Capítulo Veintinueve

TRAVIS

La luz gris y sucia que se cuela por las rendijas de la persiana rota corta la habitación de este motel de quinta categoría en las afueras de San Antonio.

El olor a moho, a vómito seco y a ceniza de cigarrillo impregna el aire sofocante.

Sobre la mesilla desconchada, entre tres botellas vacías de bourbon barato y envoltorios de plástico arrugados de pastillas y drogas sintéticas, reposan los titulares de los periódicos de Houston de hace meses.

Las fotos de mi cara, bajo las palabras «Extorsión», «Blanqueo de Capitales» y «Fraude Hospitalario», ya están manchadas de whisky.

Sacudo la cabeza, notando un dolor agudo y palpitante que me martillea la base del cráneo.

Destruido.

Soy un paria. Los clubes de élite de River Oaks me revocaron el título de socio antes incluso de que pagara la fianza millonaria que Gloria tuvo que desembolsar vendiendo joyas e inmuebles del holding.

Mis tarjetas de crédito fueron bloqueadas por órdenes judiciales federales, los abogados de Trevor han congelado todas las cuentas bancarias a las que he intentado acceder y los canallas de la alta sociedad que bebían de mi champán fingen no haberme visto nunca cuando paso por la acera.

Y Gloria... esa vieja patética se ha encerrado en la mansión decadente, drogada de calmantes, llorando por los rincones y culpándome de la pérdida del primogénito de oro.

Me trago dos pastillas azules con un trago ardiente de bourbon directo del gollete.

El fuego me baja desgarrándome la garganta, pero no alivia el ardor enfermizo que me corroe el estómago. El odio. Una obsesión venenosa, ácida y desbocada que se ha instalado en mi mente como un tumor.

La culpa es de ella.

Toda esta desgracia tiene un único nombre: Mackenna Scott.

Esa zorra pelirroja de la periferia. Si hubiera aceptado mis propuestas en el restaurante, si hubiera sido la amante mansa que yo quería, nada de esto habría pasado.

Pero usó el veneno de esa carita de santa para embrujar a Trevor, puso a mi hermano en contra de su propia sangre, hizo que el cirujano arrojara a los leones la dinastía Kallahan-Cross y me robó el rancho, la herencia y el poder que deberían haberse repartido conmigo.

Trevor la ha subido a un pedestal. Le ha dado colinas verdes, ganado, criados y seguridad privada, mientras yo me pudro en este agujero inmundo esperando el día de mi juicio penal.

Apoyo los codos en las rodillas, temblando por el efecto acelerado de los estimulantes. Mis ojos inyectados en sangre miran fijamente el revólver del calibre 38 que compré con los últimos billetes de cien dólares en el mercado negro.

Trevor me ha desheredado. Pero, antes de que me vean tras los barrotes de una penitenciaría estatal, voy a cobrarme mi factura. Le voy a arrancar el corazón a ese arrogante con mis propias manos... empezando por la perra pelirroja a la que cree haber salvado.

MACKENNA

El crepúsculo en el rancho siempre ha sido el momento en que la paz parecía tocar el suelo con más suavidad. Pero, en los últimos tres días, una inquietud pesada y helada ha empezado a filtrarse por las rendijas de nuestra rutina.

Empezó con pequeños detalles que intenté atribuir al viento del otoño o a animales silvestres: alambres de espino cortados en el linde norte del pasto, las dos yeguas de la cuadra exterior relinchando agitadas en plena madrugada y huellas hondas de botas pesadas en el barro junto al estanque, por donde no suele pasar ninguno de los empleados del rancho.

Estoy en la cocina terminando de esterilizar los biberones de Sophie en agua hirviendo cuando la puerta trasera se cierra de golpe con un estruendo asustador.

Me vuelvo sobresaltada, con las pinzas de metal en alto.

Tommie entra tropezando con sus propios pies.

Tiene el porte ancho de sus dieciocho años, los hombros fuertes moldeados por las horas en el taller, pero el rostro lo tiene blanco como el papel de carta.

Aprieta el tractorcito de hierro fundido contra el pecho con tanta fuerza que los nudillos se le han puesto morados, y la respiración le sale corta, asmática de puro pavor.

—¿Tommie? —dejo el instrumento sobre la encimera y avanzo tres pasos rápidos hasta él, sujetándolo por sus brazos firmes—. ¿Qué pasa, cariño? ¿Te has hecho daño con alguna herramienta?

Niega con la cabeza con movimientos rápidos y descompasados, con los ojos almendrados fijos en el cristal de la cocina que da al cobertizo oscuro:

—El hombre feo, Kenna... —su voz sale en un hilo quebrado y ronco, trémula como no se la oía desde la noche en que huimos de Houston—. Estaba allí. En el cobertizo de las herramientas.

Siento cómo la sangre abandona mis mejillas de golpe:

—¿Qué hombre, Anthony? ¿El señor O'Malley? ¿Alguno de los guardias de la garita?

—No... el hermano enfadado del doctor Trevor —susurra Tommie, clavándome las uñas en la manga de la camisa, con los labios gruesos temblando en un llanto infantil reprimido—.

Ese hombre del hospital que le gritaba a Kenna...

tenía la cara pegada al cristal del taller, Kenna.

Me miró... tenía los ojos rojos como el fuego y golpeó la ventana con una cosa negra y pesada en la mano...

Un escalofrío cortante me baja por la espalda y me paraliza los pulmones.

Travis.

Ese parásito psicótico sabe dónde estamos. La sombra de la familia Kallahan-Cross ha encontrado el camino hasta nuestra tierra prometida.

Echo el cerrojo de la puerta trasera con un doble chasquido y corro las cortinas pesadas de lino, llevando a Tommie al pasillo interior, donde el sonido risueño de Sophie jugando con doña Helena en el salón resuena ajeno a la pesadilla que ronda nuestra valla:

—Quédate aquí con mamá y con la bebé, Tommie. No salgas de este pasillo por nada del mundo.

Cojo el teléfono fijo de la pared con las manos rígidas de tensión y marco el número de la clínica independiente de Trevor en Austin. El miedo intenta subirme por la garganta, pero la leona que protegió a esta familia en el barro de Pine Springs se alza con el fuego del odio puro en los ojos.

Si ese maldito da un paso más hacia mis hijos, no va a encontrarse con una chica asustada en la cuneta. Va a encontrarse con la muerte.