CAPÍTULO 20

Asalto

◆

—La boya siete está oscura —dije por el micrófono de garganta. Mi voz salió firme. En algún lugar detrás de mi esternón, el océano se inclinó—. Vector oeste. Confirmado.

—Recibido oscura en la siete, Doc —la voz de Elias me llegó al oído desde el cobertizo de drones, cálida incluso ahora, y lo amé un poco más por esa calidez—. ¿Ves las lanchas rápidas debajo?

Amplié el gráfico. Dos fantasmas saltaron desde la zona nula que la boya había estado vigilando: siluetas gruesas moviéndose demasiado rápido para ser algo pacífico, cortando el anillo exterior en un ángulo que mi modelo había predicho tres minutos antes de que lo tomaran.

Mi pecho hizo algo extraño y pequeño. Acertaste, pensé. Lo acertaste.

—Dos lanchas rápidas en vector tres-uno-cero —dije—. Rumbo directo a la cala.

—Esa es mi chica lista.

Me estremecí ante el cariño que llegaba por una red táctica.

Luego no. Luego tecleé el conjunto de deriva corregido en el modelo y observé cómo se redibujaban las líneas de corriente.

La cuña de salinidad frente a la plataforma había desviado el umbral de ruido exactamente como le había dicho a Roman que lo haría, hacía cuatro días en el Granero, cuando él se quedó quieto y miró a Elias y Elias silbó.

Ahora la cuña lo estaba haciendo en tiempo real, y dos lanchas rápidas se deslizaban por la costura que yo había encontrado.

La voz de Roman llegó por las comunicaciones, baja y sin prisa, la misma voz que usaba para decir pasa la sal.

—Elias, autorizado para atacar al líder. Reserva el segundo.

—Recibido, autorizado para atacar.

Autorizado para atacar. Dos palabras que hicieron que el patrón de la alfombra en la sala de guerra cobrara nitidez, cada nudo que el tejedor había puesto.

Me erguí en la silla. En la pantalla, un pequeño triángulo azul se desprendió del anillo medio y comenzó a deslizarse a lo largo de una curva que yo no podía leer como Elias la leía.

—Dron dos activo —dijo Elias—. Doc, mantenme sobre ese líder. Va a zigzaguear.

Le pasé los deltas. Corte de vector. Caída de velocidad.

Corte de vector. Estaba zigzagueando. El triángulo azul de Elias reflejó los zigzags con un latido de retraso, luego con uno de adelanto, y el espacio entre ellos se encogió y encogió y luego se cerró en la línea de flotación de la silueta gruesa en mi mapa, y la silueta gruesa hizo algo en la pantalla que nunca había visto: una ráfaga de ruido blanco a través del píxel donde ocurrió la colisión, luego un temblor lento mientras la lancha rápida perdía la proa por algo que mi cerebro no podía nombrar del todo y se negaba a nombrar porque los hombres en ella eran hombres.

—El líder está detenido —dijo Elias—. Revolcándose. Hombres en el agua.

—Recibido detenido —dijo Roman—. Doc, cuenta.

Conté. La mano me tembló una vez sobre el ratón y luego no. —Siete cuerpos en el agua. Dos en los restos. Uno intentando nadar hacia el segundo bote.

—Ay, mierda —escuché la voz de Héctor por primera vez en la red, tranquila, cerca de su propio micrófono, y me di cuenta de que ya estaba en la cresta—. El segundo está girando.

—Déjalo girar —dijo Roman—. Elias, mantén tu dron. Doc, sigue contando.

Seguí contando. En mi otra pantalla, un nuevo conjunto de pings comenzó a avanzar bajo la superficie, pequeños triángulos cruzando una línea que me habían dicho que vigilara por si había buzos, porque los buzos venían desde abajo y ningún radar en el mundo iba a salvarte de un hombre que respiraba aire y se movía despacio.

—Buzos —dije—. Tres firmas. Doscientos metros en el acercamiento norte.

Silencio en las comunicaciones durante un latido.

—Roman —dijo Soren. Su voz desde la oficina, precisa, fría—. El punto de estrangulamiento norte está armado. Esperando.

—Espera —dijo Roman. De alguna manera, esta palabra sonó más calmada que la anterior—. Doc, dame su profundidad.

Leí los números. —Veinte metros, manteniéndose. Veintidós. Están descendiendo para recorrer el tubo.

Están descendiendo para recorrer el tubo.

Había pasado una tarde la semana anterior con Roman y Elias estudiando esta geografía exacta: tubos de lava en la cara norte, puntos de estrangulamiento naturales, equipados con cordón detonante exactamente para esto.

Había preguntado qué les pasaba a los oídos de un buzo en una columna de agua comprimida.

Elias había hecho una mueca. Roman había dicho, sin inmutarse: dejan de bucear.

—Veinticinco —dije—. Veintisiete. Están dentro de la boca del tubo.

—Roman —dijo Soren de nuevo. Solo el nombre.

La voz de Roman me llegó muy cerca, al oído. —Doc, mírame.

No podía mirarlo. Estaba en la sala donde estaba el tablero de mapas. Pero escuché mírame y enderecé la espalda de todos modos. Él lo sabía. Lo estaba haciendo a propósito. Lo usaba para sostenerme.

—Acertaste esto —dijo—. Acertaste todo. Ahora sigue acertando.

—Sí.

—Norte —dijo, a Soren—. Ahora.

El punto en la cara noreste de mi mapa brilló blanco y luego se volvió negro.

