Render #2

Agarramos la mochila y echamos a correr.

El claro es terreno abierto y el todoterreno va a emerger del camino forestal en unos treinta segundos.

Pongo a Enley delante de mí y esprintamos hacia las ruinas del molino.

Hormigón viejo bajo los pies. Cristales rotos.

Los restos de una valla de tela metálica que alguien cortó hace años.

Pasamos el primer muro derrumbado. Pasamos una pieza oxidada de maquinaria que podría haber sido un bastidor de sierra.

Pasamos un muelle de carga cuyo borde de hormigón está agrietado e inclinado hacia el río.

El agua aparece ante nosotros. Es más ancha de lo que sugería la imagen satelital. Quizá unos doce metros. Se mueve rápido, marrón por la escorrentía, con ese frío que te dice que las montañas de donde viene aún tienen nieve.

Detrás de nosotros, el todoterreno irrumpe desde el camino forestal y derrapa hasta detenerse en el claro. Las puertas se abren. Oigo al menos tres pares de botas tocar el suelo.

Me doy la vuelta.

El primer perseguidor rodea el capó del todoterreno y levanta una pistola.

Disparo dos veces desde unos veintisiete metros.

No es el alcance ideal para una nueve milímetros con silenciador, pero basta.

La primera bala le da en el torso y lo hace girar.

La segunda impacta en la puerta del todoterreno y perfora la chapa con un sonido como de bate golpeando un cubo de basura.

Los otros dos se agachan detrás del vehículo y devuelven el fuego. Las balas levantan tierra y fragmentos de hormigón cerca del muelle de carga. Tiro de Enley hacia el borde de hormigón y nos agachamos allí, respirando con dificultad, con el río rugiendo a nuestra espalda.

—¿Qué profundidad tiene? —pregunto.

Ella mira el agua.

—Al menos hasta el pecho. La corriente es fuerte.

—¿Sabes nadar?

—¿Y tú?

—No muy bien.

Es la verdad. Soy un nadador competente en una piscina. Agua en movimiento con una corriente así de fuerte y una mochila a la espalda es otra historia. Solo el frío nos restará la mitad de las fuerzas. La corriente hará el resto.

—Vamos juntos —dice ella—. Enlazamos los brazos. La corriente intentará hacernos girar. Si entramos en ángulo río arriba, podemos usar el flujo para que nos empuje al otro lado en lugar de luchar contra él.

Conoce los ríos. Añado ese dato a la carpeta mental cada vez más abultada de cosas que Enley Cameron sabe y que Poe nunca mencionó.

Más balas impactan en el borde de hormigón. Esquirlas de cemento viejo me arañan la cara. Estamos acorralados y los perseguidores van a flanquearnos en los próximos sesenta segundos si no nos movemos.

Disparo tres veces más por encima del borde de hormigón. No apunto a dar, apunto a ganar tiempo. Fuego de supresión que los obliga a mantener la cabeza agachada mientras nos movemos.

—Ahora —digo.

Nos lanzamos por el borde trasero del muelle de carga y alcanzamos la orilla del río a la carrera. El barro está resbaladizo. Enley cae sobre una rodilla, la agarro del brazo, la levanto y entramos en el agua juntos.

El frío es un asalto físico. Me vacía los pulmones de golpe en un jadeo explosivo.

La corriente nos agarra de inmediato, tirando de nuestras piernas, intentando arrastrarnos río abajo.

Enley enlaza su brazo con el mío y nos inclina río arriba como dijo, y la geometría funciona.

El flujo empuja contra nuestros cuerpos unidos y nos impulsa de lado a través del río en lugar de arrastrarnos directamente corriente abajo.

El agua me llega a la cintura. Luego al pecho.

La mochila a mi espalda intenta flotar primero y luego tirar de mí hacia abajo.

El apoyo es malo. Rocas de río, resbaladizas y desiguales, cada paso una negociación entre equilibrio e impulso.

Enley es más baja que yo y el agua le llega a los hombros.

No emite ningún sonido. Solo mantiene el brazo enlazado con el mío, los pies en movimiento, la barbilla por encima de la superficie marrón y turbulenta.

