CAPÍTULO 15 #2

No apresuró nada. Nunca lo hacía. Me llevó hasta la cama, se sentó y me miró desde abajo, algo a lo que nunca me he acostumbrado: el corazón se me volvía idiota cada vez.

Enganchó los dedos en el dobladillo de los pantalones cortos de lino que había llevado toda la mañana y dijo: —Fuera.

—Me los quité. Me cogió la camiseta de tirantes por los costados y la subió despacio.

Me besó la superficie plana bajo el esternón. Todavía no me tocó los pechos.

Me giró el antebrazo con suavidad. La cicatriz pálida de unos cinco centímetros en el lado derecho —la del accidente de bicicleta, de hacía catorce años, el accidente del que le había hablado en la lancha la semana pasada por razones que aún no lograba descifrar— captó la luz.

La besó. Me besó la cara interna de la muñeca.

—Sabes cómo me gusta hacer esto —dijo con la boca contra mi pulso.

—Te gusta tomarte mucho tiempo.

—Me gusta asegurarme de que sabes que estoy aquí. —Me mordió suavemente la yema del pulgar y la soltó—. Belle. Estás aquí.

—Lo sé.

—Dímelo una vez.

—Estoy aquí.

—Bien. Ahora ven a tumbarte, Sunshine, y veamos cuántas ganas tienes de portarte bien hoy.

Me tumbé. Se subió a la cama a mi lado apoyándose en una rodilla, todavía completamente vestido, y el colchón se hundió.

Se tendió a lo largo de mi costado, apoyado en el codo, y contempló mi cuerpo a la luz como si fuera algo en lo que hubiera estado pensando durante el desayuno.

El tatuaje del ancla encepada en su antebrazo derecho estaba de pronto a cinco centímetros de mi cadera.

Lo había dibujado él mismo una vez, me había contado, en una servilleta en Coronado, y le pagó a un tipo en San Diego para que se lo tatuara porque le gustaba ser dueño de sus malas decisiones.

Me puso la boca en el pecho. La mano le bajó.

Y entonces se puso a trabajar.

Supe, a los cuatro minutos, que pretendía hacerlo durar.

No estaba construyendo; estaba orbitando.

Me llevaba hasta un lugar desde el que podía ver la forma de las cosas y luego desviaba la presión un centímetro y yo retrocedía por un pasillo que un momento antes había estado subiendo. Me daba sus dedos y me los quitaba.

Cambiaba la boca por la superficie plana de la lengua y yo me arqueaba y él decía en voz baja: —Todavía no, Sunshine —y volvía a meterme dos dedos y los frenaba.

Mis caderas querían moverse; él las sujetaba con el antebrazo sobre mi vientre, cálido como una cuerda.

Decía: —Eso es, esa es mi chica, mírate —y luego aflojaba.

No sabía cuánto tiempo llevábamos así cuando por fin hablé. Mi voz no sonaba como la mía.

—El.

—Aquí estoy.

—¿Me estás impidiendo preguntar a propósito?

—Te estoy impidiendo preguntar demasiado pronto. —Estaba entre mis piernas, apoyado en los codos, respirándome en la cara interna del muslo. El sol que entraba por la cortina le iluminó las pestañas—. Quiero oírte desearlo. Quiero que sepas por qué lo pides.

—Por favor.

Me besó en el pliegue de la cadera. —Todavía no.

—El...

—Todavía no, belle. Despacio, conmigo.

Respiró. Intenté hacer lo mismo. Algo en las pantorrillas empezaba a temblarme.

Sentía el pulso detrás de las rodillas. Había estado al borde del orgasmo tantas veces en...

¿media hora? ¿cuarenta minutos? ¿más?...

que ya no distinguía entre subir y bajar.

Me arrastraba hacia arriba con la lengua plana y me hacía descender con los dedos.

Besó la cicatriz en la cara interna del muslo, la del cabrestante del barco en Puerto Rico tres veranos atrás, la que hacía espejo con la del antebrazo de un modo que siempre me había parecido como si el mar hubiera decidido marcarme en ambos lados.

Volvía a mi centro y tarareaba, y yo me contraía, y él sonreía contra mí y lo ralentizaba todo.

Una hora después —la sombra de la cortina se había desplazado veinte centímetros por la pared, mi único ancla— las piernas empezaron a temblarme de verdad.

No era temblor de excitación. Era temblor real.

Las pantorrillas se me tensaban de un modo que iba a acabar en calambre si no paraba.

Las manos habían dejado pequeñas medias lunas mordidas en las sábanas.

La garganta se me había secado hasta el punto de no poder hablar.

No tenía miedo. No estaba abrumada por él.

Llevaba ochenta minutos a un paso vertical de cada cima que había escalado, y mi cuerpo pedía un tiempo muerto técnico.

—Marea —dije.

La palabra salió limpia y serena. No la había ensayado. No había pensado en ella. La dije porque estaba ahí.

Elias se apartó y estuvo a mi lado antes de que la segunda sílaba se asentara —no de rodillas, no lejos, sino junto a mí, la palma sobre el pecho, encima del corazón, su peso un hecho tangible—. —Bien. Eso está bien, belle. Aquí mismo. ¿Qué necesitas?

