CAPÍTULO 28 #2

Después de eso, viajan en silencio por Ridge Road.

Todos esos viajes por el escarpe cuando era niño…

“¿Ves el mar?”, claro, debía de haber algún propósito, no podían ser simples paseos.

Nunca lo había pensado. Así que todo ese tiempo su padre transportaba pesca ilegal a Longton en su vieja camioneta Morris.

¿Y Martin? ¿Lo llevaba como acompañante porque le gustaba tenerlo cerca o formaba parte del engaño?

¿Una tapadera? Un padre y su hijo: ¿quién sospecharía de ellos?

“El que ve el mar vuelve a casa sin pesar”.

Vern ya ha pasado por la granja de Sergi y se adentra otra vez en la zona boscosa del terreno de Jota.

Están casi en la entrada del sendero que lleva al cabo o, si se toma hacia el otro lado, al refugio del swami , y después, hacia la casa principal. Tres horas para la hora límite.

—Jasper Speight sabía lo de la caza furtiva —dice Martin, más como una afirmación que como una pregunta.

—¿Jasper? ¿Quién te lo dijo?

—Levi y Lucy May. Dijeron que Jasper y Harry estuvieron revisando tu cala de contrabandista. Hablaban de reconstruir el muelle.

—Sí, pero les interesaba la propiedad, no la pesca.

Martin vuelve a sus pensamientos. Jasper Speight y Harry juntos, hablando de reconstruir el muelle de la cala.

Jasper y Harry. Una combinación extraña.

Recuerda lo que le contó Susan Speight: que Jasper estaba completamente dominado por su madre, Denise.

En cambio, Harry trabajaba para Tyson St. Clair, administrando el hostal Sperm Cove y manejando el fraude de sexo a cambio de visas.

Denise Speight y Tyson St. Clair son enemigos acérrimos, y aun así, allí estaban los dos lugartenientes, Jasper y Harry, trabajando juntos.

¿En qué? ¿En la reconstrucción del muelle?

¿Con qué fin? Jasper tenía planes para urbanizar Ridge Road, parcelar los terrenos que dan al mar.

Tal vez, un fondeadero resultara atractivo para los futuros compradores.

¿Pero qué podía aportar Harry? Martin recuerda que Tyson St. Clair consideraba buena la idea de Jasper, pero sabía que le faltaba capital.

Si Jasper necesitaba dinero, el traficante de poca monta difícilmente podría reunir los millones requeridos.

Quizá su padre sí, Harrold Drake. Tal vez el hijo actuara como su representante, igual que Jasper lo hacía en nombre de su madre.

Quizá Denise no había sido transparente con Martin cuando hablaron, igual que había ocultado su interés por la marisma y la fábrica de quesos.

Quizá, Denise y Harrold Drake estaban confabulados.

Y entonces lo ve, como un mensaje del cielo.

Vern ha llegado al pie de la cuesta, donde Ridge Road se cruza con el desvío hacia Hummingbird Beach.

Y allí está el cartel, una señal: “FUNDACIÓN DE MEDITACIÓN DIVINA”, pintado en color marrón rojizo con su emblema místico, el círculo con puntos.

La señal. Harry y la pesca furtiva se borran de su mente, arrastrados por nuevas ideas, nuevas conexiones; los hechos colisionan, las teorías se entrelazan.

El swami . Por supuesto. Una revelación.

Una revelación tras otra. Vern gira hacia Dunes Road y Martin no puede contener un aullido triunfal.

—¿Estás bien? —pregunta Vern.

—Puede que sí —responde Martin, sonriendo—. ¡Puede que realmente esté bien!

Lo primero que hace después de que Vern lo deja donde está el coche de Mandy, en Dunes Road, junto al portón de entrada a la casa Hartigan, es llamar a Nick Poulos. Por una vez, su abogado contesta enseguida.

—Martin. He estado tratando de localizarte. ¿Dónde estás?

—Cerca de la casa Hartigan. ¿Por qué? ¿Qué ha pasado?

—Van a llevar a Mandy de vuelta a Port Silver. Quieren que vuelva a recorrer la casa alquilada, hoy o mañana, para hacer una reconstrucción de los hechos. Tal vez quieran que tú también repitas tu llegada.

—¿Quién te lo dijo?

—Winifred.

—Mierda. De acuerdo. Nos vemos en la comisaría.

—Hecho.

—Pero antes, Nick, necesito que averigües algo. El swami Hawananda dirigía algo llamado la Fundación de Meditación Divina. ¿Puedes verificar si tenía algún tipo de estructura legal?

—¿Qué estás buscando exactamente?

—Quiero saber si la fundación murió con él o si sigue existiendo. Y quién más está implicado.

—Entendido. Ya mismo me ocupo.

La comisaría de Port Silver parece tan poco acogedora como siempre.

Su fría iluminación fluorescente, innecesaria a plena luz del día, disuade a cualquiera que no tenga un motivo para estar allí.

Pero Martin sí lo tiene: necesita estar allí.

En el mostrador, un sanitario conversa animadamente con uno de los agentes, el fornido ayudante de Johnson Pear.

—Disculpen —interrumpe Martin—. Necesito hablar con el inspector Montifore, por favor. Es urgente.

El agente lo mira con escepticismo.

—Muy bien. Tome asiento, por favor.

