Capítulo 22

Las manos de Eveline aún temblaban mientras sacaba disimuladamente la nota de su escote. Nunca leía las misivas. Cuanto menos supiera, más segura estaría.

Pero el montañés había echado un buen vistazo a esta. Si hubiera sido capaz de descifrar algo…

«Mi querida Eveline», comenzaba.

Hojeó rápidamente el contenido. Era el tipo de prosa empalagosa que un amante podría escribir a su amada, y estaba firmada: «Tu venerable Lachlan», que era, por supuesto, un nombre ficticio.

Eveline sabía que había algún tipo de código encriptado en la carta. No sabía cuál era. No quería saberlo. Pero desde luego no quería que nadie más lo descubriera. Era su responsabilidad asegurarse de que la misiva no cayera en manos equivocadas.

Estudió la nota un momento más. Entonces, convencida de que no era más que una convincente carta de amor, la guardó.

Ojalá pudiera apartar sus pensamientos con tanta facilidad.

Estos seguían desviándose hacia Connor MacLeod, y cuanto más pensaba en él, más inquieta se sentía.

Esta vez era algo más que sus ojos azul cielo y su sonrisa pícara lo que la preocupaba, más que sus sorprendentes abrazos y sus inquietantes besos, que hacían que su corazón latiera con fuerza.

Esta vez, empezó a reflexionar seriamente sobre su relación con el highlander.

¿Era mera coincidencia que siguieran encontrándose en los mismos lugares?

¿O podía ser que la estuviera siguiendo?

Parecía muy preocupado por el documento que había firmado con Armand. ¿Era posible que no estuviera tan interesado en su bienestar como en sus actividades?

Ya había interceptado dos de sus misivas y había tenido tiempo de sobra para revisarlas. Insistía en que no sabía leer, pero ¿y si mentía? ¿Y si sabía exactamente lo que estaba viendo?

De repente, parecía muy plausible que el montañés pudiera ser un espía de Walsingham.

La idea le provocó un escalofrío que le recorrió la espalda. El hombre había estado el día anterior a un paso de la reina, sabiendo perfectamente quién era ella. Podría haberla asesinado.

Peor aún, la propia Eveline lo había llevado hasta ella. Ella había insistido en que jugara contra la reina, prácticamente empujándolo al campo de juego. Y cuando él había utilizado a Eveline como tapadera, ella había seguido su juego, fingiendo ser su amante. Maldita sea, había besado al traidor.

Se llevó los dedos temblorosos a los labios. ¿Cómo había podido permitirle, permitir que un espía enemigo se le acercara tanto?

Armand le había advertido de que los agentes solían ser aquellos que despertaban menos sospechas: camareras de taberna, mozos de cuadra, incluso monjes. Supuso que un golfista de las Highlands era el espía menos probable que pudiera existir.

Se secó las palmas sudorosas en el delantal. ¿Qué debía hacer ahora?

Eveline estaba acostumbrada a los duelos, en los que uno se enfrentaba a su enemigo abiertamente con una espada.

El subterfugio no formaba parte de su naturaleza.

Quizá debería mantenerse al margen de aquella pelea en particular.

Quizá debería alertar a Armand del peligro y dejar que él hiciera lo que considerara mejor.

Entonces sonrió con tristeza.

¿Alejarse de una pelea? Era impensable.

Josselin era hija de su madre. No rechazaría un desafío más de lo que rechazaría a un cliente sediento con la bolsa llena de plata.

Además, acudir a Armand y admitir su error de juicio sería imprudente.

¿Cómo le explicaría que había dejado que Connor viera aquellas dos misivas?

¿Cómo le aseguraría a Armand que era una agente competente cuando la habían visto codeándose con el enemigo?

¿Y tenía siquiera pruebas suficientes para demostrar sin lugar a dudas que Connor MacLeod era un espía?

No, no podía decirle nada a Armand, no hasta que tuviera más pruebas.

Por muy desagradable que fuera la perspectiva, si quería desenmascararlo, Eveline tenía que acercarse al highlander, persuadirlo para que confiara en ella, obligarlo a revelar sus secretos.

Era el mismo juego del gato y el ratón que su padre Ewan le había enseñado en el manejo de la espada.

Al atraer al enemigo y fingir indefensión, lo adormecería en una falsa sensación de seguridad.

Entonces, cuando menos se lo esperara, le asestaría un golpe en el corazón.

Su propio corazón se estremeció ante la idea.

Era un juego peligroso. Si se impacientaba y perdía el autocontrol, podría atacar demasiado pronto.

Si calculaba mal la distancia y se acercaba demasiado, se dejaría vulnerable al ataque.

Lo peor de todo era que podría acabar atacándolo con todas sus fuerzas, solo para descubrir que ella era la víctima involuntaria en su juego del gato y el ratón.

Se estremeció y luego se reprendió mentalmente por semejante tontería.

Al fin y al cabo, no estaba hablando de un duelo con espadas, aunque estaba segura de que podría vencer al golfista con una mano atada a la espalda.

Lo que planeaba era solo un coqueteo inofensivo, nada que pudiera dejar una cicatriz.

