Capítulo 21 #2

Consulté los registros del departamento.

Una llamada por una alarma.

Una queja por ruido.

Nada útil.

Ginger, en cambio, era una persona real.

Licencia de conducir válida.

Historial de empleo.

Vehículo registrado.

Ningún antecedente penal significativo.

Por fin, alguien que existía.

Su dirección actual registrada seguía siendo Jenkins.

Un antiguo informe de tránsito contenía un contacto de emergencia.

Glenda Simmings.

Una dirección diferente.

Probablemente su madre.

Imprimí la información.

Darin vino conmigo. Durante el trayecto, revisó el antiguo informe de tránsito mientras yo llamaba al número registrado de Ginger. Volvió a saltar el buzón de voz.

Glenda Simmings vivía en una casa ordenada de ladrillo, con macizos de flores a ambos lados del camino que conducía a la entrada.

Abrió después de que llamáramos por segunda vez.

—¿Sí?

—¿Glenda Simmings?

—Sí.

Le mostré mi identificación.

—Detective Steve Benson. Detective Darin Cole. Nos gustaría hacerle unas preguntas sobre Ginger.

Su rostro cambió inmediatamente.

—¿Qué ha pasado?

—Nada que sepamos.

—¿Está herida?

—No, señora.

Se llevó una mano al pecho.

—Me ha asustado.

—Lo siento.

—¿De qué se trata?

—¿Ginger es propietaria de una casa en Jenkins Avenue?

—Sí.

—¿Vive allí?

—Ya no.

El bolígrafo de Darin se detuvo brevemente.

—¿Cuándo se mudó?

—Hace aproximadamente un mes.

—¿Por qué?

Glenda vaciló.

—Problemas con su novio.

—¿Qué clase de problemas?

—No lo sé todo.

—¿Quién era su novio?

Apretó los labios.

—Nunca me gustó.

—¿Cómo se llamaba?

—Dan.

Esperé.

—¿Apellido?

—No lo sé.

Aquella respuesta me interesó más de lo que podría haberme interesado un apellido.

—¿Llegó a conocerlo?

—Dos veces.

—¿Y nunca supo su apellido?

—No estaba precisamente interesado en formar parte de la familia.

—¿A qué se dedicaba?

—A los negocios.

—¿Qué clase de negocios?

—Ginger no lo sabía.

—¿Puede describirlo?

—Unos cuarenta años. Cabello oscuro. Atractivo.

Hizo una pausa.

—Atractivo de esa manera en que un hombre sabe que su apariencia le resulta útil.

Darin me miró de reojo.

—¿Reconocería a Dan si volviera a verlo? —pregunté.

—Creo que sí.

No saqué la fotografía de identificación.

No allí.

No siendo yo quien realizara el procedimiento.

Si Glenda o Ginger se convertían en testigos de identificación, lo haríamos correctamente.

—¿Dónde está Ginger ahora?

—Con mi otra hija. Pamala.

Nos dio la dirección.

Entonces volvió a preocuparse.

—¿Está Ginger a salvo?

—Hasta donde sabemos.

—¿Dan está metido en problemas?

—Estamos investigando actividades relacionadas con la casa de Jenkins.

Glenda cruzó los brazos.

—Le dije que había algo malo en ese hombre.

—¿Qué le hizo pensar eso?

—Odiaba las fotografías.

Darin dejó de escribir otra vez.

—Explíquenos.

—Cumpleaños. Cenas familiares. Si alguien sacaba un teléfono, él se apartaba o giraba la cabeza.

—¿Algo más?

—Dinero en efectivo.

—¿Cuánto?

—Pagaba todo con efectivo. Restaurantes. Regalos. Reparaciones. Siempre tenía dinero encima.

—¿Ginger le dijo alguna vez dónde vivía cuando no estaba en Jenkins?

—No.

—¿Qué conducía?

—Camionetas.

—¿Recuerda algo específico?

—Camionetas caras. Había una plateada que yo detestaba.

Sentí que se me aceleraba el pulso.

—¿Por qué?

—Era enorme. Parecía que necesitabas una escalera para subirte.

—¿Estaba elevada?

—Si eso significa ridículamente alta, sí.

Darin y yo intercambiamos una mirada.

Cuando estábamos al pie de los escalones, Glenda nos llamó.