—Agua. Un minuto.

—Tienes las dos cosas. No te muevas.

Se levantó. Volvió en un suspiro, con uno de los vasos altos de la jarra de la mesita en una mano y una toallita doblada en la otra.

Me acomodó la almohada detrás de la cabeza.

Me sostuvo el vaso. Bebí dos tragos largos y el frío me bajó por el centro del cuerpo; las piernas dejaron de temblarme, músculo a músculo. Me puso el paño fresco en la nuca.

—¿Calambres en las piernas?

—Casi. No del todo.

Me sujetó los tobillos con ambas manos y me presionó los talones contra el colchón.

Manos firmes. Cálidas. Me amasó los arcos de los pies de un modo que no tenía nada que ver con el sexo.

Me observaba la cara como si leyera una tabla de mareas.

No me estaba apresurando. No me estaba pidiendo nada.

Simplemente estaba ahí, con la forma exacta que yo necesitaba, que era práctica.

—Hiciste bien —dijo, al cabo de un minuto.

—Lo sé.

—¿Segura?

—Sí. —Ladeé la cabeza para mirarlo—. Gracias por parar.

—Belle. Paré porque dijiste la palabra. De eso se trata. No tienes que darme las gracias por eso. Es simplemente... la regla.

—Ya sé que es la regla. Te doy las gracias por cómo lo hiciste.

Me besó la sien. —De nada.

Me quedé ahí tumbada y dejé que el cuerpo volviera a ser mío. Él no se ofreció a marcharse. No cambió de postura para dar a entender que la escena había terminado. Me sostenía un tobillo en el regazo y me frotaba la pantorrilla con el pulgar.

—El.

—Aquí estoy.

—¿Podemos seguir?

—¿Segura?

—Sí.

—Dilo otra vez. Como quieras.

—Quiero que sigas.

Me besó la cara interna del tobillo. —Entonces sigamos, Sunshine —dijo, y descendió por mi cuerpo más despacio que antes, y ahora era diferente.

Había un suelo debajo de mí. La palabra de seguridad había puesto ese suelo ahí, y la forma en que él había respondido lo había soldado en su sitio, y yo podía escalar sin preguntarme si iba a hundirme.

Me hizo subir de nuevo en quince minutos exactos y sentí el momento en que decidió dármelo. Se apartó de mi clítoris con una exhalación larga y lenta, apoyó la mejilla en la cara interna del muslo y dijo: —Pide, belle.

—El. Por favor. Ahora. Por favor.

—Mírame, Sunshine.

Lo miré. Sus ojos verde pálido estaban oscuros en el centro por la luz tras la cortina y por la intensidad de su propia concentración.

—Córrete para mí. Despacio. Déjate llevar.

Me corrí. Subió por mí como una ola cuya cresta pude sentir porque él me había hecho sentir cada centímetro de la subida, y estuve en silencio salvo por un sonido largo y grave en el fondo de la garganta que no reconocí.

Me sostuvo durante todo el orgasmo con la boca y una palma plana en el vientre, y cuando la cresta pasó no me dejó caer; me fue bajando.

Los elogios fueron constantes durante todo el descenso. Mira eso, eso es, esa es mi chica lista, muy bien, tranquila, tranquila, déjate llevar. No paraba. No pasaba a otra cosa. Me estaba dejando terminar.

Subió por mi cuerpo y apoyó la frente contra la mía. Las piernas me pesaban como agua. Las manos me pedían su camisa. Me besó la nariz. Me besó la boca una vez, con cuidado.

—Una más —dijo.

—El.

—Una más, Sunshine. Si la quieres. Pídelo otra vez, o no lo hago.

—Por favor.

Volvió a meter los dedos dentro de mí antes de que terminara la palabra.

El pulgar encontró el punto que llevaba hora y media siendo entrenado.

Fue paciente otra vez —no más largo esta vez, sino exacto—.

Me besaba la comisura de los labios cada vez que me movía.

La otra mano me sujetaba la cadera con un peso que sentía en cada respiración.

Cuando pedí por segunda vez, lo hice con la mano en su pelo y la boca contra su oído y la voz deshilachada como un nudo a medio desatar.

—El. Por favor. Por favor. ¿Puedo?

—Belle. Puedes. Puedes.

Me corrí la segunda vez más fuerte que la primera.

Más largo. Más ruidosa de lo que habría querido —no me importa quién haya oído, dijo un pequeño pensamiento claro, en pleno clímax.

Me sostuvo la mandíbula y me dijo exactamente lo que veía.

Dijo «mira eso» en la comisura de mi boca.

Dijo «buena chica, mi chica lista, eso es».

Sollocé una vez al final —no por nada que doliera; por haber sido vista por completo sin esfuerzo.

Retiró la mano despacio. Pasó el brazo bajo mis costillas y me giró medio sobre él, y el oído me quedó contra su corazón.

Silencio durante un rato. La cortina se movió otro par de centímetros por la pared.

Me besó las pecas de la nariz. Dijo: —Belle, voy a cerrar los ojos dos segundos —y entonces el brazo bajo mis costillas se volvió pesado y lo sentí hundirse.

Se durmió.