CAPÍTULO 14

«Mujer que entrega secreto de hombre ama por interés, o odia por experiencia.»

VALENTINA ROSSI

No dormí.

Me quedé tumbada boca arriba, con los ojos abiertos en la oscuridad, sintiendo cómo el jazmín de la muñeca me devolvía la parra a cada hora en punto del reloj.

Las dos. Las tres. Las cuatro.

Su pulgar en la comisura de mi boca, el peso de su rodilla en la mía, su mano cayendo de vuelta sin pelea cuando la aparté.

Treinta años sin que nadie le dijera que no, probablemente había pensado él. Yo también lo había pensado. Ahora pensaba muchas cosas por Luca Moretti: sentía cosas por él que parecían pensamientos suyos que habían entrado en mí por ósmosis, por el olor, por el aire de la casa.

Me levanté a las seis.

Me di una ducha fría y me puse unos pantalones negros, una blusa blanca, recogiéndome el pelo en un moño.

Uniforme. Hoy era día de trabajo: no de vestido, no de parra, no de pulgar en la comisura de la boca.

Hoy era el día de Bianca.

Bajé a las ocho y me encontré a Luca en el pasillo, entre la escalera y la sala del desayuno.

Acababa de bajar de su habitación: las mangas ya remangadas, camisa blanca, sin chaqueta, el pelo aún húmedo de la ducha.

No me esperaba allí, yo tampoco lo esperaba a él. Nos detuvimos en mitad del pasillo, a unos dos metros el uno del otro, bajo la luz amarilla del candelabro de la escalera.

—Bella.

—Luca.

Me miró de arriba abajo. Se tomó su tiempo.

—Prefiero el vestido azul marino.

Sonreí, casi sin querer.

—Tendrás que esperar hasta la próxima parra.

—¿Cuándo?

—Cuando haga la pregunta correcta.

Se rió y vino hacia mí. No llegó hasta donde yo estaba: pasó a mi lado en el pasillo, con el hombro rozando ligeramente el mío, de la manera en que el hombro de un hombre grande roza el de una mujer cuando pasa a propósito por un pasillo que tenía espacio de sobra para no rozar.

Su piel quemó a través de la tela.

—A presto, bella —dijo, sin volverse.

Siguió andando, y yo me quedé quieta en el pasillo diez segundos antes de conseguir acordarme de adónde iba.

Bianca, Valentina.

Bianca ya estaba en el salón de música cuando llegué.

No en el sofá blanco esta vez, sino en la banqueta del piano, de espaldas a la entrada.

Me detuve en la puerta.

Tocaba bien. No Chopin: Debussy, Clair de Lune. Las manos pequeñas, con sus anillos, recorriendo las teclas con la precisión de quien aprendió de niña.

No sabía que tocaba; había imaginado que era del tipo que aprende a fingir que toca para impresionar a los hombres en las cenas.

Me quedé en la puerta, no la interrumpí.

—Siéntate, Valentina.

Fui hasta el sofá blanco y me senté.

Hoy estaba sin maquillaje, sin el vestido gris oscuro. Sus ojos verdes tenían unas ojeras que los polvos compactos habían escondido la noche del compromiso, y que hoy había dejado a la vista a propósito.

—Lo he pensado toda la noche —dijo con la voz más baja que ayer, más cansada—. Acepto. Pero hay una condición.

—¿Cuál?

—Te cuento todo lo que sé sobre tu padre, Valentina. Todo. Y a cambio, Luca no lee ni una palabra de las cartas, y tú me dejas salir viva de Posillipo.

—¿Cómo que salir viva?

—Bella —dijo sin más, sin teatro—. ¿Crees que Luca va a dejarme respirando después de descubrir lo que hice?

—¿Qué hiciste exactamente, Bianca?

Apoyó las dos manos en la banqueta del piano, detrás de ella, mirando al suelo.

—Manipulé el sobre.

—Lo sé.

—Pero no fue idea mía. Fue idea de tu padre.

Vi el Vesubio por la ventana del salón: aún dormido, al otro lado del agua, indiferente como siempre.

—Sigue.

—Tu padre me buscó en enero. Una semana después de que rompiera con Luca. —Su voz se volvió más firme a medida que hablaba, como quien se acostumbra a la confesión—. Ya sabía que habíamos roto. No sé cómo, pero lo supo, en cuarenta y ocho horas. Me citó para una comida en Roma, en el hotel Hassler.

