CAPÍTULO 19 #2

—No voy a quedarme sentada en una habitación.

—Chica.

—Me metes en una habitación reforzada y me quedo ahí cuatro horas, y o la Casa cae y yo caigo con ella, o la Casa no cae y aun así me habré pasado cuatro horas sentada con el pulgar metido en el culo.

Dame un trabajo. No necesito que me protejas, Roman.

Necesito que me des algo que hacer. Ya te salvé la vida una vez, y fue con una mesa.

La palabra que usé para la corrección que había improvisado salió en inglés, no en el taco español que me había estado subiendo por la garganta, y después me sentí orgullosa de ello, porque en el momento había querido ser más hiriente y no lo había sido.

La boca de Roman hizo ese gesto mínimo otra vez.

—Mírame.

Lo hice.

—Lo sé —dijo. Bajo. Sin prisa—. Lo sé. Te traje al Granero en lugar de dejarte en la Casa. —Una pausa—. No iba a empezar con «siéntate en la consola». Iba a empezar con «segura», y luego pasar a «siéntate en la consola» si no te sentabas. Esto también funciona.

—Oh.

—Sí. —La boca otra vez—. Trabajo. Modelo de corrientes oceánicas.

El radar muestra a los seis en aproximación norte-noreste, pero el viento cambió durante la noche y hay una calma de marea baja en la plataforma.

Quiero saber en qué vector estarán realmente cuando lleguen al anillo exterior.

Su rumbo y su trayectoria son dos cosas distintas, y necesito la trayectoria. Quince minutos.

Me senté en la consola junto al taburete vacío de Elias.

El portátil que llevaba usando en esta habitación desde la corrección de salinidad de hacía tres semanas —mi portátil, el de la pegatina descolocada que decía PRESSURE GRADIENT y la huella de pesto en el trackpad de un almuerzo de otra vida— ya estaba abierto.

Alguien lo había encendido mientras yo aún dormía.

Mi modelo estaba en la pantalla. Mi capa de vectores de corriente, superpuesta.

Lo miré el tiempo de una respiración, el miedo se disipó, y me puse a trabajar.

Primero cargué las seis trayectorias de radar en el mapa.

Rumbos, velocidades, intervalos. Tres RHIB a cuarenta y dos nudos.

Dos lanchas rápidas a cincuenta. El camaronero rezagado a veintiocho: lento, pesado, lastre en popa.

Los seis, sobre el papel, con rumbo cero-dos-dos magnético.

Los seis con un curso de intercepción limpio hacia la cala norte.

No me lo creí.

Superpuse el mapa de corrientes. La corriente del borde de la plataforma a esta hora era una lengua ancha que avanzaba hacia el este a casi un nudo —tenía mis propios lances hidrográficos de las últimas tres semanas integrados en el modelo—, pero lo determinante para mí era el viento, que había rolado a terral en las últimas cuatro horas y empujaría la corriente superficial más al este de lo que la marea sola la arrastraba.

Las lanchas rápidas, francobordo bajo, a cincuenta nudos con las proas apenas rozando el oleaje: llegarían cerca de su rumbo. Los RHIB, francobordo más alto, más manga, los flotadores expuestos al viento: derivarían más. Y el camaronero...

El camaronero, con su enorme superestructura, su escasa hidrodinámica y sus veintiocho nudos que daban tiempo a la corriente para arrastrarlo, derivaría más. Si el camaronero era nuestro transporte de hombres, iba a llegar a un lugar muy diferente de donde apuntaba su proa.

—Roman.

Ya estaba a mi lado antes de que terminara de pronunciar su nombre.

—Muéstramelo.

Se lo mostré. Ejecuté el modelo a intervalos de diez minutos hasta el rango de intercepción y dejé que trazara sus líneas.

Las lanchas neumáticas llegaban cerca de su rumbo de radar: un grado de arco al este en el anillo exterior, quizás dos en el interior.

Bien. Las lanchas rápidas, casi en línea recta.

Pero la trayectoria del camaronero se desviaba al este y se desviaba al este y se desviaba al este hasta que, en el rango de intercepción, ya no apuntaba a la cala norte; apuntaba al recodo sureste donde el arrecife cedía hacia el muelle del bote auxiliar, el único lugar en esta isla donde un camaronero lleno de hombres podía varar sin destrozarse el casco.

Roman no dijo nada durante un largo momento.

Luego pulsó la radio.

—Rourke.

—Jefe.

Elias, al instante.

—Ven a leer esto.

Elias estaba en la sala de guerra en nueve segundos.

Entró con una suave ráfaga de aire oceánico, el sol empezando a enrojecerle los pómulos, el tatuaje del ancla enredada en el antebrazo derecho reflejando la luz de los LED.

Cruzó rápidamente hacia mi consola, sin rastro de su habitual balanceo despreocupado.

Leyó mi pantalla. La leyó de nuevo. Puso una mano en el respaldo de mi taburete, pero no se apoyó.

—Ese es un barco troyano, Doc.

—Es un barco troyano.

—Están apuntando los bonitos a la puerta principal para poder meter hombres por la trasera.

—Sí.

—¿Cómo de segura estás?

Ejecuté el modelo con tres valores de viento diferentes.

Lo ejecuté con una estimación baja plausible y una estimación alta plausible.

