CAPÍTULO DIEZ #2

—No. —Miró el puerto por la ventana—. También me contó algo sobre la búsqueda de la cabaña.

Vio una camioneta que no reconoció estacionada en Gull Lane la mañana que salimos hacía Bar Harbor.

No le dio importancia en ese momento; era temprano, estaba oscuro y ella iba camino a la comisaría.

Pero tiene la costumbre de fijarse en las matrículas sin querer.

Sloane dejó su taza. —Ella trajo el plato.

—Ella consiguió la matrícula. La revisé esta mañana. Está registrada a nombre de una sociedad holding en Ellsworth. El agente registrado de la sociedad holding es...

—Peel Seafood Processing —dijo Sloane.

—Peel Procesamiento de Mariscos.

Se miraron el uno al otro al otro lado de la mesa de Iris, en el café donde Iris había pasado sus últimos meses observando el puerto desde esa misma silla, y el caso que había comenzado como una caja de hojalata en un ático era ahora una investigación documentada, con múltiples fuentes, presentada formalmente y respaldada por el FBI, con pruebas físicas, testimonios de testigos presenciales, registros públicos suprimidos y una matrícula que conectaba un vehículo de búsqueda directamente con el sospechoso.

—Somos muy cercanas —dijo Sloane.

—Sí —dijo Callum—. Y él lo sabe.

◆◆◆

Finn llegó a casa del colegio a las tres y veinte y dejó caer su mochila en el pasillo con el golpe seco característico de un chico de catorce años que consideraba la mochila como un adversario al que debía transportar, pero con el que no debía ser delicado.

Sloane estaba sentada a la mesa de la cocina —llevaba diez días sentada a varias mesas de cocina de forma tan continua que había empezado a sentir que su existencia giraba principalmente en torno a las mesas de cocina— con el cuaderno de bitácora de Pete Rourke y una lupa, leyendo la letra de Pete con la atención minuciosa que merecía.

Finn miró la lupa. —¿De verdad estás usando una lupa?

—La letra es pequeña y no tengo lupa.

Lo pensó un momento. —Hay uno en el tercer cajón de la cocina. Papá lo usa para guardar moscas de pesca.

Miró el tercer cajón de la cocina. Miró a Finn. —Gracias.

—Claro. —Abrió el frigorífico, examinó su contenido con el escepticismo crítico de quien lleva siete horas en clase y considera que las provisiones del mundo son siempre insuficientes, y lo cerró—. No hay nada que comer.

—Hay huevos, hay pan y casi un trozo grande de queso —dijo Sloane sin levantar la vista del cuaderno de bitácora. —Eso es una tortilla.

Una pausa. —No sé cómo hacer una tortilla.

—No es complicado. —Ella levantó la vista. Él estaba de pie junto al refrigerador con la expresión de alguien que no habría admitido su inexperiencia ante la mayoría de los adultos, pero que, al parecer, había decidido que ella pertenecía a una categoría diferente—. ¿Quieres que te lo muestre?

Se encogió de hombros, lo que, a sus catorce años, significaba —sí.

Preparó la tortilla —una para cada uno, porque ella tampoco había comido desde las siete de la mañana y el cuaderno de bitácora de Pete no se movía— y le explicaba el proceso paso a paso: la temperatura de la sartén, el momento de dejar de remover, el pliegue.

Él la observaba con la misma atención concentrada que ella había notado en él al resolver el rompecabezas, la cualidad de alguien que quería comprender el principio subyacente, no sólo copiar la acción superficial.

Se comió la tortilla de pie junto al mostrador, lo cual era prerrogativa de los jóvenes y los hambrientos.

—¿Qué estás leyendo? —preguntó, señalando con la cabeza el cuaderno de bitácora.

—Las notas de alguien. Un pescador que murió hace unos años. Estoy tratando de comprender qué observó sobre su barco.

Finn guardó silencio un momento, procesando la información con la inteligencia lateral que había notado la primera vez que lo conoció. —¿Se trata de lo que le pasó a Iris?

Ella lo miró. Él tenía catorce años, pero era el chico de catorce años de Callum Dray, lo que significaba que prestaba atención, sostenía las cosas con cuidado y no hacía preguntas cuyas respuestas no estaba preparado para escuchar.

—Sí —dijo ella—. En parte.

Asintió lentamente. Miró su tortilla. —Solía traerme galletas de mantequilla y luego se quedaba dos horas hablando del libro que estuviera leyendo. Nunca me trató con condescendencia. Lo dijo con sencillez, como una verdad innegable sobre el mundo. —Los adultos suelen tratar con condescendencia.

—No lo hacía —coincidió Sloane—. Era su cualidad más fiable.

Finn terminó su tortilla, enjuagar el plato con la competencia semiautomática de alguien a quien le habían enseñado a hacerlo pero que aún no había decidido si le importaba o no, y sacó el rompecabezas del mapa costero del estante donde lo había dejado en su última visita.

—Estoy atascado en la sección del extremo este —dijo. —Todas las piezas parecen iguales.

—No son iguales. La textura de la roca cambia: el granito de la cara sur tiene un patrón de vetas diferente al de la cara norte. Lo dijo sin pensarlo, porque había pasado diez días mirando mapas del extremo este y conocía su topografía visual mejor que su propio barrio en Washington D.C.

Finn la miró fijamente. —¿Cómo lo sabes?

—He estado estudiando mapas del puerto.

—Para aquello en lo que estás trabajando.

—Sí.

Colocó el rompecabezas en un extremo de la mesa —a una distancia prudencial de su cuaderno de bitácora— y comenzó a ordenar las piezas. Al cabo de un minuto, sin levantar la vista, dijo: —Papá es diferente desde que estás aquí.

Sloane dejó la lupa sobre la mesa.

—De forma diferente —dijo con cautela.

Finn ladeó la cabeza, pensativo. —Menos... Hizo una pausa, buscando una respuesta. —Menos como si estuviera esperando algo. Siempre ha estado presente. Presta atención. Pero es como si antes estuviera prestando atención en la dirección equivocada y ahora la presta en la correcta.

Catorce años, pensó. Callum Dray tiene catorce años.

—Estamos trabajando en algo importante —dijo. —Eso suele ayudar a concentrarse.

—Sí —dijo Finn, con un tono que indicaba que consideraba insuficiente esa explicación, pero que prefería no insistir, algo muy propio de su padre.