CAPÍTULO 7 #2

Si cojo esto, no hay vuelta atrás. Estaré traicionando a mi padre, al hombre que me crió, me protegió, me amó a su manera complicada. El hombre que también, aparentemente, guarda secretos encriptados en cajas decorativas como si fueran regalitos de cumpleaños.

Pero si no lo cojo, nunca sabré la verdad. Pasaré el resto de mi vida preguntándome qué versión de él es real: el padre que me llamaba principessa, o el monstruo del que me advertían esos mensajes de voz.

Pienso en el tirador en el aparcamiento. En cómo mi padre lo descartó como un problema de horarios. En cómo me miró cuando hice preguntas, no con preocupación, sino con cálculo.

Mis dedos se cierran alrededor de la memoria.

Lo siento, papá. Pero necesito saber.

Pasos fuera de la puerta.

El pulso se me dispara.

El instinto se apodera de mí. Deslizo la memoria USB en el bolsillo de la chaqueta, cierro la caja de golpe y la coloco exactamente donde estaba. Me aliso los bordes de la chaqueta mientras me muevo hacia la puerta, el corazón martilleándome en las costillas.

La abro despacio. El pasillo está vacío, pero oigo voces que vienen de algún lugar más adentro de la casa.

Cierro la puerta a mi espalda y camino con calma por el pasillo, saludando con la cabeza al personal con el que me cruzo. Nadie repara en mí.

Bien. Eso significa que no me han pillado.

Fuera, le hago una señal al conductor.

—Llévame a casa. No a la oficina.

No puedo enfrentarme a nadie ahora mismo. No mientras mi mente no para de dar vueltas a preguntas que no puedo responder. No mientras la memoria USB en mi bolsillo me quema como una mecha encendida contra las costillas.

El coche me deja y noto la mirada del conductor clavada en mí mientras camino hacia mi edificio. Me vuelvo y lo pillo mirándome. Aparta la vista enseguida.

Mi padre tiene gente por todas partes. Vigilándome sin descanso. ¿Y lo de anoche fue solo una «coincidencia»?

Menuda broma.

Una vez dentro de mi apartamento, abro el portátil y consigo llegar a la bandeja de entrada antes de que la vista se me nuble.

Los correos están ahí: actualizaciones de Langston, nuevos diseños, memorandos de la junta directiva, pero nada de eso importa.

No mientras la memoria USB sigue en el bolsillo de mi chaqueta como una bomba de relojería.

No mientras recuerdo la calma en los ojos de mi padre cuando le pregunté por un hombre que intentó matarme.

Al mediodía, sigo paralizada en el sofá. El café sin tocar. El estómago vacío. Mi mente no deja de repasar cada palabra de esta mañana, buscando algo que se me haya escapado. Cada encogimiento de hombros. Cada sorbo despreocupado de su taza. Cada silencio calculado.

No fue solo indiferencia.

Fue ensayado.

Como si estuviera preparado para esquivar mis preguntas antes incluso de que las formulara.

El desasosiego no cesa.

Al anochecer, sé que no pasaré la noche sin respuestas. Respuestas de verdad, no como las de mi padre, envueltas en acertijos y evasivas. Necesito algo que no esté filtrado por lo que él quiere que crea.

Cojo el teléfono. Paso los contactos. Me detengo en el nombre de Jack.

Los dedos se me quedan en el aire. Quiero llamar, pero algo me frena. En su lugar, escribo un mensaje:

¿Podemos hablar?

Responde casi al instante.

¿Por qué?

Me muerdo el labio, buscando las palabras adecuadas. La memoria USB me quema en el bolsillo, pero no estoy lista para sacar ese tema. Todavía no.

Es sobre Zefiro. Mi padre lleva tiempo imponiendo cambios en el proyecto, anulando mis decisiones en cosas de las que no tiene ni idea. Tú estás sobre el terreno. Ves lo que pasa de verdad. Necesito a alguien que me dé una respuesta directa.

Una pausa. Luego:

¿Dónde?

Azotea de Ellen Street. Cuarta manzana. A las siete.

El dueño me debe un favor. Despejará el espacio sin hacer preguntas.

Jack no responde.

Pero sé que vendrá.

* * *

Mato las horas siguientes viendo vídeos de defensa personal. Al final, me doy cuenta de lo patéticamente indefensa que estoy. Los vídeos no me enseñan nada, salvo a sentirme aún peor respecto a mis opciones en una pelea real.

Cuando llega la hora, cojo el coche. Subo en el ascensor hasta la azotea y espero.

