Enley #2

Sus palabras me excitan. La idea de él tocándose pensando en mí casi me deshace.

Me quito la sudadera por la cabeza y la dejo caer.

La camiseta térmica de debajo es fina y oigo cómo cambia su respiración en cuanto me ve así.

Me ha visto con esta misma camiseta durante días.

Pero el contexto lo cambia todo. El contexto es la diferencia entre una prenda usada para el calor y una prenda sobre una mujer que acaba de quitarse la única barrera entre sus manos y su piel.

Sus manos encuentran el dobladillo. Sus dedos se deslizan bajo la tela y tocan mi cintura desnuda, y el contacto de su piel caliente sobre la mía me atraviesa como una descarga tan aguda que las rodillas me flaquean.

Él me sostiene. Por supuesto que me sostiene.

Creo que este hombre siempre me sostendrá cuando caiga.

—Dios —exhala con voz áspera y desgarrada—. Eres tan jodidamente suave. Sabía que lo serías. Me moría por meter las manos bajo esta ropa y sentirte así.

No llegamos al catre. No llegamos a ninguna parte. La pared me sostiene y él me sostiene y el espacio que ocupamos es apenas un palmo de almacén que se ha convertido en el mundo entero.

No es elegante. No es la intimidad lenta y cuidadosa de quienes han tenido tiempo de aprender el cuerpo del otro.

Es desesperado y desordenado, a medio vestir porque la urgencia no permite nada más.

Me sube la camiseta térmica y su boca encuentra la piel de mi vientre, luego más arriba, y el calor de su lengua me hace jadear y arquearme contra el metal frío.

—Mírate —murmura contra mi piel, con voz espesa y sucia—. Todo este tiempo y ya estás temblando por mí. He querido tenerte así durante años. Mojada y desesperada, haciendo esos pequeños sonidos solo para mí.

Su mano se desliza entre nosotros, encuentra la cinturilla de mis pantalones, y cuando sus dedos se cuelan dentro emito un sonido roto que se convierte en gemido en cuanto me toca donde debe.

—Joder, Enley.

Su frente cae contra la mía, con la respiración entrecortada.

—Estás empapada. Lo has deseado tanto como yo, ¿verdad? Sentada a mi lado durante días, dejando que casi te tocara, sabiendo que estaba duro y muriéndome por ti todo el tiempo.

—Sí —logro decir, la palabra a medio camino entre voz y sollozo mientras sus dedos me abren—. Sí. No pares.

No lo hace. Me acaricia con una intensidad áspera y concentrada que hace que mis caderas se muevan contra su mano. Su boca en mi oído, voz baja y sucia y sin freno alguno.

—He pensado en follarte contra cada pared de cada habitación en la que hemos estado. En cómo sonarías cuando por fin entrara en ti. En hacerte correr tantas veces que olvidaras cómo sostenerte.

Tiro de sus pantalones con manos temblorosas. Él me ayuda, bajándoselos lo justo, y cuando le rodeo la polla con los dedos maldice con fuerza contra mi cuello.

—Eso es —gruñe—. Tócame. Siente lo duro que me tienes. Años deseando esto y por fin estás en mis manos.

Me levanta más contra la pared. Mis piernas le rodean la cintura. Su punta presiona contra mí y ambos nos quedamos inmóviles un latido, el último segundo posible para cambiar de opinión.

No lo hacemos.

Entra en mí de una embestida dura y profunda que me arranca un grito de la garganta. La tensión es perfecta y abrumadora y exactamente lo que he estado ansiando. Se queda quieto un segundo, la frente presionada contra la mía, ambos temblando.

—Joder —exhala—. Se siente incluso mejor de lo que imaginé. Tan apretada. Tan jodidamente perfecta a mi alrededor.

Luego empieza a moverse. Duro. Profundo.

El ritmo es urgente e implacable, el sonido húmedo de nuestros cuerpos y la pared de metal crujiendo bajo la fuerza.

Cada embestida me empuja más arriba contra la superficie fría.

Sus manos se clavan en mis muslos, manteniéndome abierta para él. Su boca en mi oído, sucia e incesante.

—Eso es. Tómalo. Toma cada centímetro. He esperado tanto para estar dentro de ti y ahora voy a follarte de verdad.

Clavo las uñas en sus hombros y respondo a cada embestida. El placer es agudo y crece rápido, tensándose en la parte baja de mi vientre. Cambia el ángulo y alcanza un punto que me hace ver todo blanco por un segundo.

—Justo ahí —jadeo—. No pares. Por favor, no pares.

—No lo haré. No voy a parar hasta que te corras sobre mí. Hasta que sienta cómo te deshaces. Córrete para mí, Enley. Déjame sentirlo.

El orgasmo llega fuerte y repentino. Grito contra su boca mientras me recorre, contrayéndome a su alrededor, temblando tan fuerte que me caería si no me estuviera sosteniendo.

Él me sigue unas embestidas después con un gemido bajo y roto, enterrándose profundo y latiendo dentro de mí mientras se corre.

Nos quedamos así un largo momento. Con las frentes pegadas. Respirando con dificultad. Los cuerpos aún unidos. Sus manos todavía tiemblan. Las mías también.

—He querido esto —dice, con la voz áspera y rota. No en pasado. Presente. Continuo—. He querido esto desde antes de tener derecho a quererlo.

—Lo sé.

—No lo sabes. No sabes ni la mitad.

Le tomo el rostro con ambas manos y lo obligo a mirarme a escasos centímetros.

Sus ojos están oscuros, muy abiertos, completamente desprotegidos.

Todos los muros han caído, y lo que hay detrás es exactamente lo que pensé que encontraría si alguna vez me acercaba lo suficiente para mirar: un hombre que lleva años al borde de esto, aterrorizado por la altura de la caída y la velocidad con que se acercaba el suelo.

—Entonces cuéntamelo —digo—. Después. Cuéntame la mitad que no sé.

Me besa de nuevo. Más lento esta vez. La urgencia se ha agotado y lo que queda es algo más sereno pero no menos intenso. El beso de un hombre que por fin se permite sentir cosas que llevaba mucho tiempo enterradas.

Cuando termina, nos quedamos contra la pared en el trastero en penumbra, con la ropa revuelta y la respiración entrecortada, y el aire entre nosotros transformado de una manera que ya no tiene vuelta atrás.

Siento los latidos de su corazón a través del pecho, todavía acelerados, todavía en esa frecuencia elevada que empiezo a considerar nuestra señal compartida.

Retrocede con cuidado. Se ajusta la ropa. Se pasa una mano por el pelo. El gesto es tan humano, tan corriente en su timidez, que algo cálido e inesperado me invade el pecho.

—Cinco horas —dice.

—Cinco horas —confirmo.

Me sostiene la mirada.

La habitación no ha cambiado. Las paredes de hormigón. Los estantes de metal. La puerta cerrada con llave. Las luces fluorescentes zumbando sobre nuestras cabezas. Todo está exactamente donde estaba.

Pero algo entre nosotros ha cambiado.

No podemos fingir que no ha pasado.

Ya no somos quienes éramos cuando entramos en esta habitación.

Y ambos sabemos que no hay vuelta atrás.