CAPÍTULO 3 #2

—Bien —se enderezó. Se apartó del marco—.

El baño está una puerta a popa, a tu derecha.

La presión del agua es decente. Hay una toalla.

El champú huele a coco. No preguntes, no es mío.

Soren quiere hablar contigo cuando te sientas persona otra vez.

En el comedor. Es la sala grande en el centro del barco, a babor, teca con latón y una mesa con sitio para más gente de la que solemos necesitar. Tómate tu tiempo.

Inclinó la cabeza. Casi sonrió. No lo hizo. Era demasiado cuidadoso para eso conmigo esta noche, y odié que fuera tan cuidadoso y odié más que yo lo notara.

—Estarás bien, Doc —más bajo ahora—. Al menos eso te lo prometo.

Luego se fue. El pasillo se lo tragó. La puerta se cerró pero no se trabó.

Me quedé en medio de la cabina con mis propios pantalones cortos de lino doblados y una camiseta blanca suave en las manos, y lloré sin mover la cara, un truco que había aprendido una vez en el despacho de un profesor y que no había necesitado desde entonces.

Luego fui al baño, porque él tenía razón: necesitaba sentirme persona antes de sentarme frente a Soren Akkari.

*

El comedor ocupaba todo el ancho del centro del Undersong, a babor, exactamente donde Elias había dicho.

Teca hasta media altura y acero negro mate arriba; lámparas de lectura de latón en soportes basculantes a lo largo de la pared exterior.

Una mesa lo bastante larga para ocho, con rebordes tallados en los bordes para que los platos no se movieran con el oleaje.

Dos tazas de café ya dispuestas. Un vaso de agua.

Un bloc amarillo tamaño folio, medio girado. Un bolígrafo encima, con capuchón.

Él ya estaba allí. Sentado al fondo, con la espalda contra el mamparo para poder ver a cualquiera que entrara por cualquiera de las puertas.

Gafas de lectura de montura metálica bajas sobre el puente de la nariz.

Levantó la vista cuando entré y se quitó las gafas con un gesto limpio y sin aspavientos, las dobló y las guardó en el bolsillo del pecho.

Ojos gris tormenta. Eso fue lo primero que noté de él y lo primero que me irritó de él y lo primero que no dejaría de notar de él.

—Srta. Córdova —dijo—. Siéntese, por favor. ¿Café?

—No.

—¿Agua?

Me senté. Acepté el agua. No le di las gracias.

Me observó beber. No con grosería. Con actitud evaluadora.

Un hombre calibrando. Tenía una barba oscura y bien recortada contra una piel morena y cálida; la cicatriz en la mandíbula que Elias había mencionado de pasada una vez, en el momento en que aún no me había dado cuenta de que aquello era una presentación, le recorría el lado izquierdo, fina, plateada.

—Gracias por bajar —dijo—. ¿Puedo hablarle con franqueza?

—Puede hacer lo que quiera. Me tiene en un barco.

—Precisamente por eso pregunto —apoyó las manos sobre la mesa. Dedos largos. Sin anillos—. Preferiría que no hubiera malentendidos entre nosotros esta noche. Voy a explicarle lo que tiene en esa unidad y lo que le va a costar. Si prefiere que lo haga después de haber dormido, puedo esperar.

—Ahora.

—Muy bien.

Giró el bloc amarillo un par de centímetros hacia mí, como para incluirme en la misma página.

—El contenedor en el que buceó —dijo— salió de Ploče en abril.

Fue fletado a través de una empresa fantasma panameña, asegurado con una reaseguradora chipriota y declarado como fertilizante para una cooperativa centroamericana.

Todo eso es mentira. El contenedor contenía misiles antibuque rusos Kh-35U dados de baja y un cargamento suplementario de armas ligeras.

Estaba destinado a un comprador del cártel Costa Núcleo.

Se hundió en una tormenta antes del punto de transbordo frente a Gran Inagua.

La unidad que recuperó es una unidad de manifiesto blindada.

Su contenido incluye registros de embarque, rutas de transferencias bancarias, tres nombres y etiquetas geográficas de doce alijos.

Hizo una pausa. Me observó el rostro durante un instante preciso. No le di nada.

—Srta. Córdova. Los tres nombres en esa unidad pertenecen a hombres que oficialmente se retiraron del consejo de la Bratva en Moscú hace seis años.

En realidad, no están retirados. Son los Sovietniki, la vieja guardia, y controlan los negocios más lucrativos de una organización criminal muy grande.

Esa unidad es la prueba de que no están retirados.

Por tanto, merece la pena matarla por ella.

Dijo merece la pena matarla por ella de la forma en que otro hombre diría merece la pena llamar a un abogado. No me reconfortó. Todo lo contrario.

—Cuánto de muerta —dije. Me salió con voz firme. Estuve orgullosa de eso.

—¿Cuánto de muerta para cuándo?

—Para cuándo.

—Si hubiera informado a través del comandante Peter Vestal en el enlace de USNAVSO —dio un golpecito con el bolígrafo sobre el bloc—, que es el oficial de recepción al que el personal contratado por la NOAA comunica hallazgos anómalos en su nivel de profundidad y clasificación.

