CAPÍTULO 13

ARIA

Entrar en la habitación del hospital de Jack es como adentrarse en un mundo sostenido por hilos delgados y máquinas. El aire huele a antiséptico, un olor penetrante. Las luces son demasiado brillantes. El pitido del monitor suena demasiado regular para un hombre que casi se desangró en un almacén.

Un médico está hablando, pero las palabras me resbalan como el agua.

Solo lo veo a él.

Vendado. Pálido. Inmóvil.

Mi pecho se hunde.

Una enfermera se acerca, con voz amable.

—Va a estar bien. Perdió mucha sangre, pero logramos controlarla. Ha venido cada mañana sin falta.

Cada mañana.

Cuatro días.

No recuerdo haber dormido. No recuerdo haber comido.

Solo recuerdo cómo sonaba por teléfono: con la voz arrastrada, débil, alejándose de mí.

Cómo rastreé su ubicación gracias a los contactos de mi tío, cómo me salté todos los límites de velocidad para llegar, cómo lo encontré desangrándose contra la pared de un almacén mientras la lluvia le borraba el color del rostro.

Susurro un agradecimiento, aunque ninguna palabra parece suficiente.

Me acerco más.

Su piel está cálida, demasiado cálida; su mandíbula, áspera por una barba que normalmente nunca dejaría crecer tanto.

Tiene el cuerpo envuelto en vendajes que le cubren las costillas y el hombro.

Los moretones se extienden por su costado: profundos, oscuros, violentos.

Extiendo la mano hacia él, pero me detengo, con miedo de que tocarlo rompa algo.

—Jack…

Mi voz es apenas un sonido.

Sus pestañas se agitan. Una vez. Dos veces. Luego abre los ojos: aturdidos, desenfocados. Pero cuando su mirada se posa en mí, algo dentro de mí se rompe por completo.

Exhala un sonido suave y rasposo.

—Hola.

Las lágrimas me escuecen de inmediato.

—Me asustaste.

Sus labios esbozan una sonrisa.

—¿Yo te asusto? —Una tos débil—. Deberías ver a los otros.

Se me escapa una risa ahogada. Esa estúpida broma casi me deshace. Me siento con cuidado en el borde de la cama y le tomo la mano: con suavidad, como si fuera algo sagrado.

—Me llamaste —susurro.

—No sabía quién más podría… —Traga saliva, haciendo una mueca—. …llegar a mí a tiempo.

Bajo la cabeza.

—Casi no lo logras.

Su pulgar me roza la palma: apenas un movimiento, pero suficiente para que se me cierre la garganta.

—¿Cuánto tiempo estuve inconsciente? —pregunta.

—Unos cuatro días.

Suelta una risa seca que se convierte en un gruñido de dolor.

—Récord personal.

—Esto no tiene gracia —mi voz se quiebra—. Estuve acurrucada en esa silla rezando para que no murieras, ¿y tú estás haciendo bromas? ¿Quién te hizo esto? Haré que paguen.

Su boca se curva en una expresión más suave.

—Relájate, Aria. Estoy bien. He pasado por cosas peores.

—¿Peores? —El corazón casi se me para.

Cierra los ojos, y durante un largo momento solo observo cómo su pecho sube y baja, tratando de memorizar el ritmo.

Cuando vuelve a hablar, su voz es áspera, queda.

—Te mentí.

Levanto la vista, pero él mira al techo como si no pudiera sostenerme la mirada.

—No quería hacerlo —continúa—. Pero lo hice. Me convencí de que era por el trabajo, de que mantenerte a salvo significaba mantenerte al margen. Pero no era solo eso —traga con dificultad—. Fue egoísta.

—¿El trabajo? —Se me hiela la sangre—. ¿De qué estás hablando?

—Trabajo para la CIA.

Las palabras me golpean con fuerza física. No me muevo. No creo que pueda.

—Fue una operación autorizada —continúa, cada palabra le cuesta un esfuerzo visible—. Tu padre lleva años bajo investigación. Hemos estado rastreando cuentas en el extranjero, tratos bajo cuerda, tramas de chantaje. Todo conducía a él.

Siento que la habitación se inclina.

—Mi misión era acercarme a él. Infiltrarme desde fuera —su mandíbula se tensa—. Tú eras… una oportunidad que se suponía que no debía aprovechar. Pero lo hice.

—Me usaste —las palabras salen planas. Muertas.

—Te usé para acercarme. Me convencí de que solo estaba recopilando información. No te tenía en mis planes, Aria. Se suponía que nunca serías parte de esto.

—Jack…

—Julian —corrige en voz baja—. Ese es mi verdadero nombre. Tuve que trabajar de incógnito con una identidad falsa.

Julian.

No Jack.

Todo lo que creía saber sobre él —cada beso, cada caricia, cada confesión susurrada— estaba construido sobre una mentira.

—Quería que me vieras de cierta manera —continúa—. Que te cayera bien. Que confiaras en mí. Me convencí de que lo que teníamos era temporal. De que no era real —su voz se entrecorta—. Pero lo era. Creo que lo supe desde el principio. Y tú ni siquiera sabías mi nombre.

Ahora gira la cabeza hacia mí. Sus ojos están cansados, vidriosos, despojados de toda defensa.

—Lo siento. Por todo. Por las mentiras, los secretos, por arrastrarte a esto. No merecías nada de eso —respira con un temblor—. Estoy enamorado de ti, Aria. Ya no puedo negarlo.

La confesión se estrella contra mí. Todos los días que pasé levantando muros, protegiéndome, sin dejar que la cosa fuera en serio: pensé que me estaba protegiendo. Pero me había enamorado de él de todos modos. Enamorada de una mentira.

