Capítulo 15 #2

—Eso suena prejuicioso.

—Es más corto que «el edificio al que entran personas ricas a las diez de la noche».

—¿La segunda?

—Old Beaumont Highway. Reemplaza la cámara provisional por otra que nos permita vigilar la entrada y la mayor parte posible del camino interior que podamos grabar legalmente.

—¿Y la tercera?

Deslicé la dirección de Beaumont por la mesa de trabajo.

La examinó.

—¿Condujiste hasta allí?

—Sí.

—¿A las tres de la madrugada?

—Sí.

—Por supuesto que lo hiciste.

Para el miércoles, las tres transmisiones estaban funcionando.

Arena.

Old Beaumont Highway.

Beaumont.

El segundo almacén de recepción continuaba bajo vigilancia. John había archivado por separado las grabaciones del antiguo edificio.

Cuatro pantallas.

Todavía ninguna respuesta.

◆◆◆

Shirley llamó el sábado.

—Encontré tu juego de llaves de vaso.

—¿Por fin lo devolvió Vic?

—No le des el mérito. Lo encontré en el garaje.

Me invitó a almorzar. Cuando llegué, el estuche estaba sobre la mesa de la cocina, con mis iniciales rayadas cerca del asa. Faltaba una de las llaves.

—La de doce milímetros —dije.

—¿Se suponía que debía saberlo?

La encontramos en otra caja de herramientas. Durante cuarenta minutos habíamos tenido una pequeña y ridícula tarea que podíamos terminar juntos. Coloqué la llave en su sitio y cerré el estuche.

Shirley me observó.

—No tienes que llevártelo.

—Él me preguntaría si por fin había terminado de quejarme.

—Lo haría.

Después del almuerzo llevé el estuche al automóvil. Vic siempre decía que sabía dónde estaba cada cosa.

Por una vez, me habría gustado dejarlo ganar aquella discusión.

◆◆◆

Consulté la matrícula de la cabeza tractora roja en todas las bases de datos de lectores automáticos de matrículas a las que podía acceder legalmente.

La mayoría de los registros eran aburridos.

Entregas industriales.

Viajes interestatales.

Paradas para cargar combustible.

Entonces advertí las visitas a la costa.

Una detección en dirección sur.

Otra cincuenta y tres días antes.

Otra sesenta y un días antes de aquella.

Amplié la búsqueda.

Las fechas no coincidían exactamente, pero el patrón se aproximaba a una vez cada dos meses.

En cada ocasión, la cabeza tractora roja había salido de la zona general de Old Beaumont Highway y se había dirigido hacia la costa.

La cobertura de las cámaras terminaba antes de que pudiera establecer un destino.

Escribí las fechas debajo del número de matrícula.

Tres viajes hacia la costa en aproximadamente seis meses.

Al menos era un patrón.

No una explicación.

◆◆◆

Durante la semana posterior al primer evento en la Arena, la cámara del nuevo almacén de recepción grabó una Ford azul claro entregando un perro atigrado.

La comprobación de la matrícula me llevó hasta Martin Ellis, un técnico reparador de electrodomésticos.

Ellis confirmó que había conducido la camioneta y dijo que el perro pertenecía a un vecino que ya no podía quedárselo.

Alguien le había ofrecido cien dólares por entregarlo.

Lo entrevistamos en su taller de reparaciones. Nos proporcionó el número de teléfono del vecino y un mensaje donde se había acordado recoger al perro. El vecino confirmó que se lo había entregado. Ellis aseguró que aquel perro atigrado era el único animal que les había ofrecido.

Le dejé mi tarjeta.

El jueves por la tarde, llamó.

—Usted se lo dijo.

Alejé el teléfono del ruido de la oficina.

—¿Quién habla?

—Ellis. Saben que hablé con usted.

—¿Dónde está?

—En mi camioneta.

—¿Estacionado?

—No.

Le pedí que me dijera la calle y la dirección en la que circulaba. Después las escribí en un bloc y lo llevé hasta el escritorio de Jason.

—¿Qué pasó?

—Un hombre vino al taller. Dijo que debería recordar quién me pagó.

—¿Lo amenazó?

—Dijo que las patas blancas no eran asunto de nadie.

Me detuve junto a Jason.

—¿Qué patas blancas?

—Usted sabe de qué estoy hablando.

—No lo sé.

Ellis no respondió. Jason se levantó y tomó sus llaves.

—Martin, dígame dónde está ese hombre ahora.

—Me fui. Estaba junto al elevador del taller. Salí por la entrada principal.

—¿Lo están siguiendo?

—No lo creo.

Su voz había subido de tono. Había escuchado hablar de aquella manera a personas que intentaban vigilar todos los vehículos que tenían alrededor al mismo tiempo.

—Está cerca de la comisaría del distrito de Mercer. ¿Puede llegar hasta allí?

—Sé dónde está.

—Vaya a la entrada pública. Un agente lo recibirá. No se detenga en otro lugar para esperarme.

Le entregué el bloc a Jason. Él llamó a la comisaría mientras yo permanecía al teléfono.

—Hay algo más —dijo Ellis.

—Cuéntemelo cuando esté dentro.

—¿Y si están allí?

—Los agentes saben que va en camino.

Respiró profundamente.

—Tengo los mensajes. Los que no les mostré.

—Consérvelos. Los revisaremos juntos.

Jason condujo. Llegamos a Mercer detrás de un autobús que parecía decidido a detenerse en cada parada de su recorrido. La llamada con Ellis seguía conectada. Podía escuchar su direccional y después el motor reduciendo la velocidad.

