Capítulo 12

Por un instante, el tiempo se detuvo mientras Eveline miraba incrédula. Entonces, la jarra que estaba llenando se desbordó sobre su mano.

—Maldita sea…

Le entregó al cliente su jarra rebosante y se secó la mano en el delantal. Cuando se atrevió a echar un segundo vistazo, el montañés se había dado la vuelta y se dirigía hacia el siguiente hoyo.

Quizá solo fuera su imaginación. Quizá el golfista solo se pareciera extrañamente a aquel otro hombre, pensó mientras miraba por encima de las cabezas de los clientes que clamaban por cerveza.

No, decidió, estudiando la espalda del hombre mientras este avanzaba por el green. Sin duda, ese era el paso arrogante y altivo del highlander.

—Date prisa, muchacha —refunfuñó un comerciante canoso—. Están avanzando por el campo.

Eveline se mordió la lengua para no responder, llenando apresuradamente la taza del hombre y guardándose la moneda en el bolsillo.

Las jarras le llegaban a ráfagas mientras la multitud se apresuraba a que les llenaran las tazas antes de que se reanudara el juego. Trabajaba con la fluidez de la costumbre, sin apenas terminar de llenar una taza espumosa antes de empezar con otra y sin dejar caer ni un centavo al cobrar.

Mientras tanto, su mente daba vueltas frenéticas mientras intentaba imaginar qué había sucedido para que el montañés se cruzara de nuevo en su camino.

La multitud se dispersó cuando los espectadores, con las jarras repuestas, se apresuraron hacia la acción. Entonces se acercó un hombre pequeño y fibroso, de piel morena y ojos oscuros y feroces, y le tendió expectante su jarra de madera.

—Cuatro peniques —le dijo ella, cogiendo la jarra y preparándose para colocarla bajo el grifo.

Pero al girarse, su mirada se detuvo en el borde de la jarra, en el que había tres curiosas muescas talladas.

Era su contacto.

Las instrucciones de Armand habían sido claras. Nunca debía reconocer a los contactos ni con palabras ni con hechos. No debía saber sus nombres. Y haría todo lo posible por olvidar sus rostros. Tenían las tareas más peligrosas de todas, y dependía de Eveline protegerlos.

Así que, sin decir palabra, mientras le daba la espalda, metió la mano bajo el fondo ahuecado de la taza de madera.

Tal y como esperaba, allí había una misiva doblada, pegada a la taza con una gota de cera.

Rápidamente desprendió la cera y guardó la nota en el bolsillo oculto de la cintura de su falda.

La misiva estaría escrita en algún tipo de código secreto, cuyo cifrado era un secreto celosamente guardado.

Podría indicar horas y lugares de las reuniones de la Reforma, proporcionar fragmentos de noticias sobre los movimientos de los seguidores de Knox o establecer listas de los leales y desleales a la reina.

Pero la nota parecería una carta de amor, algo sensiblero e inocuo que una moza de taberna como Eveline pudiera llevar consigo, algo que no despertara ninguna sospecha en caso de que la descubrieran con ella.

Tras llenar su vaso en el grifo, Eveline se lo devolvió al hombre y cogió su moneda, pero evitó mirarlo. Era más fácil olvidar el rostro de un hombre si no le resultaba demasiado familiar.

Se alejó, y ya no recordaba el color de sus ojos ni lo que llevaba puesto.

No se parecía al rostro del montañés, que parecía grabado a fuego en su memoria, para su consternación.

¡Maldita sea!, pensó, fregando enérgicamente la barra con su trapo. Había pensado que el montañés se habría marchado hacía tiempo, que a esas alturas estaría a medio camino de Aberdeen, y que podría olvidarse de su lapsus de juicio y su desliz de decoro para centrarse en su nuevo trabajo.

Pero la sonrisa burlona de Connor, sus ojos risueños y su ceño tormentoso parecían perseguirla a cada paso.

Se dijo a sí misma que era porque se había mostrado vulnerable cuando lo conoció: recién llegada a Edimburgo, tras su encuentro con la reina, tomada por sorpresa por sus insinuaciones inapropiadas.

Pero eso no explicaba por qué se sentía así ahora, por qué se le aceleraba el corazón y se le cortaba la respiración al verlo, por qué se le calentaba la sangre bajo su mirada.

