CAPÍTULO 7

ARIA

Jack no está cuando me despierto.

Ya conozco esta sensación: despertar sola después de una noche con él. Al menos la última vez, fui yo quien se marchó. Al menos la última vez, dejé una nota.

Las sábanas a mi lado aún están tibias, envueltas en mis caderas como si hubiera intentado arroparme con la noche antes de escabullirse.

Durante un largo momento, me quedo ahí tumbada, mirando el techo, sintiendo el leve dolor en el cuerpo, ese dolor que queda después de que el miedo y el calor se mezclan hasta que ya no distingues dónde termina la adrenalina y dónde comienza el deseo.

Pero el vacío en el colchón a mi lado me golpea más fuerte de lo que debería.

Me incorporo lentamente, llevándome la sábana conmigo. Tengo el pelo hecho un desastre, los labios aún hinchados, los muslos sensibles de una manera que hace que el calor se acumule en lo más hondo del vientre. Y entonces la realidad se asienta como una mano fría en la columna:

Lo invité a mi cama.

No, *le supliqué*.

Después de que un hombre intentara matarme. Después de que casi muriera. Después de todo lo que mi padre me enseñó sobre no bajar la guardia y nunca dejar que los extraños se acerquen, me aferré a Jack como si fuera lo único sólido en un mundo que de repente se había vuelto líquido.

Y Dios, las cosas que hicimos.

Era la segunda vez que me acostaba con él, y de alguna manera fue aún más intenso que la primera. Su boca en la mía. Sus manos por todas partes. Cómo se movió dentro de mí como si intentara anclarnos a ambos a algo real. Cómo me hice pedazos debajo de él sin importarme quién escuchara.

Me levanto de la cama y camino hacia la sala de estar con el corazón golpeándome las costillas. El teléfono sigue enterrado en el bolso, cerca del sofá. Rebusco con manos temblorosas hasta que la pantalla se ilumina.

Un mensaje.

De mi padre.

**Reunión familiar en mi casa. Enviaré un coche a las 10 a.m.**

Se me encoge el estómago.

No respondió ni una sola de mis llamadas anoche, llamadas que podrían haber sido las últimas, llamadas que hice mientras temblaba en el asiento del pasajero del coche de Jack con un disparo aún retumbándome en los oídos, ¿y *esto* es todo lo que envía?

Una orden. Un horario. Una reunión.

Ni *¿Estás bien?* Ni *Me enteré de lo que pasó*. Ni siquiera *Lamento no haber estado ahí*.

Solo órdenes.

Aprieto el teléfono con fuerza hasta que los nudillos se me ponen blancos. Por primera vez en mi vida, no lo defiendo automáticamente en mi cabeza. Lo de anoche no me deja.

Ese hombre en el aparcamiento...

*Tu padre sabe exactamente por qué estoy aquí*.

Y Jack...

*Él no es quien crees que es*.

Un dolor agudo me atraviesa el pecho. Respiro hondo y voy a la cocina, con los movimientos en piloto automático.

Café.

Algo normal.

Algo que me ancle.

Pero hasta las cosas simples parecen diferentes ahora. El apartamento parece diferente. Las sombras parecen más largas. El silencio resulta sospechoso.

Doy un sorbo y casi se me cae la taza cuando los recuerdos de anoche me golpean:

Jack agarrándome, empujándome detrás del coche, protegiéndome con su cuerpo antes de que yo siquiera entendiera lo que pasaba. Cómo se movió: rápido, preciso, letal. Cómo sus ojos se clavaron en el tirador con una concentración que no era propia de un consultor financiero.

Nadie en mi vida se ha movido tan rápido por mí.

Ni siquiera mi padre.

*Especialmente* mi padre.

Trago saliva.

Jack es... diferente.

Me ve. Me escucha. Es calor y protección y peligro envueltos en un solo hombre que debería haberse quedado al otro lado de cada límite que me impuse.

Pero también trabaja para mí. Y no sé absolutamente nada de él.

¿Qué clase de hombre conduce así? ¿Se mueve así? ¿Aparece en el segundo exacto en que lo necesito?

Un escalofrío me recorre. La pregunta me carcome por dentro:

**¿Quién es exactamente Jack Reed?**

Me froto los brazos y me dirijo al pasillo. Necesito moverme. Vestirme. Pensar. Algo.

Me aseo, me seco el pelo y elijo un atuendo que va con lo que siento: pantalones negros, blusa blanca, chaqueta de cuero. Una versión de mí misma que parece más dura de lo que es. Algo que dice *conmigo no se juega*, aunque por dentro me siento de cristal.

Cuando estoy terminando de pintarme los labios, el teléfono vibra de nuevo.

**El coche está aquí**.

Cojo el bolso y bajo.

El coche que me espera es blindado y negro, del tipo que mi padre envía cuando quiere ser precavido, es decir, siempre. Subo y atravesamos rápidamente las calles de la ciudad.

Paso todo el trayecto mirando por la ventanilla, intentando no pensar en cómo se crispó la mano del tirador antes de alcanzar el gatillo.

Intentando no recordar la boca de Jack en mi piel, sus manos aferrándose a mis caderas, cómo me hice pedazos debajo de él.

Intentando no preguntarme qué recuerdo es más peligroso.

Llegamos a la finca en poco tiempo.

Los guardias de la entrada no me resultan familiares: hombres más corpulentos, miradas más duras, postura militar. No es la rotación habitual. Sus ojos me siguen demasiado de cerca para tratarse de hombres que deberían pasar desapercibidos.

