CAPÍTULO 2 #2

Mi nombre en su boca fue algo pausado, meditado. Tenía una textura para la que no encontraba palabras a las cuatro de la mañana con las comunicaciones satelitales muertas. Me golpeó en la parte baja de la espalda. Me aflojó las rodillas. Y a lo lejos, oí cómo cambiaba mi propia respiración.

El Jefe —Vásquez, aprendería después; Roman, aprendería después— no se perdió nada de eso.

—Vamos a registrar la embarcación —dijo. En voz baja. Sereno—. No le haremos daño. Se quedará donde está con Iáñez a su lado y nos dejará hacer esto.

El hombre de la tableta pasó junto a mí, silencioso como un memorándum, y bajó.

El hombre rubio me lanzó un beso al salir. —Ahí estás, buscaproblemas —dijo, y odié que algo feo en mi pecho se enganchara con eso.

Roman no envió a nadie a mi litera.

Fue él mismo.

Primero puso el seguro del rifle —un clic que sentí más que oí— y se lo echó al hombro antes de bajar por la escalera. Pequeña cortesía. No iba a apuntar a nada, ni siquiera por accidente, de camino a mis cosas.

Lo vi bajar un peldaño, luego otro. Su anillo de platino captó la luz del puente una vez, un destello mate. Tenía la boca muy seca. Sentí a Héctor junto a mi codo —lo sentí como se siente un calefactor en una habitación fría— y no lo miré.

Ansel avanzó medio paso.

Sentí, más que vi, al hombre de la tableta volver a subir desde el comedor e interponerse. No fue un movimiento de rifle. Fue un movimiento de cuerpo. Se colocó entre Ansel y Roman y dijo, tranquilo, frío:

—Jefe, esta tripulación no es el problema. Que siga así.

Le llamó Jefe a Ansel porque Ansel había sido jefe en su día. Lo dijo como cortesía.

También lo dijo como advertencia.

Ansel se detuvo.

Ansel —el hombre que doce horas antes me había dicho que no llevara la unidad encima cuando vinieran, el hombre que me había dicho claramente vendrán— Ansel miró la tableta en la mano del tercer hombre, y los ojos gris tormenta sobre ella, y cedió sin decir palabra.

—Akkari —dijo el tercer hombre, en su propia presentación tardía.

Un leve acento británico, Oxford suavizando las aristas.

Era con diferencia lo más improbable de la habitación —un abogado, en un barco de pesca, a las cuatro de la mañana, con una tableta en la mano— y sin embargo no habrías podido quitarlo de la escena sin que esta se desmoronara—.

Doctor Akkari. Podemos mantener esto en términos civilizados. Preferiría que así fuera.

—Están en mi embarcación —dijo Ansel.

—Así es, Jefe. Mis disculpas.

No sonaba muy arrepentido. Sonaba preciso —por cómo había tomado su propia palabra y la había depositado. Como si la hubiera usado cien veces en una habitación.

—Restauraremos su sistema de comunicaciones cuando nos vayamos —añadió—. Aparecerá como una pérdida transitoria en su registro. Es una cortesía. Por favor, tómela como tal.

Bajo cubierta, silencio. Luego un golpe sordo y leve. El armario del camarote. Mi armario.

Roman volvió a subir con la bolsa estanca naranja enganchada en un dedo.

No la levantó triunfante. No se giró hacia Akkari con una sonrisa. La dejó sobre la mesa de cartas como si quemara, como quien posa algo sobre un salvamanteles.

Abrió la cremallera, interponiendo su cuerpo entre la bolsa y los demás en el puente de mando, como quien protege una cerilla del viento. Miró dentro. Su rostro no cambió. Volvió a cerrarla.

Apoyó la mano encima. Me miró.

—Doctora —dijo—. Por favor. Siéntese.

No me senté.

Asintió, como si esa también hubiera sido la respuesta esperada, y rodeó la mesa de cartas hasta quedar a la distancia de un brazo.

Ni más. Ni menos. Lo bastante cerca para olerlo: cedro bajo el chaleco antibalas, el tufo metálico del aceite de armas, el leve alquitrán de alguna otra cubierta que había pisado antes que la mía esa noche.

Lo bastante lejos para que pudiera negarme.

—Hay una embarcación a tres coma uno millas por nuestra aleta de babor —dijo—. Lleva ahí las últimas seis horas. Ha mantenido la misma distancia durante dos de nuestros cambios de rumbo. No emite AIS. No emite transpondedor naval. No somos nosotros.

—Chorradas —dije.

No se inmutó ante la palabra.

—Rourke.