—No puedes hacer eso —susurro, poniéndome de pie de golpe—. No puedes estar a punto de morir y después decirme que me quieres como si eso lo arreglara todo.

Intenta incorporarse, hace una mueca y vuelve a caer contra las almohadas.

—Lo sé.

—Mentiste. Me usaste. Rompiste algo que ni siquiera sabía que aún conservaba.

Se me quiebra la voz, pero sigo.

—Y odio que todavía...

Me detengo, mordiéndome el labio con fuerza.

Él espera. No presiona.

—Odio que todavía te quiera —susurro—. Y ahora no sé qué hacer con eso.

—No tienes que hacer nada —dice en voz baja—. Solo quédate.

Vuelvo a mirarlo. Sus ojos suplican sin pedir nada.

Me cubro la cara con las manos, pero no sirve de nada. Las lágrimas caen igual: calientes, rápidas, imparables. Me tiembla el pecho. Los hombros también. Quiero gritar. Quiero tirar algo. Quiero pegarle. Quiero abrazarlo.

—Aria —dice de nuevo, más suave ahora.

Bajo las manos. Sigue en la cama, sigue pálido, sigue débil. Sigue mirándome como si yo fuera lo único que importa.

—Deberías habérmelo dicho.

—Lo sé.

—Me mentiste.

—Lo sé.

Niego con la cabeza, furiosa con él y conmigo misma.

—Te dejé entrar. Te dejé verlo todo. Y todo este tiempo, ¿qué estabas buscando? ¿Pistas? ¿Algo que usar en mi contra?

—No —su voz es ronca—. Nunca fuiste un objetivo. Nunca podrías serlo para mí. Debería haberte dicho la verdad y haberme ido, pero entonces habrían mandado a otro. A alguien a quien le habría dado igual lo que te pasara.

—Eso dices ahora. Pero ¿cómo sé qué es real?

No responde enseguida. Parece que le duele físicamente no poder tocarme.

—Lo sientes —dice al fin—. Igual que yo. Lo sabes.

Se me retuerce el corazón, porque lo sé. Que Dios me ayude, lo sé. Ojalá no lo supiera. Sería más fácil irme y no mirar atrás. Pero no puedo moverme sin pensar en él. No puedo respirar sin desearlo.

—Te odio —susurro.

Traga saliva como si fuera cristal.

—Me lo merezco.

—Pero te quiero más.

Eso es lo que nos destroza a los dos.

Su mano se aferra a la sábana. Doy un paso hacia él, solo uno, pero basta para que volvamos a orbitar el uno alrededor del otro. Él no aparta la mirada. Yo tampoco.

—Podrías haber muerto —digo.

—No morí.

—Idiota.

Suelta una risa queda y ronca.

—Ya me lo has dicho.

Lo toco antes de poder convencerme de no hacerlo. Mi mano encuentra su mandíbula, áspera y cálida, y cuando me inclino hacia él, cierra los ojos como si no se atreviera a tener esperanza.

Lo beso una vez, con suavidad y con dolor. Luego otra vez, más profundo. Y otra, porque no puedo parar.

Su mano encuentra mi muñeca, luego mi cintura. Con cuidado, como si temiera que fuera a desvanecerme.

—Estoy aquí —susurro contra sus labios.

Me atrae hacia él. Mis rodillas se deslizan sobre la cama a su lado. Me pego a él con cuidado de no tocar los vendajes, pero él no tiene ningún cuidado. Me besa como si lo necesitara para respirar.

Me aparto antes de que esto vaya más lejos. Está demasiado débil. Demasiado roto. Y yo estoy demasiado confundida.

—Descansa —le digo, apartándole el pelo de la frente—. No me voy a ninguna parte.

Lucha por mantener los ojos abiertos, pero el agotamiento vence. Su mano sigue aferrada a la mía mientras su respiración se ralentiza, se acompasa y se hunde en el sueño.

Me quedo allí sentada mucho rato, observándolo.

Julian.

Su nombre es Julian.

Es un espía.

Es un mentiroso.

Es el hombre que me salvó. Me abrazó. Me tocó. Me dejó tocarlo.

Es el hombre con el que me acosté.

Es el hombre que podría morir por mi culpa.

O por culpa de mi padre.

Noto el bolso pesado a mi lado.

La memoria USB que llevo dentro pesa como una mecha encendida.

Y por primera vez en mi vida, no sé si el hombre del que me estoy enamorando es mi salvación o la razón de que todo esté a punto de estallar.

La verdad está en mi bolso.

Pesada. Fría. Acusadora.

Mi padre construyó su imperio sobre secretos, y ahora la prueba de todo ello —la podredumbre, las mentiras, la devastación— está en mi bolso, como si esperara a que elija un bando.

Julian casi muere por todo esto.

Estoy de pie a los pies de su cama, observando cómo su pecho sube y baja con respiraciones irregulares. Incluso inconsciente, parece que está luchando. Siempre luchando.

Siento el corazón partido en dos.

Saco la memoria USB del bolso y la dejo en su mesita de noche con dedos temblorosos. Después, una nota. La tinta está corrida en los bordes de tanto apretarla:

Necesito tiempo. Necesito respuestas. No vengas a buscarme. —A

Me duele el pecho mientras retrocedo.

Entonces me doy la vuelta y me marcho antes de perder el valor.

En el aparcamiento del hospital, me quedo sentada en el coche un buen rato, aferrándome al volante hasta que los nudillos se me ponen blancos.

Mi mundo se está desmoronando. El hombre del que me estoy enamorando es un espía. Mi padre es un monstruo. Todo lo que creía saber es mentira.

Pero algunas cosas no se detienen solo porque tu vida se esté viniendo abajo.

Saco el móvil y llamo a Nina.

Contesta al segundo tono.