CAPÍTULO DOS La arquitectura de las mentiras #2

"Dominic Thorne se va a sentar con una contadora forense de una empresa desconocida, ¿y para qué? ¿Solo charlar? ¿Preguntarle por su fin de semana? ¿Comparar consejos sobre hojas de cálculo?"

"La dejaré hacer su trabajo."

"¿Vas a dejar que revuelva entre nuestros libros?"

"En los libros de Ashford Holdings. Sí."

"¿Y si ella investiga más a fondo que Ashford?"

"Ella lo hará."

"¿Y si encuentra algo que no quieres que encuentre?"

Lo miré. Lo miré fijamente. Dejé caer la máscara, no del todo, nunca del todo, pero lo suficiente para que Lucas viera lo que había debajo. Aquello que no era ni disciplina, ni estrategia, ni la frialdad y precisión mecánica de un hombre que dirigía un imperio de catorce mil millones de dólares.

El problema era el hambre.

—No encontrará nada que yo no quiera que encuentre —dije—. Porque no hay nada que encontrar.

Lucas sostuvo mi mirada durante tres segundos. Luego, sonrió con la misma sonrisa que conocía desde que teníamos diecinueve años, una sonrisa cálida y tranquila, llena de una lealtad que nunca cuestioné.

"Por supuesto", dijo.

Se puso de pie. Se arregló la chaqueta. Caminó hacia la puerta.

"Lucas."

Se detuvo. Se dio la vuelta.

"Los registros offshore de las entidades de las Islas Caimán. Si ella los solicita, se le concederá acceso total. Sin ningún tipo de ocultamiento ni censura. Todo."

Algo cruzó su rostro. Duró menos de un segundo: una tensión alrededor de sus labios, un entrecerrar los ojos, el tipo de microexpresión que la mayoría de la gente no podría ver desde el otro lado de una mesa en una habitación oscura.

Podía ver. Siempre podía ver. Mis ojos funcionaban de maneras que no cuestionaba, en la oscuridad, a distancias que no tenían sentido, con una claridad que nada tenía que ver con una visión perfecta y todo que ver con lo que fuera que estuviera dentro de mí, algo que mantenía encerrado, silencioso y sin nombre.

—¿Todo? —dijo Lucas.

"Todo."

"Dom, le estás entregando las llaves del reino a un extraño."

"Ella no es una desconocida."

"Ella no lo sabe."

Se marchó. La puerta se cerró tras él. Sus pasos se alejaron por el pasillo, sesenta y dos pasos por minuto, firmes como un reloj, firmes como un hombre que no tenía nada que ocultar.

Pero lo que vi en sus ojos no era nada. Era algo. Aún no sabía qué. Pero reconocí su forma, como reconozco la forma de un problema incluso antes de poder nombrarlo: por el vacío que dejaba, por el aire que desplazaba, por el leve, casi imperceptible, olor a algo que no andaba bien.

Podía oler cosas que no debería poder oler. Otra pregunta. Otra puerta cerrada con llave.

Me levanté. Me acerqué a la ventana. El sol salía sobre el lago Michigan, tiñendo el agua de negro a hierro, hasta que aparecieron los primeros tonos dorados.

La ciudad despertaba bajo mis pies: el tráfico aumentaba, las luces se encendían en los edificios comerciales, tres millones de personas comenzaban su día con café, desplazamientos y las actividades cotidianas de la vida.

Mi teléfono vibró. Era un mensaje de Yuri.

Me subí al coche. Ya voy. 28 minutos.

Veintiocho minutos.

Apoyé la palma de mi mano contra el cristal. Estaba frío. El frío era una sensación agradable. Aterradora. Real.

Faltaban veintiocho minutos para que entrara en mi edificio.

Antes de que me mirara con esos ojos oscuros que reconocí de una fotografía que había contemplado tantas veces que había perdido la cuenta.

Antes de que empezara a hacerme preguntas que yo respondería con versiones cuidadosamente elaboradas de la verdad, versiones precisas pero incompletas, como la fotografía de una habitación que es fiel a la realidad pero no muestra lo que hay detrás de las paredes.

Pasé tres años preparándome para este momento.

Preparando el terreno. Moviendo las piezas.

Sobornando a las personas adecuadas, ocultando los documentos necesarios, orquestando las circunstancias ideales para que, cuando llegara el momento en que Volkov se acercara demasiado, cuando la distancia entre Sera y el peligro se redujera hasta el punto en que ya no tuviera margen de seguridad, pudiera traerla conmigo.

No al azar. No caóticamente. Arquitectónicamente.

Elegí a Calloway & Briggs porque eran lo suficientemente pequeños como para ser agradecidos y lo suficientemente débiles como para ser gestionados.

Elegí a Ashford Holdings como firma auditora porque era lo suficientemente real como para justificar su presencia y lo suficientemente específica como para que yo pudiera controlar sus hallazgos.

Redacté la carta de encargo solicitándola específicamente porque la necesitaba, y porque la alternativa —un desconocido revisando mis registros, alguien sin la precisión necesaria, alguien que podría pasar por alto detalles importantes o encontrar información irrelevante— era inaceptable.

Todo estaba planeado. Todo era intencional. Se tuvieron en cuenta todas las variables.

Excepto uno.

Eso es todo.

Podía manipular las circunstancias, pero no su reacción. Podía hacerla entrar al edificio, poner los documentos delante de ella, interponerme en su camino. Pero no podía lograr que confiara en mí. No podía hacer que me viera como algo más que lo que era: el hijo del hombre que asesinó a su madre.

Y no podía... esa era la parte que me hacía caminar de un lado a otro por la noche, la parte que desgastaba mis pisos de madera y mi cordura... No podía controlar lo que sentía.