Capítulo 37

-Llevan horas ahí dentro. ¿Crees que pasarán la noche? —preguntó Ewan mientras se asomaban desde los arbustos hacia El León Rojo.

Un fino hilo de humo seguía elevándose desde la chimenea hacia el cielo estrellado, y las ventanas brillaban con la luz parpadeante del fuego, pero nadie había entrado ni salido en al menos una hora.

Archie asintió hacia las huellas que conducían a la posada.

—El cojo se ha estado apoyando mucho en su bastón. Está agotado.

—Probablemente descansarán bien esta noche —comentó Dougal—, y luego se largarán a primera hora de la mañana.

—Yo digo que entremos ahora —propuso Ewan, dando una palmada en el pomo de su espada—, los tomemos por sorpresa, rescatemos a Evie y salgamos corriendo.

—No —replicó Archie.

—¿No?

—No me apetece pelearme con una taberna llena de ingleses borrachos.

—Entonces, ¿qué sugieres?

—Voy a entrar solo.

Archie se desabrochó la espada.

—Y voy a dejar esto aquí.

—¿Estás loco? —soltó Ewan—. Tú mismo acabas de decir que el lugar está plagado de malditos ingleses.

—Razón de más para entrar desarmado.

Dougal negó con la cabeza.

—Pero no puedes enfrentarte tú solo a los secuestradores de Evie.

—No voy a enfrentarme a ellos —aclaró Archie—. Nos enfrentaremos a ellos cuando estén sobrios, por la mañana. Y esta vez estaremos preparados para ellos. Nos turnaremos para hacer guardia.

—Entonces, ¿por qué vas a entrar ahora? —preguntó Dougal.

Archie frunció el ceño.

—Porque me muero de hambre y llevo horas oliendo lo que sea que estén cocinando sobre el fuego.

Se puso en pie, se sacudió el polvo de la ropa e intentó parecer lo más inglés posible.

—No os preocupéis. Os traeré algo también.

Era parcialmente cierto. Tenía hambre. Pero también quería ver cómo estaba Evie.

Los otros dos no habían visto cómo había mirado a ese golfista.

Sacarla de las manos de aquel hombre quizá no fuera tan fácil como Ewan y Dougal imaginaban.

Si Archie aparecía en la posada esa noche, Evie sabría que sus padres la cuidaban y estaría mentalmente preparada para marcharse con ellos a la mañana siguiente.

Sin embargo, en el instante en que empujó la puerta y ojeó el interior de la taberna desde debajo de su gorra calada, se dio cuenta de que, una vez más, había llegado demasiado tarde.

Los tres ingleses de más edad estaban sentados alrededor de una mesa cerca de la chimenea, frunciendo el ceño mientras bebían su cerveza, pero Eveline y el golfista no se veían por ninguna parte.

Los hombres levantaron la vista brevemente cuando Archie entró, y luego reanudaron sus quejas.

El posadero terminó de remover un leño en el fuego y luego lo observó.

—Espero que no busques alojamiento —gruñó, sacudiéndose las cenizas de las manos—. Estamos llenos.

—Solo la cena —murmuró Archie.

Lanzó una mirada incómoda hacia las escaleras. Probablemente había sido mejor no traer la espada. Podría haber hecho alguna tontería, como subir corriendo los escalones, abrir de un tirón la puerta y asesinar al maldito bastardo inglés que estaba allí arriba con Evie, haciendo Dios sabía qué.

En cuanto Connor cerró la puerta de la habitación tras ellos, Eveline se volvió hacia él.

—Que te quede claro que no me arrepiento de lo que dije —le informó con rigidez, añadiendo en voz baja—, aunque sí lamento haberlo dicho tan alto.

Él sonrió mientras se desabrochaba el cinturón de la espada y la apoyaba contra la pared.

—Valió cada penique. Estuviste brillante.

—Bueno, se lo merecían bien —dictaminó ella, aunque se maldecía a sí misma por haber perdido los estribos. Si sus tíos no habían tenido intención de entregarla antes, ahora sin duda tenían motivos para hacerlo.

—La verdad es que ladran más de lo que muerden —comentó Connor, apoyando su bolsa de garrotes contra la cama—. Por muy feroces que parezcan, sus intenciones son buenas. Siempre lo han sido. Por Dios, si no fuera por ellos, no habría tenido ninguna educación.

—¿Estás defendiendo su crueldad? —preguntó ella, incrédula.

—No su crueldad, sino sus intenciones.