Martin obedece, revisa el teléfono por si hay llamadas o mensajes, pero no hay nada nuevo, nada que lo distraiga.

—Scarsden.

Levanta la vista, pero no es Montifore ni tampoco Ivan Lucic. Es Pear. Martin se pone de pie.

—Necesito hablar con Morris Montifore.

El sargento sonríe con malicia.

—No está. Lárguese.

—Es algo serio.

—Esto también —responde Pear, sin que se le borre la sonrisa—. Circule, por favor, señor. Es una orden policial.

Lo invade la ira; Martin está a punto de soltar un comentario mordaz, algo lamentable, pero no puede arriesgarse a que lo arresten, menos ahora que Mandy está otra vez bajo la mirada de los investigadores. Así que sonríe, reflejando la misma falsedad de Pear.

—Gracias por su ayuda, sargento. —Y se vuelve hacia el sanitario y el agente—. Y gracias a ustedes también. Que tengan un buen día. —Sale antes de que Pear alcance a reaccionar.

Fuera, llama a Montifore, pero el policía no responde. Le deja un mensaje de voz y luego lo repite por mensaje de texto: “Necesito hablar con urgencia. Estoy en la comisaría de PS fuera”. No pierde tiempo llamando a Winifred; le envía un mensaje: “Urgente. Necesito ver a Montifore”.

Ella responde enseguida. “Yendo desde Longton. Llegamos en 10 m”.

Él envía un emoticono de pulgar hacia arriba.

Pear no había mentido: Martin llegó antes que ellos.

Mira el reloj: dos horas y media para el cierre de edición.

Piensa en volver a llamar a Nick, pero el abogado tiene trabajo que hacer.

No le queda otra que esperar. La sensación le resulta familiar, el ritmo de “apresúrate y espera” del oficio periodístico: esperar a que las cosas sucedan, esperar a las ruedas de prensa, entrevistas, anuncios y veredictos, y después correr contra reloj para entregar a tiempo.

Deja de caminar de un lado a otro y se sienta en los escalones de cemento de la comisaría.

Es domingo por la tarde: el sol empieza a inclinarse hacia el oeste.

The Boulevarde está tranquilo; los turistas de verano se han ido hace tiempo de vuelta a la ciudad, a las escuelas, oficinas y fábricas.

La temporada se apaga. Observa a una pareja joven que camina por la acera; van abrazados, balanceándose suavemente de un lado a otro, como si hubieran bebido o fumado demasiado.

Las sombras de la comisaría empiezan a cubrir The Boulevarde, aunque aún faltan unas horas para que lleguen hasta el local de Theo.

Ve salir a un hombre desaliñado, con camisa de franela y botas de trabajo, que carga las bolsas blancas de papel de comida para llevar.

El olor le llega flotando: pescado rebozado con patatas.

Está demasiado lejos para que el aroma sea real, pero aun así se le hace agua la boca.

¿Qué ha comido hoy? Un bocado de quiche rancia.

¿Nada más? Mira con anhelo hacia el local de Theo, pero Mandy, Montifore y Winifred llegarán en cualquier momento.

Martin se da cuenta de que se está lamiendo los dedos, como si terminara un trozo de pescado rebozado.

¡Por Dios, qué hambre tiene! Justo cuando está a punto de reconsiderar una escapada rápida al local de Theo, ve llegar el convoy desde Longton.

Primero, aparece un coche patrulla completamente equipado, conducido por un agente uniformado.

Martin alcanza a ver a Mandy sentada atrás, junto a otro agente.

Ella no lo ve cuando el vehículo desciende hacia el aparcamiento subterráneo.

Detrás, llega un coche sin distintivos, probablemente alquilado, con Lucic al volante y Montifore en el asiento del copiloto.

Siguen al coche patrulla hacia el aparcamiento, y el portón metálico se cierra tras ellos con un chirrido.

Solo entonces aparece el último vehículo: Nick Poulos al volante de su vieja camioneta, que está extrañamente inclinada hacia un lado.

Se detiene junto a Martin con un chirrido de frenos.

Winifred Barbicombe baja del asiento del copiloto, impecable como siempre, como si descendiera de un Bentley.

—Martin, ¿qué querías decirnos?

—Tenemos que ver a Montifore. Creo que se equivoca respecto del cuchillo.

—De acuerdo. Pero ve con cuidado. Está perdiendo la paciencia.

—¿Por qué? ¿Qué ha pasado?

—El caso de Hummingbird Beach se está complicando. Y no le está resultando fácil armar la acusación contra Mandy.

Dentro de la comisaría, Winifred se dirige directamente a la puerta de seguridad de acero, con su cerradura numérica, y exige al agente que está detrás del mostrador que la deje pasar.

—Lo siento, señora —dice él—. No tengo autorización para permitir la entrada de civiles.

—No soy civil ni señora —replica Winifred con voz imperiosa—. Soy abogada y funcionaria del tribunal. Mi clienta está detenida allí dentro. Si me niega el acceso, estará desafiando la ley. ¿Me ha oído?

El joven agente abre mucho los ojos, con expresión desconcertada.

—Tendré que consultarlo con mi superior, el sargento.

—Hágalo —dice Winifred—. Pero rápido.

Unos minutos después, se abre la puerta de seguridad. Es Johnson Pear. Mira a Martin.