Capítulo 3 #2

El tráfico de la tarde se volvió más denso cuando llegamos a la autopista. La camioneta se abría paso por cualquier espacio disponible, obligando a un sedán a desviarse hacia el acotamiento y pasando a escasos centímetros de otro cuando cruzó dos carriles de golpe.

Superé las ochenta millas por hora.

Jason apoyó una mano contra el tablero.

—No sabemos si ese es Oscar.

—Acaba de asesinar a Vic.

—Tampoco sabemos eso.

Las palabras nos golpearon a los dos al mismo tiempo.

No sabíamos si Vic estaba muerto.

Más adelante, la camioneta alcanzó casi las noventa millas por hora y desapareció brevemente detrás de una curva.

Cuando volvió a aparecer, el tráfico estaba detenido.

Un muro de luces de freno cubría todos los carriles.

Jason se inclinó hacia delante.

—¿Lo está viendo?

Las luces de freno de la pickup se encendieron.

Demasiado tarde.

El conductor giró bruscamente a la izquierda, encontró un sedán bloqueándole el paso y entonces corrigió hacia la derecha, intentando meterse entre el acotamiento y un camión de carga detenido.

La parte delantera de la pickup golpeó el remolque.

La camioneta se sacudió hacia un lado, se levantó y volcó fuera del pavimento. El metal se deformó cuando cayó sobre el techo. Dio otra vuelta antes de deslizarse boca abajo contra la barrera de protección.

Me detuve unas cincuenta yardas atrás.

Jason y yo sacamos nuestras armas y nos acercamos desde lados opuestos.

—¡Policía! ¡Muéstrenme las manos!

El vapor escapaba del vehículo destrozado con un silbido. Un líquido se extendía sobre el pavimento.

Nadie se movió.

Entonces se abrió la puerta trasera del lado del acompañante.

Un hombre salió arrastrándose.

Se incorporó con dificultad y se volvió hacia nosotros. Tenía parte del rostro cubierto de sangre. Cabello oscuro. Complexión mediana. Ningún rasgo lo suficientemente distintivo como para recordarlo con claridad en medio de aquella situación.

—¡No te muevas!

Echó a correr.

Lo perseguimos entre los automóviles detenidos, en dirección al puente. Los conductores observaban desde detrás de los parabrisas mientras Jason y yo les gritábamos que permanecieran dentro de sus vehículos.

El hombre llegó hasta la barandilla.

—¡Alto!

Se volvió.

Durante un segundo estuvimos frente a frente, separados por menos de veinte yardas.

Le vi el rostro.

Entonces trepó por encima de la barandilla.

—¡No lo hagas!

Saltó.

Llegué a la barandilla a tiempo para verlo golpear el agua del río.

La corriente se lo tragó.

Unos segundos después, su cabeza apareció río abajo.

—¡Allí! —gritó Jason.

La corriente lo arrastró más lejos del puente. Volvió a salir a la superficie una vez más y después desapareció.

Esperamos.

Cinco segundos.

Diez.

Nada.

Jason comunicó la ubicación del accidente y solicitó asistencia médica para cualquier persona que pudiera seguir dentro de la camioneta.

Después informó a la central de qué lado del puente había saltado el fugitivo.

Algunos conductores estaban saliendo de sus automóviles; un patrullero que acababa de llegar comenzó a obligarlos a retroceder detrás de los vehículos detenidos.

—Bird, sigue el río.

—Ya estamos buscando.

—¿Lo tienen?

—Negativo.

El agua marrón seguía fluyendo debajo de nosotros como si no hubiera ocurrido nada fuera de lo normal.

Jason se inclinó hacia delante, apoyando las manos en las rodillas mientras intentaba recuperar el aliento.

—¿Crees que era Oscar?

—No lo sé.

Mi teléfono vibró.

Darin.

No contesté.

Volvió a sonar.

Jason se enderezó.

—Contesta.

No pude.

En lugar de hacerlo, llamé a Harding.

Respondió inmediatamente.

—¿Situación?

—El vehículo sospechoso se accidentó junto al puente de la autopista. Voy a enviarte nuestra ubicación exacta. Un hombre huyó a pie y saltó al río. Lo vimos salir a la superficie dos veces y después lo perdimos.

—¿Identificación?

—Ninguna.

—¿Podría ser Oscar?

—Sí.

Era la única respuesta que podía darle.

Harding habló con alguien que estaba a su lado antes de dirigirse nuevamente a mí.

—Las unidades fluviales están en camino. La policía estatal está cubriendo los accesos río abajo. Quédense donde están.

—Rich.

Hubo una pausa.

—¿Sí?

—¿Vic?

El silencio me dio la respuesta antes que él.

Aun así, lo obligué a decirlo.

—¿Está vivo?

—No.

El ruido del tráfico se desvaneció hasta que lo único que pude escuchar fue el río.

Harding continuó:

—Darin dijo que los paramédicos no pudieron hacer nada.

Uno de los pernos que sujetaban la barandilla del puente tenía óxido alrededor de la base. Me concentré en él porque era algo lo suficientemente pequeño como para comprenderlo. Metal. Óxido. Un círculo no más grande que una moneda de veinticinco centavos.

—¿Steve?

Tenía la palma de la mano apoyada en la barandilla.

—Aquí estoy.

—Nosotros nos encargaremos del río. Quiero que tú y Jason regresen a la escena del tiroteo.

—Alguien lo delató.

—¿Qué?

—El mensaje decía RATA.

—Steve...

—Vic estuvo dentro de esa organización durante dos años.

—Lo sé.

—Entonces hoy, precisamente el día en que podía ocupar el puesto de Gordo, lo envían a un almacén vacío. Esperan hasta que suspendemos la operación. Lo atacan después de que se marcha.

La voz de Harding se endureció.

—Investigaremos eso.

Siete personas habían estado sentadas en aquella sala de reuniones.

Harding.

Jason.

Darin.

Jake.

Jeff.

Bryan.

Yo.

Siete personas que sabían dónde estaría Vic, a qué distancia permanecerían los equipos de vigilancia y a qué hora comenzaría la operación.

Siete personas en las que había confiado.

—Lo averiguaremos —dijo Harding.

El río continuaba fluyendo debajo del puente.

—Yo lo averiguaré.

—No. Esta noche no.

Pero aquella noche ya había cambiado la pregunta.

Durante dos años había intentado encontrar a Oscar.

Ahora necesitaba encontrar a la persona que le había entregado a Vic.