CAPÍTULO 10 #3

—Entonces al menos sé listo —levanta la taza en un brindis burlón—. Hay otras formas de hacer justicia. Puede que trabaje para el sistema, pero dejé de creer en él hace mucho.

Niego con la cabeza. —Eso no va conmigo. Hacer las cosas a tu manera me convertiría en alguien igual que el hombre al que intento encerrar.

Kane se encoge de hombros. —Como quieras.

Se vuelve hacia su partida de ajedrez, dándome por despedido.

—Pierde mi número, North.

Salgo del apartamento de Kane peor de lo que entré.

Conduzco sin rumbo por la ciudad durante una hora, intentando despejarme.

Las calles se difuminan: semáforos, peatones, escaparates, todo ruido sin sentido.

Mi cabeza no deja de dar vueltas a las mismas preguntas: ¿Quién ordenó el ataque a Aria?

¿Por qué la agencia no reaccionó? ¿Qué quiere el Controlador Cero?

Al final, acabo en el garaje de Zefiro Studios.

Total, voy vestido para ello. Ya puestos, haré algo productivo.

Entro en el edificio y me pongo a trabajar de verdad, trabajo que no tiene nada que ver con vigilancia ni extracción ni mentirle a la mujer de la que me estoy enamorando. Los bocetos de la Torre Midtown siguen desplegados en mi mesa. Su letra en los márgenes. Sus ideas. Su brillantez.

Puede que le esté mintiendo sobre todo lo demás, pero no sobre esto. El trabajo que hago para su empresa es real. Es lo único honesto que me queda.

Cuando me voy, el sol ya se ha puesto hace rato y las calles están vacías.

Me dirijo a casa con la esperanza de que el agotamiento acalle por fin el caos que llevo dentro.

En cuanto abro la puerta de mi apartamento, el instinto me sacude como un rayo.

Algo va mal.

El aire está demasiado quieto. Las sombras no están donde deberían. El sistema de alarma muestra verde, sigue armado, pero eso no significa nada para alguien con las habilidades adecuadas.

Oigo correr el agua del grifo.

Cruje una tabla del suelo.

Saco mi Glock y deslizo el seguro con el pulgar, sin hacer ruido. No enciendo las luces: quien esté en mi apartamento ya sabe que estoy aquí. El resplandor de la farola se filtra por las persianas y pinta rayas pálidas en el suelo de la cocina.

Apoyo la espalda contra el frigorífico y dejo que el frío me traspase la camisa.

Otro crujido. Cerca del fregadero.

Exhalo por la nariz, cuento hasta tres y doblo la esquina con el arma en alto.

Una figura junto a mi fregadero. Alto —al menos metro noventa y tres—, con las manos sueltas a los costados. Ningún arma a la vista. Pero hombres como este no necesitan armas. Son armas.

—Hola, Julian.

Su voz es seda sobre acero.

—Deberías bajar el arma —dice con calma—. Apuntarme es mala idea.

—¿Cómo has entrado aquí?

No responde. Inclina la cabeza y me estudia como si fuera un insecto clavado en un tablero.

—He oído mucho sobre ti, agente North. Sobre tu... vacilación. Tus enredos emocionales. Tu incapacidad para separar la misión de la mujer.

Entonces caigo.

Controlador Cero.

—Tú eres el que quiere mi trabajo —digo.

—Tu trabajo es infiltrarte. —Sus ojos son planos, muertos, como piedras en el fondo de un lago helado—. No lo que sea que estés haciendo ahora.

—¿Y qué es exactamente lo que estoy haciendo?

—Jugar a las casitas con la hija de Damian Santorelli. Fingir que puedes salvarla. Olvidar que es un medio para un fin, no el fin en sí. —Sonríe: una mueca fina y cruel que no le llega a los ojos.

Mi dedo se tensa en el gatillo.

—Dime —murmura, acercándose—, ¿te despediste de ella con un beso? Deberías. No le queda mucho tiempo.

Algo dentro de mí se rompe.

Al diablo con el protocolo.

Quito el seguro y disparo: un tiro de advertencia, deliberado, controlado, que impacta en la pared a centímetros de su cabeza.

Cero no se inmuta. Ni siquiera parpadea.

Sonríe.

—Si la tocas —digo con voz baja y letal—, te mataré yo mismo. No me importa lo que me cueste.

—Compromiso emocional —susurra—. Exactamente como se predijo.

Antes de que pueda disparar de nuevo, se mueve —más rápido de lo que ningún humano debería poder moverse— y se lanza por la ventana de mi cocina en una explosión de cristales. Rueda una vez sobre la escalera de incendios, aterriza de pie como un gato y desaparece en la oscuridad.

Bajo la escalera a la carrera, el corazón martilleándome en el pecho, la adrenalina inundándome las venas. Llego a la planta baja y salgo disparado al callejón...

Pero se ha ido.

Ni una sombra. Ni una pisada. Ni un solo rastro.

Solo el eco de su advertencia y la certeza de lo que se avecina.

Me quedo allí en la oscuridad, con el pecho agitado, el arma todavía apuntando a la nada.

Si no me adelanto a esto, la perderé.

No ante Santorelli. No ante la agencia. No ante la verdad sobre quién soy realmente.

Sino ante el Controlador Cero, el único hombre en la CIA que jamás falla un blanco.

Y ahora la está cazando.

Por mi culpa.

Porque fui lo bastante estúpido como para enamorarme de la única mujer a la que se suponía que debía destruir.

Bajo el arma y miro hacia la ventana rota de mi apartamento; los cristales brillan en la escalera de incendios como estrellas dispersas.

Se me acaba el tiempo.

Y no tengo ni idea de cómo salvarla.