CAPÍTULO 3

ARIA

No podía olvidarme de él.

Durante toda una semana, pensé en el apuesto desconocido cada noche. Soñé con él. Lo deseé. Reviví cada momento de aquella noche hasta que los recuerdos quedaron grabados a fuego en mi cerebro.

Casi se convirtió en una obsesión, una que seguía fingiendo que se desvanecería por sí sola.

Y esta mañana, cuando desperté sin haber soñado por primera vez en siete días, me felicité. Me planté frente al espejo del baño, me miré a los ojos y dije: ¿Ves? Normal. Funcional. Bien. Ya lo has superado.

El desconocido fue solo una aventura de una noche. Una válvula de escape. Un momento de debilidad que nunca repetiría.

Estaba tan segura de haberlo superado.

¿Pero ahora?

Ahora parece que está en la puerta de mi oficina.

Eso no puede ser real. Mi mente me está jugando una mala pasada: uno de esos sueños vívidos que parecen demasiado reales para cuestionarlos. De esos en los que te despiertas y pasas diez minutos preguntándote si de verdad sucedió.

¿Verdad?

¿Verdad?

Parpadeo una vez. Luego otra. Luego una tercera, con más fuerza, como si pudiera obligar a la alucinación a disolverse.

No desaparece.

Está justo dentro de la puerta, como si ese fuera exactamente su lugar. Esa misma calma enloquecedora. Esa misma mandíbula afilada que recorrí con la boca innumerables veces en mis sueños. Esas mismas manos que me agarraron los muslos mientras yo jadeaba su nombre contra una almohada.

Su blazer azul marino le sienta como si se lo hubieran cosido sobre la piel. Sus ojos recorren la habitación una vez —catalogando, evaluando— y luego se posan en mí como si fuera lo único que merece la pena mirar.

Mi corazón no late. Se me desboca en la garganta.

Aprieto con más fuerza el archivo que tengo en las manos.

El papel se arruga bajo mis dedos. Me obligo a no retroceder, a no inquietarme, a no reaccionar.

Pero todo mi cuerpo está gritando. Sé cómo se siente dentro de mí.

Conozco su peso. La forma en que empujó profundo, lento, implacable.

Recuerdo cómo temblé cuando me hizo llegar solo con su boca.

Sus labios se curvan, casi una sonrisa. Como si pudiera leerme la mente y ver los mismos recuerdos que yo. Como si disfrutara viéndome completamente descolocada.

Quiero lanzarle algo.

En cambio, aprieto la mandíbula y me obligo a hablar.

—¿Qué haces aquí?

Mi voz suena demasiado calmada, demasiado neutra. El caos dentro de mí quiere gritar. Por esto mi padre me advirtió que desconfiara de los desconocidos.

—¿Me acosaste? ¿Me buscaste? ¿Viniste aquí a chantajearme?

Su rostro permanece neutro durante unos segundos. Solo me mira con esos ojos azules indescifrables. Luego, cuando se da cuenta de que hablo en serio, se ríe y niega con la cabeza.

—Bueno, sí que te busqué cuando desperté —dice con voz suave y pausada—. Pero no. No te acosé ni vine aquí a chantajearte.

Parece tan imperturbable que resulta exasperante. Como si volver a verme fuera apenas interesante en lugar de devastador.

—Lo creas o no, esto me sorprende tanto como a ti —da un paso adelante con cuidado, aún dejándome espacio, y se detiene a unos metros de mi escritorio. Su sonrisa se atenúa ligeramente—. Solicité un puesto en esta empresa hace dos meses. Me llamaron la semana pasada para una entrevista hoy.

—¿No sabías que yo era la dueña de esta empresa?

Niega con la cabeza.

—Tu foto no aparece en ninguna parte del sitio web de la empresa. Nunca he visto tu cara en la portada de ninguna revista ni en ningún otro sitio.

Tiene razón.

Una de las condiciones que mi padre me puso cuando me dejó montar mi propia empresa fue evitar la publicidad en la medida de lo posible.

Mantente invisible, principessa. Cuanta menos gente conozca tu rostro, más segura estarás.

Solo un puñado de miembros de la junta me han conocido en persona.

Nina es la única empleada que tiene contacto personal regular conmigo.

No permito que nadie anuncie mi presencia en los pocos eventos a los que asisto.

La gente tiene mucho que decir sobre mí, mi negocio y el apellido Santorelli en general, aunque no sepan qué aspecto tengo.

—Desde luego, no esperaba ver a la mujer que desapareció a la mañana siguiente de una buena noche sentada en esa silla —niega con la cabeza, aún sonriendo mientras se pasa la mano por la barbilla.

Recuerdo la aspereza de su barba entre mis piernas. La forma en que me sujetó las caderas como si me poseyera. La forma en que se lo permití.

Dios, se lo permití.

—Creo que el destino tiene sentido del humor —dice.

Mi piel se eriza ante la palabra destino. No debería.

De verdad que no debería.

Respiro hondo y me obligo a recuperar el control. El calor en mi estómago no coincide con el tono frío que fuerzo en mi voz. Toda esta situación es mucho que asimilar, pero no voy a quedarme aquí con cara de cierva asustada. Quedaría como una tonta.

Señalo la silla frente a mi escritorio.

