CAPÍTULO 20 #2

Bien.

El siguiente chasquido que oí fue de Héctor, y luego un segundo, y luego una ráfaga desde la RHIB en respuesta —un sonido más pequeño, más feo que el rifle, el desgarro automático de un arma de escuadrón.

La mano con la que sujetaba el ratón hizo lo que quería, que era cerrarse en un puño.

El gráfico mostraba la RHIB que reducía velocidad, luego que no la reducía.

El marcador de Héctor en la cresta no se movió. Estaba trabajando.

—Seiscientos —dije. Tenía la boca metálica—. Todavía viene.

—Doc. —Elias, más suave—. Puede oírte. Dale los números.

—Quinientos cincuenta. Velocidad bajando. Cuarenta.

Chasquido.

—Quinientos.

Chasquido. Respiración más larga en el intervalo. Más firme. Estaba corrigiendo el viento.

—Cuatrocientos cincuenta.

Chasquido. Y luego un sonido en el aire que incluso yo, sin ninguna experiencia con rifles, supe interpretar —el tono del motor de la RHIB que se aplanaba, bajaba media octava, moría.

—Motor impactado —dijo Héctor. Luego, en un tono más tranquilo, más para sí mismo—: Ah. Bueno.

—¿Bueno qué, Jefe? —Elias, cortante.

—Nada.

—Héctor.

—Me dio en la carne. Brazo izquierdo. No tocó el hueso. Sigo operativo.

En algún lugar de mi cuerpo se abrió una válvula que no sabía que existía.

Puse ambas manos planas sobre el escritorio y no las moví.

No las levanté porque si las levantaba me pondría de pie y saldría de la sala de guerra y echaría a correr hacia la puerta y hacia el risco y cubriría su cuerpo con el mío, y si hacía eso la RHIB seguiría acercándose y el hombre a bordo seguiría disparando y yo sería una mujer sobre una roca y Héctor tendría que cargar con mi peso y el suyo y el del tirador, y no podría con los tres.

Siéntate, me dije, con la voz de mi abuela. Siéntate, mi'ja. Trabaja.

Me senté. Trabajé. Leí los números.

—Cuatrocientos —dije. Mi voz no se quebró—. Cuatrocientos. Se desvía del vector. Rumbo dos-siete-nueve. Le ha reventado un tubo.

—Recibido —dijo Héctor. Voz sin cambios. Voz sin cambios. Voz sin cambios.

Chasquido.

Chasquido.

La RHIB dejó de moverse. En el visor pasó de ser un contacto en línea recta a una mancha a la deriva.

—La RHIB está muerta —dijo Héctor—. Dos a bordo muertos. Uno vivo en el agua. No es una amenaza.

—Recibido —dijo Roman. No le dio las gracias a Héctor. No en la red—. Elias, dron tres, estado.

—Activo y caliente.

—Envíalo al camaronero. Que le dé al motor. Cabrera no va a volver nadando.

—Recibido motor. Mantener vivos a los de cubierta para inteligencia, guardar a Cabrera para Héctor.

—Correcto.

Solté el aliento. La pantalla se repobló.

El camaronero al este, más lento que antes, la mitad de sus tiradores fuera de combate, la otra mitad sin saber dónde apuntar.

El triángulo del dron de Elias se desprendió del anillo medio y se deslizó hacia el este en esa curva suya.

En otra ventana podía ver, a través de una cámara costera que el Granero había conectado a mi estación, la línea del risco: un labio bajo y negro de roca contra un cielo matutino brillante, y sobre él una mancha de movimiento que era Héctor, agachado, y una mancha más oscura que probablemente era su propia sangre en la roca detrás de él, y la silueta de la culata de su rifle batiendo la cabina del camaronero mientras el dron de Elias batía la popa.

El triángulo del dron se cerró sobre el bloque del motor del camaronero. Otra ráfaga de estática en mi pantalla. La velocidad del camaronero bajó de seis nudos a dos.

—Motor neutralizado en el camaronero —dijo Elias—. Cabrera no puede huir.

—Héctor —dijo Roman—. Abátelo.

—Recibido.

Un solo chasquido desde el risco. En la cámara costera apareció una figura más pequeña en la puerta del puente del camaronero con algo blanco ya a medio levantar —una camisa, un trapo, algo que no había sido blanco hasta ese momento— y nunca terminó de alzarlo.

Cayó a media zancada, un brazo todavía en alto, el trapo cayendo con él sobre la cubierta.

—Está caído —dije. Mi boca no dejaba de moverse. Mis manos no dejaban de moverse sobre el teclado—. Cabrera está caído. Dos más en cubierta. Manos vacías.

—Recibido Cabrera. Elias, mantén el dron sobre la cubierta. Héctor, ¿estás para cubrir al resto?

—Cubriendo.

—Soren, comunica la rendición de la tripulación por el canal limpio.

—Transmitiendo.

—Doc.

No le respondí. No podía. Estaba mirando la mancha de Héctor en la cámara del risco y no se había movido en once segundos. Tenía la boca llena de una palabra que no sabía cómo pronunciar en voz alta en una red táctica activa.

—Doc —repitió Roman.

—Sí.

—¿Boyas limpias?

Miré. La pantalla estaba limpia de contactos hostiles.

El camaronero derivaba con tres hombres en cubierta, manos vacías.

La lancha rápida cabeceaba. La RHIB se difuminaba.

