4 NORA #4

Quienquiera que estuviera protegiendo a Nora Reyes había cometido un error. Le habían comprado tiempo, nada más. Mañana, la subasta se celebraría según lo previsto. Liz sería vendida al mejor postor, enviada al complejo de algún oligarca donde desaparecería para siempre.

Y cuando el polvo se asentara, encontraría a Nora. Encontraría a quienquiera que la estuviera ayudando. Y haría un escarmiento con ambos: el tipo de escarmiento que recordaba a todos por qué cruzarse con Viktor Kozlov era una sentencia de muerte.

El teléfono volvió a vibrar. Una foto esta vez: imágenes de seguridad granuladas del lugar de la emboscada. Un hombre con traje a medida, el rostro parcialmente oculto, arrastrando a Nora detrás de un coche mientras las balas volaban.

Amplié lo que podía ver. La postura. Los movimientos controlados. La forma en que se movía bajo el fuego.

Militar. Operaciones especiales, quizás. No era policía, demasiado bueno para eso.

Interesante.

—Alexei —llamé.

Apareció en la puerta al instante.

—¿Señor?

Le reenvié la imagen.

—Pasa esto por todas las bases de datos a las que tengamos acceso. Militar, seguridad privada, inteligencia. Quiero un nombre antes del amanecer.

—¿Y si lo encontramos?

Sonreí con una frialdad que no llegó a mis ojos.

—Entonces lo añadimos al entretenimiento de mañana. A los compradores siempre les gusta un buen espectáculo.

Alexei asintió y desapareció.

Volví a la ventana mientras el vodka me calentaba el pecho. Abajo, la ciudad zumbaba con su caos habitual: millones de personas viviendo sus pequeñas vidas, ajenas a la economía que bullía bajo la superficie.

Nora Reyes pensaba que podía salvar a una chica. Ese era el problema con los idealistas: no podían ver la escala de lo que estaban combatiendo. Liz era una sola gota en un océano. Incluso si Nora tenía éxito, habría cien chicas más mañana, mil el próximo mes.

A la máquina no le importaba la esperanza. Le importaba la oferta y la demanda. Y la demanda era infinita.

Aun así, reconocía —aunque solo fuera para mis adentros— que la persistencia de Nora era admirable. Tonta, pero admirable. En otra vida, podría haberla reclutado. Ese tipo de fuego resultaba útil cuando se canalizaba bien.

Pero ella había elegido su bando. Y en este mundo, elegir mal significaba morir de mala manera.

«Disfruta tu tiempo prestado, pequeña trabajadora social», pensé, alzando mi copa hacia la ventana. «No durará mucho».

El nombre llegó más rápido de lo que esperaba.

Colt Sullivan. Ex JSOC. Actualmente en seguridad privada. Patrimonio de nueve cifras.

Estudié el expediente que Alexei había recopilado, pasando las páginas lentamente.

Registros de servicio militar —la mayor parte censurados—, lo que me decía más que el texto visible.

Servicio distinguido. Múltiples condecoraciones.

Luego una baja abrupta hacía seis años, justo después de una misión en Ucrania que había sido borrada de los registros oficiales.

Interesante.

—¿Qué pasó en Ucrania? —pregunté.

Alexei se removió incómodo.

—Nuestras fuentes son limitadas, pero hay rumores.

Una operación de tráfico —no nuestra— fue desmantelada.

Se perdieron varios activos de alto valor.

El informe oficial culpó a la acción enemiga, pero...

—vaciló—. Algunos dicen que Sullivan se salió del guion.

Que intentó rescatar a alguien que no debía.

—¿Y fracasó?

—La chica murió. Sullivan renunció tres meses después.

Dejé el expediente mientras una sonrisa me curvaba los labios. Un héroe con complejo de salvador. Eso explicaba por qué había intervenido por la trabajadora social. Por qué lo arriesgaba todo por una adolescente a la que nunca había conocido.

Hombres como Sullivan eran predecibles. Necesitaban rescatar gente. Necesitaban ser el caballero andante que acude al rescate. Era una debilidad que podía explotar.

—La subasta es mañana —dije—. Sullivan vendrá por la chica.

—¿Deberíamos cancelar? ¿Mover la mercancía?

—No.

Me levanté y caminé hacia la ventana. Abajo, la ciudad zumbaba con su caos habitual: millones de personas viviendo sus pequeñas vidas, ajenas a la economía que bullía bajo ellas.

—Dejaremos que venga. De hecho, se lo pondremos fácil.

—¿Señor?

—Sullivan piensa que es el cazador. Le mostraremos que es la presa.

Me volví hacia Alexei.

—Duplica la seguridad en el Búnker. Posiciones ocultas, campos de tiro superpuestos. Cuando haga su movimiento, quiero que esté rodeado.

—¿Y la trabajadora social?

—Ella también estará allí. No podrá mantenerse alejada, no cuando su preciosa Liz esté a punto de ser subastada.

Sonreí.

—Los atraparemos a los dos. Sullivan podrá mirar mientras vendo a su mujer al mejor postor, justo al lado de la adolescente que vino a salvar.

Alexei asintió y ya estaba sacando el teléfono para transmitir las órdenes.

Volví a la ventana y contemplé las luces que parpadeaban por toda la ciudad. Mañana sería entretenido. El héroe caería, las mujeres serían vendidas, y todos recordarían por qué meterse con Viktor Kozlov era una sentencia de muerte.

«Disfruta tu última noche de libertad, Sr. Sullivan. Mañana aprenderás lo que es el verdadero miedo».