—Siéntate.

Se sienta con las piernas ligeramente separadas, los brazos descansando en los reposabrazos. Cómodo. Relajado. No está nervioso. No titubea. Y desde luego no parece un hombre intimidado por la mujer que dirige todo este imperio.

Lo cual me molesta.

Porque me excita.

Me cruzo de brazos sobre el pecho, en parte defensa, en parte instinto. Necesito algo entre nosotros. Un escritorio. Un muro de acero. Una máquina del tiempo.

—¿Cómo te llamas? —pregunto.

—Jack Reed.

Tecleo su nombre en mi sistema y aparece su archivo. Sin foto, por supuesto; mi empresa no exige que los candidatos envíen fotos con sus perfiles. Establecí esa política porque pensaba que reduciría los prejuicios y ayudaría a garantizar evaluaciones más justas.

Mira cómo mi buena voluntad me está pasando factura.

—¿Y qué puedes ofrecerle exactamente a mi empresa?

Se inclina hacia delante, con los ojos fijos en los míos.

—Estoy aquí por el rediseño de la Torre Midtown. He trabajado en ambos lados: promotores y arquitectos. Hablo los dos idiomas. Necesitas a alguien que pueda lidiar con el ayuntamiento sin vender el alma y aun así convertir tu visión en algo que no se venga abajo a la primera de cambio.

Su voz es calmada. Directa. Sin vacilación.

—¿Has hecho esto antes?

—Cinco años en Chicago —dice—. Dos proyectos en River North. Una obra abandonada que paré en seco cuando vi venir los problemas de zonificación meses antes que nadie.

No parpadea.

—¿Y?

—Y nunca se me escapa lo que viene —su voz baja, más íntima—. Veo la tensión antes de que explote.

Sus ojos no se apartan de los míos cuando lo dice, y siento que hay algo más profundo en esa respuesta. Algo que no quiero descifrar pero que ya estoy descifrando.

—Muéstrame tu trabajo.

Desliza un portafolio sobre la mesa. Es de cuero auténtico, pesado, caro. Todo en él rezuma intención. Ya sé que veré algo impresionante antes de abrirlo.

Paso las páginas.

Es... bueno. Jodidamente bueno. Dibujos CAD nítidos.

Fotos del emplazamiento. Renders anotados.

El lenguaje de diseño es elegante, práctico, con los pies en la tierra pero sin dejar de ser ambicioso.

Entiende la luz. La escala. La línea. No es solo un vendedor con labia: tiene el trabajo para respaldarlo.

Pero no lo digo en voz alta. En cambio, levanto los ojos lentamente.

—Impresionante.

—Gracias.

Pasa un instante.

Y en ese instante, algo pasa entre nosotros. Es como si volviera a estar achispada, porque la cabeza me da vueltas con los recuerdos de aquella noche.

Su boca en mi clítoris. Sus manos aferrándose a mis muslos.

Su polla entrando despacio, muy despacio al principio, y luego con fuerza.

Más rápido. Su respiración entrecortada en mi oído mientras yo me deshacía a su alrededor.

Mis uñas en su espalda. El sabor de su piel.

Cómo no solo me folló: me desarmó por completo.

No he dejado de pensar en ello.

He vuelto a esa habitación de hotel en mi mente más veces de las que estoy dispuesta a admitir. Lo reproduzco. Lo analizo. Me obsesiono con ello. Como si pudiera hacerlo desaparecer a base de diseccionarlo.

Pero ahora está aquí.

Y la fantasía vuelve a tener rostro.

Cierro la carpeta de golpe.

—Ven conmigo.

Se pone de pie sin apartar los ojos de mí.

Rodeo el escritorio y paso junto a él hacia la puerta. Lo bastante cerca como para captar su aroma: cedro cálido, sudor limpio, algo más debajo que me encoge el estómago.

Su mirada es calor en mi espalda mientras abro la puerta.

Y no tengo que mirar para saber que vuelve a sonreír.

Lo llevo a la sala de conferencias adonde envié antes a los otros candidatos. Los cuatro —dos mujeres, dos hombres— están sentados a la larga mesa de cristal. Sus portafolios desplegados frente a ellos, sus sonrisas cuidadosamente ensayadas. Ya he revisado el trabajo de cada uno.

El de Jack es el más impresionante con diferencia.

Y no lo digo solo por el charco que se me está formando entre las piernas.

Le hago un gesto para que tome asiento. Lo hace y se acomoda en la silla con esa misma confianza natural que me dan ganas de abofetearlo y besarlo a partes iguales.

Me sitúo en la cabecera de la mesa y me obligo a ponerme en modo profesional. Esta es la parte de las entrevistas donde separo las gemas de la arena.

—Voy a ser clara —digo—. Esto no es un proyecto de vanidad.

No es una oportunidad para «expresarse».

Es un rascacielos en Midtown Manhattan. Presupuesto: doscientos cincuenta millones de dólares.

Plazo: dieciocho meses. Nuestro cliente quiere algo icónico pero no impracticable.

El trabajo de quien sea seleccionado es hacer que eso ocurra.

Los candidatos asienten. Nadie habla.

Miro al primer candidato.

—Elliot, cuando entraste antes, te envié un informe para revisar. ¿Qué cambiarías del diseño central?