De los buzos del tubo, dos muertos y uno a la deriva, rumbo a mar abierto, donde nuestros drones lo encontrarían o no lo encontraría nadie.

—Limpio —dije.

—Despejado a las 0837 horas —dijo Roman, no a mí, a la red—. Repito, despejado a las 0837. Risco, estado.

—Risco aquí. La herida no es arterial. Estoy en pie.

—Recibido en pie. Elias, sube. Soren, mantén comunicaciones y confirma con inteligencia la recogida de los rendidos. Doc.

Dijo mi nombre tres veces, por la radio, y recordaría el resto de mi vida cómo sonó en su boca la tercera vez.

—Lila.

Abrí la boca. No salió nada. Tenía la boca llena del percebe otra vez.

—Lila.

Lágrimas en los bordes de mis ojos sin previo aviso, el calor absurdo de ellas, la sal.

—Lila. Habla, pequeña.

—Aquí —dije. Salió al segundo intento. Salió en un hilo—. Estoy aquí. Estoy aquí, Roman, estoy aquí.

Esperó medio latido.

—Eso está bien, pequeña —dijo. En voz baja. Sereno. No para nadie más en la red. Solo para mí—. Bien. Lo hiciste bien.

Apoyé la cara en el antebrazo sobre el escritorio y no lloré fuerte. Lloré como se llora cuando el aire por fin te deja llorar. Mi cicatriz estaba contra mi pómulo. El escritorio estaba tibio por mi aliento. Mi boca seguía diciendo aquí, quedamente, contra la tela de mi manga.

*

El porche era un lugar que no habría podido identificar en una fotografía veinte minutos antes, y lo encontré sin proponérmelo.

Héctor estaba sentado en el segundo escalón, con la espalda contra el poste, sin chaqueta, la camisa rasgada desde el hombro hasta la muñeca del brazo izquierdo, y Elias estaba arrodillado frente a él con una mano presionando una compresa sobre la carne del bíceps de Héctor.

Había una bolsa de suero colgando de un clavo que Elias había clavado en la viga sobre su propia cabeza.

Había un tubo que bajaba hasta el codo derecho de Héctor —el brazo sin el tatuaje de manga, el brazo que habían elegido para la vía porque conocían la ubicación de su tinta mejor que yo.

La manga de su brazo izquierdo seguía ahí.

Blackwork oceánico, agua y piedra y ola abstracta, ininterrumpido desde el hombro bajando por el deltoides, y luego un agujero en medio del bíceps donde una bala había atravesado la carne.

La compresa de Elias cubría casi todo el agujero.

La sangre empapaba la compresa en una franja. No un río. Una franja.

—Está bien —dijo Elias, antes de que yo hablara, sin levantar la vista—. Quiero decirlo antes de que digas nada. Está bien, Doc. La bala atravesó limpia. Sin hueso, sin arteria. Le han hecho más daño los cangrejos.

—Ese fue un cangrejo muy malo —dijo Héctor. Su voz era más lenta que por el comunicador. No arrastraba las palabras, simplemente más lenta. Tenía los ojos entornados. Me miraba desde debajo de las pestañas y la sonrisa en la comisura de su boca era para mí y para nadie más.

Me senté en el escalón debajo de él porque mis piernas eligieron el escalón por mí. Puse la mano en su rodilla porque mi mano eligió la rodilla por mí. No toqué la compresa. No toqué la herida. Ni siquiera volví a mirarla después de la primera vez. Le miré la cara.

—Eres sanitario —le dije a Elias, y no supe que iba a decirlo hasta que salió. Todavía tenía los ojos húmedos—. Eres sanitario.

—Sanitario de Primera Clase —dijo Elias, sin orgullo y sin vergüenza—.

Antes de las lanchas, antes de ser piloto.

Por eso me dejan jugar con drones. Ya sabía cómo remendar a la gente.

—Levantó la mano libre, la derecha, con el tatuaje del ancla enrocada en el exterior del antebrazo, descolorido y viejo y bonito, y movió los dedos—. Estas manos, Doc. Infrautilizadas.

—Nunca pregunté.

—Estabas ocupada.

Me quedé callada. La rodilla de Héctor estaba cálida bajo mi palma.

Podía sentirle el pulso a través del muslo.

Y era... su pulso era fuerte. Su pulso era lento.

Su pulso era el pulso de Héctor, mío ahora, y mi pulgar presionó la cara interna de su rodilla porque tocarlo era lo único que mi cuerpo iba a hacer después.

—Lila —dijo. Alargado, ese arrastre que me atravesaba el pecho—. Estoy bien.

—Estás sangrando —dije, y mi voz se quebró en el sangrando. Lo dije de nuevo—. Estás sangrando, cariño.

Parpadeó lentamente. Nunca lo había llamado cariño. Lo oyó. Oyó lo que me costaba decirlo.

—Un poco —dijo—. No mucho.

—Le he puesto un litro —dijo Elias, con voz modulada para no meterme prisa—. No se va a ninguna parte. Voy a cerrarle la herida en veinte minutos, cuando los fluidos hagan efecto. Sutura de campo, Doc. Nada dramático. Te lo enseño, si quieres verlo.

Asentí porque no iba a irme.

Elias me sonrió —una sonrisa con los bordes suavizados, cansada, sin burla, la cara de sanitario y no la cara de piloto— y levantó la compresa un poco para comprobar la exudación—. Sigue lento. Está bien, belle. De verdad que está bien. Siéntate.

—Estoy sentada.

—Lo sé.