CAPÍTULO 9 #2

De verdad programé. Esa era la parte enfermiza y hermosa.

Mi modelo se portó bien. Mi función de seguimiento de partículas iteró correctamente a lo largo de la plataforma.

Encontré un error en la corrección de Beaufort —un error de signo— y lo corregí mientras su pulgar trazaba la curva inferior del pecho en un arco pequeño y lento.

—Muy bien —dijo, cuando corregí el error de signo.

Gemí.

—Sí —dijo, pensativo—. Muy bien, Lila. Mira eso. Eres una chica muy lista y puedes programar mientras te toco. Di gracias.

—Gracias.

—Gracias, Soren.

—Gracias, Soren.

—Espléndido.

Deslizó un dedo lentamente por la línea del cabello en mi nuca. Justo ahí. Solo una vez.

No me tocó entre los muslos en los siguientes veinte minutos.

Me sostuvo. Observó mi pantalla. Cada vez que conseguía ejecutar una celda, decía algo breve y preciso —bien, ese es exactamente el eje, bien hecho, mira eso, buena observación— y cada vez que lo hacía, sentía cómo me humedecía más dentro de los pantalones cortos y no se lo decía y él lo sabía.

En el minuto cuarenta del bloque —había estado mirando la esquina de mi reloj— su mano se movió hacia el botón de mis pantalones cortos.

No lo desabrochó.

Apoyó el pulgar sobre el botón. Esperó.

—Pide.

—¿Pedir qué?

—Pide lo que quieras ahora.

Lo intenté. Las palabras subieron por mi garganta. No salió nada. Se me cerró la garganta.

—Lila.

—Por favor.

—Por favor qué.

—Por favor. Por favor, tócame.

—Ya lo estoy haciendo.

—Por favor —por favor, más. Por favor, tu mano—

Desabrochó el botón.

Bajó la cremallera lentamente, diente por diente, para que sintiera cada uno. Deslizó la mano dentro del lino y bajo el elástico de mi ropa interior y la posó abierta sobre mí —sobre todo mi coño, la palma plana, sin mover los dedos— y esperó.

Sollocé una vez. Solo un jadeo.

—Bien hecho, Lila. Bien hecho, dulce niña. Ahora termina la celda.

—No puedo—

—Puedes. Termina la celda.

Terminé la celda. No tengo idea de qué escribí. Observó mi pantalla todo el tiempo y debió de saberlo porque dijo, cuando pulsé shift-enter: —Eso está bien escrito. Guárdalo.

Lo guardé.

Movió los dedos.

No me penetró. No fue directo al clítoris. Trazó —despacio— arriba y abajo, una vez, dos veces, aprendiendo mi forma como un cartógrafo aprende una costa, y luego encontró mi clítoris, con precisión, y lo rodeó una vez, con precisión, y emití un sonido que no reconocí y se detuvo.

—No —dijo, suavemente—. No te corres en tu escritorio, Lila. Aún no te lo has ganado. Puedes correrte en mi suite. Solo ahí. Solo cuando yo te lo diga. ¿Entiendes?

—Sí. —Apenas podía decirlo.

—Sí qué.

—Sí, Soren.

—Bien hecho.

Mantuvo la mano sobre mí otros diez minutos.

Me tocó y se detuvo y me tocó y se detuvo.

Me dio la forma del orgasmo —la subida, la tensión baja detrás de las caderas, el sabor salado en la garganta— y cada vez que me acercaba se detenía y esperaba y murmuraba todavía no, Lila, todavía no, muy bien aguantando, aguanta, aguanta para mí hasta que estaba temblando contra su mano y no escribía nada y miraba fijamente un gráfico que no podía leer.

Retiró la mano.

Me abrochó los pantalones cortos, con mucho cuidado, sobre el cuerpo. Deslizó ese mismo dedo por mi nuca una vez más.

—Muy bien —dijo—. Guarda tu trabajo.

Lo guardé.

—Ven conmigo.

*

No me cargó. Las manos se quedaron donde estaban. Me condujo fuera de la oficina y por el pasillo cubierto entre el Ala A y el Ala B y caminé detrás de él con los muslos húmedos y el algodón pegado a la piel y no hice ni un solo sonido.

Los hombres no estaban por ninguna parte. Eso no fue un accidente.

Su suite daba al norte, austera y en penumbra.

Las persianas de lamas estaban medio cerradas contra el resplandor del mediodía y la habitación estaba llena de una luz plateada y lenta como el envés de una ola.

Una cama hecha con precisión militar. Una sola silla.

Un libro sobre la silla, con el lomo hacia arriba, una página marcada con un delgado marcador de latón.

No llevaba las gafas de lectura. Se las había quitado en la puerta de la oficina.

Cerró la puerta detrás de mí. Giró el pequeño cerrojo de latón.

—Desvístete —dijo—. Dobla la ropa. Ponla en la silla.

Me desvestí. Doblé. Puse los pantalones cortos y la camiseta y el sujetador deportivo y la ropa interior en la silla, sobre su libro, con precisión.

Se quedó de pie en el centro de la habitación y me observó. Su rostro no se movió.

—Ven aquí.

Fui.

—Arrodíllate.

Me arrodillé. El suelo era baldosa fría bajo las rodillas. Puso una toalla doblada debajo de mí sin mirar, con una mano, sin romper el contacto visual —había cogido la toalla de la cómoda en algún momento y no me había dado cuenta— y de pronto las rodillas descansaban sobre algo suave.

—Bien hecho. Manos detrás de la espalda.

Puse las manos detrás de la espalda y agarré una muñeca con la otra.

—Mira hacia arriba.

Miré hacia arriba.