—¿Qué más?

—Sabía desde hacía años que era del hampa, Valentina. Sabía lo que era. —Me miró decidida—. Cuando me citó en Roma en enero, sabía que no era para reconciliarnos. Sabía que era para usarme.

—¿Usarte cómo?

—Me ofreció doscientos mil euros por hacer tres cosas.

—¿Cuáles?

—Primero: seguir circulando por la vida de Luca como amiga de la familia, para seguir teniendo acceso a la casa.

Segundo: cuando llegaras, presentarme a ti.

Sembrar la duda sobre Luca en tu cabeza.

Descubrirías las cosas despacio —una a una— y por mí, no por Luca.

Tercero: manipular el sobre, cambiar la fecha de aquella carta, para que se sospechara algo, se instalara la confusión y tuvieras que elegir de quién desconfiar: de Luca o de tu padre.

Y como creciste odiando a Luca, apostó a que elegirías desconfiar de él.

Sentí la sangre subiéndome por la nuca.

—Mi padre...

—Tu padre...

—Mi padre te contrató para manipularme dentro de la casa de Luca.

—Sì.

—¿Por qué?

—Porque tiene miedo de que descubras, bella.

—¿Descubrir qué?

Me miró, más cansada de lo que la había visto nunca.

—Que Matteo está vivo.

La sala se apagó y se encendió de nuevo. Vi la luz del salón temblar un segundo —¿fue la luz, o fui yo?— y volver.

—¡¿Cómo?!

—Matteo está vivo, Valentina —dijo Bianca despacio, sin más, sin placer—.

Comí con él en Capri hace nueve días. Tu padre fingió su muerte en dos mil diecinueve.

Lo metió en una propiedad de la familia en algún lugar de Suiza durante tres años, y hace dos meses lo sacó de allí y lo llevó a Capri.

Está escondido en la casa de una vieja amante de tu abuelo, en una calle llamada Via Tragara. Una casa rosa con una cerca de hiedra.

No conseguía respirar.

—¿Por qué?

—Porque Matteo había descubierto, en dos mil quince, que tu padre estaba robando a los Moretti.

Estaba desviando dinero de operaciones conjuntas a cuentas en el extranjero a nombre suyo y de los socios sicilianos.

Matteo lo confrontó, y tu padre mandó matar a su hijo.

—Bianca cerró los ojos medio segundo—. Pero en el último minuto no fue capaz, solo cambió la orden y mandó esconderlo.

—Matarlo… habría sido más fácil.

—Matarlo habría sido más fácil para cualquier padre, no para Salvatore Rossi.

Salvatore es orgulloso, pero no es un monstruo completo.

Mientras Matteo siguiera desaparecido, podía controlar la historia, y podía usar la muerte falsa para culpar a los Moretti e iniciar la guerra que de verdad quería iniciar.

—¿Por qué quería la guerra?

—Por el control del sur, por las rutas, por el banco privado de los Moretti, que quería absorber. Bella, las mismas cosas por las que los hombres de esta famiglia matan desde hace trescientos años.

Me quedé quieta.

La sala seguía normal, los relojes seguían marcando. El Vesubio seguía allí. Bianca seguía en la banqueta del piano con su confesión colgando en el aire entre nosotras como una cortina.

Pero dentro de mí, algo se estaba rompiendo despacio. Sentía las piezas reorganizándose.

Matteo, vivo. En Capri. Hace nueve días. Comiendo con ella.

—¿Por qué te lo contó, Bianca? ¿Por qué te buscó Matteo en Capri?

—Porque descubrió que tu padre te prometió a Luca, bella.

Y no quiere que la boda se celebre. Porque mientras seas la prometida de Luca, Luca no puede descubrir que está vivo.

Y mientras Luca no pueda descubrirlo, Matteo seguirá en una jaula de lujo en la isla.

Quiere salir, volver a Palermo, y para eso necesita que la boda no se celebre.

—Entonces, ¿para qué te buscó exactamente?

—Para que te convenciera de huir, para que te convenciera de volver a Palermo, y también para que te convenciera de rechazar a Luca antes del ocho de septiembre.

—¿Y por qué motivo me cuentas esto?

