CAPÍTULO 6

JULIAN

Podría haber llegado demasiado tarde.

En el retrovisor, Aria sigue marcando el número de su padre. La llamada se corta cada vez. Sus hombros se tensan más con cada intento fallido. Se ha refugiado en ese lugar entre el pánico y el orgullo, ese espacio donde finges estar bien hasta que una puerta se cierra a tu espalda.

Mantengo la vista en la carretera.

Cuando llegamos a su edificio, alarga la mano hacia la manija demasiado rápido. Le tiembla; falla a la primera. En cuanto apago el motor, sale del coche.

—Estoy bien —murmura.

Como si intentara convencerse a sí misma.

Está pálida bajo las luces del aparcamiento, pero mantiene la espalda erguida. No se mostrará afectada. No le dará esa satisfacción al miedo.

—Puedo subir sola —añade.

Rodeo el coche por delante y me pongo a caminar a su lado.

—No vas a subir sola.

—No puedes decidir eso por mí.

—Sí, puedo —digo en voz baja—. Sobre todo después de lo que acabo de ver.

Frunce el ceño, pero no discute.

Llegamos a la puerta de su apartamento. Las llaves se le resbalan una vez antes de conseguir meterlas en la cerradura. En cuanto la puerta se cierra tras ella, suelta un suspiro largo y tembloroso, como si hubiera estado bajo el agua.

La sigo sin esperar permiso. De todos modos, no lo voy a obtener.

—Jack... —empieza.

—Todavía estás alterada —digo—. No vas a dormir aquí sola.

Está demasiado cansada para rebatir la certeza de mi voz. Se da la vuelta con los hombros tensos.

—Voy a cambiarme.

Desaparece por el pasillo y recorro el apartamento con la mirada. Limpio. Minimalista. Cada superficie cuidada. Le pega: disciplinada, controlada, deliberada.

Pero la gente así siempre oculta algo.

Oigo sus pasos de vuelta. Cuando me giro, está descalza, con una camisa larga de algodón que le llega a medio muslo. Lleva el pelo suelto, ondas suaves cayendo sobre sus hombros. La suaviza. La hace parecer real. Cercana. Frágil.

—No deberías preocuparte tanto —digo—. Todo está en orden.

Suelta una risa hueca.

—Por ahora.

—¿No es la primera vez que te disparan?

—Sí.

Se sirve un vaso de agua. El temblor de sus manos contradice la calma de su voz.

—He tenido enemigos, pero ninguno con el valor suficiente para ir armado.

—Lo has llevado mejor que la mayoría.

—No lo llevé yo. Tú lo hiciste.

Recorre la sala con la mirada otra vez, hiperconsciente e intentando disimularlo. Desde donde estoy, casi puedo oír los latidos de su corazón.

—Me has salvado la vida —dice.

—Hice lo que habría hecho cualquiera.

—No.

Baja la voz.

—No todo el mundo se interpone ante un arma.

No respondo.

Sale de la cocina y le fallan las rodillas. La atrapo antes de que toque el suelo y la atraigo hacia mí.

—Quería matarme —susurra.

—Pero no lo hizo —murmuro mientras deslizo la mano entre su pelo.

Su corazón se va calmando poco a poco contra mi pecho. Me mira, buscando mis ojos.

—No te vayas —dice en voz baja—. Por favor.

La palabra por favor rompe algo en mí.

La beso. Lento. Profundo. No como antes, sin frenesí, sin fuego arrasador. Este beso es tranquilo. Firme. Mueve los labios sobre los míos como si se estuviera aferrando a mí. Se lo permito.

Me rodea el cuello con los brazos. La levanto y me envuelve la cintura con las piernas. Me besa con una necesidad nacida del miedo, del shock, de querer algo sólido a lo que aferrarse.

—Llévame a la cama —susurra.

Lo hago.

La luz del dormitorio es tenue cuando su espalda toca las sábanas. La camisa se desliza con facilidad; ella no duda. Sin ropa interior. Solo piel cálida y ojos oscuros, muy abiertos.

Me desnudo; su mirada sigue cada movimiento. Me hace algo.

Me inclino sobre ella y mi boca encuentra sus pechos. Los pezones se le endurecen bajo mi lengua. Jadea y se arquea hacia mi boca. Me enreda los dedos en el pelo.

—Jack...

Algo en mí se quiebra al oírlo. El dolor que encierra. La mentira que esconde.

Muerdo con suavidad y luego la calmo con la lengua. Abre las piernas y me hundo en ella de una sola embestida. Se le corta la respiración, aguda, desesperada.

Me muevo despacio al principio. Luego más fuerte. Más hondo. Me aprieta con las piernas. Me araña la espalda. Sus gemidos se quiebran contra mi garganta.

Se está perdiendo en mí.

Me estoy perdiendo en ella.

—Jack... Dios mío...

El nombre me recorre la espalda como un escalofrío, equivocado y necesario a la vez. Embisto más fuerte mientras le sujeto las muñecas por encima de la cabeza. Está empapada, temblando, moviéndose contra mí.

—Joder... qué increíble eres —gruño contra su boca.

