Capítulo 16

Connor no podía dejar de sonreír mientras cruzaba el green a zancadas.

Era una locura, lo sabía, pero medir ingenio con la pequeña rubia de temperamento temerario, mirada chispeante y lengua afilada era casi tan emocionante como medir golpes con sus oponentes en el golf.

La hermosa fogosa le devolvía todo lo que recibía, y era un placer enzarzarse con una mujer tan brillante y llena de fuego.

Había acertado con respecto a la cita en Musselburgh. En medio de la multitud, justo a la hora prevista, se encontraba Armand de Villiers. Pero ¿por qué se reunía con Evie en el campo de golf? Desde luego, no para una cita amorosa.

Tras recoger su bola y sus palos, Connor se dirigió al inicio del recorrido, donde se estaban reuniendo los participantes y los espectadores.

Aquel día Connor se enfrentaría al campeón de Carnoustie.

El premio era considerable, y seguro que habría montones de entusiastas apostando por el resultado.

El green ya rebosaba de una multitud heterogénea: nobles, sirvientes, soldados, aprendices, comerciantes, hombres jóvenes y viejos, ricos y no tan ricos, todos ansiosos por aumentar su fortuna.

No era difícil discernir quién era su rival.

Vestido con un elegante jubón verde de mangas aberturadas al estilo alemán, con su mata de pelo blanco escondida bajo una gorra negra con una pluma blanca, el hombre presidía el tee, deleitando a sus admiradores boquiabiertos con relatos legendarios de sus triunfos en el campo.

El hombre era un narrador nato, actuando algunos de sus swings con tal entusiasmo que casi golpeó a varios espectadores que se acercaron demasiado.

De hecho, fue uno de esos golpes que por poco le dieron a alguien lo que llamó la atención de Connor sobre el joven escuálido que soltó un chillido peculiar al esquivar el palo.

Connor observó al joven mientras este se abría paso entre la multitud y luego se detenía a hablar con otro muchacho.

Había algo en él que no cuadraba. De hecho, ninguno de los dos muchachos parecía lo que era.

A pesar de ser adultos, no tenían ni un atisbo de barba, y sus rostros eran tan rosados y dulces como melocotones.

Su comportamiento también era extraño. Sus miradas eran reservadas y sospechosas, como si estuvieran tramando alguna travesura.

La verdad finalmente le golpeó en plena frente. No eran muchachos. Eran chicas disfrazadas de chicos.

¡Caramba, era como una epidemia!

¿Había escasez de vestidos adecuados en Escocia?

¿Se estaban infiltrando mujeres entre las filas de los hombres para espiarlos?

¿O era aquello una reacción contra la denigración de las mujeres que estaba de moda entre los seguidores de John Knox?

Quizá fuera cierto lo que afirmaban los tíos de Connor —que los escoceses enviaban a chicas a la batalla— porque no se daban cuenta de que eran chicas.

Fuera cual fuera la razón, a Connor le resultaba curioso que ningún otro hombre pareciera darse cuenta de que había mujeres entre ellos.

Connor esperó educadamente a que su oponente terminara de demostrar su dramático putt final de la partida del día anterior para acercarse y tenderle la mano.

—Connor MacLeod.

—Ronald Metz.

El hombre tenía un apretón de manos firme, una amplia sonrisa y un brillo en los ojos que decía: *Estaría encantado de darte una paliza.*

Connor asintió a modo de saludo, bastante seguro de que aquel día no iba a recibir una paliza.

Tenía razón. Metz era bueno. Era obviamente un golfista experimentado. Pero Connor era mejor. Tenía la juventud de su parte: un swing fluido y potente que le permitía colocar la bola exactamente donde quería.

También tenía un incentivo secreto. Por infantil que fuera, Connor pretendía hacer que Evie se tragara sus palabras.

Ella lo había descartado como un tramposo.

Él demostraría lo contrario. No había nada como la perspectiva de regodearse para inspirar el rendimiento de uno.

Así que reservó sus golpes más impresionantes para el green frente al carrito de la cerveza, donde Evie seguramente oiría los gritos de incredulidad y los vítores de felicitación de la multitud.

En el séptimo hoyo, los participantes se tomaron un descanso y se envió a los sirvientes a traer cerveza para los espectadores sedientos.

Mientras tanto, Connor vigilaba a Armand, que se había quedado atrás con los nobles. El secretario aún no había saludado abiertamente a Evie. Connor se preguntaba qué tramaba aquel hombre, por qué había ordenado aquella misteriosa cita si estaba empeñado en ignorar a la muchacha.

En el último hoyo, el partido estaba lo suficientemente reñido como para generar una cacofonía continua de amenazas, apuestas y palabrotas por parte de apostadores, detractores, seguidores y borrachos.

A Connor no le importaba. Había aprendido de su entrenamiento con la espada a bloquear las distracciones externas, a ir a por todas.

Cuando empujó suavemente la bola hacia el hoyo con su palo de putt, la mitad de la multitud estalló en vítores, y la otra mitad caldeó el ambiente con sus palabrotas.

Sonrió. Había ganado por un golpe. Y ahora Evie le debía una disculpa.

—¡Victoria para el montañés! —exclamó alguien—. ¡Genial, MacLeod!

—Buen partido, muchacho.

Metz le tendió la mano con desánimo.

—Bien jugado, MacLeod —refunfuñó.

Connor le estrechó la mano y sonrió con el encanto de las Highlands.

—Ha sido un honor jugar contigo, Metz. Tus hazañas en el golf son legendarias.

No era del todo cierto, pero Connor había estado escuchándolas toda la mañana, y sus elogios parecieron mitigar la decepción de Metz.

—Señor, Ambrose Scott —dijo un muchacho alto entre la multitud a modo de presentación, tendiendo la mano a Connor—. Me gustaría invitar al campeón a una pinta, si me lo permite.

Si Connor se sintió desconcertado por la oferta del joven, no estaba dispuesto a demostrarlo. Y sabía que no debía rechazarla. Al fin y al cabo, nadie rechaza una cerveza de la reina de Escocia.