperación.

La taberna lleva veinte minutos cerrada y sigo limpiando la misma sección del mostrador, como la maldita tonta que soy.

Podría estar pasando esta hora con mi hija en lugar de dejarla otra vez con Serena.

Pero ahora él sabe que existe, lo que significa que el pozo en el que me he metido se ha hecho más profundo.

Así que aquí estoy, apostándolo todo al mismo hombre que me puso en esta situación.

Froto con más fuerza, como si pudiera pulir la rabia que me hierve por dentro.

¿Qué podría ofrecerme el Príncipe Heredero que no me costara más de lo que puedo pagar?

La campana de la puerta suena.

Todo en mí se queda quieto, incluido, por un instante, mi corazón. No me doy la vuelta. A mi espalda, el suelo recibe sus pasos lentos, luego un taburete raspa el suelo al apartarse, y mi loba tira de mi pecho.

Traidora. Échate.

—Lo siento. Me surgieron problemas antes de salir del castillo.

Por fin me doy la vuelta, con el mostrador entre nosotros como una barricada.

Tiene un aspecto distinto al de la gala benéfica: sin la chaqueta formal, solo una camisa negra sencilla que, de algún modo, lo hace parecer más peligroso.

Lleva el pelo claro revuelto, como si se hubiera pasado las manos por él.

—Di lo que viniste a decir.

—Deacon te tiene atada en corto.

Se me encoge el estómago. —Eso es asunto de la manada. No tiene nada que ver contigo.

Me sostiene la mirada sin pestañear. —¿Qué edad tiene tu hija?

La pregunta cae como un cepo, tan suave que casi no veo el alambre.

Piensa, Rory.

Si digo seis, puede hacer cuentas. Seis años, una noche, siete años: los números trazan un camino directo hasta aquella torre, y cualquiera que sepa contar puede seguirlo. Tengo que mentir y confiar en que me dé tiempo a ocultar la verdad.

—Acaba de cumplir cinco.

Su mano se tensa sobre el mostrador, los nudillos blancos, y aparta la mirada. —Cinco —repite.

Haz las cuentas, Alteza. Cinco años. Concebida un año después de que me echaras. Imagíname curada. Imagíname en la cama de otro, caliente y viva, después de que me dijeras que te olvidara. Y si te duele imaginarlo, ojalá te atragantes.

—El consejo quiere una consorte —dice con voz ronca—. Un heredero soltero los pone nerviosos.

—Qué pena me das —replico.

—Hmm. Pero ahí es donde entras tú. Una candidata a consorte real queda fuera de la autoridad de tu manada.

—Sigue hablando como si yo no hubiera dicho nada, lo que deja claro cuánto de esto es conversación y cuánto es un informe—.

Ningún Alfa podrá controlarte jamás. Y dejarás de trabajar.

Las candidatas no trabajan. La corona paga una asignación del tesoro cada quincena, mientras dure la candidatura, y no es poca cosa.

—Quieres que haga de prometida tuya.

—Quiero un nombre en un documento hasta que me coronen. —Sus ojos no se apartan de los míos—. Tú quieres que Deacon deje de llamar a tu puerta. Queremos lo mismo.

Dioses, qué descaro. Ni una palabra sobre la torre. Ni una disculpa. Lo ha planteado todo como un acuerdo comercial, y lo peor es que no se equivoca, y lo segundo peor es que algo hambriento dentro de mí se alegra de que esté aquí.

—No.

Eso le llama la atención. Arquea una ceja, apenas.

—No —repito, y me tiemblan las manos, así que las apoyo en el mostrador donde no pueda verlas—.

Bajaría esta montaña arrastrándome con las rodillas destrozadas antes que plantarme ante tu corte llevando tu nombre.

Me echaste, Caspian. No puedes disfrazarme de tuya el año que te conviene.

Busca una dragona. Busca a cualquiera. —Señalo hacia la puerta—. Lárgate.

—Viene a por tu casa en seis días —dice—. Si escondes algo, lo encontrará pronto.

Se me traba la boca con lo que fuera que iba a decir.

Ocultando algo. Listo. Escuchó las acusaciones de Deacon y ahora las usa, aprieta el moratón que dejó otro hombre para ver si cedo. Incluso funcionaría, si el oro fuera lo que daría la vida por proteger.

Esta mañana Emberly estaba sentada en las baldosas de la cocina con las piernas cruzadas y la trenza medio deshecha, discutiendo conmigo por las gachas. Si Deacon encuentra el oro que escondo... se acabó todo. Mi plan. Emberly. Todo para nada.

Me escuecen los ojos, y clavo la mirada en las botellas detrás de él hasta que pasa, negándome a llorar delante de él.

Lo miro. No se ha movido. No hay nada que leer en esos ojos grises.

Dioses, quiero estamparle el puño en esa boca impasible. Tenía veintiún años cuando me dejó tirada en el suelo de aquella torre. Me dejó de rodillas mientras el viento se llevaba mi voz, y ahora se apoya en mi mostrador, oliendo a capital, y me ofrece la única salida que tengo.

—Condiciones —digo.

—Nómbralas.

—Esto termina cuando te coronen. Solo negocios. Sin contacto físico, a menos que la actuación lo exija.

—De acuerdo.

—Y nadie viene a mi casa.

Le sostengo la mirada.

—Nadie le habla a mi hija. Nadie se acerca a las personas que quiero. Si incumples eso una sola vez, me largo, y me da igual lo que me cueste.

Me observa largamente, y no logro descifrar nada tras su máscara.

—De acuerdo.

Se levanta y se detiene con una mano apoyada en el mostrador.

—Pasado mañana a mediodía. Debería darte tiempo suficiente para dejar tus asuntos en orden antes de marcharte.

Suena la campana, se cierra la puerta, y me quedo sola con un mostrador que ya he limpiado una docena de veces.

No se me escapa la locura de lo que acaba de pasar.

He pasado años ocultando al padre de Emberly del mundo entero, y esta noche la he escondido a la sombra de él.

El lugar más seguro que pude encontrar para el secreto de mi hija está justo delante del hombre al que pertenece, protegido únicamente por una mentira sobre un cumpleaños y por su certeza de que ya conoce toda mi historia.

Serena va a matarme.

Si es que él no se me adelanta.