Capítulo 02

No aguanto tener que convivir un día más con ese hombre, no aguanto los insultos que le lanza a mi madre, todo era insoportable. Al acercarme a la cocina sigilosamente, veo a Jorge con una botella de cerveza en la mano mientras mi madre permanece recostada contra el fregadero.

—Quiero saber cuándo vas a obedecerme y ser una buena esposa. —La voz de Jorge suena tan furiosa como la última vez que discutieron—. ¡Trabajo en esa maldita planta aguantando a mi jefe respirándome en la nuca! Te mantengo a ti y a tu hija, ¿y qué recibo a cambio? ¿Desobediencia? ¿Ingratitud?

Un poco nerviosa, veo a mi madre intentar tocarlo, pero él la ignora y la aparta.

—¿Cómo me pides eso y esperas que lo acepte sin más? ¿Qué crees que soy, Jorge? ¡No lo acepto y no voy a hacerlo! A pesar de todo... es mi hija.

—No me amas, Márcia. Si me amaras, lo harías por mí —dice, dándole la espalda—. Si no quieres hacerlo, sugiero que elijas. O ella, o nuestro matrimonio.

Asustada, miro a mi madre e intento entender de qué están hablando.

¿Sería por lo de esta tarde? Tensa por el silencio repentino, espero una respuesta.

Pasan los segundos y mi madre no dice nada.

Me alejo despacio de donde estoy escondida, doy media vuelta y subo las escaleras.

Trato de calmarme diciéndome que pronto me iré y no tendría que presenciar más peleas que solo me hacen daño.

Ya en mi cuarto, camino hasta la cama y me dejo caer sobre el colchón. Me froto los ojos y recuerdo las palabras de Jorge. La rabia se apodera enseguida de mi pecho. Aunque no tengo el trabajo de mis sueños, trabajo y ayudo con los gastos de la casa —con lo que puedo—, pero aun así, ayudo.

Sintiéndome ansiosa, tomo mi cuaderno de dibujo y busco el lápiz que siempre uso. Después de unos minutos mirando la hoja en blanco, decido practicar dibujo realista. No logro dibujar a la perfección, pero si seguía practicando, terminaría haciendo dibujos hermosos.

—¿Isobelle?

Levanto la vista del papel y trago saliva al ver a mi madre entrar en el cuarto; las palabras de esta tarde todavía resonaban en mi cabeza.

—No puedes irte —dice, y al oír eso siento un alivio en el pecho, pero me parece extraño que trague saliva como si estuviera obligada a seguir hablando—. Eres mi hija y tienes que quedarte a mi lado. Somos una familia.

Quiero preguntarle el motivo de la pelea, pero algo en mi corazón me lo impide. Tal vez el miedo a conocer la respuesta que ella no había dicho.

—¿Qué estás haciendo?

—Dibujando —murmuro por fin.

Sus ojos de iris castaños recorren rápidamente los trazos que había hecho.

—Deberías concentrarte en lo que de verdad importa —afirma, y suspira mientras se pasa la mano por el cabello castaño con algunas canas—. Como conseguir un trabajo de verdad... tantos años en esa universidad para que al final no consigas empleo.

—Ya trabajo, mamá —replico, observándola—. Puede que no sea el trabajo de mis sueños, pero es lo que conseguí por ahora. No es tan fácil como parece.

Mi madre suspira y cruza los brazos.

—Todavía eres joven, eres bonita... tal vez deberías...

Con el ceño fruncido, espero a que continúe, pero ella solo sacude la cabeza y se frota la sien.

—¿Tal vez qué?

—Nada. —Niega, alisándose el vestido que llevaba puesto—. Vete a dormir, no quiero que se te haga tarde mañana.

—¡Mamá! —la llamo antes de que salga, y cuando nuestras miradas se cruzan noto su impaciencia—. ¿Me quieres?

La mirada de mi madre se llena de confusión por un instante, pero enseguida vuelve a la de antes.

—¿Por qué preguntas eso? Qué pregunta tan tonta, niña. Vete a dormir.

Sentada en la cama, con una sensación horrible en el pecho, veo cómo se cierra la puerta. Tal vez todavía sigo alterada por la pelea de la tarde y la de hace unos minutos, y oír palabras de cariño me habría calmado, pero ¿esperar que eso viniera de mi madre?

Ser cariñosa no va con ella.

Y yo la entendía.

Márcia Serra es la mayor de cinco hermanos y siempre fue más una madre que una hermana para ellos.

Tuvo que ser responsable desde muy joven, y muy joven también se casó con mi padre para poder salir de esa casa.

Me levanto de la cama y voy al baño. A veces me sorprendo pensando en cómo sería mi vida si mi padre siguiera vivo.

Recuerdo pocas cosas, y eso me resultaba frustrante.

Murió cuando yo tenía tres años, y mi madre nunca quiso hablar mucho de eso.

Entonces, cuando cumplí cinco años, ella conoció a Jorge Serra.

Nunca lo llamé papá, pero siempre le mantuve el respeto.

No quería decepcionar a mi madre, que nunca estaba satisfecha con mi forma de ser.

Recuerdo el día en que le conté que había ganado una beca de estudios, pero ella ni siquiera mostró alegría.

Al fin y al cabo, había conseguido la oportunidad de estudiar en una buena universidad, algo que alguien con mis ingresos difícilmente podría haber pagado.

