CAPÍTULO TREINTA Y TRES #2

Entonces Klein entró en el pasillo y recorrió la habitación con la mirada. María. Jeffrey. Jacob. Jack con el atizador.

“Tenemos una patrulla afuera”, dijo. “Dos unidades más moviéndose por el vecindario. También habrá oficiales de civil cerca.”

“¿De civil?”, preguntó Jeffrey.

“Vecinos. Paseadores de perros. Una pareja sentada en un auto estacionado fingiendo discutir por las direcciones.” Klein miró a Jacob. “Él conoce los patrones policiales. No le vamos a dar solo uniformes para mirar.”

Jacob asintió una vez.

María se sentó en el brazo del sofá porque sus rodillas no estaban haciendo lo que quería. “¿Cree que ya está aquí?”

La cara de Klein no se suavizó. María agradeció eso.

“Podría estarlo. Podría estar vigilando. Podría todavía estar intentando conseguir transporte. Estamos trabajando todas las posibilidades.”

Jack preguntó: “¿Cómo salió?”

Klein se quitó los guantes y los metió en el bolsillo del abrigo.

“Lo planeó. Retención médica a unidad segura. Sujeciones flojas para revisar una herida. Una emergencia médica fingida. Una puerta de personal expuesta durante el cambio de turno. Para cuando alguien entendió que la emergencia era falsa, ya había pasado el corredor de servicio.”

“Scott no aprovecha oportunidades”, dijo Jacob. “Las diseña.”

Klein lo miró. “Esa también es nuestra preocupación.”

El teléfono de Jeffrey vibró sobre el mostrador, y todos se volvieron hacia él como si hubiera sacado un arma.

Él lo tomó, lo revisó y negó con la cabeza. “Batería llena.”

La habitación se asentó una pulgada.

Klein caminó hasta la ventana del frente y levantó el borde de la cortina con dos dedos. La patrulla estaba afuera, con las luces apagadas.

“Puede intentar vigilancia primero”, dijo.

Jacob miró a María.

Ella se había puesto pálida.

“¿Qué tipo de vigilancia?”, preguntó Jeffrey.

“Teléfonos. Cámaras. Redes sociales. Sistemas de seguridad si los tienen.” Klein dejó caer la cortina. “Cualquier cosa conectada puede ser una puerta de entrada.”

“Mierda”, dijo Jacob por lo bajo.

María dijo: “Tenemos cámaras.”

“Entonces las desconectamos”, dijo Klein.

“Son por seguridad”, dijo Jack.

“No si él está dentro de ellas.”

Jacob fue al pequeño monitor de seguridad cerca de la cocina. La pantalla mostraba la entrada, el porche trasero, el patio lateral y el camino del frente en cuatro cuadros limpios.

María miró el cuadro del porche trasero.

Vacío.

Jacob desconectó el cable.

La pantalla se puso negra.

La casa quedó más silenciosa sin ella.

Klein miró a Jeffrey. “¿Hay alguna computadora portátil abierta?”

Jeffrey negó con la cabeza, luego se detuvo. “La mía está en mi bolso.”

“Apágala. Los teléfonos se quedan con ustedes. Nada de llamadas desconocidas. Nada de enlaces. Nada de mensajes de números que no reconozcan.”

María apretó las manos. “Es bueno en esto.”

Klein se volvió hacia ella. “Sí”.

Otra vez, sin consuelo donde el consuelo habría sido un insulto.

Afuera, un auto rodó despacio por la calle. Jacob cruzó hacia la ventana. Klein lo detuvo con una mano.

“No te recortes contra la ventana.”

Él retrocedió.

El auto pasó.

María escuchó cómo se desvanecían las llantas.

En algún lugar mucho más allá de la casa, ladró un perro.

Al otro lado de la calle, Scott estaba agachado detrás del viejo muro de ladrillo junto al callejón, mirando la casa de los Henderson por el hueco del seto.

La patrulla estaba al frente como una señal de advertencia.

Scott sonrió.

“Klein”, susurró. “Sigues siendo predecible.”

Su computadora portátil descansaba sobre una rodilla, con el brillo de la pantalla muy bajo.

Ya había encontrado el sistema de cámaras antes de que lo desconectaran.