Algo va mal.

Dentro, la casa huele igual que siempre: madera pulida, silencio caro, control contenido. Mis tacones resuenan por el pasillo de mármol. Lo encuentro donde sabía que estaría: en el solárium, la viva imagen de la calma.

—Aria —dice con suavidad, sin levantarse—. Pareces cansada.

No respondo de inmediato. Me acerco y me siento frente a él. Su traje es gris, impecable, sin una sola arruga. El reloj le brilla con la luz de la mañana.

—¿Por qué no devolviste mis llamadas? —pregunto.

Levanta la taza de espresso. Lento. Controlado.

—Estaba ocupado.

—Sabes lo que pasó.

Un destello en sus ojos, apenas perceptible, pero ahí.

—Sí.

—¿Y no te preocupó?

—No te pasó nada —responde con suavidad—. Al final, estabas a salvo.

*¿A salvo?*

Me inclino hacia delante.

—¿Quién te lo dijo?

—Tengo gente en todas partes, Aria. Lo sabes.

Se me hiela la sangre al pensar que mi padre sabe lo de Jack y lo mío. Quizá aún no lo sepa todo. Pero la idea de que su «gente» nos observara, que *me* observara a mí, me pone la piel de gallina.

—Entonces dime quién envió al hombre —digo—. Dime por qué fui el objetivo.

Su expresión no cambia.

—Fue algo aleatorio. Lugar equivocado, momento equivocado.

—Mentira.

La palabra sale más cortante de lo que pretendía.

—No soy una persona cualquiera, y ocurrió en mi oficina. Esa explicación no vale.

Su mandíbula se tensa, apenas.

Da un largo sorbo a su taza.

—Aria, querida. Estás viva. Eso es lo único que importa.

Pero no lo es. Ya no.

—Me enseñaste a cuestionarlo todo —digo en voz baja—. Así que eso es lo que estoy haciendo.

Me observa con una calma inquietante.

—Quieres un nombre. Pero la calle no funciona así. A veces estas cosas pasan y seguimos adelante. Eso es supervivencia.

Lo miro, realmente lo miro, y por primera vez en años, dejo de fingir que no lo veo. El poder silencioso tras su voz. Cómo sus ojos se desvían hacia la puerta antes de decir ciertas cosas. Las extrañas historias que se susurran sobre él en salas de juntas y baños por toda la ciudad.

Historias que siempre descarté como envidia o paranoia.

La chica que una vez lo creyó invencible empieza a desvanecerse. Lo que queda es una mujer que intenta averiguar qué parte de su vida ha sido una mentira cuidadosamente construida.

—No quiero supervivencia —digo.

—No —responde en voz baja—. Quieres la verdad. Pero la verdad no siempre sirve.

Coge el teléfono: el despido silencioso.

Aprieto la mandíbula.

Se levanta y empieza a salir de la habitación. En el umbral, se detiene.

—Quédate a almorzar.

—No.

Arquea una ceja.

—Como quieras.

Se va.

Pero yo no.

Algo en mí se ha liberado, algo que no puedo volver a encerrar. Si mi padre está ocultando algo, sé dónde buscar.

Vuelvo por el corredor principal y vislumbro a la cocinera en el comedor, poniendo la mesa con la cubertería que solo saca cuando mi padre quiere impresionar o intimidar. Dos copas de vino. Dos platos. El olor a pollo asado llega desde la cocina.

Sabía que rechazaría. Siempre ofrece una comida después de conversaciones como esta: un gesto de normalidad, una forma de suavizar cualquier tensión que haya surgido. Pero hoy no. Hoy es diferente. Hoy no puedo sentarme frente a él y fingir que todo está bien.

Sigo caminando, despacio para no levantar sospechas, hasta que la cocinera desaparece de nuevo en la cocina.

Entonces me muevo rápido.

Su estudio está al final del pasillo este, normalmente prohibido, incluso para mí. La puerta está cerrada pero no con llave. Miro hacia atrás para asegurarme de que nadie me observa, la empujo y me deslizo dentro.

La habitación es impecable. Intimidante.

Las paredes se elevan hacia el techo, revestidas con paneles de madera oscura y estantes llenos de carpetas y archivos.

Un pesado escritorio domina el espacio, junto con antigüedades cuidadosamente seleccionadas y libros intactos: todo colocado con precisión quirúrgica. Ni un bolígrafo fuera de lugar.

Demasiada intención.

Me muevo rápido, empezando por el escritorio. El cajón de arriba contiene una fila ordenada de bolígrafos, un cuaderno encuadernado en cuero y unas gafas de lectura que nunca le he visto usar. El del medio es igual: una bandeja para monedas, un cenicero, una pila de sobres en blanco.

Tiro del cajón de abajo.

Cerrado con llave.

Me pongo de pie y recorro la habitación con la mirada. Mis ojos se posan en una caja decorativa que descansa en un estante en la esquina. Es más nueva que todo lo demás, demasiado nueva. Demasiado precisa. No encaja con el resto de la cuidadosa antigüedad de la habitación.

Me acerco al estante y la abro.

Dentro hay una memoria USB. Negra. Mate. Sin nada escrito.

La cojo. Es más pesada de lo que esperaba, y fría en la palma de mi mano. No hay nada casual en esto. Son datos encriptados de alto nivel, el tipo de cosa que solo llevas encima cuando no confías en una nube o un cortafuegos.

Me tiembla la mano.