Su cuerpo se tensa, temblando bajo mis manos.

—Córrete para mí —susurro.

Y lo hace, con fuerza; el orgasmo la recorre, contrayéndose a mi alrededor, arrastrando el mío en una liberación áspera y temblorosa. El marco de la cama golpea contra la pared.

Cuando termina, respira suavemente contra mi pecho. Su pierna descansa sobre la mía. Se queda dormida rápido, demasiado rápido para alguien en estado de shock.

Confía en mí.

No debería.

Me quedo ahí mucho tiempo, mirando el techo. Queriendo decirle la verdad. Queriendo decir mi nombre.

Julian.

Pero nunca me perdonaría.

Me deslizo fuera de sus brazos y me visto en silencio. Ella se mueve, pero no se despierta.

Entonces me pongo a trabajar.

Su bolso está sobre la mesa. Encuentro su teléfono. Está bloqueado, pero vine preparado. El programa de descifrado se ejecuta en silencio. Sus datos se sincronizan bajo lo que parece una actualización de la nube inofensiva.

Luego su portátil.

Después los archivos de su oficina.

Detrás de la fachada de su perfección está exactamente lo que esperaba: muros construidos sobre muros. Lo esconde todo. Porque tiene que hacerlo. Porque ser la hija de Santorelli la convierte en un blanco.

Abro el feed sincronizado de las cámaras de seguridad de la oficina y retrocedo hasta la del aparcamiento.

21:48.

Ahí está.

Cincuenta y tantos años. Cicatriz sobre el ojo izquierdo. Rostro tenso de odio.

Hago una captura de pantalla. La envío al contacto encriptado.

Cinco minutos después, llega la respuesta:

Jason Harlow. Declarado muerto hace diez minutos. Un tiro en la cabeza.

Aprieto la mandíbula. Lo mataron en cuanto falló.

Otro mensaje:

Registro de empleo: Zefiro Studios. Despedido por Damian Santorelli. Motivo: negligente y poco fiable.

Me quedo mirando las palabras.

No es sorprendente.

Ni de lejos.

Miro hacia la puerta de su dormitorio. La luz bajo la puerta no se ha movido.

Sigue dormida.

Podría dejarlo estar. El tirador está muerto. El rastro parece limpio.

Pero mi instinto dice lo contrario.

Algo más profundo se mueve bajo todo esto.

Y nunca he estado más despierto.

Tomo el camino largo a casa, dando dos vueltas para confirmar que no me siguen. Los semáforos se funden unos con otros. Los peatones pasan, sus mundos intactos y pacíficos. El mío parece escorarse.

Cuando la adrenalina finalmente baja, el bajón golpea como un síndrome de abstinencia. Me tiemblan los músculos. Se me cierra la garganta. Todavía puedo ver la silueta del tirador reflejada en el cristal de la ventana de la oficina. Su postura. Su precisión. Su sincronización.

No estaba ahí para robar nada.

Estaba ahí por Aria.

Y sabía exactamente cuándo estaría sola.

Para cuando llego al garaje de mi apartamento, la tensión en mi cuerpo se ha convertido en algo más agudo. Aparco, apago el motor y me quedo sentado con los puños apretados sobre las rodillas. La rabia y el miedo se enroscan hasta volverse indistinguibles.

Aria habría muerto esta noche.

Bajo mi vigilancia.

Por culpa de un mundo que ella nunca eligió.

Subo las escaleras. Mi apartamento está oscuro, silencioso. Demasiado silencioso. Echo el cerrojo, me quito la chaqueta y voy directo al espacio de trabajo encubierto que monté en la habitación de invitados. Me dejo caer en la silla y enciendo mi terminal sin conexión a la red.

Feeds de vigilancia.

Archivos encriptados.

Chatter del mercado negro.

Inteligencia de la Agencia procedente de canales a los que se supone que ya no debería acceder.

Repaso todo en ciclos, intentando captar el hilo que sigo perdiendo.

No aparece nada sobre el ataque.

Nada sobre un sicario cerca del edificio de Aria.

Nada sobre una orden vigente contra ella.

Lo que significa que no fue un encargo.

Fue personal.

Me pellizco el puente de la nariz.

—Damian, maldito cabrón.

No debería pensarlo con tanto veneno.

Pero esta noche ha demostrado lo que siempre he sospechado.

Está perdiendo el control.

Un hombre como Santorelli no se vuelve descuidado, a menos que esté en pánico. A menos que alguien haya amenazado con desenmascararlo. A menos que alguien cercano esté haciendo las preguntas equivocadas.

Alguien como Aria.

Miro la hora. Probablemente ya esté en su apartamento, yendo de un lado a otro, furiosa, confundida, aterrorizada. Se culpará a sí misma. Me culpará a mí. Hará de todo menos reconocer la única verdad que ya siente en las entrañas:

El mundo de su padre la está asfixiando.

Y esta noche, por fin, ha alargado la mano para estrangularla.

Mi teléfono vibra.

ID de la Agencia. No es Elaine. No es Lang. No es Marshal.

Controlador Cero

Me quedo mirando la pantalla hasta que deja de vibrar.

No voy a hablar con él.

