Capítulo 20 KIRILL

Estar a solas en una casa con Grant Mercer es más aterrador que estar rodeado de extraños en un club BDSM.

Parece absurdo. Aun así, camino de un lado a otro.

Eli no volverá hasta mañana. No hay Rosa. Ningún niño materializándose cada vez que el ambiente se pone tenso. Ninguna excusa para refugiarme en el modo cuidador. Solo yo, Grant y el recuerdo de él diciendo «más tarde» dos veces en menos de un día.

Me detengo junto a la ventana. Nieve. La calle oscureciéndose. Mi reflejo, el de un hombre que ya ha tenido la polla de otro hombre en la boca y todavía no sabe qué tiene permitido desear después.

¿Qué quiero?

Que Grant vuelva. Que Grant me bese. Que Grant demuestre que lo de anoche y esta mañana no fue una locura temporal que corregirá a la luz del día.

La incertidumbre me vuelve cruel conmigo mismo. Así que cocino.

Carne picada. Tomates. Ajo. La salsa de Anya, la que me enseñó a hacer cuando nuestra madre desaparecía durante días y el hambre era un problema práctico. El ajo cae en el aceite. Música baja. La casa empieza a oler a hogar.

La puerta principal se abre.

Me detengo con la cuchara en la olla.

Grant aparece en el umbral de la cocina con nieve en el pelo y la expresión de un hombre que ha estado pensando demasiado en un coche frío. Ve los fogones. Luego me ve a mí.

—¿Cómo estuvo Eli?

—Ya se olvidó de que existimos.

—Bien.

—Cocinaste.

—Estaba aburrido.

—Huele increíble.

—La pasta no está lista.

—Kirill.

La forma en que dice mi nombre cambia la habitación. Me doy la vuelta.

No se ha acercado más. Todo en él aún se siente más cerca.

—¿Qué?

—Hablaba en serio anoche. Y esta mañana —su voz es firme—. Quiero que esto sea más que dos momentos robados en tu cama.

La cuchara se detiene.

—¿Qué parte? —pregunto, porque soy un cobarde que necesita la frase dos veces.

—La parte en la que te deseo. La parte en la que no es casual. La parte en la que no me desperté y recuperé la cordura —da un paso; se detiene fuera de mi alcance—. ¿Es eso lo que temías?

—No.

Levanta una ceja.

—Vale. Sí.

Su rostro se suaviza.

—No me arrepiento de ti.

Algo en mí se quiebra. Lo odio por decir exactamente lo correcto.

—De acuerdo.

—¿De acuerdo?

—Sí.

El silencio después de eso no es incierto. Es expectante.

Grant mira los fogones.

—¿Debería dejarte terminar?

—No.

Demasiado rápido. Sus ojos se oscurecen.

—¿No?

Niego con la cabeza.

El siguiente movimiento tiene que ser mío. Lo sé. Él también lo sabe. Espera.

Cruzo el espacio, lo agarro de la camisa y lo beso.

Durante medio segundo está perfectamente quieto. Luego sus brazos se cierran a mi alrededor y el beso cambia. Anoche fue cuidadoso. Esta mañana fue hambriento y aún cuidadoso. Esta noche hay cuidado bajo todo, pero ninguno de los dos finge que no sabe lo que quiere.

Su mano se posa en mi cintura. Me acerco más y siento su polla ya endureciéndose contra mi cadera a través de sus pantalones. El sonido que sale de mí nos sorprende a ambos.

Rompe el beso.

—¿Todavía bien?

—Sí.

—Dime si—

—Lo sé.

Sonríe contra mi mejilla.

—Impaciente.

—Hablas demasiado.

—Así es literalmente como me gano la vida.

Lo beso para callarlo. Se ríe en mi boca, luego sus manos se tensan en mi cintura y me levanta sobre la encimera como si no pesara nada.

La salsa hierve a fuego lento detrás de mí.

Su cuerpo encaja entre mis rodillas. Envuelvo las piernas alrededor de él sin pensar y siento su polla encajarse contra la costura de mis vaqueros.

—Joder —susurro.