—Ah, no has podido mantenerte alejada de mí, ¿verdad, cariño?

Sorprendida, se quedó mirando en blanco el inolvidable rostro sonriente del montañés, que se había materializado junto al carro de la cerveza como por arte de magia. Llevaba un palo de golf colgado al hombro, el ceño cubierto de gotas de sudor y estaba sin aliento.

Esperando que él no pudiera ver el rubor que se le subía a las mejillas, frunció el ceño y murmuró:

—¿Qué haces aquí?

—¿En un carrito de cerveza?

Levantó una ceja divertido, como si fuera obvio.

—Bueno, a menos que estés vendiendo algo más que cerveza…

—No, me refiero aquí, ¿en el campo de golf?

—Soy golfista. ¿Te acuerdas?

¿Acordarse? Sí, se acordaba. Su mirada se posó en sus labios, unos labios que recordaba demasiado bien, y sintió que la sangre le subía peligrosamente al evocarlos. Dios, tenía que deshacerse de aquel hombre antes de hacer el ridículo.

Le tendió la mano bruscamente.

—Tu jarra.

Él se desabrochó la jarra y se la puso en la mano, pero no la soltó de inmediato, inclinándose hacia delante para confiarle:

—Sabes, Evie, toda arreglada como una dama, eres toda una distracción. De verdad, estás arruinando mi juego.

—¿Ah, sí?

Ignoró su halago, arrebatándole la jarra y levantando la barbilla.

—Bueno, tu juego podría ir un poquito mejor si te quedaras en el campo —le dijo ella, señalando con la cabeza hacia la multitud—. Así es como se juega, según me han dicho.

Él miró por encima del hombro como si calculara cuánto tiempo le quedaba.

—La verdad es, cariño, que tu compañía me resulta mucho más agradable.

—No soy tu «cariño» —replicó ella, alejándose para llenarle la jarra antes de que él pudiera ver cómo sus palabras la habían desconcertado.

A lo lejos, oyó gritos de:

—¡MacLeod! ¡MacLeod!

—Creo que alguien te llama, MacLeod —le dijo ella por encima del hombro—. Quizá ese sabueso de Muir quiera un mordisco de tu culo de las Highlands.

—Ay, muchacha —bromeó él, llevándose una mano al corazón—, es halagador saber que te preocupas por mi culo.

Ella se enfureció. ¿Cómo se las arreglaba siempre para tergiversar sus palabras en su contra?

Se volvió hacia él, con un juramento mordaz en los labios, pero él ya se alejaba a zancadas.

—¡Tu cerveza! —le gritó.

—¡Nunca bebo durante un partido! —le respondió él.

Dejó la jarra llena sobre la barra de un golpe, salpicándose la mano con espuma. Quizá no tuviera tiempo para una réplica mordaz, pero su mirada siguió con avidez su trasero de las Highlands mientras se alejaba por el green.

Dejó caer el trapo como un desafío. ¿Quién se creía que era ese highlander? ¿Y qué hacía en su campo, entorpeciendo su trabajo? Quizá supusiera que tenía algún derecho sobre el campo porque podía empujar una bolita con un palo, pero Eveline estaba allí por decreto real.

Por supuesto, no podía decírselo. Había jurado mantener el secreto. Lo cual hacía la situación insoportable.

Volvió a coger el trapo y entrecerró los ojos al malhechor que estaba al otro lado del campo. ¿Le estaba arruinando el juego? Debía de ser un golfista pésimo si se distraía tan fácilmente.

Se palpó el bolsillo de la cintura. Ahora tenía la misiva. Podía recoger el carrito y volver con el conductor a The White Hart, entregar la misiva y hacer que le rellenaran los barriles para su importante misión del día siguiente en Musselburgh.

Pero su lado obstinado, heredado de la determinación de su padre y la voluntad indomable de su madre, la llevó a decidir quedarse hasta que terminara el partido.

Connor MacLeod la había molestado, desestabilizado y dejado sintiéndose como una tonta sin palabras.

Le gustaba bastante la idea de verlo humillado por el campeón de Leith.

Cogió la jarra rebosante, saludó al molesto montañés con un brindis burlón y se bebió la mitad de la cerveza.

Solo cuando se limpió la espuma de la boca recordó que la jarra a la que había pegado los labios era de Connor.