Capítulo 25 GRANT

Tres días después de volver del lago, descubro que Kirill ha estado investigando universidades porque Eli lo suelta en el desayuno como quien da el parte meteorológico.

—Kirill piensa que las matrículas son excesivas.

Kirill se queda completamente inmóvil al otro lado de la mesa.

Archivo la información para manejarla como un adulto más tarde.

No la manejo como un adulto más tarde. La manejo besándolo en la despensa a las 7:14 de un jueves porque estira el brazo por delante de mí para coger los filtros de café y su cadera me roza la polla y pierdo la cabeza.

No es mi mejor momento.

En mi defensa, la despensa tiene puerta.

En defensa de Kirill, él no lo empezó.

En opinión de Rosa, ninguno de los dos hechos importa.

Empieza sin más. Su mano en el estante. Mi pecho contra su espalda.

El olor a café y orégano seco. Entonces se inclina, apenas, y siento la forma exacta de su culo contra mí, y la casa del lago me golpea de lleno: su voz diciendo verde, su agujero resbaladizo alrededor de mi polla, cómo tembló cuando se corrió.

—Grant —susurra.

No es una advertencia. Es una invitación de la que ya está medio asustado.

Cierro la puerta. Sin seguro. Cerrada. Mi boca encuentra el lateral de su cuello.

Jadea y se empuja contra mí, desvergonzado por un instante perfecto, y mis manos le sujetan las caderas con fuerza suficiente para dejar marcas si no tengo cuidado.

Tengo cuidado. También estoy tan duro que la bragueta me aprieta.

—Nos van a pillar —dice.

—Entonces dime que pare.

En lugar de eso, echa la mano hacia atrás y me agarra la camisa.

Deslizo una mano hacia la parte delantera de sus vaqueros.

Ya está duro, una línea gruesa cuyo peso ya conozco.

Lo froto a través de la tela y se muerde la muñeca para no hacer ruido.

Abro el botón. Bajo la cremallera. Le rodeo la polla con los dedos dentro de la ropa interior, caliente y húmeda en la punta.

—Joder —articula contra el estante.

—Silencio.

—Tú eres el que tiene la mano en mi polla en el pasillo de la pasta.

—Filtros de café.

—Te odio.

—No, no me odias.

Lo masturbo. Tirones cortos y sucios restringidos por la tela.

Se estremece en mi puño. Froto mi polla contra su culo y dejo que sienta lo que me provoca, toda mi longitud dura deslizándose por la hendidura a través de dos capas de ropa.

Si le bajara los vaqueros cinco centímetros podría colarme entre sus nalgas y correrme como un adolescente.

No lo hago. No aquí. No con Eli arriba discutiendo con una tostadora.

—Te deseo —le digo contra la garganta, en voz baja—. Quiero llevarte arriba y follarte hasta que olvides la palabra matrícula. Eso no va a pasar en la despensa de Rosa.

—Técnicamente es tuya.

—No me pongas a prueba.

Suelta una risa que se quiebra en un gemido cuando le paso el pulgar por la punta. El presemen me mancha los dedos. Lo uso. Sus caderas se sacuden. Un tarro traquetea.

—Estoy cerca —susurra, deshecho e incrédulo—. Grant, si sigues...

—Córrete, entonces. Te tengo.

Lo hace, en silencio, desmoronándose en mis brazos, derramándose sobre mi puño dentro de su ropa interior como si tuviéramos todo el tiempo del mundo y ninguno en absoluto.

Lo sigo acariciando hasta que se estremece y me da un manotazo en la muñeca.

Paro. Le beso la nuca. Respiro contra su pelo mientras mi propia polla palpita, ignorada, furiosa.

Se gira en el círculo de mis brazos, pupilas dilatadas, boca roja. Pone una mano en mi cinturón.

—Tu turno.

—Kirill...

—Color —dice, robándome la palabra, y sonríe como una amenaza—. Verde. Déjame.

Me abre los pantalones lo justo. Su palma encuentra mi polla, caliente e inmediata, y apoyo la frente en el estante sobre su hombro y dejo que me masturbe con tirones apretados y desordenados.

No hace falta casi nada. Su olor, la humedad resbaladiza de su semen todavía en mi otra mano, saber que se corrió primero en un armario lleno de arroz: es suficiente.

Me derramo en su puño con un sonido que entierro en su jersey.

Durante un segundo simplemente nos quedamos ahí, jadeando, pegajosos, ridículos.

Entonces: —Absolutamente no.

Kirill pega tal bote que su hombro golpea un estante. Atrapo un tarro antes de que caiga.

Rosa.

La puerta está abierta cinco centímetros. Su cara es una obra maestra del juicio.

—Rosa...

—¿En mi despensa?

—Técnicamente es mía.

Sus ojos se entrecierran. Lo reconsidero.

—Tu despensa.

Kirill se cubre la cara. Sus vaqueros todavía están abiertos. Me giro ligeramente para taparlo mientras ambos ejecutamos la maniobra de colocarse y subirse la cremallera menos digna del mundo.