—Sí —coincide, y mueve las caderas una vez, deliberadamente, para que sienta cada centímetro de él a través de la tela—. He estado duro desde que abrí la puerta y te vi en esos fogones.

—Romántico.

—Preciso.

Me besa el cuello. Inclino la cabeza hacia atrás y lo dejo. Cuando muerde, suavemente, me froto contra su polla y ambos gemimos.

—Te quiero en una cama —dice contra mi piel—. No porque la encimera esté mal. Porque quiero tiempo. Te quiero boca arriba o encima de mí, como elijas, y quiero follarte solo si lo pides. Si todo lo que quieres es mi boca y mis manos otra vez, esa sigue siendo una muy buena noche.

La palabra «follar» en su voz hace algo profano en mi columna vertebral.

—Quiero que me folles.

Grant se queda quieto. Completamente.

Me obligo a mirarlo.

—He pensado en ello. No lo digo porque la salsa está al fuego y me dejé llevar. Quiero tu polla dentro de mí. Quiero saber cómo se siente cuando lo elijo.

Su frente cae sobre la mía. Está temblando. Apenas. Lo habría perdido si no estuviera tan cerca.

—Vamos despacio —dice—. Paramos en amarillo. Paramos en no. Si tu cuerpo cambia de opinión después de que tu boca haya dicho que sí, tu cuerpo gana.

—Sí.

—Lubricante. Condones. Tengo de todo arriba. No pienso improvisar con aceite de oliva como un tío de un relato cutre.

Me atraganto de risa.

—Por favor, no vuelvas a decir aceite de oliva mientras tu polla está contra mí.

—Trato hecho.

Apaga el fuego. Me besa una vez más. Luego me baja y me coge de la mano.

No corremos. Eso importa. Las escaleras se hacen largas de todos modos.

En su habitación —la suya, no la mía, y la distinción cala— deja la puerta sin echar el cerrojo y la luz tenue. Me quedo allí con el jersey verde que me dio y lo observo quitarse el reloj, luego la camisa, y luego esperar.

Me quito el jersey yo mismo. Luego el resto, antes de que el miedo convierta el desnudarme en una actuación. Cuando estoy desnudo, me mira como lo hizo la primera noche: sin catalogar el daño. Deseando a la persona entera que, simplemente, lo tiene.

Él también se desviste. Su polla es gruesa, enrojecida, ya húmeda en la punta. La rodeo con la mano porque necesito que su peso sea real.

—En la cama —dice en voz baja—. Como quieras.

Me tumbo boca arriba. Luego cambio de opinión y digo:

—Quiero verte. No quiero estar boca abajo la primera vez.

—Bien. Yo también quiero verte.

Saca el lubricante y un condón de la mesita de noche sin romper el momento. Me besa en la boca, en el pecho, en la punta de la polla, hasta que estoy duro otra vez y goteo contra mi estómago. Cuando sus dedos resbaladizos se deslizan por detrás de mis testículos, me tenso.

Se detiene.

—Verde —consigo decir—. Solo... ve despacio.

—Lo haré.

Un dedo, trazando círculos, sin empujar, hasta que yo mismo empujo hacia atrás contra él.

El estiramiento arde —una sensación que conozco del contexto equivocado, ahora unida a una presión que estoy eligiendo yo.

Observa mi rostro como si fuera el único documento en la habitación.

Cuando asiento, introduce el dedo en mí, apenas, con paciencia, curvándolo hasta que encuentra un punto que me hace abrir la boca.

—Ahí —jadeo.

—Lo sé —suena destrozado—. Noto cómo te contraes cada vez que lo toco.

Un segundo dedo. Más lubricante. El sonido húmedo es obsceno. Me acaricio la polla porque necesito dar salida al deseo. Grant me besa la rodilla.

—Tres —advierte.

—Sí.

Lleva tiempo. Sudo. Me río una vez, sin poder evitarlo, cuando mi cuerpo lucha y luego cede. Me elogia con una voz que no suena a caridad. Suena a hambre con modales.

—Puedo con ella —digo cuando lo creo—. Quiero tu polla.