—Estoy enfrente —dijo.

—Entre en el estacionamiento de la comisaría.

—Hay una furgoneta detrás de mí.

—Siga conduciendo hasta el estacionamiento.

La advertencia de una puerta abierta sonó a través del teléfono.

—¿Martin?

Ya se había detenido.

Salimos de detrás del autobús a tiempo para ver la Ford azul estacionada junto a la acera, frente a la comisaría.

Ellis estaba junto a la puerta abierta del conductor, con el teléfono pegado a la oreja.

Una furgoneta de trabajo blanca se había detenido detrás de él.

El acompañante había bajado y avanzaba hacia la Ford.

Abrí mi puerta antes de que Jason terminara de detenerse.

—¡Policía! ¡Aléjese de él!

El hombre agarró a Ellis por la muñeca.

—Dame el teléfono.

Ellis tiró del brazo hacia atrás y el teléfono golpeó el borde de la acera. Ambos intentaron recogerlo. El hombre embistió a Ellis con el hombro y lo empujó entre los vehículos estacionados.

Ellis tropezó y cayó hacia el carril de circulación.

Un camión de reparto venía pasando junto al autobús. El conductor tocó la bocina. Ellis se volvió hacia él y quedó paralizado.

Lo agarré por la parte trasera de la chaqueta y tiré de él. Chocamos juntos contra la Ford y su codo se me clavó en las costillas. El espejo del camión pasó tan cerca que sentí el aire contra el rostro.

Detrás de nosotros, Jason gritó otra orden. El hombre que había empujado a Ellis corrió hacia la furgoneta. Durante un instante tuve el camino despejado para perseguirlo. Entonces las rodillas de Ellis cedieron y su peso me arrastró hacia el estribo de la camioneta.

Me quedé con él.

La furgoneta aceleró antes de que el acompañante hubiera cerrado la puerta. Jason se detuvo antes de entrar en la carretera y transmitió la matrícula por radio. Una agente uniformada salió de la comisaría, seguida por otro agente.

—Furgoneta blanca —dije—. Dos hombres. En dirección este.

Ya estaban moviéndose.

Ellis intentó levantarse. Mantuve una mano sobre su hombro.

—Quédese aquí. Déjeme examinarle la cabeza.

—Estoy bien.

La sangre había comenzado a correr desde una herida encima de la ceja.

—Quédese aquí de todos modos.

Su teléfono estaba cerca del neumático delantero. Lo miró fijamente mientras yo solicitaba asistencia médica por radio.

—Los mensajes —dijo.

—Nos encargaremos del teléfono.

—Van a regresar.

No podía prometerle que no lo harían. Observé cómo la agente uniformada detenía el tráfico para que el otro policía pudiera cruzar hasta nosotros.

—Va a entrar con nosotros.

◆◆◆

Ellis necesitó puntos de sutura. Un agente permaneció con él en la clínica y reanudamos la entrevista aquella noche, en una habitación sin vista a la calle. Su teléfono estaba dentro de una bolsa de evidencia sobre la mesa. Había aceptado permitir que el técnico conservara su contenido.

Harding asignó a otra detective la investigación de la agresión. Jason le proporcionó la matrícula y la ruta. La matrícula pertenecía a otra furgoneta. Las cámaras cercanas habían grabado el ataque, pero ninguno de los dos hombres había sido identificado.

Ellis sostenía un vaso de papel con ambas manos. Cada vez que alguien pasaba frente a la puerta de la sala de entrevistas, dejaba de hablar.

—Comience por las patas blancas —dije.

Frotó el borde del vaso con un pulgar.

—Un perro. Café, con las cuatro patas blancas. Les envié una fotografía. Dijeron que era demasiado pequeño.

—¿Cuándo?

—Antes del atigrado.

—Nos dijo que solo les había ofrecido un perro.

—Solo me pagaron por uno.

Jason acercó su silla a la mesa.

—Eso no fue lo que le preguntamos.

Ellis dejó el vaso.

—Lo sé.

Había respondido a un anuncio que ofrecía dinero por transportar perros grandes.

Después del primer contacto, comenzó a reenviar fotografías de personas que intentaban regalar animales.

El perro café pertenecía a un cliente que se estaba mudando a un apartamento.

Ellis se ofreció a encontrarle un hogar.

—¿No le dijo al cliente que quería cobrar por hacerlo?

—No.

—¿Qué pasó con ese perro?

—Se lo dio a su hermano. Puedo proporcionarles los dos números.

—¿Y el perro atigrado?

—Mi vecino también se estaba mudando. Los del almacén dijeron que trabajaban con refugios de rescate.

—¿Con cuál refugio?

—No me dieron ningún nombre.

Observó mi bolígrafo.

—Debí haber preguntado.

—Sí.

Se estremeció. Esperé hasta que volvió a mirarme.

—¿Qué le dijo el hombre en su taller antes de que usted se marchara?

—Preguntó por qué había ido la policía. Le dije que estaban buscando un perro robado. Me preguntó cuál.

—¿Le describió alguno?

—No. Me dijo que desbloqueara mi teléfono.

—¿Lo hizo?

Ellis asintió.

—¿Era el mismo hombre que lo agarró afuera de la comisaría?

—Sí. Revisó los mensajes. Vio la fotografía del perro café. Vio su número, donde yo lo había guardado.

Ahí estaba la supuesta filtración. El hombre se había enterado de que la policía había estado en el taller y después había encontrado información en el propio teléfono de Ellis. Ellis había supuesto que nosotros les habíamos proporcionado el resto.