Capítulo 13

Ahora que se había enfrentado a la muchacha que no le quitaba de la cabeza, ahora que se habían sembrado las semillas de la seducción, Connor podía concentrarse en su partida.

Ya iba cuatro golpes por detrás, y los apostantes nerviosos que habían apostado por su victoria empezaban a murmurar sobre retirar sus apuestas.

Pero si alguien podía arrebatar la victoria de las fauces de la derrota, ese era Connor MacLeod.

Primero se deshizo rápidamente del sabueso de Sinclair Muir. Antes de su siguiente drive, Connor se giró y gruñó al perro con tal amenaza que la bestia gimió, metió el rabo entre las patas y se quedó en silencio el resto del partido.

En cuanto a su juego, Muir podría haber crecido a orillas de Leith, pero Connor se sabía el campo como la palma de su mano. Pronto estaba recuperando los golpes perdidos y lanzando drives imposibles que serían la comidilla de las tabernas de Edimburgo esa noche.

No fue hasta que dieron la vuelta al campo y subieron la suave colina que lo atravesaba cuando Connor volvió a ver el carro de la cerveza. Casi esperaba que Evie se hubiera ido.

Cortejar a una muchacha que fingía despreciarlo iba a ser todo un reto. Aun así, ella misma le había dicho que no era el tipo de mujer que huía asustada. Tampoco era Connor el tipo de hombre que se aleja de un campo difícil.

Cuando se acercó lo suficiente como para percibir el cruce hostil de sus brazos, la inclinación engreída de su barbilla y el arqueo altivo de su ceja, decidió que era hora de mostrarle a la muchacha de qué estaba hecho, de revelar sus talentos y ganarse un lugar, tanto en su corazón como en el importante partido de mañana.

Se protegió los ojos con la mano, fingiendo estudiar el hoyo lejano.

—¡Ay! ¡He escupido más lejos que eso! —anunció, lo suficientemente alto como para que Evie lo oyera—. Eso apenas justifica un palo largo. Podría cubrir la distancia en tres golpes con un palo de calle y embocarla en cuatro —se jactó, desencadenando una oleada de nuevas apuestas por hoyo.

—¿Y respaldarías esa fanfarronada con tu propio dinero, MacLeod? —lo desafió Muir.

—Que sea una apuesta de caballeros. Si ganas, Muir, te invito a una cerveza.

Todos parecían satisfechos, y Connor se agachó para amontonar arena y hacer su tee.

Lo que Connor omitió revelar era que tenía pensado perder la apuesta.

Y cuando lo hiciera, Muir se llevaría su jarra rebosante de cerveza, se la bebería de un trago como cualquier escocés viril y que se preciara, y pasaría al siguiente hoyo, donde Connor volvería a sobreestimar sus habilidades, apostaría a Muir una jarra de cerveza y perdería a propósito.

En tres hoyos más, Muir estaría borracho como una cuba, con suerte si conseguía golpear la bola, y Connor, aunque perdiera sus apuestas por hoyo, recuperaría los golpes en los últimos hoyos y ganaría el partido por goleada.

Lo mejor de todo era que Eveline, de Selkirk, vería quién mandaba en los campos de Leith.

Eveline sonrió para sus adentros. Toda la fanfarronería del montañés solo haría que su derrota fuera aún más dulce. Se preguntaba cuánto duraría su sonrisa de autosatisfacción cuando probara el amargo sabor de la derrota.

No sabía mucho de golf, solo que hombres adultos sin nada más productivo que hacer perseguían pelotas de madera con palos por los campos, tratando de meterlas a la fuerza en madrigueras de conejos.

Parecía una obsesión ridícula. Pero el fervor de las apuestas que acompañaban a ese juego sin sentido era aún más absurdo.

Y ahora que el montañés había hecho esa increíble fanfarronada, las apuestas se habían disparado hasta un frenesí ridículo.

El palo de Connor hizo un fuerte chasquido al golpear. La bola salió disparada como una bala de cañón por el green. La multitud exclamó sorprendida.

Eveline sacudió la cabeza. Debería haber sabido que el montañés era demasiado torpe para su propio bien. Probablemente enviaría la bola al estuario con su siguiente golpe.

Muir golpeó la bola de forma imprecisa y esta se desvió ligeramente hacia la izquierda, quedándose bastante corta del hoyo.

Mientras realizaba su segundo golpe, Muir eructó, lo que desencadenó una animada discusión sobre si el golpe debía contar. Contó.

El segundo swing de Connor fue menos contundente que el primero, y logró colocar su bola a una distancia respetable de su objetivo.

Muir volvió a golpear, y su bola rodó hasta un punto cerca del rough. Dos golpes cortos le llevaron a distancia de putt.

Con un control cuidadoso, en dos golpes más, Connor también colocó su bola a pocos metros del hoyo.

Muir embocó en dos golpes.

Connor también necesitó dos, lo que le dejó un punto más cerca de Muir, pero decepcionó a quienes habían apostado por su alarde de un solo hoyo, dejándolos gruñendo.

Eveline negó con la cabeza.

Eso le enseñaría al fanfarrón. Ahora había decepcionado a sus seguidores y le debía una cerveza a Muir. Y cuando Connor se acercó trotando para pagar esa cerveza, ella no pudo resistirse a señalar su error.

—Tenías razón —le dijo—. Los montañeses no saben contar una mierda.

—¿Estás segura, cariño? —preguntó él, guiñándole un ojo—. A mí me parece que estoy recuperando terreno.

—Hay mucho que recuperar y ya no queda mucho green —dijo ella con descaro—. No puedes hacerlo, montañés.