—Detective.

Me volví.

—Ginger no sabía a qué se dedicaba él.

—No he dicho que lo supiera.

—Confiaba en él.

Pensé en Vic.

En Carmen.

La confianza se estaba convirtiendo en una palabra muy cara.

—Hablaremos con ella antes de decidir nada.

Glenda asintió.

Pareció ser lo que necesitaba escuchar.

La casa de Pamala estaba a quince minutos de allí.

Nadie respondió.

El vehículo registrado a nombre de Ginger no estaba.

Llamamos dos veces y dejamos una tarjeta del departamento solicitando que se comunicaran con nosotros.

Ninguna explicación.

Ningún intento de mirar por las ventanas.

Ninguna vuelta alrededor del patio trasero.

Regresamos.

Las fotografías de Carmen estaban junto a la computadora portátil de Darin.

Se me contrajo el estómago.

Permanecí en mi lado de la habitación.

—Las once imágenes proceden de fuentes públicas. La página web del estudio, cuentas públicas en redes sociales y páginas de eventos —dijo Darin.

—Así que cualquiera podría haberlas conseguido.

—Sí.

—¿Cuándo las recopilaron?

—No lo sabemos. El papel no nos dice lo suficiente. Si la extracción digital de Jenkins contiene los archivos originales, podríamos conseguir las fechas.

—¿Algo que indique que ella estuvo en la casa?

—Nada.

Eso ayudaba.

Pero no lo suficiente.

Hablamos de la entrevista.

Dan.

El efectivo.

Su negativa a dejarse fotografiar.

La pickup plateada y elevada.

Darin se recostó en la silla.

—Crees que Oscar es el hombre de la pickup.

—Creo que Dan podría ser Oscar.

—Esa respuesta es irritantemente cuidadosa.

—Tú me enseñaste.

—Una costumbre terrible.

Me senté.

—Organiza un procedimiento de identificación independiente si ella está de acuerdo —dijo Darin.

Asentí. Antes de que cerrara el sobre, el rostro de Carmen seguía visible encima de las demás fotografías.

Regresé a las facturas de servicios.

Jason llamó a las cinco. Las comprobaciones de identidad no habían producido ningún nombre verificado. A través de su abogado, el detenido había rechazado una entrevista. Jason volvió a los registros financieros; yo regresé a los datos de contacto de Ginger.

A las 5:10, el laboratorio informó que la comparación del arma de fuego estaba en curso.

Nada definitivo.

Galveston envió fotografías de las hojas privadas de traslado y de los mensajes recuperados de la caja para dinero del almacén.

La dirección de recogida en Sudáfrica fue remitida a los investigadores de fauna silvestre.

Keller estaba comparando los números de las cajas de transporte con los registros de las instalaciones del interior.

Para las seis, me di cuenta de que no había comido desde la mañana.

Darin lanzó una barra de proteínas sobre mi escritorio.

—Come.

—¿Te la envió Carmen?

—No.

—Entonces desconfío.

—Algunos preferimos que no mueras de manera dramática encima de unas facturas de servicios.

Abrí el envoltorio.

Mi teléfono vibró mientras comía.

Carmen.

¿Cenamos esta noche?

Me quedé mirando las palabras.

Ella no sabía que habíamos encontrado sus fotografías.

Al menos, no tenía ninguna razón para pensar que lo supiera.

Darin y Harding ya habían decidido que no la confrontaríamos hasta comprender qué significaban las pruebas.

Era la decisión correcta.

La odiaba.

Escribí:

Ha sido un día largo. ¿Mañana?

Su respuesta llegó casi inmediatamente.

Por supuesto. Te amo.

Leí aquellas dos últimas palabras durante más tiempo del que debería.

Después dejé el teléfono boca abajo.

Me quedé hasta las nueve.

Cajas.

Recibos.

Empresas fantasma.

Facturas de transporte.

Nada más sobre Carmen.

Nada sobre Vic.

El último documento que revisé fue otra factura de servicios de Jenkins.

Ginger Simmings.

Rodeé el nombre con un círculo.

Ginger había compartido una casa con él. En algún lugar de aquella casa, él había guardado once fotografías de Carmen.

Dejé el número de Ginger junto al teléfono.

Por la mañana volvería a intentarlo.