A mitad de camino, nos alcanzan los últimos disparos.

Las balas golpean el agua río arriba, pequeños géiseres que parecen casi inofensivos desde este ángulo.

El borde de hormigón nos da cobertura parcial y la distancia crece.

Tendrían que llegar a la orilla para tener un tiro limpio, y para cuando lo hagan, el ángulo y la corriente nos habrán convertido en un objetivo difícil.

Llegamos a la orilla opuesta. El barro de este lado es más espeso, succiona mis botas, y subirnos por la pendiente consume las últimas reservas de energía que me quedaban desde el amanecer.

Enley se arrastra a mi lado, empapada, temblando con fuerza, el pelo rosa pegado a la cara y los dientes ya castañeteando.

Me escuece la pierna y miro hacia abajo. Seguro que tengo un corte, pero no hay tiempo para revisarlo ahora.

Miro hacia atrás, al otro lado del río. Dos figuras en el muelle de carga, armas bajadas. No nos siguen. El río ha decidido por ellos. Para cuando encuentren un puente o un punto de cruce, nos habremos ido.

El bosque de este lado es diferente. Maleza más densa. Abedules mezclados con los pinos. El terreno asciende en una serie de crestas que nos darán elevación y distancia del punto de cruce.

Reviso la mochila. La funda del portátil sigue sellada. La cinta aguantó. El router está en el bolsillo con cremallera, que quedó por encima del agua casi todo el cruce. El botiquín está empapado pero funcional.

Diez balas en el cargador menos cinco disparadas. Quedan cinco.

Sin enlace satelital. Sin móvil de respaldo. Sin mochila secundaria. Sin vehículo. Sin piso franco.

Estamos a pie con ropa mojada a finales de otoño, con munición limitada y un portátil que quizá no haya sobrevivido a su primer cruce de río.

Miro a Enley. Se está escurriendo el agua del pelo, mandíbula firme, ojos ya recorriendo la línea de árboles delante de nosotros.

—¿Y ahora qué? —pregunta con los dientes castañeteando.

—Sureste. Hay un segundo refugio. —Repaso el mapa mentalmente.

Estamos a unos trece kilómetros de la carretera más cercana.

El segundo refugio es un complejo de trasteros en la zona industrial de la ciudad, otros diecinueve kilómetros más allá.

Treinta y dos kilómetros en total, casi todo por el bosque, con la ropa mojada y provisiones limitadas.

—Treinta y dos kilómetros —digo.

Asiente. Como si treinta y dos kilómetros fueran un paseo por el parque.

—Entonces será mejor que empecemos a caminar.

Suspiro y echamos a andar.

El bosque nos acoge. El sonido del río se desvanece a nuestra espalda. El frío se cuela por la ropa mojada y se nos mete en los músculos. Voy en cabeza. Ella me sigue tan cerca que puedo oír su respiración, constante y controlada pese a los escalofríos.

A nuestra espalda, el sedán yace muerto en un claro junto a un molino oxidado.

Han encontrado la cabaña que nos mantuvo a salvo durante unos días; está comprometida.

Los discos externos, formateados y perdidos.

La bolsa secundaria sigue tirada en el suelo, donde se nos cayó mientras corríamos hacia el coche.

Hemos perdido el refugio, el vehículo y un tercio del equipo.

Pero el portátil sigue en la bolsa. El canal de Orchid sigue activo.

La información que reunimos sigue en nuestras cabezas, en los sistemas que construimos juntos, en el entendimiento compartido de dos personas que pasaron días aprendiendo las pautas de la otra hasta que correr juntos bajo el fuego dejó de parecer caos para convertirse en coreografía.

Miro atrás una vez. Enley está justo detrás de mí, con los brazos cruzados sobre el pecho para protegerse del frío, la mandíbula apretada, la mirada al frente.

Me pilla mirándola. Y mi sistema se calienta un grado, y por una fracción de segundo pienso en besarla.

Entonces me vuelvo y sigo caminando.

Treinta y dos kilómetros.