Aun así, cuando pensaba en congraciarse intencionadamente con el montañés, cortejar su afecto, fomentar su intimidad…

Vaya, su estómago no se revolvía ni la mitad de lo que lo hacía cuando se preparaba para luchar con una espada.

Eveline respiró con determinación y dejó caer el delantal sobre la encimera. No era una cobarde. Estaba totalmente preparada, en mente y cuerpo, para ponerse en peligro por su país, por su reina, por la memoria de su madre.

Ojalá su corazón acelerado creyera eso…

Connor estaba disgustado consigo mismo. Había dejado que las emociones se interpusieran en su juego.

Como consecuencia, había perdido. Por goleada.

Menos mal que había estado luchando con un palo de golf y no con una espada, pues tal descuido podría haberle costado un brazo o una pierna en lugar de solo su orgullo.

Mucho después de que el victorioso Barrie abandonara el campo a hombros de sus compañeros, que lo vitoreaban, Connor seguía enfurruñado en el último hoyo, sentado en el césped con la barbilla apoyada en el puño, contemplando pensativo el mar en constante movimiento.

—¡Eh! ¡Highlander!

Se giró y vio a Evie dirigiéndose hacia él, llevando dos jarras en la mano. La luz del sol bruñía su cabello hasta convertirlo en un oro reluciente, y la suave brisa alborotaba el lino que le cubría el pecho, recordándole lo que nunca le pertenecería, lo que pertenecía al insidioso Lachlan.

—Aquí tienes la pinta que te debo —dijo ella, ofreciéndole una de las jarras, antes de dejarse caer con naturalidad sobre la hierba a su lado con la otra.

Él negó con la cabeza, divertido. La muchacha era ciertamente impredecible.

Levantó su jarra en señal de agradecimiento y ella hizo chocar la suya contra la de él. Ambos dieron un sorbo y luego volvieron a contemplar el mar en silencio.

—Perdí —admitió finalmente, dando otro trago consolador.

—Yo diría que fue más bien una masacre.

Casi se atraganta con la cerveza.

—Bueno, no me lo endulces, muchacha. Dímelo sin rodeos.

—Es verdad —dijo ella encogiéndose de hombros—. Al menos eso es lo que decían en el puesto de cerveza.

Él chasqueó la lengua.

—¿Y has venido hasta aquí para decírmelo?

Ella fingió sentirse ofendida.

—Por supuesto que no.

—Entonces, ¿por qué has venido?

—Ya te lo he dicho, te debía una cerveza.

—Una cerveza —repitió él con escepticismo—. ¿Y eso es todo?

Ella frunció el ceño con aire culpable mientras miraba su vaso.

—Y quizá una disculpa.

—¿Una disculpa? ¿Por qué?

—Por haberte respondido mal, después de que me ayudaras y todo eso. Mi padre dice que tengo un temperamento tan corto como la cola de un cordero.

Él sonrió. Le gustaba bastante su temperamento. Era tan fácil irritarla, desequilibrarla, y una vez que estaba desequilibrada…

Su sonrisa se desvaneció. No se atrevió a seguir por ese camino.

—Es perfectamente comprensible. No querías que leyera tu nota privada.

—Sí, pero dijiste que no sabías leer.

—Así es —respondió él con cautela.

—Así que supongo que no pasó nada. De hecho, te debo las gracias por devolvérmela.

Esta vez su sonrisa fue forzada. Se preguntó si la nota sensiblera seguiría escondida entre sus preciosos pechos.

Entonces frunció el ceño. ¿Dónde estaba, por cierto, su escurridizo pretendiente? Todos habían abandonado el campo de golf. ¿Adónde se había ido? Seguramente Evie no se entretendría en el campo de golf con Connor cuando «tu venerable Lachlan» la estaba esperando.

—Bueno, ya me has dado las gracias —le aseguró él—. No hay necesidad de entretenerse.

—¿Me estás echando?

Él se rió entre dientes.

—Quizá.

Luego ladeó la cabeza hacia ella.

—Supongo que esa carta será otra invitación de tu amigo francés.

—¿Armand? Oh, no. ¿La carta? No era nada, en realidad, solo una pequeña nota de un admirador.

Le sorprendió que le dijera la verdad.

—¿Un admirador?

—Sí —respondió ella tímidamente.

Connor echó un vistazo al campo.

—¿Y no se enfadará este admirador al verte aquí sentada conmigo?

—¿Qué?

Se quedó paralizada por un instante, como un ciervo asustado, luego se humedeció los labios y añadió:

—Oh, no. No es así en absoluto.

—¿De verdad?

Dio un largo trago a su cerveza, contemplando su actitud evasiva. Puede que la muchacha estuviera diciendo la verdad, pero sin duda ocultaba parte de ella.

—Bueno, yo estaría celoso si fueras mi amante.

—¿Amante? Oh, no, él no es mi amante —dijo ella apresuradamente—. No, no, en absoluto. Él solo es… Él es…

Hizo una pausa para recomponerse.

—Lachlan…

—¿Lachlan?

Vaya, realmente le estaba diciendo la verdad. Estaba impresionado.

—Lachlan es más bien… un devoto que un pretendiente.

—Hm.

Connor dio otro largo trago para ocultar su satisfacción al escuchar aquella noticia. Quizá, después de todo, retrasaría su partida de Edimburgo.