No esta noche.

No cuando la sangre todavía se está secando bajo mi cuello.

Lanzo el teléfono sobre el escritorio y me levanto. Necesito aire. Necesito pensar. Necesito distancia de la imagen de Aria temblando en el asiento del copiloto, susurrando: «¿Qué no me estás diciendo?»

Todo.

No le estoy contando todo.

Porque si supiera la verdad —que estoy infiltrado, que estoy aquí por su padre, que debo usarla como moneda de cambio—, nunca volvería a mirarme.

¿Y lo más retorcido?

Que eso sería lo más seguro para ella.

Me ducho hasta que el agua sale fría, luego me siento en el borde de la cama con una toalla en la cintura, los codos sobre las rodillas, la cabeza entre las manos.

Repaso cada momento de la noche.

Cómo se quedó paralizada.

Cómo tiré de ella para ponerla detrás de mí.

Cómo la bala se incrustó en el archivador en vez de en su espalda.

Cómo dijo «No hables así de él».

El mundo que defiende ya está en llamas.

Solo que aún no puede ver las llamas.

Mi teléfono vuelve a vibrar.

Mensaje del operador: Nueva información — urgente.

Deslizo para abrir y leo por encima.

Comunicaciones cifradas. Movimientos en las cuentas offshore de Santorelli. Cancelaciones de envíos. Reubicaciones de personal.

Un borrado completo de los registros de su sociedad en Miami.

Se está preparando para algo.

Se está preparando para la huida.

O peor: para la guerra.

Siento el cambio como una grieta bajo mis pies. El juego que estuviera jugando se está acelerando. Y cuanto más se acerca Aria a la verdad, más peligrosa se vuelve para todos, incluido él.

—Maldita sea.

Me paso una mano por la cara, cojo ropa limpia y me obligo a vestirme. No puedo quedarme quieto. Mi cabeza es un enjambre de ruido blanco. El corazón me late demasiado fuerte.

Necesito moverme. Necesito actuar. Necesito canalizar esto antes de que me destroce.

Así que hago lo que siempre hago cuando el suelo se mueve bajo mis pies:

Trabajo.

Zefiro Studios está a oscuras cuando abro la entrada trasera. El edificio zumba con esa electricidad tenue del silencio fuera de horas. Cruzo el vestíbulo, paso junto a las maquetas y los diseños que ella creó: sus ideas, su brillantez, su mundo al que no pertenezco y del que no consigo alejarme.

Voy directo a mi puesto de trabajo. Los planos de la Torre Midtown están extendidos sobre la mesa de dibujo. Mis bocetos de anoche siguen ahí, el grafito emborronado de apretar el lápiz con demasiada fuerza.

Paso a la página de los diseños estructurales y obligo a mi mente a concentrarse.

Ángulos.

Pesos.

Distribuciones de carga.

Puntos de tensión.

Soluciones.

Lógica limpia.

Nada emocional.

Nada que sangre.

Me sumerjo.

Los minutos se convierten en horas.

Mi respiración se estabiliza.

Mi pulso se nivela.

El mundo se reduce a las líneas en la página.

Este es el único lugar donde la calma me encuentra.

Entonces, como un fantasma deslizándose bajo una puerta cerrada, ella se cuela de todos modos.

Su voz.

Su risa.

Su ira.

Su confianza.

Su cuerpo pegado al mío.

Su aliento tembloroso en el coche.

Su susurro: «¿Qué no me estás diciendo?»

Aprieto el lápiz con tanta fuerza que se rompe.

Cierro los ojos y exhalo entre dientes.

No hay universo en el que pueda quedármela y terminar esta misión limpiamente.

No hay universo en el que ella salga de esto intacta.

No hay universo en el que deje que nadie vuelva a acercársele.

Tiro el lápiz roto, me paso las dos manos por el pelo y clavo la mirada en la puerta como si esperara que ella la atravesara.

No lo hará.

No debería.

No después de esta noche.

Un segundo después, mi teléfono vibra con una alerta de mensaje.

Cámara de seguridad activada: pasillo de Aria.

El pulso se me dispara.

Está en casa.

Está a salvo.

Por ahora.

Pero el miedo aún se enrosca bajo mi piel, agudo e insistente.

Porque el hombre que envió a ese tirador sigue ahí fuera.

Porque sé exactamente lo que Santorelli hace con los cabos sueltos.

Porque sé quién es la siguiente en su lista.

Aria.

Cierro las manos en puños.

No puedo permitir que eso suceda.

No permitiré que eso suceda.

Aunque protegerla signifique quemar mi tapadera.

Aunque protegerla signifique ir a la guerra.

Aunque protegerla signifique perderla para siempre.

Me pongo de pie.

No hay más trabajo que pueda fingir hacer esta noche.

Mañana me enfrentaré a Elaine.

Mañana me enfrentaré a la agencia.

Mañana me enfrentaré a las consecuencias que me he ganado.

¿Pero esta noche?

Esta noche me enfrento a la verdad que he estado evitando:

Ya estoy demasiado metido.

Perdido.

Demasiado implicado.

Y lo volvería a hacer con tal de mantenerla con vida.