CAPÍTULO OCHO La grieta en el espejo

Los registros de Vesper, ya depurados, llegaron un jueves y eran incorrectos.

Ya lo sabía incluso antes de terminar la primera página.

¿Sabes cuando te das cuenta de que una canción está desafinada antes de que tu cerebro siquiera identifique la nota?

No por análisis, sino por instinto, por esa parte de ti que reconoce lo que está mal, como tu lengua reconoce el veneno.

Algo amargo. Algo que no debería estar ahí.

Llevaba dos horas comparando los registros de las Islas Caimán con mis datos de Ashford Holdings, y las discrepancias se multiplicaban como grietas en un parabrisas, cada una pequeña por sí sola, cada una conectada con las demás, cada una extendiéndose desde un punto de impacto central que podía sentir pero aún no ver.

Los nombres de las entidades eran diferentes. Ya lo había notado en el primer análisis. Pero ahora estaba encontrando más.

Registros de fecha y hora inconsistentes.

Una transferencia bancaria con fecha del 15 de marzo en el libro mayor de Ashford aparecía como del 17 de marzo en los registros de las Islas Caimán, una diferencia de dos días que no tenía sentido para una transferencia electrónica, que se liquida en horas, no en días.

A menos que alguien hubiera ajustado manualmente la fecha posteriormente.

A menos que alguien hubiera accedido a los registros y alterado la cronología en cuarenta y ocho horas para romper la sincronización entre los dos conjuntos de datos, lo que dificultaba la conciliación de las transacciones entre los sistemas.

Números de referencia alterados. Cada transferencia entre empresas tiene un número de referencia único: una secuencia de dígitos y letras que actúa como una huella digital, vinculando el registro de origen con el de destino.

En siete de las once transferencias de Vesper, los números de referencia en los registros de las Islas Caimán no coincidían con los del libro mayor de Ashford.

Las diferencias eran mínimas —un dígito intercambiado aquí, una letra cambiada allá—, pero consistentes.

Deliberadas. Obra de alguien que entendía cómo los auditores forenses rastrean las transacciones y que había roto sistemáticamente los vínculos.

Y los metadatos. Las huellas digitales en los propios archivos: fechas de creación, fechas de modificación, registros de acceso de los usuarios.

Todos los archivos de las Islas Caimán se habían modificado en el mismo intervalo de setenta y dos horas.

Once días antes. Tres días después de que comenzara la auditoría.

Alguien había examinado estos registros con precisión quirúrgica y los había alterado lo suficiente como para detener la investigación.

No lo suficiente como para despertar sospechas evidentes —los valores seguían coincidiendo, la estructura general permanecía intacta—, pero sí lo suficiente como para crear confusión, para oscurecer las cosas, para ganar tiempo.

¿Qué hora es?

Me recosté en la silla. Me quité las gafas. Presioné las yemas de los dedos contra mis párpados cerrados hasta que vi estrellas.

La persona que hizo esto era buena. No excelente; un falsificador excepcional no habría dejado los metadatos expuestos, no habría ignorado las discrepancias en las marcas de fecha y hora, no habría estandarizado tanto los cambios en los números de referencia que el patrón de alteración fuera, en sí mismo, un patrón que yo pudiera rastrear.

Pero buena. Competente. Alguien que entendía los sistemas financieros a la perfección, que tenía el acceso técnico para modificar los registros archivados y que lo hizo rápidamente, bajo presión, en el corto tiempo transcurrido entre mi llegada a Thorne Tower y la entrega de los archivos a mi escritorio.

Alguien que estaba conmocionado.

Estupendo. La gente que está molesta comete errores. Y esta persona había cometido varios.

Abrí los ojos. Miré el bloc de notas donde había estado elaborando el perfil, la lista de atributos, el campo de sospechosos cada vez más reducido, la flecha que apuntaba, con creciente precisión, a un solo nombre que aún no había anotado.

Tomé mi bolígrafo. Lo sostuve sobre el papel.

Así que lo dejé a un lado.

Todavía no. Tenía indicios, circunstancias e instinto, pero no pruebas.

Y las pruebas marcaban la diferencia entre una acusación y una condena.

Las pruebas eran la diferencia entre atrapar a un ladrón y simplemente advertirle.

Si me equivocaba, si señalaba a la persona equivocada, si revelaba mis cartas demasiado pronto, el verdadero ladrón sabría que lo estaba investigando y desaparecería.

El dinero se desviaría. Las empresas fantasma se disolverían.

El rastro se enfriaría para siempre, y cuarenta y siete millones de dólares —probablemente mucho más— se desvanecerían en el vacío legal entre jurisdicciones como humo tras una cortina.

No podía permitirme el lujo de equivocarme.

Necesitaba más datos. Necesitaba el vínculo entre Vesper Holdings y el destino final del dinero, la cuenta o cuentas donde se acumularon 47 millones de dólares en seis años, mientras Dominic Thorne creía que su imperio era limpio.

Y necesitaba encontrarlo sin que la persona que alteró esos registros supiera que yo seguía buscándolo.