Fueron noches y más noches en vela, estudiando, llorando por no sentirme suficiente. Intentando dar lo mejor de mí, y al final logré graduarme.

Ignorando la mala sensación que se apodera de mi corazón, me quito la ropa y me meto bajo la ducha. Después de unos minutos ahí parada, sintiendo solo el agua fría, tomo el jabón. Mientras me froto el cuerpo, voy armando algunos planes que pienso poner en práctica.

Necesito mi privacidad, mis responsabilidades, y quedándome ahí nunca iba a crecer. Aunque mi madre quisiera tenerme cerca, me iría de todos modos. Era lo correcto.

De fondo oigo sonar mi celular, y del susto me giro hacia la puerta. No sé si fue cosa de mi imaginación, pero tuve la impresión de haber visto una sombra pasar rápidamente.

—¿Mamá?

Al no obtener respuesta, me enjuago quitándome cualquier resto de jabón y, envuelta en la toalla, salgo del baño. La puerta del cuarto está abierta. Trago saliva y voy hasta ella para cerrarla con seguro. El celular vuelve a sonar, llamando mi atención.

Corro hacia él, lo tomo y veo que es Vitória.

—¿Aló?

—Dime, ¿vas a ir a la fiesta de mañana por la noche o no? Te escribí y no me contestaste.

Aparto el celular de la oreja y deslizo la barra de notificaciones. Había veinticinco mensajes, todos preguntando lo mismo que ella acababa de decirme. Retomo la llamada y camino hacia el armario.

—No sé, no me gustan mucho esas fiestas donde la mayoría ni recuerda su propio nombre —respondo, tomando unas bragas y un vestido—. ¿Tú vas a ir?

—Tú nunca vas a ninguna fiesta a la que te invito —replica—. Me enteré de que Roger preguntó si ibas a ir.

—Vitória, no sé.

Al terminar de hablar, dejo el celular sobre la cama y me pongo rápidamente las bragas y el vestido. Cuando vuelvo a tomar el celular, noto que Vitória seguía quejándose.

—... tienes que superar aquel episodio. Estaba borracho, seguro que si hubiera estado sobrio no habría hecho eso.

Indecisa, me suelto el cabello y me siento en la cama. Roger era un compañero nuestro de la universidad, y en una de esas fiestas a las que acepté ir, terminé con él. Se suponía que serían solo besos, pero él quería más y no lo pensó dos veces antes de intentar forzarme en aquel cuarto oscuro.

—Vitória, no me parece buena idea. No quiero estar en el mismo lugar que él y...

De fondo la oigo resoplar y colgar la llamada.

Con un suspiro, me encojo de hombros y voy a peinarme el cabello.

El reloj del mueble junto a la cama marca las nueve y media de la noche en punto.

Debería estar durmiendo ya, porque mañana tendría que levantarme temprano para tomar el primer autobús que me dejaba en el centro de la ciudad.

Vivo en Marsilac, en la Zona Sur de São Paulo.

Un distrito olvidado que la mayoría ni sabía que existía, que ni siquiera parecía pertenecer a la gran São Paulo.

Aquí todo queda muy lejos, y no era un lugar en el que quisiera quedarme mucho tiempo.

Al terminar de peinarme, me recuesto en el colchón y me quedo mirando el techo.

Siempre al final del día, cuando entro a mi cuarto, me pregunto qué estoy haciendo con mi vida.

Sentirme un estorbo o una inútil no es nada bueno.

Sin querer seguir pensando en eso, decido ir a la cocina a buscar algo de comer.

En la sala, la tele está encendida en el noticiero, y no hay ni rastro de mi padrastro ni de mi madre.

Agradecida por eso, me dirijo a la cocina.

Prepararía dos sándwiches, aunque sabía que no era bueno comer tanto por la noche.

Voy a la alacena, saco un plato y lo dejo sobre la barra.

Del refrigerador tomo los ingredientes y empiezo a armar los sándwiches.

Concentrada, me sobresalto al sentir una nalgada.

Me giro bruscamente, Jorge está demasiado cerca, con una sonrisa maldita.

—¿Te volviste loco? ¡Si me tocas, llamo a la policía!

Sin sentirse intimidado, Jorge se acerca todavía más y apoya las manos en la barra, dejándome acorralada contra él.

—No vas a hacer eso —dice—. Eres una niña muy desobediente... necesitas respetarme. Yo soy el proveedor de esta familia... y hoy me hiciste pasar una vergüenza tremenda delante de mis amigos.

Nerviosa y aterrada por esa cercanía, lo empujo y tomo un tenedor del fregadero.

—Si me tocas —repito despacio—. Te voy a apuñalar. Me importa un bledo si pasaste vergüenza o no —replico furiosa, y veo cómo cambia su expresión—. No te atrevas a tocarme, no soy una niña que no sepa defenderse.

—Ya veremos.

Después de decir esa única palabra en tono de amenaza, se dirige hacia las escaleras.

Temblando, vuelvo a mirar el pan rebanado y apoyo las manos en la barra.

Estoy completamente asqueada por las intenciones de Jorge, y muerta de miedo.

Con ganas de encerrarme, guardo lo que había sacado y salgo corriendo hacia mi cuarto.

En cuanto cruzo la puerta, le pongo seguro y corro hasta la cama.

Y sí, mañana buscaría otro lugar donde vivir.