CAPÍTULO 10 #2

Había usado un servidor fantasma. Pero lo habrían descubierto de todos modos: mis habilidades están en las operaciones de campo, no en el hackeo. Tenía la esperanza de que pudiéramos pasarlo por alto, fingir que no había ocurrido.

Mala suerte, como siempre.

—Seguir el protocolo lleva demasiado tiempo... —empiezo.

—Si bien encontramos bastante interesante la noticia de esta memoria USB —interrumpe Lang con voz suave y condescendiente—, necesitaríamos pruebas concretas para determinar si su contenido constituye información operativa.

Sus indiscreciones están poniendo en riesgo la seguridad de esta agencia. ¿Lo entiende, agente?

Me doy cuenta, con un vuelco en el estómago, de que para el panel debo parecer exactamente el mismo novato de hace años: el que provocó la muerte de su oficial de operaciones por imprudencia y compromiso emocional.

El que pasó seis meses en terapia obligatoria antes de que lo dejaran volver al campo.

Me trago la réplica sarcástica.

—Entiendo.

Lang se inclina hacia delante con la mirada gélida.

—Permítame ser claro, agente North. Se le dieron cuarenta y ocho horas para entregar información operativa. Ese plazo no ha cambiado. Le quedan menos de veinticuatro horas.

Se me cae el alma a los pies.

—Si no consigue presentar pruebas concretas de las operaciones de Santorelli para entonces —continúa—, reasignaremos este caso al Controlador Cero.

El nombre cae como una granada.

Controlador Cero. Conozco su reputación. Despiadado. Implacable. Ni un solo error en toda su carrera. No solo investiga: elimina. Derribaría a Santorelli, sí. Pero Aria también caería con él. El daño colateral no existe en el vocabulario de Cero. Solo objetivos y obstáculos.

—Cumpliré —digo, con la voz firme a pesar del hielo que se me extiende por el pecho.

La expresión de Lang no cambia.

—Entonces vuelva al trabajo.

Ordena sus papeles.

—Eso es todo.

No voy a casa después de la reunión.

Voy al aparcamiento y me siento en el coche, con las manos aferradas al volante hasta que los nudillos se me ponen blancos, con la mirada perdida.

Todos los que estaban alrededor de esa mesa encajaron la noticia del ataque a Aria sin inmutarse. Sin alarma. Sin urgencia. Sin preocupación. Lo que significa una de dos cosas: o han dejado de considerarla un activo valioso, o ya sabían del ataque antes de que yo lo informara.

Ninguna de las dos opciones es tranquilizadora.

Saco el móvil y busco un contacto que juré no usar jamás.

Kane Bergoff.

El comodín de la agencia. El otro protegido de Walter.

Un hombre que ostenta el récord de misiones no autorizadas en la historia de la agencia y que se las ha arreglado para cabrear a todos los burócratas imbéciles del edificio.

Deberían haberlo despedido una docena de veces, pero lo mantienen porque es demasiado bueno en las cosas de las que nadie quiere hablar.

Si alguien puede decirme si me están tendiendo una trampa, es él.

Marco su número dos veces. Las dos veces salta el buzón de voz.

Era de esperar.

En vez de eso, le escribo: Es sobre Walter.

Tres minutos después, responde con una dirección.

Treinta minutos después, estoy aparcado en el garaje subterráneo de un rascacielos abandonado en las afueras de la ciudad. El lugar es una ruina: el hormigón se desmorona, las malas hierbas atraviesan las grietas, y el olor a gasolina y aceite de motor es tan fuerte que me arde la nariz.

Cuento al menos seis ventanas rotas mientras cruzo el vestíbulo esquelético. El ascensor gime como si sufriera cuando entro, pero me lleva al cuarto piso sin derrumbarse. Menos mal.

Uso el código que Kane me envió y empujo la puerta.

Está sentado con las piernas cruzadas en el suelo desnudo, con una camiseta gastada que se le ciñe al cuerpo delgado y el pelo oscuro revuelto como si acabara de despertarse.

Su mirada intensa sigue las piezas de ajedrez mientras las mueve por un tablero maltratado, jugando una partida contra sí mismo.

Ocho pantallas de ordenador brillan en la mesa del comedor detrás de él: imágenes de vigilancia por drones que muestran lo que parece un búnker de milicianos en algún lugar de África.

—No me gustan los mensajes crípticos, North —dice sin levantar la vista.

—Tú envías mensajes crípticos para ganarte la vida —entro y cierro la puerta tras de mí—. ¿No se supone que deberías estar dirigiendo una operación encubierta en Tanzania?

—Lo estoy haciendo —sonríe, y sus dientes blancos destacan contra la barba incipiente—. Gestión remota —señala las pantallas—. La agencia finge no saber que estoy aquí porque cumplo. Cosa que no puedo decir de ti.

—Cuida tu boca, viejo.

Kane y yo tenemos una alianza incómoda. Walter fue como un padre para los dos, lo más parecido a una familia que ninguno tuvo en este maldito negocio. Somos el último vínculo del otro con él. Pero eso no significa que nos caigamos bien.

—Estoy trabajando en el caso Santorelli —digo.

—Lo sé —su voz adquiere un tono sombrío.

—Esta mañana, oficiales de la central asistieron a mi informe. Lang, Marshal, otros tres. Sabían lo que iba a decir antes de que lo dijera. Nada les sorprendió: ni la memoria USB, ni el ataque a Aria. Nada.

Kane se levanta; los pantalones cargo le rozan el suelo. Se acerca al mostrador, sirve dos tazas de café y me pasa una.

Doy un sorbo. Sabe a aceite de motor quemado.

—Sé que crees que estoy loco —dice—, pero sigo siendo un agente. Los agentes siguen las reglas. Esto ahora es una operación clasificada, North. No puedo contarte nada.

Me tenso. —¿Qué?

Arquea una ceja; su actitud pasa de conciliadora a algo más peligroso. —Podría imponerte mi rango. Obligarte a abandonar esta línea de interrogatorio.

—Bergoff —me acerco y bajo la voz—. Van a entregar este caso a otra persona. Alguien que hará estallar toda la operación y destruirá mi única oportunidad de hacer justicia por Walter. Sé que sabes más de lo que me cuentas.

Suelta un suspiro hondo y se apoya en el mostrador. Durante un largo momento, se limita a mirarme, leyéndome, calculando.

—Gente muy por encima del jefe del jefe de Elaine lleva tiempo presionando para acelerar las cosas —dice al fin—. El caso se está enfriando. Ya no vende. Quieren que pase algo.

—Explícate.

Kane deja la taza. —No puedo contarte más. Pero te diré una cosa: conocí al Controlador Cero una vez. Hace años. En un complejo en Albania. Se suponía que debíamos extraer a un agente doble, traerlo a casa sano y salvo. Cero lo ejecutó. Alegó que estaba quemado.

Se me hiela la sangre. —¿Y no lo denunciaste?

—Lo hice —Kane aprieta la mandíbula—. El informe desapareció del registro al día siguiente. Se esfumó como si nunca hubiera existido.

Me mira a los ojos, y veo en ellos algo que nunca había visto en él.

Miedo.

—Estás jugando con fuego, North. Si quieres mi opinión, deberías apartarte de este caso. Alejarte mientras aún puedas.

—No puedo hacer eso.