CAPÍTULO NUEVE #2

Deslizó dos dedos por el exterior de mi coño y los subió de nuevo, resbaladizos hasta el nudillo, y volvió a acomodarse en mi clítoris sin perderlo ni una sola vez.

—Eso es. Ya lo tienes. No te calles ahora.

Mis caderas se alzaron del banco. Mis talones buscaron el borde y se afianzaron allí, y me corrí en su mano con la bombilla enjaulada flotando sobre su hombro y mis palmas chirriando contra la madera.

No se detuvo después. Esa fue la parte para la que no estaba preparada.

—No te muevas. Ni de lejos he terminado contigo.

Enganchó mis rodillas sobre sus hombros, el derecho cargando con todo mi peso, y puso su boca en mi coño mientras yo todavía temblaba.

Dos dedos en mi coño, curvados, pacientes. Su lengua plana sobre mi clítoris y luego ya no.

Había un número en mi cabeza. Se detuvo a la mitad y no volvió a empezar, y después no habría podido decirte para qué era.

—Eso es —dijo contra mi coño—. Ese es el sonido. Hazlo otra vez para mí.

Lo hice otra vez para él. Chupó mi clítoris y lo mantuvo allí y movió sus dedos en mi coño hasta que las palabras se me escaparon por completo, hasta que no quedó nada más que ruido y mi mano enredada en su pelo, que ya no estaba plana sobre el banco, y que él me dejó tener.

Entonces su voz brotó de su pecho sin una persona dentro.

No era un gruñido. Por debajo de un gruñido.

Por debajo de todo lo que se supone que puede hacer una garganta, y lo sentí atravesar mis muslos y subir hasta mi vientre, y lo sentí detenerse en seco para recuperarlo.

Todo en él se tensó. Contó hasta tres, inmóvil, todo el enorme peso de él contenido sobre mí.

Hundí las manos en su barba y no quería que se esforzara.

Volvió. Lamenté que lo hiciera.

—Cinturón —dije.

—Dilo otra vez.

—Tu cinturón. Ahora.

Me dejó el cinturón. Lo abrí, y el botón debajo, y su polla cayó en mi mano caliente y pesada y ya húmeda en la punta, y su aliento escapó en un solo suspiro largo y tembloroso.

—Despacio. Abajo, en la base. Justo como... sí, así.

Su mano encontró mi nuca.

—Ahora métete mi polla en la boca, nena, y no te cortes.

Me lo metí en la boca. Lo narró todo, bajo y sin prisa y sucio, esa mano derecha acunando mi cabeza y sin empujar ni una vez. Lo profundo que lo tenía. Lo húmedo. Lo que mi lengua estaba haciendo bajo la cabeza de su polla. Lo que le costaba quedarse allí parado y dejarme hacerlo.

Entonces sus dedos se cerraron en mi nuca y me apartaron de su polla y me sostuvieron a un centímetro de distancia, los dos respirando.

—Así no. No para la primera vez de hoy.

Se subió al banco entre mis rodillas, una mano abierta sobre mi esternón para mantenerme tumbada, y metió su polla dentro de mí de un solo empujón largo que apagó todo el edificio.

Se quedó dentro, profundo, y empezó a moverse.

Mis pezones se habían endurecido con el frío antes de que su boca llegara a ellos. Tomó un pezón y luego el otro, y mientras tenía un pezón entre los dientes entendí que estaba inmovilizada, y entenderlo fue lo que me deshizo.

No podía levantar los hombros de la madera. Tenía una mano del tamaño de todo mi pecho y ni siquiera estaba haciendo fuerza.

—Estás tan apretada alrededor de mi polla que estás temblando —dijo—. Es el tercero que ya se te viene encima. Eso es lo que pasa.

Entonces se detuvo.

—Fuera del banco. Te está cortando y no me gusta.

Yo no había notado que el borde me estaba cortando. Él sí.

Me bajó, me hizo caminar hacia atrás sobre el hormigón frío, y me tumbó sobre la lona junto a la fragua, donde las chispas habían moteado el plástico y desprendía ese dulce olor químico a quemado.

Se puso sobre mí apoyándose en las rodillas y el brazo bueno, enganchó mis piernas sobre su antebrazo derecho, me dobló como quiso, y deslizó su polla de vuelta en mi coño.

Despacio, esta vez. Hasta el final hacia afuera y hasta el final de vuelta. Las brasas chasqueaban. La luz del faro yacía plana y blanca sobre el suelo y nunca nos alcanzó.

—Ahí —dijo—. ¿Lo sientes? Hasta el fondo.

No podía responderle. No necesitaba que lo hiciera.

Deslizó el pulgar derecho entre nosotros hasta mi clítoris y mantuvo el mismo ritmo pausado en mi coño mientras lo hacía, y todo mi cuerpo empezó a escalar una pared cuya cima no podía ver.

—Córrete en mi polla, nena. Ya lo has hecho dos veces. Te queda uno más y lo voy a conseguir antes de terminar.

Me corrí por tercera vez con los talones trabados en la parte baja de su espalda y el clítoris bajo su pulgar y el cuerpo ido a algún lugar que no me había consultado. El sonido que salió de mí no era uno que conociera.

Su voz bajó otra vez entonces, completamente fuera de lo humano, justo contra mi oído.

Se quedó inmóvil. Tres, otra vez. Algo con forma de oso y salvaje agazapado dentro de él con la mandíbula cerrada mientras lo aguantaba, mi pezón rozando su pecho con cada respiración que no tomaba, y puse la boca en su garganta porque quería que dejara de esforzarse tanto.

Entonces se corrió en mi coño, profundo, sujetándome allí abajo con la palma de la mano, y se quedó dentro de mí mucho tiempo después.

Nadie explicó nada de eso. Ni entonces, ni después.

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Habían pasado cuarenta minutos cuando pude volver a leer el reloj.

Después me echó su camisa de franela encima, que me llegaba más abajo de los muslos, y fue a preparar comida que no había pedido y la dejó en el banco junto a mi rodilla. Huevos y medio pan y el café que nunca bebía, caliente esta vez.

—Cómete eso. No te lo estoy pidiendo, nena, te estoy diciendo lo que va a pasar.

Me lo comí. Su cinta se había oscurecido en el hombro y había una línea húmeda bajando por debajo.

—Tu hombro está sangrando otra vez.

—Entonces está sangrando.

Lo dijo con la boca llena, cubriendo las brasas con el rastrillo, con una sola mano, como si lo del hombro no tuviera importancia.

—Véndatelo.

—Después. Come mientras está caliente.

—Hay toda una manada ahí fuera en el patio y ninguno sabe usar un rollo de cinta.

Se rio. Se le escapó antes de que pudiera evitarlo, un sonido breve entre dientes, y se quedó allí parado con cara de que le hubieran robado en su propia tienda.

—Come.

Mis manos estaban firmes sobre el plato. Las dos, perfectamente estables, sujetando un tenedor como se sujeta un tenedor. Él las miró y yo las miré y ninguno de los dos dijo nada al respecto.

Entonces cogí el teléfono de la mesa larga y volví bajo la bombilla enjaulada, abrí la segunda fotografía, y por primera vez en toda la mañana miré la imagen completa en lugar de la escritura.

Página seiscientos cuatro. El papel abierto y aplastado para la cámara, sujeto en la esquina por alguien a quien la foto no pretendía captar.

En la esquina inferior de la segunda fotografía, sujetando la página, estaba la mano de una mujer, con la palma abierta hacia la cámara, y cruzándola de lado a lado había una fina línea blanca que llevaba viendo en mi propia mano desde los nueve años.