12. 12

Jess y yo paseamos por la plaza principal del campus.

Los exámenes parciales se acercaban rápidamente y la mayoría de los estudiantes se habían recluido en los cubículos de estudio de la biblioteca o se habían atrincherado en sus dormitorios.

No ser una Huey me daba una pequeña ventaja; como solía decir uno de mis intolerables primos: —Nosotros semos más listos que los Hueys—.

Mi memoria también había sido siempre aguda, incluso para ser una hood.

Claro, estudiaba, pero no necesitaba convertirme en una ermitaña social.

Especialmente cuando la persona con la que socializaba era tan tentadora.

—Así que las hoods… —empezó Jess.

—¡¡¡ Shhh !!! —Me puse un dedo sobre la boca antes de darme cuenta de que no había nadie cerca para oírnos. Aun así, mantuve la voz baja y acerqué la barbilla hacia él para evitar que alguien pudiera leerme los labios—. Usemos una palabra diferente, aunque parezca tonto, ¿de acuerdo?

Apenas hube firmado el acuerdo de confidencialidad, Karmarov me informó que no hacía falta guardar secretos ante Jess.

El Huey había sido plenamente orientado sobre los pormenores de su equipo de trabajo para el proyecto.

Habiendo aceptado la existencia de los vampiros, algo llamado hood resultaba bastante mundano.

El adorable chico a mi lado sonrió, pero me siguió la corriente.

—Está bien, los Yoopers… —dijo con un guiño, usando el apodo que los del Medio Oeste empleaban para referirse a la gente y a todas las cosas relacionadas con la Península Superior de Michigan—.

¿Cómo es que todas las otras clases de...

ya sabes... son tan conocidas, y la única referencia real sobre tu gente es un solo cuento de hadas?

Todo el mundo sabe lo que es un cazador.

¿Quién no ha oído hablar de Buffy o Van Helsing?

Arqueé una ceja. —¿Quién?

—Vamos, no me digas que no conoces a Buf...

—POR SUPUESTO que la conozco —solté una risita.

Sí, una risita. Lo cual, para un ojo no entrenado, podría implicar que estaba coqueteando—.

Créeme, si Bram Stoker hubiera escrito un libro sobre Michel Verdun en lugar de Vlad el Empalador, Buffy habría usado una capa y cazado a los locos de luna.

—Me encogí de hombros—. Supongo que parte de eso también es porque somos gente del bosque.

Tampoco somos tan, ya sabes, extraordinarios como los otros... del Medio Oeste.

—Sí, esos suecos, hombre. Feroces.

Cuando Jess logró sacarme una sonrisa, me dio un empujoncito con el hombro por si las dudas. A pesar de que él era unos doce centímetros más alto que yo y de que yo había entrenado combate cuerpo a cuerpo desde pequeña, dejé que me sacara del camino de un empujón.

—¿Te importaría iluminar a un Huey?

—Bueno, ya que están tan a oscuras, supongo que sí. ¿Qué quieres saber?

Jess señaló un banco cercano. Nos acomodamos en el lugar, con los cuerpos orientados hacia el frente, pero con nuestros meñiques rozándose. Los roces de meñique eran algo bueno, ¿verdad?

—Primero que nada, ¿qué demonios es un Huey? Escucho a Karmarov y a sus dos espeluznantes asistentes decirlo. O sea, sé que se refiere a la gente. Ya sabes, gente que no es de la Península Superior.

Como precaución, eché un vistazo más a nuestro entorno inmediato. —Un Huey es como llamamos a un humano. Lo siento, en realidad no es nada más emocionante que eso.

Sacó un paquete de chicles de su bolsillo y me ofreció uno. —No deberías hacer suposiciones. Puedo ser condenadamente emocionante.

El porqué Karmarov había decidido incluir a un humano en el proyecto era un misterio para cualquiera.

Jess contaba que los otros dos vampis que servían como asistentes de investigación apenas le dirigían la palabra, y él era un estudiante regular, pero nada excepcional.

Por suerte, era un ave nocturna. De hecho, Jess se cruzó con Karmarov cuando se quedó toda la noche trabajando en el laboratorio justo antes de los finales del semestre de otoño.

A las 3:45 AM, el profesor descubrió a un Jess vivaz y lleno de energía en medio de la determinación de la composición porcentual en masa de una solución acuosa de peróxido de hidrógeno.

Jess se inclinó, como si estuviera a punto de contarme un secreto. La proximidad, su olor, hizo que me diera vueltas la cabeza. El porcentaje de mi propia composición que podría describirse como acuosa se alteró.

