Capítulo 18

Lo que había en las jaulas

Jason estaba sentado a mi lado en la oscuridad de la camioneta.

Por la radio llegaban las voces bajas de los equipos distribuidos en varias jurisdicciones.

—Recepción, preparado.

—Old Beaumont Highway, preparado.

—Beaumont, preparado.

—Madison Veterinary, preparado.

—Jenkins, preparado.

—Galveston, preparado.

El equipo encargado de entrar en la Arena esperaba a dos calles de distancia.

El edificio que teníamos delante parecía muerto.

Ventanas negras.

Puertas de carga cerradas.

Ningún movimiento visible.

La pickup plateada seguía dentro.

Consulté el reloj.

12:39.

La voz de Harding llegó por la radio.

—Todos los equipos, confirmen.

Las respuestas llegaron una tras otra.

—Preparados.

—Preparados.

—Preparados.

Jason me miró de reojo.

De pronto imaginé a Vic sentado en otro vehículo de vigilancia cercano, quejándose de cuánto tiempo llevábamos esperando y preguntando quién iba a pagar el desayuno después.

El pensamiento me dolió.

Dejé que doliera.

Entonces levanté la radio.

—Todos los equipos, ejecuten.

No sucedió nada.

Después, el parque industrial cobró vida.

Vehículos sin distintivos salieron de las calles laterales. Los equipos tácticos avanzaron hacia la Arena. Más lejos aparecieron luces rojas y azules mientras las unidades del perímetro bloqueaban los accesos.

Las voces llenaron la radio.

La puerta del garaje lateral de la Arena comenzó a levantarse.

Un motor diésel rugió.

—Movimiento.

La pickup plateada salió disparada por la abertura.

—Allí.

Puse la camioneta en marcha.

La pickup cruzó el estacionamiento a demasiada velocidad, saltó sobre el borde de la acera y giró hacia el oeste.

—Comando, pickup plateada huyendo hacia el oeste desde la Arena. Posible objetivo principal. Iniciamos persecución.

Jason ya estaba transmitiendo por radio mientras yo aceleraba detrás de ella.

—Pickup Chevrolet plateada, cristales oscuros, matrícula de Texas parcialmente confirmada. Número de ocupantes desconocido. Dirección oeste desde la Arena hacia la autopista.

La camioneta nos llevaba casi una cuadra de ventaja. Atravesó el semáforo en Calvert y obligó a una furgoneta de reparto a detenerse atravesada en la intersección.

Frené. Jason comunicó la ubicación mientras yo esperaba que la furgoneta dejara suficiente espacio para pasar. Una patrulla se incorporó detrás de nosotros.

El conductor de la pickup invadió el carril contrario y después volvió bruscamente a su lado, pasando entre un camión de caja y un automóvil compacto. El automóvil se desvió hacia la acera.

—Necesitamos darle espacio —dijo Jason.

Dejé que aumentara la distancia. En el puente, después de que le dispararan a Vic, había visto a un hombre desaparecer en el río y había pensado que nada más importaría hasta que lo atrapara. Ahora había un motociclista delante de la pickup, sin la menor idea de lo que se acercaba por detrás.

—Diles a las unidades que están adelante que adviertan al tráfico —ordené—. Nadie debe atravesar un vehículo en su carril.

Jason transmitió la instrucción. La motocicleta se desplazó hacia la derecha cuando la pickup pasó a toda velocidad. Me mantuve atrás hasta que el motociclista tuvo suficiente espacio para recuperar el equilibrio.

La pickup llegó a la rampa de acceso a la autopista antes que nosotros. Durante unos segundos, una fila de vehículos comerciales la ocultó por completo. Levanté el pie del acelerador y esperé hasta recuperar la visibilidad.

—Allí —dijo Jason.

La camioneta plateada ya estaba en la rampa. Sus luces de freno se encendieron a mitad de la curva. La parte trasera derrapó, recuperó brevemente la trayectoria y volvió a perder adherencia.

Frené antes de que Jason gritara.

La esquina delantera de la pickup golpeó la barrera de protección. Los neumáticos del lado del acompañante se levantaron. Entonces el vehículo volcó sobre ese costado y se deslizó a lo largo de la barrera, lanzando cristales sobre el pavimento.

Se detuvo con una de las ruedas traseras todavía girando.

Frené a una distancia prudente. Jason y yo bajamos con las armas desenfundadas. Un patrullero avanzó hacia el otro lado de la rampa mientras su compañero mantenía el tráfico detrás de nosotros.

El vapor se elevaba del capó. La pickup descansaba contra la barrera, apoyada sobre el lado del acompañante.

—¡Policía! —gritó Jason—. ¡Muéstrame las manos!

Algo se movió dentro de la cabina. La puerta del conductor se abrió hacia arriba, volvió a caer y después se abrió otra vez. Una mano se aferró al marco. El hombre consiguió salir y se quedó agachado sobre el costado de la camioneta.

La sangre le corría desde una herida cerca de la línea del cabello. Miró a Jason y después hacia la barrera. Más allá, un terraplén descendía hasta la carretera de servicio.

—Quédate donde estás —ordené—. Las dos manos donde pueda verlas.

Cambió el peso de su cuerpo. Su mano derecha se movió hacia la parte trasera de la cintura.

—¡Mantén esa mano a la vista!