Si hubiera usado ese canal. Mi estimación es menos de setenta y dos horas.

—Vestal.

—Vestal está comprometido. Lo sabemos desde hace once meses.

—Lo sabían.

—Sabíamos de él. No sabíamos de usted. Lamento que no llegáramos a su barco antes de...

—No.

Se detuvo.

—No se disculpe conmigo en nombre de ellos. Quienesquiera que sean. Esa no es una moneda que pueda gastar ahora mismo.

—Entendido.

Dejé el vaso de agua. Mi mano estaba firme. Era el gradiente de presión dentro de mí haciendo su trabajo: la termoclina entre el miedo y la furia, y la furia flotaba arriba, más cálida y ligera, y aguantaba. No aguantaría para siempre. Lo sabía. Aproveché lo que pude mientras duró.

—Explíqueme —dije— por qué estoy en este barco y no en el mío.

—Dos razones —era paciente. No condescendiente.

Era la clase de paciente más peligrosa—.

Primero, porque el tercer barco que su capitán vio en el radar esta tarde no era de la Marina de los Estados Unidos.

Era un buque de apoyo con bandera privada, de propiedad ucraniana, operado bajo un subcontrato que se remonta, a través de seis empresas fantasma, a Iliá Marchenko.

Ese es uno de los tres nombres de la unidad.

La gente de Marchenko estaba a menos de seis millas náuticas de su posición cuando la interceptamos.

Si no lo hubiéramos hecho nosotros, lo habrían hecho ellos.

Somos, tácticamente, el resultado menos malo que tuvo hoy.

—Segundo.

—Segundo —dio un golpecito en el bloc—. Porque sabemos qué hacer con la unidad. Usted no.

—Sé mucho sobre qué hacer con datos en almacenamiento blindado.

Algo apenas perceptible ocurrió en la comisura de su boca. No una sonrisa. Un reconocimiento.

—No lo dudo, Srta. Córdova. Me refiero, específicamente, a que usted no sabe en qué contactos confiar, y yo sí. Eso no es una crítica. Es aritmética.

Lo miré fijamente.

Me sostuvo la mirada. No pestañeó. El gris de sus ojos no era gris en el sentido de nube de tormenta. Era gris en el sentido de la cara de una ola justo antes de que cambie la luz.

—Se le darán opciones —dijo—. No esta noche. Esta noche se le da agua, comida y una puerta con cerrojo por dentro.

—Mi puerta —dije— tiene el cerrojo por fuera.

—Eso es temporal. No es porque no confiemos en usted. Es porque no conoce el barco, y hay lugares en el Undersong donde es peligroso entrar sin más. Cuando lleguemos a tierra, se le dará una habitación cuya única cerradura estará de su lado. Tiene mi palabra.

—Su palabra es una moneda que tampoco puedo gastar.

—Podrá comprobarlo —dijo—. Con el tiempo.

Detrás de mí, la puerta del comedor se abrió sin que llamaran, y sentí que la habitación se recalibraba antes de girar la cabeza.

Roman había bajado. Tampoco llevaba chaleco; se había puesto una camiseta gris lisa y pantalones cargo, y el anillo en su mano derecha captó la luz de latón de la lámpara y la devolvió plana y blanca durante un segundo mientras apoyaba ambas manos en la cabecera de la mesa.

Platino liso. Banda ancha. Más viejo que el resto de él, de esas maneras sutiles en que el metal viejo es más viejo que el metal nuevo.

No se sentó. Me miró. Esperó hasta que le devolví la mirada.

—Chica —dijo él. Su voz era baja, pausada, ni cálida ni fría. Presente—. Una pregunta.

No respondí.

—¿Copiaste la unidad?

Dejé que la pregunta flotara en la habitación.

Dejé que me viera dejarla flotar.

Entonces dije:

—No.

Me observó un segundo más.

—Bien.

No dijo gracias. No dijo te creo. Giró la cabeza medio grado hacia Soren e hizo un pequeño asentimiento, y Soren tapó su bolígrafo y se puso de pie.

—Srta. Córdova, hemos terminado por esta noche —dijo Soren—. Gracias por su paciencia.

—Esa no es la palabra para lo que te di.

—Entonces gracias por lo que fuera.

Me puse de pie también. Mis rodillas hicieron lo que habían amenazado con hacer toda la noche; las tensé y miré la mesa durante dos respiraciones y le recordé a mi cuerpo que todavía estábamos, técnicamente, en un barco.

Roman se movió antes de que pudiera verlo moverse.

No me tocó. Se interpuso entre el marco de la puerta y yo, de modo que tuve que pasar junto a él en lugar de chocar con él, y mientras lo hacía —lo suficientemente cerca como para captar su olor, cedro y algo metálico y limpio que me recordó al aceite de armas calentado por la piel— dijo, en voz baja:

—Duerme, chica. Te despertaremos si hace falta.

Casi le respondí. Casi dije algo en español, pequeño y cortante. No lo hice.

Me fui. La puerta de mi cabina se abrió ante mí. Alguien había abierto la litera. Había un segundo vaso de agua en el escritorio. La bandeja con el plato vacío había desaparecido.

Me acosté sin desvestirme más y caí dormida al instante.