Se sentó en el borde de la cama y empezó a quitarse las botas.

—Puede que culpen a los escoceses de lo que le pasó a mi padre, pero también creen que él era débil, que por eso… por eso murió. Así que siempre han sido severos conmigo, con la esperanza de convertirme en un hombre más fuerte que él.

—¿Severos? —repitió ella indignada—. ¿Así es como lo llamas?

Frunció el ceño, paseándose para calmar su ira.

—Creo que son crueles. Y de mala entraña. Y rencorosos. Mis tíos nunca me habrían hablado así de mi madre.

—Eres una chica.

—¡Ay! A mis tíos no les importó eso. Me criaron como a un hijo.

Sacudió la cabeza con disgusto.

—Pero tus tíos te han tratado peor que a un sabueso.

Él soltó una risita.

—Ten cuidado, muchacha. Te estás acercando peligrosamente a defender a tu enemigo.

Dejó de dar vueltas.

Vaya, tenía razón. ¿Por qué le iba a importar cómo le trataban los tíos de Connor? Era inglés. Todos ellos lo eran. Malditos bastardos ingleses despiadados.

Resopló.

—No te estoy defendiendo. Si te estuviera defendiendo, los habría atravesado con mi espada.

Él esbozó una sonrisa burlona.

—Entonces es una suerte para ellos que seamos enemigos.

—¿Y tú qué? —lo desafió ella—. Mentiste por mí.

—Sí.

Se quitó el jubón y lo colgó en la percha junto a la cama.

—Sabías que sabía leer. Y ahora sabes que soy una...

Bajó la voz hasta convertirla en un susurro.

—Una espía.

Él levantó una ceja, desconcertado.

Ella insistió:

—Y aun así mentiste por mí.

Él se encogió de hombros.

—Juré que te mantendría a salvo.

—Hiciste esa promesa —señaló ella— antes de saber lo que era yo.

—Cierto.

Se desató los cordones de la camisa.

Eveline frunció el ceño, perpleja.

—Somos enemigos —reiteró.

—¿Lo somos?

Él le sonrió y sus ojos brillaron.

—No tengo nada en contra de ti.

Maldita sea, cuando él la miraba así, ella no podía pensar con claridad.

—Eso no importa. No puedes dar la espalda a tu sangre y a tu linaje. Nuestros antepasados han sido enemigos durante demasiado tiempo como para...

Él se quitó la camisa por la cabeza y, al ver su pecho desnudo, todos sus pensamientos se esfumaron de su mente.

—¿Sí? —preguntó él.

Ella parpadeó. Por Dios, estaba medio desnudo. ¿Cómo había llegado a estar tan desvestido?

—¿Qué estás haciendo? —le exigió.

Él sonrió con aire burlón y se estiró para colgar la camisa encima del jubón.

—Me voy a la cama. ¿Y tú qué estás haciendo?

Sintió cómo se le subían los colores a las mejillas.

—Pero no puedes... No voy a... No puedo compartir la cama contigo.

—Ya lo hiciste antes —le recordó él.

—Sí, pero eso fue antes de saber que eras mi enemigo acérrimo.

Él se encogió de hombros.

—Está bien.

—¿Está bien?

—Sí. Está bien. Entonces puedes dormir en el suelo.

—¿Qué?

—Mira, “esposa” —dijo él—, llevo tres días viajando y aún no he podido descansar bien.

Agarró la almohada, le dio unos puñetazos y luego se estiró en la cama con las manos detrás de la cabeza.

—No pienso dejar que tus prejuicios me roben el sueño.

Cerró los ojos.

Se quedó boquiabierta.

—No soy tu esposa. No me importa lo que le hayas dicho al posadero. No voy a compartir la cama con...

—Ni con tu susceptibilidad ofendida.

Furiosa, recorrió la habitación en busca de otro lugar donde dormir.

No había ninguno.

Sin abrir los ojos, el chulo y engreído mozo le dio una palmadita al colchón a su lado a modo de invitación.

Con una mirada que habría derretido el hierro y una retahíla de maldiciones que le habrían valido una bronca de su padre, se dejó caer en la cama. Su única satisfacción fue el gruñido de disgusto que él soltó cuando le arrancó la almohada de debajo de la cabeza y se la apropió.

E incluso eso duró poco. Un momento después, él la encadenó a su muñeca. No podía culparlo. En ese momento, nada le habría gustado más que encontrar su daga y atravesarlo.