Se detuvo. Durante un segundo permaneció agachado, mirándonos alternativamente. Entonces saltó al otro lado de la pickup.

Jason se movió para cubrir la parte trasera. Yo avancé hacia el frente, desde donde podía ver por debajo del capó dañado. El hombre cayó mal y tuvo que apoyarse contra la barrera para no perder el equilibrio. Cuando se enderezó, tenía la mano derecha vacía.

—¡Al suelo!

Se volvió hacia la carretera de servicio. El patrullero estaba más allá de la parte trasera de la camioneta, cerrándole el único camino despejado que quedaba a lo largo de la rampa.

El hombre volvió a mirarme. Ahora podía distinguir mejor su rostro. Había algo en sus ojos que me hizo recordar otro accidente, otra barandilla y a un hombre desapareciendo en el río.

Quería que girara un poco más hacia la luz.

—Las manos —ordenó Jason.

Volví a concentrarme en ellas.

El hombre levantó ambas lentamente. Se arrodilló y después se acostó boca abajo. Jason lo mantuvo cubierto mientras el patrullero y yo nos acercábamos. Le aseguré las muñecas. El agente retiró una pistola de la parte trasera de su cintura y comunicó su ubicación al supervisor de la escena.

Una Glock.

Negra.

De tamaño completo.

El hombre apartó el rostro antes de que pudiera examinarlo otra vez.

—¿Hay alguien más en la camioneta? —preguntó el agente.

—No.

Fue la primera palabra que nos dirigió.

Registramos la cabina. Estaba vacía.

Una vez que quedó sentado contra la barrera, pidió un abogado. Nadie lo interrogó sobre la Arena. El paramédico le preguntó dónde le dolía y el hombre respondió sin dificultad.

Jason me llevó aparte mientras lo examinaban.

—¿Es Oscar?

—No lo sé.

Nunca habíamos tenido una fotografía confirmada de Oscar. Aquel hombre había abastecido a Hector, había entrado en la Arena por su garaje privado y había huido cuando llegó la policía. Yo quería que aquellos hechos resolvieran su identidad.

Pero no lo hacían.

El supervisor recogió nuestras declaraciones iniciales y organizó los informes de la persecución y el arresto. Ninguno de nosotros había disparado. El hombre fue trasladado al hospital bajo vigilancia policial para recibir atención por las lesiones del accidente.

Harding llamó mientras el operador de la grúa examinaba la pickup.

—Darin tiene controlada la Arena —dijo—. Steve, regresa y trabaja con él en las pruebas relacionadas con los animales. Jason, necesito que coordines Jenkins, Hector y los decomisos de drogas.

Jason había activado el altavoz.

—¿Y el interrogatorio de este hombre?

—Ha pedido asistencia legal. Cualquier entrevista propuesta tendrá que coordinarse con el equipo asignado y su abogado. Ninguno de ustedes entrará en esa habitación.

—Entendido.

Jason se marchó con el supervisor para organizar el traspaso de responsabilidades.

Yo permanecí allí hasta que la agente encargada de la escena documentó el lugar donde se había recuperado la pistola.

La registró como una Glock 22, calibre .

40. Pedí que enviaran una solicitud de comparación a los investigadores encargados del asesinato de Vic.

Durante el regreso, llamó el enlace del hospital. Nuestro detenido estaba despierto y lo estaban examinando. Entre sus pertenencias había dos documentos de identificación con la misma fotografía y nombres diferentes. Ninguna de las dos identidades había sido verificada.

Solicité que me enviaran el informe de identificación cuando estuviera listo y después llamé a Darin.

—Háblame de la Arena.

—Tienes que verla.

—¿Drogas?

—Animales.

—Ya sabíamos lo de los perros.

Darin respiró profundamente.

—No solo perros.

Darin me recibió en el perímetro.

—¿Alguien resultó herido aquí?

—No.

Me condujo hacia la entrada.

El olor me alcanzó antes de que entráramos.

Intenso.

Almizclado.

Animal.

No era olor a perros.

Era algo más fuerte.

Me detuve apenas cruzamos la puerta.

—¿Qué es ese olor?

Darin siguió caminando.

La Arena estaba completamente iluminada por primera vez.

Había observado a las personas entrar por aquellas puertas oscuras sin saber lo que ocurría dentro. Ahora las estaba cruzando yo.

La sala explicaba su nombre mejor de lo que yo habría podido hacerlo.

Una fosa hundida ocupaba el centro.

Gradas escalonadas la rodeaban por tres lados.

Había palcos privados en una posición más elevada, a lo largo de una pared.

Pantallas para apuestas.

Un bar.

Mesas.

Todo estaba orientado hacia la fosa.

Me quedé mirándola.

—Esto es una arena de peleas.

—Sí.

—¿De perros?

Darin no respondió.

Entonces escuché el sonido.

Grave.

Lo suficientemente profundo como para sentirlo.

Provenía de la parte trasera del edificio.

Lo seguimos.

Diez enormes cajas de madera reforzada utilizadas para transporte estaban alineadas junto a la pared del fondo.

Cada una era gigantesca.

Tenían ranuras de ventilación cerca de la parte superior.

—¿Qué hay dentro?

Una agente extendió un brazo antes de que llegara a la caja más cercana.

—No se acerque demasiado.