Capítulo Dos #2

Lo cojo con manos temblorosas, esperando que sea mamá. Esperando… no sé. ¿Una disculpa? Ella nunca pide disculpas.

Pero no es ella.

Es Grant.

Grant: Buenos días. ¿Seguimos en pie para esta noche?

Y de pronto, sin más, estoy sonriendo.

Sonriendo entre las lágrimas, en medio del caos, en medio de todo.

Porque anoche pasó de verdad. No fue un sueño. Él es real. El beso fue real.

Me seco la cara a toda prisa y escribo:

Yo: ¡Buenos días! Claro que seguimos en pie.

La respuesta llega enseguida:

Grant: Perfecto. Voy a reservar en algún sitio. ¿Tienes alguna preferencia de comida?

Yo: No me lleves a nada muy elegante. Me sentiría fuera de lugar.

Grant: Define «muy elegante».

Yo: Un sitio que tenga más de tres tenedores en la mesa.

Casi puedo oírle reír.

Grant: Anotado. Dos tenedores como máximo. Lo prometo.

Yo: Perfecto. Tengo muchas ganas.

Grant: Yo también. Por cierto, acabo de llegar al hospital. Turno de doce horas. Deséame suerte.

Mi sonrisa se vuelve más tierna. Me lo imagino entrando al hospital, bata blanca, ese aire serio y competente. Salvando vidas. Siendo increíble.

Yo: Buena suerte, doctor Hamilton. Salve muchos corazones hoy. (Pero guarde algo de energía para esta noche.)

Grant: ¿Eso era un flirteo?

Yo: Tal vez. ¿Se está quejando?

Grant: En absoluto. Solo lo estoy registrando para futura referencia.

Yo: Pues anótelo. Pienso hacer mucho más de esto.

Grant: Liz Ellis, va a ser mi perdición.

Yo: Le prometo que va a valer la pena.

Me manda un emoji de corazón. Un único corazón rojo.

Y yo, sentada en el suelo de mi floristería hecha trizas, con el corazón partido por el enfrentamiento con mi madre, siento que algo cálido se expande en el pecho.

Esperanza.

Quizás una tontería. Quizás demasiado pronto. Pero esperanza, de todas formas.

Yo: Anda, ve. La gente te necesita. Hablamos luego.

Grant: De acuerdo. Que tengas un buen día, Liz.

Yo: Tú también, Grant.

Sostengo el móvil contra el pecho un momento, dejando que esa sensación me llene.

Casi veinte años de diferencia. Mundos completamente distintos. Él es un cirujano de renombre; yo, una florista al borde de la quiebra. Él probablemente vive en un piso enorme; yo vivo encima de la tienda que me está hundiendo en deudas.

No tiene ningún sentido.

Pero anoche, en su coche, cuando me jaló hacia ese beso…

Tenía todo el sentido del mundo.

Me levanto del suelo sacudiéndome el pantalón. Miro a mi alrededor con ojos nuevos.

Sí, todo se está cayendo a pedazos. Sí, las deudas dan miedo. Sí, mi madre tiene razón en que esto es una locura.

Pero es mío.

Y no me voy a rendir. Todavía no.

Porque si Grant puede pasar catorce horas en el quirófano intentando salvar un corazón que se estaba rindiendo, yo puedo pelear por esta floristería un poco más.

Cojo el teléfono y llamo al proveedor de flores. Toca negociar los plazos de pago. Otra vez.

La vida de la abuela merece esta pelea.

Y quizás yo también me la merezco.

El resto del día pasa en un torbellino de tareas. Ordeno el almacén. Riego las plantas. Preparo tres arreglos pequeños para los encargos de la semana. Contesto correos de clientes.

Trabajo hasta que me duelen las manos y mi cabeza se queda demasiado quieta para seguir pensando en mi madre. En Ralph. En todas las formas en que soy insuficiente a sus ojos.

A las seis de la tarde, cierro la tienda y subo al apartamento.

Es pequeño. Un dormitorio, un baño diminuto, una cocina que es básicamente un rincón con fogones y fregadero. Pero tiene una ventana grande que da a la calle, y la abuela colgó unas cortinas de encaje que filtran la luz de una manera preciosa.

Hay fotos nuestras en las paredes. Ella y yo en la floristería. Yo de pequeña, sujetando un girasol más grande que mi cabeza. Ella mayor, pero radiante, rodeada de rosas.

Hay libros de poesía en las estanterías. Todos con anotaciones suyas en los márgenes.

No es mucho. Pero es mi hogar.

Me doy una ducha larga intentando que el agua se lleve el mal día. Me paso demasiado tiempo eligiendo ropa, y al final me decido por un vestido azul marino sencillo, el más «presentable» que tengo. Me recojo el pelo a medias. Un poco de maquillaje. Unos pendientes pequeños que eran de la abuela.

Cuando me miro al espejo, la veo a ella otra vez. En los ojos. En la sonrisa nerviosa.

«Ve, mi amor», casi la oigo decirme. «Deja que la vida te sorprenda.»

A las ocho y cincuenta, estoy frente a la floristería, esperando.

A las ocho y cincuenta y cinco, el Audi negro para junto a la acera.

Grant baja del coche y…

Dios mío.

Va de traje. Gris oscuro, camisa blanca, sin corbata. El cabello todavía ligeramente húmedo, como si se hubiera duchado a toda prisa después del turno. Los ojos cansados, pero brillando al verme.

—Hola. —Sonríe, y recuerdo por qué besarle me pareció una buena idea.

Porque este hombre es absolutamente guapo.

—Hola. —Le devuelvo la sonrisa mientras bajo los tres escalones hasta la acera.

Me da un beso en la mejilla, educado, caballeroso, pero se queda ahí un segundo de más, respirando mi perfume.

—Estás preciosa.

—Tú también.

—Yo iba por «presentable», pero acepto «guapo». —Me abre la puerta del coche—. Señorita.

Me río y entro. El coche huele a cuero y a su colonia, que ya estoy empezando a asociar con algo parecido a la calma.

Mientras conduce, me mira de reojo.

—¿Cómo te fue el día?

Pienso en contárselo. Lo de mamá. Ralph. La floristería. Las deudas.

Pero no quiero cargar con eso en la cena. No quiero estropear la noche.

—Fue… un día. —Sonrío—. Pero ha mejorado ahora. ¿Y el tuyo? ¿Salvaste muchos corazones?

—Tres cirugías. Todas bien. —Parece aliviado—. No murió nadie, así que lo doy por bueno.

—El listón es bajo, pero razonable.

Ríe. Ese sonido suave y grave que descubrí ayer que me encanta.

—¿Cómo tienes la mano? —pregunto, señalando las vendas que todavía lleva, un poco más limpias.

—Duele. Pero mereció la pena.

—¿De verdad?

Me mira. De verdad me mira.

—Totalmente.

Y así, circulando por las calles de la ciudad con este hombre imposible a mi lado, me olvido por completo del mal día.

Porque quizás mi madre se equivoca.

Quizás las flores y la poesía sí pueden poner comida en la mesa.

Y quizás los romances imposibles no son tan imposibles como parecen.