El hombre rubio sacó una segunda tableta fina de algún lugar de la cadera y la giró hacia mí. En la pantalla, un gráfico de sonar en tonos verdes. Un punto. Mi barco. Un segundo punto: el suyo. Un tercer punto, justo en la aleta de babor, inmóvil.

—Navegan en silencio, bonita —dijo Rourke, y su acento se había afinado.

Tocó el tercer punto con la yema del pulgar.

Bajo el tatuaje del ancla en su antebrazo derecho, otra línea de tinta negra se curvaba en la muñeca, pero no tenía cabeza para descifrarla—.

Llevan triangulando tu enlace de subida desde las diez de anoche, más o menos.

Ampliaron su radio de giro hace media hora.

Eso fue lo que alertó al Jefe en nuestro lado.

—Quiénes son.

—Equipo de limpieza —dijo Roman. Seco.

—Ustedes son equipo de limpieza.

—No.

Dijo no con su economía habitual. No para tranquilizar. Para informar.

—Usted —dijo— está a dos horas de un abordaje del que no saldrá caminando.

Tiene tres opciones. Puede quedarse y confiar en que nos equivocamos.

Puede llamar a Miami por la línea fija que le queda y confiar en que quien conteste no esté en la nómina de esa embarcación, y le prometo, Doctora, que lo está. O puede venir con nosotros.

—A dónde.

—A un lugar donde seguirá viva para poder enfadarse.

Miré a Ansel.

Ansel había palidecido. No miraba a Roman. No miraba a Elias ni a Soren. Miraba el tercer punto en el gráfico de sonar.

Algo en él —un hombre que había vivido en el agua el tiempo suficiente para ser un atlas de ella— lo reconoció.

Dijo, en voz baja, sin levantar los ojos:

—Vete con ellos, Doc.

Dejé de respirar.

—Ansel.

—Vete con ellos.

—Ansel, no. Yo...

—Vete con ellos —y cuando levantó la vista, sus ojos estaban húmedos. No lo ocultó—. Deja eso en la mesa de cartas también. Se queda en el agua de donde salió.

Se refería a la unidad.

Se refería a él mismo y a Mireya, y a una historia plausible sobre corrientes y una recogida de muestras, y ninguna prueba en su barco de lo que yo había sacado del contenedor.

Roman miró la bolsa estanca bajo su mano y la levantó. Se la encajó contra el costado como quien lleva un libro. Le dijo a Ansel:

—Tiene dos horas. Llévese a Mireya. Tire por la borda todo lo que no corresponda a una salida de prospección.

Diríjase al oeste. Si alguien le llama antes del amanecer, diga que no ha visto a la doctora Córdova desde el anochecer.

Si abordan de todos modos, coopere. En todo.

Déles acceso a las sentinas. Si preguntan por el contenedor, dígales exactamente lo que dicen sus registros. Nada más. Nada menos.

—Entendido.

—No encontrarán nada porque nosotros tomamos lo único que valía la pena encontrar.

—Entendido, Jefe.

La boca de Roman esbozó de nuevo ese gesto mínimo ante el «Jefe». Ansel lo había dicho bien. Lo había dicho como reconocimiento.

—Doctora Córdova.

Giré la cabeza.

Me estaba observando. Había... no iba a dignificar lo que pensé que vi en su rostro. No lo conocía. No conocía a ninguno de ellos.

—Tiene cinco minutos —dijo—. Una bolsa de lona. Todo lo que no pueda reemplazar. Todo lo que no deba encontrarse cerca de usted.

Esperó.

Esperó a que me moviera.

Héctor se removió a mi lado. Sus manos se mantuvieron a la vista. Dijo, en voz baja, cerca de mi oído, solo para mí:

—Respira, Lila. Respira.

Y lo hice —una respiración completa, adentro y afuera— y solo después de hacerlo comprendí que había estado observando mi pecho y había sabido cuándo decirlo.

Fui.

Bajé la escalera. Pasé el comedor, donde una taza de té que había preparado a las once seguía en el pasaplatos, ya fría.

Pasé el aseo de la tripulación. Entré en mi camarote.

El armario que Roman había abierto seguía entornado, mi traje de neopreno doblado exactamente donde lo había dejado, mi segundo regulador en su gancho.

Había sido meticuloso. De algún modo, esa era la parte más fea.

Había registrado con respeto. Había revisado mis cosas como se revisan las cosas de alguien que ya has decidido que no vas a perder.

Me quedé allí un segundo con la mano en el borde de la litera.

La cicatriz en mi antebrazo derecho —la línea pálida de cinco centímetros que llevaba desde los catorce años, cuando estrellé una bicicleta contra un manglar— captó la luz amarilla de la bombilla del camarote. Pensé, de forma estúpida y distante, en cuántos de ellos acabarían viéndola.

Entonces me moví.