Entonces me miró. Y por primera vez desde que conocí a Bianca Varga, vi algo que parecía verdad en sus ojos.

—Porque tu padre me ofreció doscientos mil euros en enero —respondió sin más—.

Pero Luca me dio siete años de su vida, bella.

Y, incluso cuando rompió, incluso cuando me echó, incluso cuando me cambió por una muchacha de veintitrés años recién salida del convento que levanta la barbilla cuando alguien duda de ella, aun así no soy capaz de traicionarlo del todo.

—Miró al suelo, pensativa—. Manipulé el sobre, hice lo que le prometí a tu padre, pero no soy capaz de dejarte volver a Palermo sin saber.

—¿Por qué no?

—Porque eres lo único que le ha pasado a Luca en siete años que va a salvarlo. Y yo, incluso ahora, incluso dolida, lo prefiero salvado antes que vengado.

Tragué saliva y me levanté despacio. Me temblaban las piernas.

—Bianca. Me estás contando esto porque sabes que se lo voy a contar a Luca.

—Lo sé.

—Y le estás pidiendo a él que te deje viva.

—Te estoy pidiendo a ti que le pidas que me deje viva. Eso es diferente.

La miré tanto rato que desvió la mirada.

—Lo pediré.

—Grazie.

—Pero te vas de Posillipo mañana. Y no vuelves nunca más.

—Capisco.

—Y si descubro, en cualquier momento de los próximos veinte años, que te estás viendo con mi padre otra vez, vuelvo yo misma a Palermo y termino lo que Luca no terminó. Chiaro?

—Chiaro, signora Moretti.

La palabra me golpeó en el pecho como un puñetazo.

Signora Moretti.

Por primera vez alguien me había llamado así.

No fui a mi habitación.

Crucé el pasillo del ala oeste, giré a la derecha por el pasillo de las habitaciones de la familia —donde nunca había entrado, donde las puertas eran todas de roble oscuro y los candelabros eran de bronce y no de cristal— y me detuve ante la última puerta del fondo del pasillo.

La habitación de Luca.

Nunca había venido aquí.

Llamé tres veces, y su voz llegó del otro lado, baja:

—Avanti.

CAPÍTULO 15

«Antes de besar a una mujer, escucha lo que tiene que decirte. Después decides si todavía quieres.»

VALENTINA ROSSI

Su habitación estaba a oscuras.

No por la cortina: por elección. Tenía techos de cinco metros, paredes de piedra antigua pintada de gris grafito, muebles de madera muy oscura, alfombra negra.

Su cama ocupaba el centro: armazón de hierro forjado, sábanas blancas, dosel sin cortina. Ventana alta de cuatro hojas abierta a la terraza que daba a la bahía, con la luz del mediodía entrando en franjas finas por las persianas entornadas.

Olía a su puro y a otra cosa que ahora reconocía: sándalo, quizá. Madera quemada. Él.

Estaba de pie junto a la ventana. Camisa blanca, manga remangada, descalzo sobre la alfombra, y tenía un vaso de whisky en la mano.

—Bella.

—Luca.

Dejó el vaso en la mesilla despacio y vino hacia mí.

—¿Qué ha pasado?

—Necesito contarte una cosa.

—Siéntate.

—Prefiero de pie.

—Siéntate, Valentina.

Me cogió del codo —suave, firme— y me condujo hasta el sillón de cuero junto a la ventana.

Me senté. Él acercó una banqueta baja de cuero, y se sentó frente a mí, las rodillas a pocos centímetros de las mías, los ojos negros en los míos.

—Fue Bianca quien manipuló el sobre.

No pestañeó.

—Lo sé.

—Pero no fue idea suya. Fue de mi padre.

—Sigue.

Se lo conté todo en quince minutos. El acuerdo de mi padre con Bianca en enero, los doscientos mil euros, la misión de sembrar la duda en mí, la manipulación de la carta.

Escuchó en silencio absoluto. Lo único que se movió en él fue la mandíbula izquierda, cerca de la cicatriz, tensándose dos veces en puntos concretos.

—Hay mucho más, Luca.

Vi su pecho subir un centímetro más —una respiración más profunda, preparándose, como un hombre que sabe que va a encajar un golpe y quiere estar firme cuando llegue.

—Cuenta.

—Matteo está vivo.