Esto significaba que ya no podía solicitar archivos por los canales oficiales. Todas las solicitudes que había hecho hasta ese momento habían pasado por Lucas Wren. Y todos los conjuntos de registros que había recibido a través de Lucas Wren habían sido manipulados.

Los cálculos no fueron complicados.

Guardé mi libreta en mi bolso. Apagué mi computadora. Salí de la oficina.

No volví a casa.

El bar de Armitage estaba más tranquilo esta noche.

Martes. La calma posterior al fin de semana, cuando los clientes bebían más despacio, hablaban más bajo y la máquina de discos tocaba canciones que nadie había elegido de la lista de reproducción personal de Phil, con mucho Springsteen y Fleetwood Mac, y esa clase de melancolía que se sentía como una ducha caliente en lugar de una fría.

Maren estaba en nuestra mesa. De espaldas a la pared. Un whisky puro. Había pedido vino y patatas fritas para mí otra vez, y verla tan serena, presente y auténtica en un mundo que parecía cada vez menos real con el paso de las horas me impactó profundamente.

"Tienes peor aspecto que la última vez", dijo.

"Tus halagos están evolucionando mucho."

"Hablo en serio. Has adelgazado. Tus ojos parecen los de alguien que no ha dormido bien, tienen una mirada extraña. Son como los faros de un coche con la batería casi descargada. Siguen encendidos, pero con menos intensidad."

"Poético."

"Exacto. Cómete tus papas fritas."

Me comí mis papas fritas. Ella me observaba mientras las comía con la atención concentrada de una mujer que había decidido que mi ingesta calórica era su responsabilidad personal y que no se dejaría disuadir por mi resistencia, mi sarcasmo o el hecho de que yo fuera un adulto capaz de alimentarme solo.

—Háblame —dijo ella.

"Los registros han sido alterados."

Ella no reaccionó. No visiblemente. Pero percibí un cambio en el ambiente entre nosotras, una tensión que no podía ver. Las señales de Maren eran sutiles. La mayoría de la gente no las habría notado. Yo no era como la mayoría.

—¿Cómo alterada? —preguntó ella.

"Se cambiaron los nombres de las entidades.

Se alteraron las marcas de tiempo. Se corrompieron los números de referencia.

Los metadatos muestran que los cambios ocurrieron once días después de que comenzara la auditoría.

Alguien rebuscó en los archivos de la filial de las Islas Caimán y los borró por completo. Rápidamente. Bajo presión."

"¿OMS?"

"Los documentos fueron entregados por una sola persona. Todas mis solicitudes se tramitaron a través del mismo canal. La misma oficina. El mismo hombre."

El vaso de Maren se detuvo a medio camino de sus labios. "Estás hablando del abogado, Wren."

"Estoy hablando de un patrón. No voy a mencionar nombres todavía."

"Pero el patrón apunta hacia él."

"El patrón apunta a alguien con acceso a la alta dirección, autoridad legal sobre filiales en el extranjero, conocimiento de la agenda de Dominic y capacidad para modificar los registros corporativos sin activar alertas internas.

El número de personas en la empresa que encajan con esta descripción es muy reducido. "

"¿Qué tan pequeño?"

"Uno."

Maren dejó su vaso. Me miró, me miró fijamente, de la misma manera que miraba cuando evaluaba a un paciente en la sala de urgencias, interpretando los signos vitales a través del comportamiento, triangular lo que la persona decía con lo que su cuerpo mostraba.

—Sera —dijo—. Necesito preguntarte algo, y necesito que seas sincera conmigo.

"Siempre soy sincero contigo."

Siempre eres muy preciso conmigo. Esto no es lo mismo. Ser honesto significa decirme cosas que no quieres decir. Ser preciso significa decirme cosas que son seguras. Se inclinó hacia adelante. ¿Es solo por el dinero?

Fruncí el ceño. "¿De qué otra cosa podría tratarse?"

"El hombre. Thorne."

El alevín que tenía en la mano dejó de moverse. Lo puse en el suelo.

"¿Y qué hay de él?"

"Tu párpado izquierdo está temblando."

"Me tiembla el párpado izquierdo cuando estoy cansado."

"Te tiembla el párpado izquierdo cuando mientes. Y no estás cansada, quiero decir, sí lo estás, estás agotada, pero no es por eso que te tiembla. Te tiembla porque dije su nombre y algo le pasó a tu cara que estás tratando de fingir que no pasó."

Devolví la patata frita. Me la comí. La mastiqué despacio, ganando tiempo, lo cual fue inútil porque Maren podía leer mis tácticas dilatorias de la misma manera que yo leo los registros financieros: con precisión, paciencia y la absoluta certeza de que la verdad estaba ahí fuera en alguna parte y que ella la encontraría.

"Él es mi cliente", dije.

"Eso no es lo que pregunté."

"Él es el director ejecutivo de la empresa que estoy auditando. Nuestras interacciones han sido profesionales."

"Eso tampoco es lo que yo pedí."

"Maren"