CAPÍTULO CUATRO #2

Roy Marsh apretó la mandíbula. Las manos de Gus Pelletier se quedaron inmóviles sobre el vaso.

—No le pido que declare —dijo Sloane, lo cual era cierto y también lo correcto—. Le pido que me cuente lo que vio. Solo a mí. Ahora mismo. Nadie lo anota.

El silencio se prolongó tanto que ella empezó a pensar que no iban a hablar. Entonces Gus Pelletier dijo, sin mirarla, con la voz de un hombre que había sostenido algo pesado durante mucho tiempo:

—Había un olor. Más allá del extremo este, el verano antes de que murieran.

Como a productos químicos. No era combustible, era otra cosa.

No sabíamos qué era. Pete dijo que él también lo había olido, que el olor había empeorado.

Dijo que su motor funcionaba mal y que acababa de llevarlo al taller. Se detuvo. —Eso es todo.

—¿Lo denunciaste?

Roy Marsh emitió un sonido que no llegó a ser una risa. —¿A quién? ¿A la autoridad portuaria? Peel es la autoridad portuaria.

Sloane los miró —a esos dos ancianos con sus manos cuidadosas, su silencio cuidadoso y el peso de cinco años de saber algo y no decir nada— y sintió la ira específica que había aprendido, muy pronto en su carrera, a no mostrar en su rostro.

—Gracias —dijo, y lo decía de verdad.

Gus Pelletier finalmente la miró. Sus ojos eran de un azul pálido y se veían muy cansados. —Era una buena mujer, tu abuela. Vino y nos hizo la misma pregunta hace unas ocho semanas. Le dijimos lo mismo. Hizo una pausa. —Le dijimos que tuviera cuidado.

Sloane asintió una vez, recogió su abrigo y los dejó solos con su cerveza y su tranquilidad.

◆◆◆

Llamó a Callum desde el camino del puerto, mientras caminaba de regreso hacia la cabaña con el viento frío del agua en la cara.

—Tengo la firma de Peel en el registro de asistencia de la autoridad portuaria —dijo ella cuando él contestó.

—El 14 de septiembre a las 6:47 de la tarde, el mismo día en que se aprobó la inspección del peldaño de la escalera del faro.

Lo incluyó en la lista de asuntos de la junta. No hubo reunión de la junta ese día.

Una pausa. —Eso no es prueba.

—No. Pero es el comienzo de las pruebas. También hablé con Gus Pelletier y Roy Marsh.

Otra pausa, más larga. —Hablaron contigo.

—Me hablaron del olor. Contaminación química en la punta esté el verano anterior al hundimiento del Edna Claire.

Pete Rourke había reportado que su motor funcionaba mal.

Acababa de llevarlo al taller para que le hicieran una revisión.

Dejó la frase en suspenso. —Callum, Iris se reunió con alguien antes de morir.

Un hombre mayor, con matrícula de Massachusetts.

Le dijo que necesitaba revelar las fotografías antes de acudir a las autoridades. Necesito saber quién era.

—¿Buenos zapatos? —preguntó Callum—. ¿Chaqueta, sin corbata?

Sloane dejó de caminar. —Lo conoces.

—Se llama Arthur Voss. Fue investigador principal de la Patrulla Marina de Maine durante veintidós años antes de retirarse a Cape Ann.

Trabajamos juntos en la investigación original del caso Edna Claire antes de que se archiva.

Iris lo localizó por su cuenta. Una pausa.

—Si acudió a Arthur, era más seria de lo que yo pensaba.

Arthur no se involucra en asuntos a menos que crea que son procesables.

—Necesito su número.

—Lo enviaré. Sloane... Se detuvo.

—¿Qué?

—Peel conoce bien este pueblo. Tiene contactos por todas partes: en la junta de concejales, en la comisaría, en los negocios de toda la calle principal, que le deben dinero de una u otra forma.

En cuanto se entere de que has estado consultando los registros de la autoridad portuaria y hablando con Gus Pelletier, sabrá lo que estás haciendo.