Rosa nos señala. —¿Cuánto tiempo?

Silencio.

—Grant.

—Un tiempo.

—¿Cuánto tiempo?

—Semanas.

Su expresión cambia. No es enfado. Algo peligrosamente cercano al deleite.

Kirill lo nota. —¿No estás enfadada?

Rosa lo mira fijamente. —¿Por qué iba a estar enfadada?

—Porque trabajo aquí.

—Esa parte es complicada. —Me mira—. Y él se encargará de lo complicado como es debido o lo enterraré bajo los rosales.

—Reconfortante —digo.

Me ignora. Mira a Kirill y su expresión se suaviza.

—Pero ¿tú? Me preguntaba cuánto tardarías.

Abre la boca.

—¿Lo sabías?

—Querido, las paredes tienen ojos.

—Las paredes no tienen ojos —dice Eli desde el pasillo.

Los tres nos quedamos inmóviles.

Rosa le cierra la puerta de la despensa en las narices.

—Vete.

—¿Por qué?

—Conversación de adultos.

—Esa frase suele significar algo interesante.

—Eli.

Mi voz funciona. Apenas.

Sus pasos se alejan.

Kirill parece horrorizado.

—Tenemos que decírselo.

—Hoy no.

—Casi nos vio.

—No nos vio.

Rosa nos fulmina con la mirada.

—No podéis ocultar esto para siempre.

—Lo sabemos.

Kirill me mira. Es la conversación que seguimos posponiendo. Eli. Cuánto. Cuándo. Y si...

Hago ademán de cogerle la mano, pero me detengo porque Rosa sigue mirando.

Pone los ojos en blanco.

—Por el amor de Dios.

Se va.

Kirill empieza a reírse primero. En voz baja. Luego sin poder contenerse. Le sigo. Todavía siento el pulso en la polla. Su semen se enfría en mis dedos. En algún lugar de la cocina, Rosa enciende la tetera con violencia deliberada.

Eli grita desde el pasillo:

—¡OS ESTOY OYENDO! ¡ESTÁIS MUY RAROS!

Eso lo empeora.

Más tarde, cuando la casa se calma, nos sentamos en la biblioteca y no nos tocamos, lo cual es agotador.

—¿Cuánto tiempo esperamos? —pregunta.

—No lo sé.

—Eso no es muy propio de un abogado.

—Esto no es una declaración.

Mira hacia la puerta.

—Va a darse cuenta.

—Probablemente.

—Puede que ya lo sepa.

—También es posible.

—Estás muy tranquilo con esto.

No lo estoy.

—Quiero protegerlo.

El rostro de Kirill se suaviza.

—Lo sé.

—Tampoco quiero que piense que ocultamos algo porque nos avergonzábamos.

—No nos avergonzamos.

—No.

Finalmente le cojo la mano.

—No me avergüenzo de ti.

Mira nuestros dedos. Los suyos todavía están ligeramente pegajosos. Los míos también. Ninguno de los dos lo menciona.

—Lo sé —dice, y las palabras suenan más seguras que antes.

Bien.

—Démosle unas semanas más —dice—. Averigüemos qué es esto antes de convertirlo en algo en lo que Eli pueda basar todo su futuro.

—De acuerdo.

Me mira de reojo.

—Y probablemente deberíamos tener una cita de verdad antes de decirle a nadie que estamos saliendo.

Lo miro fijamente.

—No hemos tenido una cita.

—Exacto.

—¿El lago?

—Teníamos a Eli.

—¿La cena en la casa del lago?

—La cocinamos nosotros mismos.

—¿El café en el pueblo?

—Eli estaba a dos pasos.

Estoy perdiendo este caso.

—Bien.

Kirill sonríe.

—¿Bien?

—Mañana.

Su sonrisa desaparece.

—¿Qué?

—Estate listo a las siete.

—Grant...

—Solicitaste una cita.

—No solicité una para mañana.

—Moción concedida con modificación.

—Así no funcionan las relaciones.

—A las siete.

Me mira fijamente. Luego empieza a sonreír de nuevo, a su pesar.

—¿Qué me pongo?

—Algo que te guste.

—Eso no me sirve de nada.

—Buenas noches, Kirill.

Me levanto. Me coge la mano.

—Grant.

Me vuelvo. Tiene el rostro sonrojado. Ya está nervioso. Hermoso. Hay semen seco en el interior de mi muñeca, el fantasma de su boca en mi garganta, y un niño de diez años al final del pasillo que va a ser insoportable.

—Me alegro de que seas tú —dice Kirill.

La frase me pilla completamente desprevenido.

—¿La cita?

—Todo.

Me suelta antes de que pueda responder.

Me quedo solo en la biblioteca cuando se va.

Mañana a las siete.

Una cita de verdad.

He llevado casos de asesinato con menos presión.

Me lavo las manos. No me lavo el recuerdo de él rindiéndose contra las estanterías.

Hay pruebas que vale la pena conservar.