Estaba completamente vestido. Camisa de lino gris, el cuello desabrochado un botón. Pantalones oscuros. Pies descalzos. La leve cicatriz de la mandíbula captando la luz. Ojos grises de tormenta, no suaves, no fríos —fijos. Fijos como un albañil fija una piedra.

—Has sido muy buena —dijo—. Hiciste exactamente lo que te dije en el escritorio. Ahora vas a correrte. Te correrás como yo quiera. Te correrás cuando yo diga. Entendido.

—Sí, Soren.

—Bien hecho.

Se desabrochó el cinturón.

No se quitó los pantalones. Se desabrochó el cinturón y los botones de la bragueta y sacó su polla —limpio, sin prisa, sin exhibición— y se me secó la boca y luego se me humedeció.

—Abre.

Abrí.

Me dio la punta de su polla. Solo la punta. Sostuvo el resto con la mano. Puso la otra —dedos largos, dedos precisos— en mi coronilla, sin apretar, descansando, y presionó el pulgar detrás de mi oreja.

—Suavemente —dijo—. Suavemente. Así. Lengua ahí. Sí. Bien hecho.

Chupé. Él me mantuvo quieta. No me dejó tomar más.

Me dio otro par de centímetros. Lo sostuvo. Otro más. Me observó la cara todo el tiempo. Observó cómo le sostenía la mirada sin ahogarme, sin apresurarme, y las rodillas me dolían maravillosamente contra la toalla y el clítoris me latía con fuerza.

Se retiró.

—Suficiente.

Se agachó. Ambas rodillas. De repente estaba muy cerca y muy cálido.

—A la cama.

Fui a la cama. Me subí. Él me colocó —tumbada boca arriba, brazos por encima de la cabeza, muslos abiertos— y lo hizo todo con la paciencia de quien prepara la mesa para un único invitado.

Se subió a la cama. No se desnudó más. Se quedó vestido. Deslizó una pierna larga entre las mías y presionó la costura de los pantalones contra mí y me oí gemir.

—Todavía no.

Puso dos dedos sobre mi clítoris. Trazó un círculo. Se detuvo. Otro círculo. Esperó.

No iba a follarme hasta que me hubiera hecho correr primero. Lo entendí de la manera en que se entiende un instrumento legal —cláusula por cláusula, con precisión, sin ambigüedad.

Me metió los dedos. Dos, luego tres. Los curvó. Encontró el punto dentro de mí que me hacía levantar las caderas y los mantuvo ahí.

Se quedó quieto.

Sostuvo.

—Suplica.

—Por favor.

—Exactamente qué.

—Por favor, déjame correrme.

—Cuándo.

—Ahora —ahora, Soren— por favor—

—Todavía no. —Sereno—. Pide otra vez.

—Por favor —please— Soren, por favor, he sido buena, yo—

—Exactamente. Has sido buena. Has sido muy buena. Y te correrás. Pero todavía no.

Curvó los dedos otra vez. Me observó la cara.

Observó cómo el rubor me subía por el pecho, cómo se me abría la boca, cómo se me abrían los ojos desenfocados.

Cuando me acercaba, reducía la velocidad.

Cuando me acercaba más, se detenía. Me mantuvo en ese borde —una, dos, tres, cuatro veces— mientras yo suplicaba en dos idiomas, mientras mis muslos temblaban contra su cadera, mientras mis caderas intentaban levantarse de la cama y no podían porque su antebrazo estaba sobre mi vientre, apoyado plano, manteniéndome clavada al colchón sin ningún esfuerzo.

La quinta vez —la quinta vez— dejé de intentarlo.

Algo en mí se soltó. No el orgasmo. El afán de alcanzarlo. Dejé de perseguirlo. Me hundí en su antebrazo, en sus dedos, en su voz, y dije, con voz pequeña y clara:

—Cuando tú lo digas.

Su cara no cambió. Sus ojos sí. Se oscurecieron, se encendieron, el gris volviéndose negro en el centro como un cielo que se encapota.

—Ahí está. —En voz baja—. Ahí está mi chica lista. Ahora. Córrete ahora.

Me corrí.

Durante dos segundos no pude ver. No cerré los ojos.

Los tenía abiertos y la luz de la habitación se volvió blanca y tenue y el único sonido era una nota larga y grave que no sabía que estaba emitiendo, y su antebrazo seguía sobre mi vientre, y sus dedos seguían dentro de mí curvándose firmes, y luego recuperé la vista y él me observaba como un hombre observa un río al que le ha cambiado el curso.

—Bien hecho.

Sacó los dedos.

Se desvistió entonces. Se quitó la camisa, la dobló, la dejó en la silla encima de mis cosas. Los pantalones, doblados. Estaba hecho de líneas largas y limpias, de músculo sereno, de la misma piel morena cálida en todos los ángulos, y sentí que se me nublaba la vista otra vez solo de mirarlo.

Se puso un condón. Dijo: —Te correrás otra vez. Te correrás cuando esté dentro de ti. Entendido.

—Sí.

—Sí qué.

—Sí, Soren.

—Bien hecho.

Se deslizó dentro de mí despacio. Se asentó hasta el fondo y se detuvo y se quedó ahí y simplemente me miró. Su boca en mi frente. Su aliento en mi sien. Su mano en mi garganta, palma plana, sin presionar, solo presente.

—Estás exactamente donde quiero que estés —murmuró—. Exactamente.

Me folló despacio, con precisión. No se apresuró. Contaba en su cabeza algún ritmo que solo él conocía. Me besó por primera vez entonces —el primer beso de verdad— y sabía a café y a algo levemente cítrico y su barba me raspó la barbilla y un pequeño sonido de dolor salió de mí que él se tragó.

Cuando me dijo que me corriera otra vez, me corrí.