Render

El almacén apesta a un problema que nadie se ha molestado en arreglar en años.

El aceite de motor viejo se mezcla con el agua estancada de los charcos y el tufo agrio de guardias a los que hace tiempo dejó de importarles todo.

Por debajo de todo eso persiste ese pinchazo químico y penetrante del miedo.

No es el mío. Hace mucho que no siento el que sirve de algo.

Simplemente se aferra a lugares como este, como un invitado indeseado que se niega a marcharse.

Me agazapo detrás de un contenedor oxidado a cincuenta metros de la entrada sur y compruebo la señal de vídeo en el móvil una última vez.

Dos cuerpos calientes rondan cerca de la puerta principal en la planta baja y otro más pasea por la pasarela metálica de arriba.

Tres en total. La gente de Serafina se ha vuelto confiada, lo que significa que esta noche tengo mi oportunidad.

Enley está en el tercer contenedor a la izquierda. Se me encoge el pecho en cuanto veo ese tenue resplandor naranja en el mapa térmico. Bridas de plástico como mínimo, probablemente una silla. Lleva aquí días, desde que inutilizaron el rastreador que le dio Poe.

Unos pocos días bastan para romper a alguien.

Me guardo el móvil en el bolsillo. Las manos me tiemblan firmes mientras compruebo la pistola y el cuchillo que llevo al costado, junto con dos cargadores extra, un desechable barato y las llaves.

Repasé los números durante todo el trayecto y no han cambiado.

Tres guardias. Una entrada. Una forma de sacarla.

Roto los hombros, notando el aire nocturno frío y húmedo contra la nuca.

La lluvia paró hace veinte minutos, pero el asfalto aún brilla bajo una farola rota al final de la calle.

En algún lugar de la ciudad, Serafina reproduce en bucle ese vídeo del secuestro y espera a que Poe se derrumbe.

Cree que Enley es la clave para mantener a raya a su hermano.

En eso tiene razón. En lo demás está completamente equivocada.

Me muevo.

El primer tramo es terreno completamente abierto, sin cobertura alguna, solo hormigón mojado y canalones goteando.

Avanzo agachado y rápido, deslizándome entre las sombras que dejan la farola rota y el foco del almacén.

El corazón me late más fuerte de lo que debería.

Dean Maddox me entrenó, pero esto es real, no un simulacro del que pueda reírme después.

La puerta es de acero viejo con bisagras oxidadas hasta decir basta. La pateo con fuerza. El marco se estremece y la puerta se abre de golpe con un estruendo que retumba como una bola de demolición por el espacio vacío. El polvo se arremolina por todas partes. Bien. Que miren hacia aquí.

Los dos guardias de abajo giran hacia el ruido.

El de la izquierda echa mano a la pistola.

Aprieto el gatillo. El silenciador tose y cae.

Las manos me tiemblan lo justo, pero la respiración es un desastre total.

No soy ningún profesional pulido. No soy exmilitar.

Dean me enseñó lo básico con trabajos privados y muchos moretones, suficiente para apañármelas pero lejos de la perfección.

El segundo guardia duda medio segundo. Es todo lo que necesito. Lanzo el cuchillo y se le clava en lo alto de la garganta. Cae, y la pistola sale patinando por el suelo como si no quisiera saber nada de este desastre.

Arranco la hoja y sigo avanzando, con el pulso atronándome en los oídos.

El tipo de la pasarela se convierte en el verdadero problema.

Baja las escaleras a toda prisa en lugar de mantener la posición elevada, el clásico movimiento de pánico.

El metal resuena bajo sus botas como una alarma desafinada.

Sigo el ruido, levanto la pistola y lo espero abajo.

Dos disparos. El primero da en el centro y el segundo se va un poco alto. Se desploma sobre la barandilla.

El almacén queda en silencio salvo por el suave tintineo de los casquillos al posarse y el zumbido lejano del foco de fuera. No me paro a comprobar los cuerpos. La señal mostraba tres. Si alguien se esconde ahí dentro, de todas formas puede oírme llegar.

Llego al tercer contenedor y agarro el tirador. La mayor parte de la pintura roja se ha descascarillado con el óxido. Hay un candado. Le disparo. El estruendo rebota como un gato asustado. Abro la puerta de un tirón.

Lo primero que me golpea es el aire viciado, denso con olor a jabón barato y el regusto cobrizo de la sangre. Luego entra la luz del almacén y la veo.

Enley está atada con bridas de plástico a una silla metálica en medio del espacio.

Tiene las muñecas sujetas a la espalda y los tobillos asegurados a las patas.

El plástico le ha cortado hondo. El pelo rosa se le pega a la frente por el sudor y un moretón feo le cruza la mandíbula hacia el ojo.

Tiene el labio partido y con costra. Lleva la misma sudadera gris y los mismos vaqueros de la foto que me enseñó Knight, aunque ahora están sucios.

