CAPÍTULO 19 #3

—Las lanchas rápidas siguen en rumbo nor-noreste. Trayectoria directa. No las están atrayendo.

—Sí.

—Lo saben.

—Lo saben.

Lo dijo con la misma neutralidad con la que había dicho todo lo demás. Neutral no significaba indiferente. Neutral significaba escuchado, registrado, actuando. No siempre lo había sabido.

—Vinieron por la Casa.

—Sí.

—Sabían que había una Casa.

—Han sabido que había una Casa durante dos semanas, Lila. Por eso hemos estado donde hemos estado.

Inclinó la barbilla hacia Elias.

—Rourke.

—Jefe.

—Calienta el tercer dron. Mueve el dron uno al anillo exterior, rumbo nor-noreste. Posiciónalo para un disparo de cuarto de popa en la lancha rápida líder.

—Entendido.

Elias se sentó en su consola. Se puso los auriculares. Murmuró para sí mismo «belle, de acuerdo» en voz baja, y no supe si se refería a mí o al dron o a ambos.

Miré mi pantalla. Miré los cuatro puntos rojos —una RHIB, dos lanchas rápidas, un camaronero— y los anillos verde pálido de Barnacle y sentí algo que no había sentido en el puente de mando del Sedna la noche en que el casco gris se había quedado a tres coma dos millas y se había negado a acercarse.

En ese puente de mando había tenido miedo, y había estado sola, y había estado a treinta y un mil pies de Atlántico de cualquiera que dijera mi nombre.

Aquí no estaba sola. Roman estaba a mi derecha. Elias estaba a mi izquierda. Soren estaba en mi oído. Héctor estaba en la cresta con un rifle y un viento que ya había corregido. Mi modelo estaba en la pantalla. Mi modelo era correcto.

Me di cuenta de que no tenía miedo.

Dejé que eso calara durante una respiración completa.

No era la ausencia de miedo porque no hubiera nada que temer.

Había mucho que temer. En algún lugar dentro de los muros de la Casa, la foto de mi madre estaba en mi mesita de noche junto a un ejemplar en rústica de Por el mar de Cortés que Roman me había dejado sin decir nada, y era posible que ambos ardieran al caer la noche.

En algún lugar de la cresta, Héctor tenía un rifle apuntando a hombres con rifles.

En algún lugar sobre el talud, una probabilidad del ochenta y cinco por ciento todavía podía ser una sorpresa del quince por ciento.

Pero tenía un trabajo. Lo estaba haciendo. Confiaban en el trabajo que estaba haciendo. Habían puesto mi mano en una pieza de la defensa para que, si esta mañana salía mal, mi mano hubiera estado en ella.

Hacía mucho tiempo que no era un mero objeto de estudio. Había cruzado. Podía sentirlo bajo el esternón como un hueso pequeño y limpio.

Basta. Dije la palabra dentro de mi boca sin mover los labios. Basta con eso. Trabaja.

Trabajé.

A las 07:11 la primera lancha rápida cruzó la marca exterior de mil metros y Elias tarareó una vez, bajo y satisfecho. Su dron estaba en el agua y en movimiento. El mapa se iluminó con su vector verde azulado, avanzando hacia una intersección con la trayectoria proyectada de la lancha rápida.

A las 07:23 la segunda lancha rápida cruzó los mil metros exteriores. Elias puso el tercer dron en el agua.

A las 07:31 Soren dijo:

—Jefe. El camaronero se está ajustando a mi modelo del recodo de la Doctora. Confirmado. Ya no corregirá. Ha pasado la última ventana para un cambio de rumbo que pueda justificar como meteorología.

—Entendido.

A las 07:36 la voz de Héctor llegó baja.

—Jefe, tengo el camaronero en la mira. Distancia cuatro mil trescientos. Velocidad veintiséis, bajando. Tiene hombres en la barandilla de popa. Va a intentar enganchar el muelle.

—Entendido, Héctor. Espera.

—Esperando.

A las 07:39 la RHIB solitaria —la que no había sido desviada— cruzó los mil metros exteriores. Mi cono de deriva la tenía llegando a la cala norte casi exactamente en su rumbo de radar. Bien. Tal como predije.

A las 07:41 Elias murmuró:

—Doc, tu modelo acaba de pagar el alquiler del mes.

A las 07:42 añadió, más bajo:

—Jefe, el espectrograma de la boya siete acaba de dispararse.

Los ojos de Roman estaban fijos en mí.

—Muéstramelo, chica.

Abrí la boya siete. El hidrófono estaba gritando —golpe de banda ancha de alta frecuencia, la firma exacta de un impacto de casco a velocidad.

Cola de gallo. Algo la había golpeado. La línea dura al recinto todavía estaba activa.

Observé el sensor de presión durante seis segundos y luego dejó de estarlo.

El sensor de presión dejó de informar. El termistor se puso en nulo. La boya siete se oscureció en el mapa.

A las 07:43 el anillo verde pálido perdió un punto. Boya siete, desaparecida. Fuera de juego.

El mapa se redibujó. Las dos lanchas rápidas estaban ahora dentro del anillo exterior, a cincuenta nudos en una línea que ya había trazado para ellas, y el anillo no iba a atraparlas de nuevo.

Roman activó el micrófono.

—Todas las estaciones. Cero-siete-cuarenta y tres. Boya siete fuera de línea. Lanchas rápidas dentro del anillo exterior.

—Entendido —dijo Soren. Calmado.

—Recibido —dijo Elias. Ya no calmado. Tenso.

—Recibido —dijo Héctor. Sin nada en la voz.

Puse la mano en el antebrazo de Roman sin pensarlo.

Su piel estaba cálida. El platino de su mano derecha repiqueteó una vez contra el plástico de la carcasa de la radio cuando fue a pulsar el micrófono de nuevo.

Bajó la mirada hacia donde mi mano descansaba sobre él.

Puso su otra mano —la del anillo— sobre la mía.

Una vez. Brevemente. Peso y calidez y una leve presión pausada.

Luego la soltó y cogió la radio.

—Chica —dijo en voz baja—, entramos a lo grande en tres.

Miré la pantalla.

El anillo verde pálido, interrumpido donde había estado la boya siete. Dos puntos rojos en su interior, avanzando a toda máquina. La RHIB solitaria y el camaronero aún fuera, acercándose.

El mar, más allá de las persianas, batiendo contra el arrecife, imperturbable, indiferente.

La mañana había llegado.