Se pone el condón con manos que no están del todo firmes. Más lubricante en su polla, en mí, sucio y minucioso. Se arrodilla entre mis muslos y coloca la punta contra mí.

—Mírame.

Lo hago.

—Si esto duele mal, me lo dices. El dolor del estiramiento es una cosa. El dolor causado por el miedo es otra. Sabré si mientes, y aun así necesitaré que no lo hagas.

—No lo haré.

Empuja.

La punta de su polla me penetra y el mundo se reduce a ardor y aliento y sus ojos. Le agarro el antebrazo. Se detiene, enterrado solo ese primer tramo grueso, temblando por el esfuerzo de no ir más allá.

—Color.

—Amarillo. Espera. Solo... espera.

Espera. Me besa. Me deja ajustarme a tenerlo dentro. Cuando el pánico no llega —cuando es solo intensidad— asiento.

—Verde.

Se hunde un poco más. Luego otro poco. Siento cada relieve de él, la plenitud imposible, cómo mi cuerpo tiene que aprender la forma de una polla que pedí. Cuando sus caderas por fin tocan las mías, se queda ahí, enterrado hasta el fondo, y puedo sentir su latido dentro de mí.

—Joder —susurro—. Estás... Dios. Estás dentro de mí.

—Sí —su voz es papel de lija—. Es... Kirill. Es como si no fuera a sobrevivir a esto.

Me río, con los ojos húmedos.

—Muévete. Por favor, muévete.

Me folla despacio al principio. Embestidas largas que arrastran su polla sobre ese punto hasta que mi propia polla golpea húmeda contra mi estómago.

El ritmo aumenta porque lo acerco más con los talones, porque digo más fuerte y él escucha, porque la cabecera empieza a golpear la pared y a ninguno de los dos nos importa.

—Eso es —dice con voz ronca—. Toma mi polla. Lo estás haciendo jodidamente bien. Mírate, abierto para mí...

—No dejes de hablar.

—Te gusta eso.

—Me gustas tú.

Su control flaquea. Empuja más profundo, un poco más rudo, todavía observando, todavía listo para detenerse. Me acaricio al ritmo de sus caderas. La sensación dual —su polla estirando mi culo, mi puño en mi polla— borra el lenguaje.

—Voy a correrme —advierto.

—Córrete con mi polla dentro. Déjame sentirlo.

Lo hago. El orgasmo me atraviesa tan fuerte que me contraigo alrededor de él, derramándome sobre mi puño y mi pecho, un sonido roto arrancado de mi garganta.

Grant maldice como si le hubieran disparado.

Su ritmo se entrecorta, golpea, y luego se entierra y se corre con la cara en mi cuello, su polla pulsando dentro del condón, todo su cuerpo temblando con el orgasmo.

Nos quedamos así, jadeando, destrozados.

No se retira inmediatamente. Espera hasta que me estremezco y asiento.

La sensación de vacío cuando su polla me abandona es sorprendente.

Se ocupa del condón, vuelve con un paño y me limpia el estómago y entre las piernas con el mismo cuidado silencioso que me ha mostrado en cien momentos más pequeños.

Luego se tumba y me atrae hacia su pecho.

—Háblame —dice con la boca hundida en mi pelo.

—Lo elegí. —Tengo la voz ronca—. Esa es mi sentencia. Lo elegí.

Sus brazos se tensan.

—¿Y?

—Y quiero volver a hacerlo. Esta noche no. Mi culo tiene sus opiniones. Pero sí, otra vez.

—Se ríe quedamente, deshecho—. Tu culo puede presentar una queja formal por la mañana.

—Abogado.

—Tuyo —dice, y entonces se oye, y no se retracta.

Levanto la cabeza.

—¿Mi novio, entonces?

Grant se queda completamente inmóvil.

—Si eso es lo que quieres.

—Lo es.

Algo en su rostro se abre.

Cierro los ojos pegada a su garganta. La pasta se ha echado a perder en la cocina. La nieve golpetea la ventana. Su polla descansa blanda contra mi cadera, saciada, mía de la única forma que importa.

«Después», pienso.

Tenemos un después.

Me quedo dormida pegajosa, dolorida, y aún eligiéndolo.