Su voz era pausada y seria. —¿Hasta qué punto puedes ser precavido? .

—Muchísimo —dijo ella.

—Bien. Lleva los negativos a Portland esta noche. No le digas a nadie a qué laboratorio. No uses tu nombre real si puedes evitarlo. Y Sloane... Otra pausa, y en ella oyó que se estaba tomando una decisión con cuidado. —No camines sola por el camino del puerto después del anochecer.

Observó el camino del puerto por el que caminaba sola. La tarde se tornaba gris, la luz se difuminaba sobre el agua, los muelles estaban vacíos y silenciosos, como si estuvieran observando más que simplemente desocupados.

—Entendido —dijo, y aceleró el paso.

◆◆◆

Esa misma tarde condujo hasta Portland.

Tras recorrer dos horas por la costa, con los negativos en su mochila de emergencia en el asiento del copiloto, el número de Arthur Voss en su móvil y el contacto de Callum en el laboratorio de imágenes forenses esperándola, había llamado con antelación desde una cabina telefónica de una gasolinera, lo que le había llevado veinte minutos y le había recordado que algunos de sus instintos operativos estaban más actualizados que otros.

El laboratorio estaba ubicado en un edificio de uso industrial ligero cerca de Washington Avenue, dirigido por una mujer llamada Dra.

Priya Anand, quien tenía la agilidad y competencia de alguien que se dedicaba a procesar pruebas y que hacía tiempo que había dejado de hacer preguntas innecesarias.

Observó los carretes de película, miró los negativos envueltos en papel vegetal y dijo: —Fotografía marina de gran angular y poca luz.

De dos a cuatro días para los rollos sin revelar; esta noche revelaré las tiras.

—¿Qué estoy buscando?

—Marcas en el casco. Posición de las luces de navegación.

Desplazamiento de la carga si la exposición es lo suficientemente larga.

La Dra. Anand sostuvo una tira de negativo a contraluz.

—Quienquiera que haya tomado esta fotografía sabía lo que hacía.

Las exposiciones son de al menos cuarenta minutos. Fue paciente.

—Lo era —dijo Sloane—. Era muy paciente.

Regresó a Heron Cove con las ventanillas ligeramente abiertas y la radio apagada, mientras el oscuro Atlántico parpadea plateado a su izquierda entre los huecos de la arboleda.

Pensó en Iris subiendo sesenta y dos escalones en la oscuridad con una cámara demasiado pesada para sus manos, tomando fotografías de cuarenta minutos en el frío, escribiendo coordenadas, anotaciones y preguntas minuciosas en los márgenes de documentos cuyas respuestas sabía que tal vez no llegaría a ver.

Pensó en Pete Rourke y su sobrino Danny, en un motor que funcionaba mal con agua contaminada y en dos familias que habían aceptado una indemnización y se habían mudado a una casa mejor, diciéndoles que era por el seguro.

Pensó en Warren Peel, presente en sus funerales con el sombrero en la mano.

Para cuando llegó al límite del pueblo de Heron Cove, algo se había cristalizado en su pecho que no era del todo ira ni del todo tristeza, pero que estaba relacionado con ambos: esa sensación fría y opresiva que había aprendido a reconocer como lo que la mantenía trabajando cuando todo lo demás había fallado.

Aparcó frente a la cabaña y se sentó un momento con el motor tictac y el puerto en silencio más allá de los abetos.

Luego entró, cerró la puerta con llave y llamó a Arthur Voss.

Contestó al segundo timbrazo, lo que le indicó que había estado esperando.

—Soy la nieta de Iris Merritt —dijo. —Tengo las fotografías.

Tengo el libro de contabilidad. Tengo un registro de entrada de la autoridad portuaria y dos pescadores que pueden dar fe de la contaminación, así como un registro de mantenimiento con una firma que sitúa a Warren Peel en el faro tres semanas antes de que falleciera mi abuela.

Silencio en la línea. Entonces Arthur Voss dijo, con la voz de un hombre que llevaba cinco años esperando una llamada que había empezado a creer que nunca llegaría:

—Cuéntamelo todo.