Llenó la jarra de Muir y se la devolvió, y él la saludó con ella.

—Mírame.

Por mucho que quisiera resistirse, no pudo evitar echar un vistazo mientras él se preparaba para el golpe en el tee.

No sabía por qué le interesaba ver a Connor balancear un palo contra una bolita. Al fin y al cabo, solo era un deporte tonto, un deporte tonto practicado por rufianes groseros.

Sin embargo, había algo en ese rufián grosero en particular que le cortaba la respiración, algo que hacía casi imposible apartar la mirada.

No había nada especialmente notable en el físico del highlander. No era especialmente alto ni bajo, gordo ni delgado. No tenía los enormes hombros de un lanzador de troncos ni la agilidad de un acróbata.

Pero su concentración era asombrosa, y había una fuerza controlada y una gracia sensual en su swing que hacían parecer que dominaba el vuelo de la bola desde el momento en que se colocaba frente a ella sobre la hierba.

Verlo era como ver a un maestro espadachín en combate, se dio cuenta Eveline. La intensidad de su concentración, el equilibrio de su cuerpo, la elegancia de sus movimientos, la potencia de su golpe…

Era impresionante. Observar una forma tan perfecta le hacía latir el corazón como si estuviera viendo a un experto duelista manejar una espada, y su rostro se sonrojó de vergüenza al darse cuenta de que lo estaba mirando fijamente.

Connor MacLeod tenía un don. No había forma de negarlo.

Lástima que no supiera contar.

Ya estaba de nuevo con sus trucos autodestructivos. Apenas Muir se había bebido su cerveza de premio por el hoyo anterior, Connor empezó a hacer afirmaciones descabelladas sobre el siguiente.

—¡Nadie puede hacerlo en seis! —espetó alguien.

—Nunca se ha hecho —confirmó otro.

—Yo puedo, y lo haré —afirmó Connor.

No lo hizo.

Lo hizo en siete. Pero Muir tardó nueve.

Eveline frunció el ceño, asombrada. Connor parecía un golfista de lo más competente. Entonces, ¿por qué hacía apuestas a propósito sabiendo que las perdería?

Cuando se acercó trotando para llenar la jarra de Muir por segunda vez, varios espectadores sedientos más se unieron a él.

Ella apartó a Connor a un lado y le susurró:

—¿A qué juego estás jugando?

Él sonrió.

—Se llama golf, muchacha. Creía que lo sabías.

—Ya sabes a qué me refiero.

Cogió la jarra y la volvió a llenar.

—Podrías ganar fácilmente a Muir. ¿Por qué le estás tomando el pelo como un gato que juega con un ratón?

—¿Provocándolo?

Se rió entre dientes.

—Quizá no te hayas dado cuenta —le dijo él, dejando cuatro peniques sobre la barra al marcharse—, pero soy yo quien paga las cervezas.

El juego pasó al siguiente hoyo, y los contendientes se convirtieron en puntos lejanos sobre la colina ondulada. Pero Eveline pudo deducir por el ruido de la multitud que Connor estaba haciendo otra afirmación increíble, y una vez más los borrachos se lo estaban tragando.

De repente, la verdad la golpeó como un rayo.

Connor estaba emborrachando a Sinclair Muir. Puede que el montañés estuviera perdiendo sus apuestas en los hoyos individuales, pero su puntuación general mejoraba, mientras que la de Muir empeoraba constantemente.

¡Ese astuto diablo estaba haciendo trampa!

Esta vez ella estaba preparada cuando él corrió hacia el carro de la cerveza justo antes del último hoyo.

—Sé lo que estás tramando, montañés —dijo ella, ignorando la jarra de Muir y cruzándose de brazos—, y no voy a ser cómplice de ello.

—¿De qué estás hablando? —preguntó él.

—Estás intentando emborrachar a Muir.

—Juega mucho peor cuando está borracho —admitió él.

—Bueno, no voy a participar en semejante trampa.

—¿Trampa?

Él se rió entre dientes.

—¿Y dónde estabas tú cuando el sabueso de Muir intentaba morderme las rodillas?

—Eso es… diferente.

Él negó con la cabeza.

—Sé buena chica y llena la jarra de Muir.

Ella levantó la barbilla en señal de rechazo.

A lo lejos se oyó el grito ebrio de Muir:

—¿Dónde está mi pinta, MacLeod?

Connor le hizo un guiño, con sus ojos azul pálido llenos de inocencia.

Lanzándole una mirada que habría helado el fuego, Eveline murmuró una maldición, agarró la jarra, la llenó y se la devolvió a la mano.

Él le lanzó una moneda de un penique para pagársela, y ella la atrapó en el aire. Antes de que pudiera darle el cambio, él asintió con la cabeza a modo de despedida.

—Volveré a por otra después del partido —gritó.

Ella guardó la moneda en su monedero.

—La vas a necesitar —gritó—. He oído que la cerveza es buena para ahogar las penas.

—Oh, no voy a ahogar mis penas, querida —prometió él—. Será una pinta de la victoria.

Ganara o no, ella no tenía intención de quedarse por allí para servirle cerveza, ni le daría el cambio. La moneda extra sería una propina por tener que aguantar sus travesuras.

Además, tenía cosas mucho más importantes en las que pensar que quién ganaba un estúpido partido de golf. Mañana tenía su cita con Armand en Musselburgh. Tras dos semanas de paciente espera, Eveline por fin sería presentada oficialmente a la reina y a las Cuatro Marías.

Esta noche se aseguraría de darse un baño, de que el carro de la cerveza estuviera en orden y de que todos los pensamientos sobre aquel problemático montañés estuvieran lo más lejos posible de su cabeza.