En el gráfico de superficie, el agua sobre el tubo no hizo nada visible.

Bajo la superficie —mis oídos hicieron algo que no tenía sonido, solo un recuerdo de presión, imaginado a partir de una onda de choque que no podía oír desde donde estaba sentada— las tres firmas de buzos se dispersaron, dieron tumbos, se volvieron erráticas.

Una murió en el gráfico. Luego una segunda.

—Dos caídos —dije—. Uno a la deriva.

—Bien —dijo Roman. No a mí. A la sala—. Uno a la deriva está bien. Héctor, ¿posición?

—Cresta. Mira en el camaronero. Fuego de rifle en camino.

Escuché el camaronero en el gráfico antes de escuchar el fuego.

Una silueta larga y gruesa que trabajaba el anillo exterior desde el este: más lenta, deliberada, cargada.

Luego, en el aire del otro lado de la ventana de la sala de guerra, un sonido que no había escuchado en el aire real antes: una bala de rifle rompiendo la barrera del sonido sobre la Casa.

No un estallido. Un chasquido y luego un crujido que venía de más lejos de lo que debería.

—Abajo —dijo Soren en mi auricular, aunque no podía verme—. Lila, aléjate de la ventana.

Ya estaba lejos de la ventana. Había empujado la silla hacia atrás sobre sus ruedas y puesto el tablero de mapas entre mi cuerpo y el cristal sin pensarlo.

Mi cicatriz me picaba en el antebrazo derecho —la vieja línea del accidente de bicicleta, tenue como una marca de lápiz, absurdo que se manifestara ahora— y mi respiración se había vuelto algo que podía contar.

—Doc, más despacio —dijo Elias. Suave.

—Bajando.

—Bien.

Otro chasquido. Más lejos. Luego una larga secuencia —alguien en el camaronero con un rifle, rociando la línea de la cresta donde habían calculado que estaría un tirador. Habían acertado, más o menos. Lo que no habían calculado era por cuántos metros.

—Héctor —dijo Roman.

—Trabajando.

Trabajando. Héctor dijo una palabra por comunicaciones y lo vi en mi cabeza —enorme, tendido, la manga de tatuajes negros en su brazo izquierdo fría contra una roca, la culata del rifle contra su hombro, su respiración tan lenta como la marea, y mi cuerpo lo conocía entero a esa distancia y odiaba la distancia.

—La cresta despejada —dijo Héctor—. Dos tiradores en la cabina del camaronero. Los tengo a ambos.

—Elimínalos cuando quieras.

—Entendido.

Los siguientes dos chasquidos no vinieron del camaronero. Vinieron de la cresta —su voz cumpliendo su cometido, el delta de la exhalación de Héctor mientras apretaba el gatillo. Silencio después. Un silencio diferente del anterior.

—Ambos abatidos —dijo Héctor.

Solté el aliento que había estado conteniendo. Mis ojos querían cerrarse. No los dejé.

—Doc —Elias, de nuevo, en el oído—. Necesito ojos en el par desviado. Grupo Vestal. Dame las RHIB en el vector falso.

Amplié el gráfico en la otra dirección. Las dos RHIB que Soren había desviado con la transmisión al canal de Vestal aparecían pintadas en el rumbo falso hacia el sur, todavía siguiendo las coordenadas fantasma como buenos perros. Excepto.

Excepto que una de ellas había girado.

Excepto que una de ellas había girado hacía una hora y solo lo veía ahora, porque cuando amplié el gráfico la corrección de deriva del sonar no se había actualizado en los contactos desviados, porque la cuña de salinidad que nos ayudaba también nos perjudicaba, y porque había estado pendiente de las lanchas rápidas y los buzos y no de esto, del flanco, del acceso norte donde estaba Héctor porque Héctor estaba en la cresta y Héctor era el acceso norte, y la RHIB que había girado hacía una hora se acercaba rápido por su seis.

—Roman —dije. Mi voz no era firme. La controlé con un acto de voluntad—. Roman, tenemos una RHIB en el flanco norte, no detectada, acercándose a la posición de Héctor. Distancia mil cien metros. Velocidad cuarenta nudos.

Tres latidos de silencio. En esos tres latidos envejecí.

—Héctor —dijo Roman—. Tú eres el norte.

—Lo sé. Lo veo ahora.

—Elias, ¿dron?

—El dron dos se gastó en la lancha rápida, el dron tres necesita sesenta segundos para activarse. No tiene sesenta segundos.

—Entendido —dijo Roman. Su voz se había vuelto más suave, no más dura—. Héctor, tú eres el norte. Elimina la RHIB. No falles.

—Entendido no fallar.

Me quedé sentada con las palmas planas sobre el escritorio y la boca contra el micrófono y no dije nada. Toda mi vida se había reducido a un hombre en una roca y un barco que venía hacia él y yo que le había dado el número equivocado medio minuto demasiado tarde.

—Doc —dijo Elias, cerca, urgente—. Distancia de la RHIB. Velocidad. Rumbo. Ahora.

Le di distancia, velocidad, rumbo. Él se los transmitió a Héctor con calma. Novecientos. Cuarenta y un nudos. Rumbo dos-ocho-dos en tu posición. La voz de Héctor regresó, imperturbable, un hombre en plena faena que le devolvía un número a otro hombre en plena faena.

—Ochocientos cincuenta —dije—. Cuarenta y tres. Sabe que estoy aquí.

—Sabe que estás ahí —repitió Elias para beneficio de Héctor—. El cabrón te está cazando.

—Bien.