—Así que los demás se llevan toda la gloria y las películas de Hollywood, y a ustedes lo único que les queda es el relato de una niña que quería ir a ver a su abuela.

—Dejó el comentario en el aire y, al ver que no mordí el anzuelo de inmediato, continuó—: ¿Hay algo de verdad en ello? Ya sabes, ¿lo de Caperucita Roja?

—Algo de verdad. —Si existía un dios misericordioso, Jess no notó mi vacilación—. La verdad es muy, muy diferente a la de los hermanos Grimm, y definitivamente no es algo sobre lo que Disney haría una película.

—Cuéntame qué pasó realmente, entonces.

Miré sus relucientes dientes blancos, su mandíbula marcada, su total ausencia de vello facial y colmillos, y me vi incapaz de resistirme a sus encantos.

—Mi gente la llama Die Verräterin, la Traidora.

No iba de camino a casa de su abuela; iba de camino al recinto de su clan en la Selva Negra.

Y el lobo no quería comérsela, él quería...

Las palabras se desvanecieron y mis pensamientos retrocedieron en el tiempo, a mí y a un dulce hombre lobo, haciendo lo posible por no cruzar una línea de la que nunca podríamos regresar, pero deseando estar lo más cerca posible el uno del otro.

Cody y yo descubrimos cada límite técnico que existía en torno al término «virginidad».

Jess intentó completar mis palabras faltantes. —Supongo que eso de comérsela es una metáfora.

—Él la amaba —solté en un suspiro—. Y ella lo amaba a él.

Se casaron en secreto, en una aldea Huey donde nadie sospechaba de sus naturalezas.

Fueron felices por poco tiempo, dice nuestra historia.

Pero ser un lobo tiene sus desventajas. Son animales de manada; toda su psicosis exige que permanezcan en una manada.

El lobo que amaba a Die Verräterin dejó su manada para estar con ella.

Después de un tiempo, empezó a soportar el peso de su separación. Lo llamamos lunacidad.

—Los Hueys saben todo sobre la lunacidad —añadió Jess—. Has visto cómo funciona la política en Chicago, ¿no?

Una sonrisa asomó a mi rostro. —No, no es locura, sino lunacidad.

Después de tres ciclos lunares, un lobo solitario pierde su humanidad.

Se convierte en el lobo para siempre. Mientras el esposo lobo de Caperucita se desviaba hacia la lunacidad, la Matrona de su linaje cumplió con su sagrado deber. Ella mató al lobo.

La mandíbula de Jess se desencajó. —Esa sí que es una suegra de armas tomar.

Asentí.

—Entonces, ¿qué pasó después? —preguntó él, acercándose más a mí, con la anticipación bullendo en sus ojos—. Nada de hombres lobo travestidos ni cazadores sacando gente de su estómago.

—Siempre he supuesto que el lobo vistiéndose con la ropa de la abuela era una metáfora. Ya sabes, como un alarde de poder, una forma de mostrarle a la matrona que podía robarle a su hija y controlarla. No lo sé, no estoy muy segura de dónde viene esa parte del cuento.

—¿Y el hacha? —dijo Jess.

Tragué saliva. —Hubo un hacha. La usaron para sacar al bebé de Die Verräterin. Luego la usaron para cortarla a ella y al bebé en pedazos diminutos. La Matrona Roja los asó a los tres como kebabs en espetos de plata sobre un fuego sagrado.

No sabía por qué la verdad del asunto debería molestarme.

Aun así, me encontré con la cabeza gacha.

Un momento después, la pesadumbre se disipó, entibiada más allá del consuelo por la sensación de la mano de Jess bajo mi barbilla.

Levanté la vista y sentí que mis pulmones se bloqueaban cuando la intensidad de su mirada preocupada se encontró con la mía.

—Lo siento.

Me lamí los labios, que de repente se habían quedado secos. —No tienes por qué sentir nada.

—Claro que sí. Yo te pedí que contaras la historia. Si hubiera sabido que era tan doloroso para ti, no lo habría hecho. Hagamos algo.

Tan rápido como el calor había empezado a llenar mis dedos y a bailar en la boca de mi estómago, Jess se puso de pie, dejándome desolada.

Me tendió la mano. —Vamos a tomar un café y a hablar de tonterías, como el equipo de fútbol del campus y lo estúpido que es el decano Whitmore por usar peluquín en una ciudad famosa por su viento.

—¿Café y burlas? Es como una noche de bingo.