3. POSESIÓN #2

—¿Esto tiene algo que ver con los disparos que oí por teléfono y con el espía que había en tu despacho el año pasado?

O con las varias decenas de veces que me había dejado sola en un trabajo sin dar explicaciones después de recibir una llamada idéntica.

Su mirada nerviosa y su silencio fueron respuesta suficiente.

Mi expresión se suavizó.

—Conrad, si tienes problemas, estamos aquí para ayudarte. Solo tienes que pedirlo.

Me dedicó su sonrisa falsa y más rastrera.

—No es nada, Cins. Puedes encargarte de esto sin mí, ¿verdad? Probablemente sea una farsa. Sigue todo el ritual, cobra y nos vemos mañana. ¡Siento mucho esto!

Volvió a meterse en el coche y me saludó con la mano mientras regresaba a la calle. Le devolví el saludo y luego suspiré.

No ocurría siempre. Pero sí con demasiada frecuencia. Conrad desaparecía sin más. Recibía una llamada y se marchaba. Y a menudo se iba de la ciudad durante siglos. Tom lo consideraba normal. Estaba demasiado acostumbrado. Los demás tampoco le prestaban atención.

Pero, después de encontrar el año pasado en el despacho de Conrad a un espía que se suicidó antes que arriesgarse a ser capturado, estaba bastante segura de que era algo más que nada.

Conrad también había sido quien nos sacó de los Bosques Inmortales cuando Tom hizo que nos quedáramos atrapados allí con su caminar por el vacío.

Era un hombre misterioso. Y eso era quedarse corta. Al menos, creía que podía confiar en él.

Bueno, no servía de nada perder el tiempo con conspiraciones. Tenía un trabajo que hacer.

Me volví hacia la casa mientras miraba el móvil. Conrad me había reenviado los detalles del trabajo.

Las posesiones eran raras. Las de verdad, quiero decir.

Y, cuando eran reales, solían ser sutiles e insidiosas.

La mayoría de las veces, una posesión era en realidad un espíritu oscuro que habitaba un cuerpo ya muerto, cuya alma verdadera había pasado al Intermedio y más allá.

Esos casos no eran difíciles de detectar ni de resolver.

Los espíritus oscuros rara vez sabían comportarse correctamente para no despertar sospechas.

Por lo general, los confundían con tumularios y acababan con ellos como tales.

Pero una posesión demoníaca era algo muy distinto. Aunque hacía falta un recipiente vacío para albergar un alma completamente nueva, existía un puñado de demonios capaces de aferrarse como parásitos a un alma e influir en ella para obligarla a cumplir su voluntad.

Habíamos exorcizado un caso así desde que empecé a dedicarme a esto con Conrad, y también había visto a un par de víctimas en recuperación en Heiligslicht cuando era estudiante.

No había sido agradable. Resultaba aterrador ver lo rápido que una persona de aspecto y comportamiento normales podía volverse tan enferma y retorcida cuando la garrapata demoníaca que llevaba dentro se sentía amenazada.

Antes me había equivocado. Esperaba de verdad que fuera una posesión falsa. Sobre todo sin Conrad.

Llamé a la puerta y esperé. Vi movimiento a través de la mirilla y entonces la puerta se abrió.

En el umbral había un hombre de mediana edad al que el peso del mundo había envejecido demasiado deprisa. La confusión ensombrecía su rostro pálido. Tenía bolsas bajo los ojos. Si no hubiera leído el informe, habría pensado que era un espíritu oscuro que poseía un cadáver.

—¿Peter Schmitt? —pregunté.

Asintió con vacilación.

—Disculpe, mi compañero no ha podido venir, pero le aseguro que estoy plenamente capacitada para desterrar demonios, espíritus oscuros y otras anomalías arcanas relacionadas.

Peter siguió mirándome desconcertado y agotado, hasta que una chispa de reconocimiento iluminó sus ojos.

—¿Es usted de esa pequeña agencia de Observatory?

—De la Agencia de Caza de Monstruos de Conrad Khoi, sí.

El Reckoning era más bien el nombre que usábamos entre nosotros.

Suspiró.

—Creía que había cancelado la cita con ustedes. Lo siento. Tengo la cabeza… Decir que la tengo hecha un lío sería quedarse corto. Pensé que necesitaba ayuda más profesional , así que contraté a Heiligslicht.

¿Más profesional? Estuve tentada de decirle cuatro cosas.

Entonces recordé que esa misma mañana habíamos destruido la mansión de un cliente.

Y, ahora que lo pensaba, esa mañana había habido una llamada antes de que partiéramos a cazar al cíclope.

Gibbs debía atenderla, pero estaba demasiado ocupado tocando la batería con un par de palillos chinos sobre montones de papeleo de Conrad.

Conrad había intentado justificar la presencia de Gibbs en El Reckoning encargándole tareas administrativas. Craso error. Estaba bastante segura de que habíamos perdido unos cuantos millones en trabajos desaprovechados mientras Gibbs se ocupaba del teléfono.

