CAPÍTULO 23 #3

—¿Por qué no vas a ayudar a tu compañero a buscar las esposas?

El joven se sonroja y mira a su colega mayor, presumiblemente su superior—.

Mejor olvídalo —se corrige Lucic—. Ve a buscar el equipo que necesitarás para registrar la cabaña.

—Espera a que el muchacho se aleje antes de volverse hacia el otro policía forense.

Martin lo reconoce: es el mismo hombre que se mostró tan comprensivo cuando fueron con Mandy a recoger las cosas en la casa alquilada—. ¿Tienes algo que añadir?

—No, señor —responde el forense, incómodo.

Lucic se vuelve hacia Martin.

—Entrégueme su teléfono.

—No funciona aquí. No hay cobertura.

—No importa. Entréguemelo igual.

—No lo tengo. Lo dejé en el camping, cargándose. Sabía que aquí no serviría de nada.

Lucic mira al policía forense.

—Regístralo.

El hombre se sobresalta.

—No, gracias —dice, y se marcha.

“Conflicto de competencias”, piensa Martin. “Rebelión en la tropa”. Pero sabe que lo sensato es no decirlo.

—Abra los brazos y separe las piernas —ordena Lucic.

—¿En serio?

—En serio.

Martin obedece. Lucic se toma su tiempo en cachearlo, sin excederse; parece satisfecho con la amenaza implícita en la acción.

—Bien. Puede irse.

—Gracias —dice Martin—. De verdad, espero que puedan encontrar algo útil.

—Lárguese antes de que cambie de idea.

Martin se da la vuelta y empieza a alejarse, listo para felicitarse a sí mismo; de pronto, la voz de Lucic vuelve a detenerlo.

—No. Por ahí no. Podría contaminar la escena.

—Ya he estado arriba. Mi coche está allí.

—Qué pena. Salga por el camino principal, puede seguir la carretera hasta allí.

Una caminata de dos kilómetros, tal vez tres. No hay nada más que decir, de modo que guarda silencio.

Pero cuando pasa delante de la casa de Jota y la oficina de recepción, se detiene.

Los tres policías forenses cargan bolsas de equipo en el aparcamiento.

Dos agentes uniformados están sentados en la terraza de la casa, bebiendo té y mirando el mar.

No ve a nadie más. Disminuye el paso. Los técnicos, con sus trajes azules, pasan junto a él, sin mirarlo.

Martin sube un poco más, sale del campo visual de la terraza.

Se detiene, observa, escucha. Solo el lento desmoronarse de las olas sobre la playa y el rumor constante del mar.

Nada. Mira hacia el lugar, hace un cálculo rápido y toma una decisión con más rapidez aún.

Se mueve deprisa detrás de las cabañas del lado oeste del sendero, las que alquilaban los que venían a divertirse, los mochileros y los libertinos.

Son solo cinco, y todas están acordonadas con cinta policial.

Reconoce la que ocupaba Topaz, así que la descarta.

La pareja joven que murió estaba en una más allá, así que esa tampoco le interesa.

La del extremo, junto al bosque, parece un poco más grande y tiene su propio tanque de agua. Garth McGrath habría querido la mejor.

Camina rápido, sin mirar atrás; se agacha para pasar bajo la cinta policial y sube los escalones hasta el pequeño porche.

Usa el canto de la mano para empujar la puerta, cuidando de no dejar huellas.

No tiene ninguna razón para estar allí, ninguna coartada.

Siente que se está entrometiendo. McGrath está muerto y él está profanando su espacio.

La habitación es un caos: hay ropa por todas partes.

Sobre una repisa ancha debajo de una ventana lateral, ve una foto enmarcada de McGrath recibiendo algún tipo de premio de la televisión australiana, colocada para impresionar a los visitantes o para recordarse a sí mismo que su estrella aún brilla.

Junto a ella, un neceser. Martin lo abre con las manos envueltas en una camiseta, cuidando de no dejar huellas: pasta dental, crema antiarrugas, una crema de bronceado artificial.

Pero no hay pastillas, nada comprometedor.

Si las hubiera, la policía ya las habría llevado a analizar.

Debajo de la repisa, en el suelo, hay una caja de cartón.

Martin la vuelca. Una cartera, unas llaves de BMW y un reloj Rolex dorado que aún marca la hora.

Un paquete de preservativos, tamaño extragrande.

No toca nada; le sorprende que no hayan retirado los objetos personales.

Otra foto: McGrath con una mujer rubia, atractiva como una modelo, y dos niños.

La familia, abandonada en Sídney, relegada a una caja.

De nuevo, lo invade esa sensación de que no debería estar allí.

No sabe bien qué busca; quizá, una explicación de por qué alguien como McGrath terminó en un sitio así.

Con cuidado, las manos aún cubiertas, vuelve a colocar todo en la caja.

Echa una última mirada al lugar. ¿Qué hace allí?

¿Qué está buscando? Tal vez, la razón por la que él sigue vivo y McGrath no.

Una noche de diferencia: él mismo podría estar en la morgue de Longton, en la cámara junto a la de McGrath, mientras alguien, probablemente Mandy, examina sus pertenencias, los últimos restos de su vida, flotando en la superficie de su estela.

Cuando se dispone a marcharse, la ve, colgando de un gancho en la repisa bajo la ventana: la delgada cadena plateada de un collar de la que pende una única perla. Igual a la que solía llevar Mandy.