Lo ejecuté con las lanchas neumáticas en su carga de combustible nominal y también con más peso.

Las trayectorias del camaronero se agruparon dentro de un cono de doscientos metros, todas centradas en el recodo sureste. Me volví hacia Elias.

—Ochenta y cinco por ciento. Si navegan con esa combinación de pesos a esa combinación de velocidades, hay un ochenta y cinco por ciento de probabilidades de que llegue al recodo. Si reducen velocidad, más. Si aceleran, menos, pero no mucho.

—Sunshine, ese es un buen número.

Roman ya estaba en la radio. No con nosotros. Con Soren.

—Akkari. La Doctora sitúa el camaronero en el recodo sureste. Verifica.

—Verificando.

La voz de Soren, desde la Casa. Calmada. Elegante. Las leves consonantes británicas.

—Doctora, ¿está lo bastante segura para que envíe una posición falsa?

Miré la pantalla. Miré mi modelo. Miré el cono de llegada prevista del camaronero. Miré mis manos: la cicatriz pálida de cinco centímetros en mi antebrazo derecho, de cuando la bicicleta me tiró a los catorce años y mi abuela dijo: «Mi'ja, te levantas y entras en casa antes de llorar».

—Sí.

—Precisamente lo que quería oír. Jefe, envío la información.

Soren la transmitió por el canal comprometido de la Armada, el que pasaba por la oficina del comandante Vestal y que durante seis semanas nos había estado informando de cualquier tráfico con palabras clave que se detectara en su interior.

La tapadera de Sovereign en la red, según el cuidadoso montaje de Soren, era una discreta empresa de tours de buceo que operaba desde Providenciales, con una pareja estadounidense nerviosa a bordo cuyo teléfono satelital había revelado nuestra posición ficticia durante noventa segundos por accidente.

La pareja estadounidense nerviosa estaba ahora, según el guion que Soren escribía en tiempo real, a la deriva por una avería mecánica a 1,3 millas náuticas al norte de la cala norte. Su teléfono satelital suplicaba ayuda.

Dos de los seis puntos rojos en mi pantalla redujeron la velocidad y luego viraron.

Redujeron la velocidad y viraron.

Se separaron del grupo y se dirigieron al punto de deriva ficticio en mi modelo.

—Dos lanchas neumáticas desviándose —murmuró Elias—.

Doc, eso es precioso.

—Confirmado.

Roman había vuelto a su consola. Tenía la boca tensa.

—Una lancha neumática, dos lanchas rápidas, un camaronero aún en camino. Rourke, drones.

—Dos en la plataforma. El tercero calentando.

—Integridad de carga del punto de estrangulamiento norte.

—Verde.

—Integridad de carga del punto de estrangulamiento sur.

—Verde.

—Iáñez.

Roman activó la radio.

—Cresta. Informe de situación.

La voz de Héctor sonó baja y cercana en el intercomunicador. No jadeaba. No creo que le quedara aliento que perder.

—Línea despejada hacia el acceso norte. Viento del este-sureste a nueve. Ajustando deriva. Jefe, dile a la Doctora que el mar está precioso. Cambio.

Roman no volvió la cabeza. Dijo en voz baja:

—Héctor dice que el mar está precioso.

No me reí. Algo en mi pecho sí.

—Recibido, Héctor.

Roman me estudió un momento.

—¿Quieres decírselo tú misma?

Activé el intercomunicador. Mi voz salió uniforme.

—Héctor. Recibido. Gracias.

Una respiración.

—Cuídate.

—Lila. Respira. Cambio.

Respiré. Roman me observó y no dijo nada.

Los siguientes treinta y dos minutos fueron la media hora más larga de mi vida y la más rápida.

Ejecuté el modelo en ciclos de diez segundos.

Cada diez segundos introducía las nuevas posiciones de los seis —ahora cuatro— puntos del radar, actualizaba el viento, actualizaba la corriente, recalculaba los conos de deriva y los enviaba a la pantalla de Roman.

No necesitaba que me lo pidiera. Lo había pedido una vez. Una vez era suficiente.

Elias permaneció a mi lado los primeros diez minutos, con la cadera apoyada en la consola, masticando un palillo que había sacado de algún sitio.

Observaba la transmisión de la plataforma de drones en su monitor.

Cada vez que un punto rojo se movía en mi mapa, su boca se movía con él.

Conteo silencioso. Geometría silenciosa. Estaba extraordinariamente quieto.

La voz de Soren intervino dos veces.

—Jefe, confirmación secundaria sobre el par desviado. Ambos avanzan a toda velocidad hacia la posición falsa. Van rápido.

Una pausa.

—El modelo de la Doctora es elegante. Si sobrevivimos a la mañana, me gustaría enmarcarlo.

—Concéntrate, Soren.

—Estoy concentrado. También estoy elogiando a la Doctora. Son canales cognitivos separados. Bien hecho, Lila.

—Gracias —dije en voz baja. No levanté la vista. Me ardían los ojos.

A las 06:48 pedí un ajuste. El viento había aumentado otros dos nudos.

El cono de deriva del camaronero se estrechó hacia el este; dejó de ser un cono y se convirtió en una línea.

Las dos lanchas rápidas —las observé durante un minuto; las observé de nuevo— no redujeron la velocidad.

No redujeron la velocidad. Seguían acercándose.

—Jefe.

—Habla, chica.