—Nunca sobran los purificadores —oí decir desde el interior a una voz femenina conocida. La edad la había ajado, pero no había mermado un ápice su elegancia ni su seguridad implacable.

Peter no discutió y se apartó para dejarme entrar antes de cerrar la puerta tras nosotros. La casa daba a un recibidor. Oí una conversación en voz baja al otro lado de una puerta situada a la derecha.

Asentí a Peter para agradecerle que me hubiera dejado pasar. Él cruzó despacio la puerta, arrastrando los pies por el agotamiento. Casi destrozado, si es que no lo estaba ya. ¿Qué estaba ocurriendo allí?

Había fotografías enmarcadas a lo largo del pasillo.

Peter aparecía en muchas de ellas. Entonces parecía más joven.

Más feliz. Lleno de color y alegría. Nada que ver con el cadáver andante que veía ahora.

Y la principal razón, supuse, era que en las fotografías más antiguas lo acompañaba una mujer.

Y, en las posteriores, un hijo. La presunta víctima de la posesión.

Sospechaba que la mujer ya no estaba con ellos. Sentí una punzada en el corazón. Sabía lo que era perder a una madre. Pero no a esa edad. Y no a una madre a la que había llegado a querer.

Decidí respetar la intimidad de Peter y de la historia de su familia, y lo seguí por la puerta.

Peter se sentó en un rincón de la habitación, frente a una mesa de comedor con dos sillas.

En un extremo estaba sentado el chico de las fotos.

Un adolescente de unos catorce años, quizá quince.

Llevaba una sudadera negra con capucha y una marca sin sentido, en un intento por parecer un skater punk.

Las puntas de su pelo rubio oscuro estaban teñidas de verde y azul.

Parecía un adolescente que atravesaba una fase. Si su madre había muerto, era de esperar. Pero la forma en que Peter se desplomó en la silla sugería que allí pasaba mucho más que la mera preocupación excesiva de un marido y padre afligido.

Sentada frente al chico había alguien a quien reconocí. Una mujer de unos sesenta años, con un rostro adusto y severo, el pelo blanco recogido en un tirante moño y una túnica de purificador inmaculada, blanca como la nieve.

—Señorita Giles. Cuánto tiempo —me saludó Delilah Gurtrum sin apartar los ojos del adolescente.

La última vez que había visto a Gurtrum, yo aún era sanadora en Heiligslicht.

Pero la conocía desde hacía muchísimo. Había formado parte del escuadrón de Herschel antes de dedicarse por completo a la sanación.

Estaba presente cuando Herschel me encontró tantos años atrás, gimiendo y escondiéndome de la realidad de que mis padres se habían matado el uno al otro en nuestra lúgubre y oscura chabola.

Era una sanadora excepcional. Médica antes del Cataclismo.

Y había desarrollado una chispa de purificación poco después de que se abriera el Vórtice.

Era como si siempre hubiese estado destinada a ser sanadora.

Utilizaba sus conocimientos de medicina mundana para reforzar su sanación.

Yo había estudiado brevemente bajo su tutela, pero ella siempre iba alternando entre distintas funciones.

Nunca se conformaba con ayudar a la gente de una sola manera.

—Siempre hay otra batalla —decía—. Otra herida que sanar. Otra alma que salvar. No existe una única forma de brindar salvación. Como purificadores, debemos librar todas las guerras.

Había mucho que admirar en ella.

—¡Paladín Gurtrum! —No pude evitar inclinarme un poco.

—Con Gurtrum basta —respondió. Tenía los codos apoyados en la mesa y los dedos entrelazados. No apartó la mirada del chico.

El chico parecía simplemente irritado. Hacía mucho que se había cansado de aquella tontería y solo quería que terminara. Empezaba a sospechar que Conrad tenía razón. Era una falsa alarma. Al menos podría ponerme al día con Gurtrum después. Ella tenía razón. Había pasado mucho tiempo.

—¿Más pringados inútiles, papá? ¡Por los dioses! Estoy bien. El que necesita un loquero eres tú —exclamó el chico, gesticulando con petulancia—. Que no me entiendas no significa que esté poseído. ¡Venga ya!

—No escuches a esa cosa —insistió Peter, levantándose y señalando a su hijo con más energía de la que creía que le quedaba—. Ese de ahí no es mi hijo.

—¿Qué le hace pensar exactamente eso? —pregunté.

Peter continuó señalando a su hijo. Después dejó que el brazo le cayera inerte junto al costado.

— Esa cosa sencillamente… no es él. Esa cosa no es mi hijo. Puedo sentirlo. Siento cómo eso me observa. Sale a escondidas por la noche y vuelve justo antes del amanecer, oliendo a ceniza.

Me asaltaron recuerdos de otro demonio relacionado con la ceniza. El Engendro de Ceniza que había matado a Herschel. Que casi había matado a Tom. Antes de que yo acabara con él.

—Fumo, papá. Eso no me convierte en un demonio. Idiota.

Peter miró fijamente a su hijo, boquiabierto y con lágrimas en los ojos. Aunque creyera que aquello era un demonio y no su hijo, aquellas palabras debían de haberle dolido.