Había visto a Jacob moverse de cuarto en cuarto.

Había visto a Jack revisar cerraduras. Había visto a Jeffrey pararse cerca de María cada vez que los hombros de ella se levantaban.

María se veía cambiada en cámara.

Eso le molestó.

No porque hubiera pasado el tiempo. El tiempo siempre pasaba. Pasaba para todos, incluso cuando no tenía derecho. Lo que le molestaba era la manera en que ella estaba de pie en ese cuarto como si tuviera gente alrededor que pertenecía allí.

Jacob.

Jeffrey.

Jack.

Los dedos de Scott se movieron sobre el teclado.

Las transmisiones de las cámaras se cortaron a negro.

Miró la pantalla vacía.

“Bueno”, dijo en voz baja. “Eso fue jodidamente grosero.”

Cerró la computadora portátil y la deslizó dentro del bolso a sus pies.

La bolsa de lona estaba empacada como a él le gustaba.

Cinta adhesiva. Linterna. Cuchillo de caza.

Teléfono desechable. Un rollo de cuerda.

Mapas doblados sobre viejos pliegues. Una bolsa más pequeña con dinero en efectivo, llaves y una identificación del hospital que ya no servía pero daba satisfacción conservar.

Revisó cada cosa al tacto.

Cinta.

Cuchillo.

Teléfono.

Cuerda.

Cerró la bolsa despacio, lo bastante despacio para que los dientes del cierre no rasparan fuerte.

Un oficial de civil pasó junto al callejón con una bolsa de compras en una mano.

Scott lo vio irse.

El hombre era demasiado cuidadoso con los hombros. Demasiado consciente de los autos estacionados. La policía fingiendo no ser policía siempre parecía haber recibido instrucciones de no parecer policía.

Scott esperó hasta que el hombre dobló la esquina.

Luego levantó la bolsa de lona y se internó más en la oscuridad.

* * *

Dentro de la casa, Klein bebía café en una de las tazas astilladas de Jacob y estaba de pie cerca de la entrada de la sala.

Jacob la miraba a ella en lugar de las ventanas. “No te vas.”

“No”.

“Bien”.

Jack estaba sentado en la silla más cercana a María. Tenía las manos entrelazadas entre las rodillas. “¿Cómo está Alexandra?”

La pregunta salió de la nada y cayó pesada.

Klein lo miró. “Sigue hospitalizada.”

Jack asintió una vez.

María bajó la mirada.

“Tiene periodos lúcidos”, dijo Klein. “Luego se va otra vez. Los doctores están evaluando internamiento a largo plazo.”

Jack se pasó una mano por la boca.

“Lo detuvo”, dijo.

La cara de Klein cambió un poco. “Sí. Lo hizo.”

Nadie dijo lo que detenerlo había costado.

El café sobre la mesa se enfrió. Los teléfonos cargaban. La patrulla permanecía afuera. Jacob revisó el cerrojo otra vez, aunque ya lo había revisado dos veces.

María estaba sentada junto a Jeffrey en el sofá.

Él no le tomó la mano hasta que ella buscó la suya.

Cuando lo hizo, sus dedos se cerraron alrededor de los de ella.

Klein lo notó y no dijo nada.

“Mantenemos nuestra rutina”, dijo Jacob después de un rato.

María levantó la vista. “¿Rutina?”

“Lo más que podamos. El pánico vuelve estúpida a la gente. Comemos. Dormimos por turnos. Mantenemos las luces encendidas donde las necesitamos y apagadas donde no. No nos paramos frente a las ventanas. No abrimos puertas sin que Klein o Harris lo digan.”

Jeffrey asintió. “Yo puedo tomar el primer turno.”

“No”, dijo Jacob. “Puedes comer algo primero. Luego hablamos de turnos. Las heroicidades son terribles con el estómago vacío.”

“No tengo hambre.”

“Ninguno la tiene. Ese no es el punto.”

María casi sonrió.

Casi.

Klein miró hacia el monitor de seguridad negro.

En alguna parte afuera, sin verse, una rama raspó ligeramente el revestimiento de la casa.

Todos lo oyeron.

Nadie se movió hasta que Klein lo hizo.