Pero sus ojos, ese verde musgo que llevo años evitando, se clavan en los míos. Primero un destello de reconocimiento, luego incredulidad, y finalmente algo más parecido a la ira que al agradecimiento.

Se me encoge el pecho. Está viva. Respira. Me mira como si pudiera ser su salvación o el principio de más problemas todavía.

Llevo años observándola desde la otra punta de las habitaciones, en lofts abarrotados después de los trabajos y en ese pequeño restaurante donde me robaba las patatas fritas y sonreía como si supiera exactamente lo que le hacía a mi estúpido corazón.

La hermana pequeña de Poe. Esa siempre fue mi línea roja.

La única regla firme que me obligaba a no tocarla y a mantener los ojos más o menos a salvo.

Esta noche esa línea parece fina como el papel.

—¿Render? —le quiebra la voz. Intenta levantarse y la silla raspa ruidosamente contra el suelo—. ¿Qué demonios...?

Cruzo el espacio en tres zancadas, me arrodillo y corto las bridas. Primero las muñecas. Sisea cuando la sangre vuelve a circular. Luego los tobillos. Se levanta, pero las piernas le ceden de inmediato. Días en una silla le hacen eso a cualquiera.

La sujeto rodeándole la cintura con el brazo. El contacto me sacude como un cable con corriente. Está caliente y viva, temblando tan fuerte que le castañean los dientes.

Debería decir algo ingenioso y tranquilizador. En cambio, suelto:

—Te tengo.

Me agarra la camisa con los puños. No me está apartando. Se aferra a mí como si fuera lo único firme que le queda en el mundo ahora mismo.

—Poe —dice contra mi pecho—. Tienen a Poe. A todo el equipo. Serafina...

—Lo sé. Nos ocuparemos de eso. Ahora mismo nos movemos.

Se aparta. Aún tiene sangre en la comisura de la boca y el moretón se ve todavía peor de cerca. Lucho contra el impulso de volver sobre mis pasos y asegurarme bien de que esos cuerpos no se levanten jamás.

—¿Puedes caminar? —pregunto.

—Sí. Creo.

Da un paso, se tambalea y casi vuelve a caer.

No hay tiempo para casi.

La levanto en brazos, uno bajo las rodillas y el otro en la espalda. Pesa menos de lo que debería. No la alimentaron. Ese dato me lo guardo para después.

—Bájame —dice, con la voz cada vez más firme. Esa chispa familiar le arde en los ojos, la que siempre me ha gustado un poco más de la cuenta—. Puedo caminar, Render.

—Puedes caminar cuando estemos en el coche.

—Esa no es tu decisión.

—Esta noche sí lo es.

Ella suelta un sonido a medio camino entre la molestia y algo más cálido.

Deja de forcejear y me rodea el cuello con los brazos.

Se aferra porque es lo más inteligente, no porque quiera.

Pero su aliento contra mi clavícula abre algo dentro de mí de todos modos, y una calidez se extiende por mi pecho.

Salimos rápido. Fuera, el aire parece más limpio y el pavimento mojado refleja la luz de la farola en reflejos plateados.

El sedán espera dos manzanas al sur, negro, con matrícula limpia y el motor ya caliente.

La dejo en el suelo junto a la puerta del copiloto.

Ella se agarra al techo para estabilizarse mientras recupera poco a poco las piernas. Bien.

Abro la puerta. Ella me mira, luego al coche, luego a la calle oscura, calculando a todas luces si este viaje es mejor que la silla.

—Sube —digo—. Por favor.

El «por favor» me sale en carne viva. Ella lo percibe y se desliza dentro.

Cierro la puerta, rodeo el coche y me dejo caer en el asiento del conductor. El motor ronronea al arrancar. Reviso los espejos y salgo sin luces durante las primeras cuatro manzanas. Nos deslizamos por las calles como una sombra que ha perdido a su dueño.

Mantengo los ojos al frente. Si la miro, veré el moretón, el labio partido y las muñecas en carne viva, y querré dar media vuelta.

Pasan cinco manzanas. Luego seis. Llegamos a la rampa de la autopista y por fin enciendo las luces. La ciudad se desvanece a nuestra espalda en manchas de neón.

Enley permanece quieta. Oigo su respiración, controlada y deliberada, mientras abre y cierra las manos en el regazo conforme le vuelve la circulación.

—¿Adónde vamos? —pregunta.

—A un piso franco. A dieciséis kilómetros. Uno que nadie conoce.

Permanece en silencio otro minuto.

—¿Cómo me encontraste?

—El equipo de Serafina es pésimo con las cámaras. Pillé la señal térmica que dejaron abierta de par en par y la crucé con la ruta de la furgoneta. No fue tan difícil una vez que supe dónde buscar.

—No fue difícil —repite con tono neutro, sopesando las palabras.

—Llevo tres semanas vigilando sus señales, desde antes de que secuestraran a Poe —mantengo los ojos en la carretera—. Knight me pidió que no dejara rastro, como refuerzo. Si las cosas se torcían, yo era la incógnita.