La ciudad se extiende a mis pies, resplandeciente, vibrando con un millón de vidas que no tienen nada que ver con la mía. El viento corta aquí arriba, atravesándome la chaqueta. Me abrazo a mí misma y contemplo el horizonte.

Jack llega en silencio.

Todavía lleva la camisa de trabajo, con las mangas remangadas y el cuello ondeando ligeramente con el viento. Su mirada encuentra la mía sin vacilar, firme, inescrutable, de un modo que me incomoda. Como si pudiera ver todas las preguntas que aún no he formulado.

—Sobre lo de ayer —empiezo.

—No tienes que disculparte —dice.

Cruzo los brazos.

—¿Qué sabes sobre mi padre?

Hay una larga pausa. No finge malinterpretar la pregunta. Se acerca y se apoya en el borde junto a mí, hablando en voz baja.

—Sé que es respetado. Temido, incluso —se encoge de hombros—. Quizás ambas cosas. Depende de a quién le preguntes.

—Te estoy preguntando a ti.

—Solo los rumores —dice.

—¿Qué rumores?

Vacila. Abro la boca para insistir, pero él se me adelanta.

—Que su imperio tiene más calado del que nadie puede ver. Que posee más de lo que firma. Que las desapariciones, los sobornos discretos, las quiebras repentinas no son coincidencias —su voz es neutra. Objetiva—. Que quienes se le enfrentan acaban desapareciendo.

Trago saliva. Nada de esto es nuevo: son los mismos susurros que llevo años oyendo, las mismas cosas que aparecen en webs conspiranoicas y se murmuran en los baños de la alta sociedad. Siempre las he descartado como envidia. Paranoia. El precio del poder.

Pero oírlo de boca de Jack lo hace diferente. Real.

—¿Tú te los crees? —pregunto.

—Creo en los patrones —dice—. Y tu padre deja muchos.

Una bocina suena en algún lugar de la calle, muy abajo. El sonido llega lejano, como si perteneciera a otro mundo.

—Encontré algo —digo en voz baja—. Una memoria USB. Escondida en su estudio. Encriptada —me toco el bolsillo de la chaqueta instintivamente, notando su peso contra las costillas—. Me la llevé.

Eso capta su atención. Se queda inmóvil, la mirada aguda.

—¿La tienes? ¿Ahora?

Vacilo. Mis dedos rozan su contorno por encima de la chaqueta, pero algo me impide sacarla. La confianza es una cosa. Entregar la única baza que tengo es otra.

—Está en un lugar seguro —digo.

Sus ojos titilan—solo por un momento—pero no insiste.

—¿Qué quieres hacer con él? —pregunta.

—Quiero saber quién es realmente. Qué está ocultando —me tiembla la voz, por mucho que intente controlarla—. Y necesito a alguien que no me mienta.

Me mira durante un largo momento. El viento sopla entre nosotros, frío e inquieto.

—¿Estás segura? —pregunta—. Odiaría interponerme entre...

—¿Me ayudarás —lo interrumpo— o no?

Se le tensa la mandíbula. Algo cambia en su expresión, algo que no logro descifrar del todo.

—Te ayudaré —dice en voz baja—. Pero esto se va a poner feo muy pronto.

—No me importa.

Nos miramos mientras la ciudad zumba bajo nosotros. El viento sopla entre los dos como una advertencia que ninguno va a escuchar.

Cuando por fin se aleja, no lo sigo.

Me quedo en la azotea, contemplando el horizonte, y siento cómo la verdad se asienta en mi pecho como una piedra:

Confío en él.

Más que en mi padre. Más que en nadie.

Y eso me aterroriza.

Porque Jack Reed no cuadra. La noche de la gala, cuando ese hombre apareció de la nada, Jack no se quedó paralizado. No titubeó. Se movió como si lo hubiera hecho mil veces. Como si la violencia fuera un idioma que dominara a la perfección.

¿Qué clase de arquitecto tiene esos reflejos? ¿Qué clase de contratista analiza una sala como si estuviera catalogando cada salida, cada amenaza, cada ángulo de ataque?

Lo he observado en la obra… es más que bueno. Se da cuenta de todo: quién habla con quién, quién se queda demasiado tiempo, quién no encaja. Sus instintos no se aprenden con planos y códigos de construcción. Son más agudos. Más antiguos.

Podría estar ocultando algo. Lo siento en los huesos.

Y si él también está mintiendo, si Jack Reed resulta ser otra mentira cuidadosamente construida, no sé si podré sobrevivir a ello.

Me abrazo más fuerte y observo cómo las luces de la ciudad se difuminan a través de las lágrimas que me niego a dejar caer.

Algunas verdades valen cualquier precio.

Solo espero ser lo bastante fuerte para pagarlo.