CAPÍTULO 3 #3

Esa noche, me siento sola en mi apartamento, un elegante ático que mi padre me compró cuando me gradué de Columbia. Ventanales del suelo al techo. Mármol italiano. Una cocina que nunca uso. El tipo de lugar que queda impresionante en las revistas y resulta vacío cuando eres la única que lo habita.

Me sirvo una copa de vino, un Barolo que mi padre me envió el mes pasado, y me hundo en el sofá. El móvil descansa sobre la mesa de centro, con la pantalla apagada.

Debería estar celebrando. He encontrado al candidato perfecto para el proyecto Midtown. Alguien que exigirá más a mi equipo, que no nos dejará dormirnos en los laureles. Alguien brillante.

Alguien con quien ya me he acostado.

Doy un largo trago de vino e intento no pensar en cómo Jack me miró en aquella sala de conferencias. En cómo mi cuerpo respondió como si lo recordara. Como si lo deseara de nuevo.

El móvil vibra.

Miro la pantalla. Número desconocido. Un mensaje de voz.

Se me encoge el estómago.

Recibo estas llamadas constantemente: advertencias anónimas sobre mi padre, diciéndome que es un monstruo, un asesino, un cerebro criminal.

Normalmente las borro sin escucharlas. ¿Para qué?

Son mentiras difundidas por competidores envidiosos, exempleados descontentos, gente que quiere destruir lo que nuestra familia ha construido.

Pero esta noche, algo me hace dudar.

Quizá sea el vino. Quizá sea la extraña energía del día: ver a Jack de nuevo, sentirme tan descolocada. Quizá solo quiero escuchar algo que me enfade lo suficiente como para dejar de pensar en ojos azules y manos fuertes.

Pulso reproducir.

La voz está distorsionada, alterada digitalmente para sonar robótica, inhumana.

—Señorita Santorelli. Llamo porque creo que merece saber la verdad sobre su padre.

El mes pasado, encontraron a tres hombres muertos en un almacén de Red Hook.

Sus cuerpos mostraban signos de tortura: quemaduras, huesos rotos, marcas de inyecciones.

La policía lo clasificó como violencia entre bandas, pero tengo pruebas que vinculan el almacén con una empresa fantasma propiedad de Damian Santorelli.

Aprieto la copa con más fuerza.

—Su padre no es solo un hombre de negocios.

Dirige una de las mayores operaciones de narcotráfico de la Costa Este.

Lleva tiempo desarrollando opioides sintéticos, compuestos diseñados para ser más adictivos que la heroína.

Los hombres de ese almacén eran cobayas.

No murieron por violencia entre bandas. Murieron porque las drogas que creó su padre les abrasaron el sistema nervioso.

Me tiembla la mano. El vino chapotea en la copa.

«Sé que no me crees. Sé que piensas que estas llamadas son mentiras.

Pero pregúntate: ¿alguna vez has ido a sus oficinas del Meatpacking District?

¿Alguna vez te has preguntado por qué tiene tantos “viajes de negocios” que duran semanas?

¿Alguna vez te has cuestionado por qué quienes se le enfrentan parecen desaparecer? »

Una pausa. Estática.

«Tu padre es un monstruo, Aria. Y un día tendrás que elegir de qué lado estás».

El mensaje termina.

Me quedo inmóvil, con el teléfono apretado en la mano. Me martillea el corazón. Tengo la boca seca.

No es verdad.

No puede ser verdad.

Mi padre es estricto, sí. Controlador, a veces. Tiene enemigos; todos los hombres poderosos los tienen. Pero ¿un traficante de drogas? ¿Un asesino? ¿Alguien que experimenta con seres humanos?

No. Rotundamente no.

Pienso en el hombre que me enseñó a montar en bicicleta en Central Park.

Que me abrazó cuando lloré después de que mi madre se marchara.

Que me dijo que podía ser lo que quisiera, siempre que fuera lista.

Que me llama principessa, me envía vino caro y pregunta por mis proyectos como si de verdad le importaran.

Ese hombre no es un monstruo.

Borro el mensaje de voz.

Luego lo borro también de la papelera, solo para asegurarme.

Apuro el resto del vino de un trago largo y dejo la copa con más fuerza de la necesaria.

Mentiras. Todo mentiras. Mentiras pensadas para desestabilizarme, para hacerme dudar del único padre que se quedó.

No les daré esa satisfacción.

Pero mientras me preparo para acostarme, lavándome la cara, cepillándome los dientes, siguiendo la rutina de una noche cualquiera, no consigo quitarme de la cabeza el eco de esa voz robótica.

¿Alguna vez te has cuestionado por qué quienes se le enfrentan parecen desaparecer?

Me lo he preguntado. Una vez. Hace años. Un socio de mi padre, un hombre llamado Greco que solía traerme bombones cuando era niña, desapareció de la noche a la mañana. Mi padre dijo que había vuelto a Italia. Le creí.

Todavía le creo.

Tengo que creerle.

Porque si no lo hago, si tan solo una parte de esas acusaciones es cierta, entonces todo lo que he construido, todo lo que soy, se levanta sobre sangre y sufrimiento.

Y no estoy preparada para enfrentarme a eso.

Todavía no.

Quizá nunca.

Apago la luz y me quedo a oscuras, mirando el techo.

Mañana llamaré a Jack Reed y le ofreceré formalmente el puesto.

Mañana seré profesional, serena, tendré todo bajo control.

Esta noche me permito preguntarme, solo por un momento, qué sentiría si todo mi mundo resultara ser una mentira.

Luego cierro los ojos y me obligo a dormir.

Hay preguntas que es mejor dejar sin respuesta.