—Knight te lo pidió.

—Sí.

—Así que él vio venir esto.

—Es posible. Ninguno de ellos pensó que fuera probable —la autopista traza una curva y mantengo la velocidad constante—. Serafina es más lista de lo que calcularon.

Se gira y me mira fijamente. Siento el peso de su mirada como algo físico. Me está evaluando, nada que ver con esas miradas burlonas que solía lanzarme en el restaurante cuando creía que yo no miraba.

Siempre estaba mirando.

—¿Por qué tú? —pregunta.

—¿Qué?

—¿Por qué te eligió Knight? Podría habérselo pedido a Arrow. A Gage. A cualquiera.

Porque Dean me entrenó para colarme en las sombras y volver con la persona que fui a buscar. Porque no me rindo. Porque soy el hacker inadaptado que aparece de todos modos.

No digo nada de eso.

—Porque habría venido me lo pidiera o no —le digo.

El aire entre nosotros cambia y el coche de repente parece mucho más pequeño.

Ella se vuelve hacia la ventanilla. Los árboles engullen la autopista mientras la ciudad se aleja.

Conduzco.

La salida llega diez minutos después. Tomo el desvío de grava marcado por mi poste reflector. El camino se estrecha y los pinos se cierran a nuestro alrededor. Apago las luces a mitad de camino y me guío por la memoria a través de la oscuridad.

La cabaña aparece como si el bosque hubiera olvidado que estaba ahí. De una sola planta, con revestimiento plateado y una esquina del techo hundida. Es el escondite perfecto.

Aparco bajo el saliente de los pinos, apago el motor y escudriño los árboles. Nada se mueve.

—Quédate aquí —digo—. Voy a revisar primero.

Ella asiente, con el agotamiento grabado en el rostro. Reviso el lugar rápidamente. Una habitación principal. Baño básico. Cocina pequeña con las latas que guardé antes. Una chimenea que no pienso usar. Una cama contra la pared del fondo.

Vuelvo a buscarla.

Ya está fuera, apoyada contra la puerta. La luz de la luna ilumina el moretón de su cara. Las piernas le sostienen mejor ahora. Entra sola y la dejo. Necesita esa pequeña victoria.

Dentro, enciendo el generador y unas luces tenues parpadean. Ella se queda en medio de la habitación y observa la cama, luego la cocina, la mesa y las dos sillas. No hay sofá.

—Una cama —dice.

—Yo dormiré en el suelo.

—¿En el suelo de hormigón?

—He dormido en sitios peores.

Me mira durante un largo momento, de verdad mirando, mientras algo se calcula detrás de esos preciosos ojos verdes.

—No, no es verdad.

—Siéntate —digo mientras saco el botiquín—. Déjame verte la cara.

Se sienta en el borde de la cama. Arrastro una silla para que mis rodillas enmarquen las suyas al inclinarme. El espacio entre nosotros resulta demasiado íntimo.

Le levanto la barbilla con suavidad. El moretón es profundo. La visión se me tiñe de rojo un segundo y respiro hondo para controlarme.

—¿Quién? —susurro.

—¿Importa?

—A mí sí.

No responde.

—Solo límpialo. Estoy bien.

No lo está, pero lo dejo pasar por ahora. Aplico antiséptico en el labio y ella se estremece, pero no se mueve. El corte es superficial. El moretón se oscurecerá mañana.

Mi pulgar roza el borde y los dos nos quedamos inmóviles. Estamos tan cerca que veo las motas doradas en sus ojos verdes y siento su aliento cálido contra mi muñeca. Llevo años esquivando este momento.

Me aparto y me levanto; de pronto la silla parece una barrera patética entre nosotros.

—Duerme un poco —digo—. Yo vigilaré.

—Render.

—¿Sí?

Abre la boca y vuelve a cerrarla. Algo cruza su mirada que no consigo descifrar, y eso me molesta. Llevo años estudiándola desde una distancia segura. —Gracias —susurra.

Asiento, cojo una manta y la dejo junto a la puerta. El hormigón va a ser un infierno, pero da igual. Me mantendrá alerta.

Se tumba vestida, se acurruca de cara a mí con las rodillas encogidas y una mano bajo la almohada. La luz tenue ilumina sus muñecas en carne viva. Aparto la mirada.

Me tumbo en el suelo con el cuchillo cerca y me quedo mirando el techo. Escucho su respiración, cada inhalación, cada pequeño movimiento.

El sueño no llegará y no lo espero. Aquí tumbado, con la mujer que he deseado durante años a solo tres metros, pienso en Poe sangrando en algún lugar, en la voz aburrida de Serafina prometiendo ruina, en el pulso de Enley latiendo bajo mis dedos hace un rato.

Ella no está bien.

Yo tampoco.

Pero está viva. Esta noche, eso basta. Mañana planearemos. Mañana lucharemos.

Ahora mismo escucho su respiración y dejo que eso baste.