CAPÍTULO 14

JULIAN

Abro los ojos y veo a una enfermera que ajusta mi vía intravenosa mientras me sonríe. Le lanzo una mirada hosca y su sonrisa se desvanece. Sale de la habitación empujando el carrito a toda prisa, como si fuera a morderla.

Me giro y compruebo que el lado de la cama donde dormía Aria está frío.

Se ha ido.

Si no fuera por su aroma persistente en las sábanas del hospital, habría pensado que lo de anoche fue un sueño. Hundo la nariz en su almohada, intentando captar su olor por encima del antiséptico: ese rastro tenue de jazmín y algo cálido debajo, puramente suyo.

Ya no puedo negarlo. Estoy enamorado de ella.

Intento no sentir decepción ante la idea de que se haya ido. No todos los días descubres que tu padre es el jefe de un imperio criminal y que tu amante es el hombre que intenta derribarlo. Le mentí. La usé. Es un milagro que lo de anoche llegara a suceder.

Se me encoge el pecho al pensar que podría ser la última vez que la vea.

Me doy la vuelta; las luces fluorescentes me abrasan los párpados.

Mi cuerpo protesta con cada movimiento, pero me obligo a incorporarme y voy al baño.

Me lavo la cara y me inspecciono en el espejo.

El hombro todavía me duele, pero los moretones han pasado a un amarillo enfermizo, y mi cara ya no parece una berenjena.

Muevo la mandíbula para comprobar la movilidad y camino por el pequeño espacio.

Estoy lo suficientemente bien para irme a casa. Los médicos que encuentro junto a mi cama parecen estar de acuerdo, a juzgar por sus conversaciones en voz baja y sus asentimientos satisfechos.

—¿Cuándo puedo irme? —pregunto.

El médico me sonríe mientras me coloca el brazo lesionado en la férula.

—Dentro de tres días —dice, con un tono demasiado alegre.

—Estoy lo suficientemente bien para irme hoy. Y quiero que me quiten esta férula. No tengo el brazo roto.

No puedo quedarme aquí. No con todo lo que está en juego. No con Aria en algún lugar ahí fuera, sola, asimilando todo lo que le conté.

—Como su médico, no se lo aconsejaría...

—Vendré a que me revisen los puntos cada pocos días.

Suspira, pero no discute más. Conoce la expresión de mi cara: la de un hombre que se marchará le guste a quien le guste.

En cuanto terminan de evaluarme, me levanto y cojo el bolso que Aria trajo al hospital. Entonces noto algo en la mesita de noche.

Una nota.

Reconozco la letra al instante: es la suya.

Necesito tiempo y necesito respuestas. Por favor, no vengas a buscarme.

Te he dejado algo que quizás quieras ver. Cuídate.

—A

Junto a la nota hay una pequeña memoria USB plateada.

El pulso se me acelera.

Estoy tentado de abrirla en el móvil, pero no puedo arriesgarme, no si es lo que creo que es. Cojo la memoria USB y me la meto en el bolsillo. Una mezcla de anticipación y temor me revuelve el estómago.

Esto podría ser lo que buscaba. Lo que llevo años persiguiendo.

En cuanto me dan el alta —las enfermeras parecen querer sedarme solo para mantenerme en cama—, cojo un taxi y me dirijo directamente a la central. Ignoro los saludos de caras conocidas, con una sola cosa en mente: descubrir qué demonios hay en esa memoria USB.

Podría ser la respuesta a años de noches en vela. Por fin podría visitar la tumba de Walter con la cabeza bien alta, sabiendo que metí a su asesino entre rejas.

Pero, extrañamente, no siento ninguna emoción. Solo un vacío profundo y doloroso.

Aria se ha ido.

Me tiemblan ligeramente las manos mientras conecto la memoria USB al ordenador.

La pantalla se ilumina con una serie de archivos encriptados.

Lanzo el software de desencriptación de la agencia —desarrollado únicamente para este propósito— y casi hago un surco en la alfombra de tanto ir y venir mientras se carga.

La primera carpeta se abre.

Archivos de vídeo. Docenas de ellos.

Hago clic en uno al azar y se me hiela la sangre.

Damian Santorelli ha estado grabando en secreto sus transacciones comerciales con una cámara oculta sobre el escritorio de su despacho.

Reviso los vídeos: empresarios respetables, capos del crimen, incluso altos cargos del gobierno que le estrechan la mano.

En uno de ellos, el Presidente del Tribunal Supremo le pide a Santorelli que ayude a encubrir un asesinato cometido por su nieto.

El Presidente del Tribunal Supremo de los Estados Unidos, suplicándole un favor a un mafioso.

Chantaje. Así es como ha podido presionar a las fuerzas del orden durante años. Los tiene a todos en la palma de la mano. Esta memoria USB podría destruir docenas de carreras y reputaciones en un instante.

Además de la carpeta de chantaje, la unidad contiene pruebas de todas las operaciones de Santorelli: rutas de narcotráfico, registros de trata de personas, envíos de armas, empresas pantalla con tantas capas que llevaría años desenredarlas. Blanqueo de dinero a una escala que nunca he visto.

Esto es más que suficiente para encerrarlo de por vida.

Reviso los archivos con la mente a mil. Tengo que llevarle esto a Elaine. Pero si Aria me lo entregó voluntariamente, ya debe de haber visto lo que contiene. Sabe lo que es su padre.

Algo me llama la atención con el rabillo del ojo: una carpeta que casi paso por alto.

La abro y se me cae el alma a los pies.

Una operación de desarrollo de narcóticos. Santorelli forma parte de algo más grande: un consorcio que crea nuevas drogas sintéticas más mortíferas que la heroína y diez veces más baratas. Paso de un archivo a otro, y cada uno revela una imagen más monstruosa que el anterior.

Entonces veo a los sujetos de prueba.

Cuerpos. Docenas de ellos. Torturados. Desechados. Seres humanos usados como cobayas para drogas que los mataron lentamente, dolorosamente, mientras alguien tomaba notas.

Una oleada de náuseas me invade. Tengo que apartar la mirada.

La última entrada de la carpeta es un acuerdo entre Santorelli y un narcotraficante español llamado Velásquez, un hombre al que dieron por muerto hace dos años.

La reunión está programada para dentro de menos de una hora, en el Muelle 46.

Hay un jet privado reservado para veinte minutos después, con salida desde una pista de aterrizaje cercana.

Santorelli está huyendo del país.

Cojo el móvil y llamo a Aria.

Salta directamente el buzón de voz.

Lo intento de nuevo. Lo mismo.

Compruebo las cámaras de su apartamento: ni rastro de ella. Tampoco hay actividad en su línea. La última llamada que hizo fue a su padre, justo después de salir del hospital.

Ha desaparecido.

Una sensación de pavor se me enrosca en el estómago, fría y opresiva.

Llamo a Elaine tres veces, pero siempre me pasan con su secretaria. Cuando le digo que tengo información urgente sobre el caso Santorelli, me dice que presente un informe.

Presentar un informe. Mientras Aria podría estar atada en el maletero de algún coche.

Camino de un lado a otro de mi oficina mientras vuelvo a llamar a Aria. Buzón de voz. Mi instinto me dice que Damian tiene algo que ver con esto. Podría esperar, intentar comunicarme con Elaine, seguir los canales apropiados, pero todo mi ser me grita que me arrepentiré.

Imágenes brutales asaltan mis sentidos: Aria atada, gritando, sola. Su padre no la matará, es su hija, pero hay muchas otras formas de herir a alguien.

Yo lo sabría.

Aunque sé que no debería, cojo el teléfono y llamo al único hombre al que no debería llamar.

El Intermediario Cero.

Contesta al segundo tono.

—Espero que llames para disculparte por lo mal anfitrión que fuiste la otra noche.

No cuestiono cómo sabe que soy yo, y él no cuestiona cómo tengo acceso a su línea segura.

—Tengo información —digo con voz neutra—. Damian Santorelli va a actuar dentro de una hora. Se reunirá con Velásquez en el puerto de carga del Muelle 46 y después huirá del país. Su hija ha desaparecido.

—Velásquez está muerto —dice Cero con suavidad—. ¿Cómo sabes que ella no se está escondiendo?

—Está muy vivo. Y lo sé porque ella me dejó pruebas suficientes para arruinar a Santorelli y encerrarlo de por vida.

Una pausa.

—¿Qué gano yo con esto?

—Tendrás tu presa. Dos presas, en realidad: también podrás cazar a Velásquez. Nadie tiene que saber que conseguí la memoria USB.

No lo pienso dos veces antes de renunciar a lo que podría salvar mi carrera. Nada de eso importa si Aria está muerta.

—De verdad te gusta esta mujer —dice Cero con un deje de diversión.

—Ni te lo imaginas.

Cuelgo y echo a correr.

Cada segundo que paso lejos del muelle es como si condenara a Aria a muerte.

Voy a casa a por el coche; ningún taxi me llevará a las afueras a estas horas. Soy el primero en llegar al Muelle 46, aparco a cierta distancia de los muelles de carga y escalo la valla oxidada del lateral.

Una rata marrón regordeta con el pelaje apelmazado me pasa por encima del pie y desaparece entre un montón de metal deteriorado. Enormes focos bañan el patio con una luz amarillenta. Un elegante jet privado negro calienta motores en el extremo del hangar, con un zumbido constante.

Sigo el camino y me agacho detrás de un montón de escombros, respirando por la boca para evitar el hedor sofocante a moho y madera podrida. La garganta me arde con cada respiración.

El patio es un hervidero de actividad: hombres gritando instrucciones mientras arrastran cajón tras cajón hasta el claro. Hombres armados patrullan la zona. Desde aquí, cuento al menos treinta. Enfrentarme a todos ellos solo con mi Glock es una misión suicida.

Pero no tengo otra opción.

Damian y Velásquez entran en el claro, casi idénticos con sus trajes de raya diplomática: la misma arrogancia, la misma frialdad. Velásquez parece un gánster estereotípico: cabeza calva, barriga cervecera, puro gordo apretado entre los dientes.

—Tú y tus hombres llegan tarde —sisea Velásquez.

—Por cinco minutos —responde Damian con frialdad.

—Esos cinco minutos podrían costarme todo. Soy un hombre muerto, Santorelli, y me gustaría seguir muerto.

—¿Tienes la mercancía?