Capítulo 6

La multitud comenzó a dispersarse. La reina se dirigía hacia la aduana. Connor podía escapar fácilmente ahora, retirarse a la comodidad de su alojamiento, acomodarse frente al fuego con una pinta de cerveza espumosa y olvidarse de todo aquel desagradable desastre.

Pero algo se lo impedía. Algo con ojos verdes centelleantes, una melena de miel salvaje y una boca sucia. Algo que le aceleraba el pulso y despertaba a la bestia en sus calzones.

Por regla general, Connor mantenía su distancia cuando se trataba de tratar con los nativos.

Cuanto menos supieran de él, mejor. Su ceño fruncido y sombrío mantenía a la mayoría de la gente alejada.

Para aquellos con quienes tenía que ser cortés, había aprendido a fingir el encanto de las Highlands para desviar la conversación de asuntos personales.

En cuanto a los encuentros íntimos, contrataba a muchachas discretas que cobraban por sus servicios y su silencio.

Por qué se sentía atraído por una muchacha menuda, de temperamento fogoso y que vestía pantalones, que era un peligro para sí misma y para los demás, no lo sabía.

Seguramente no tenía nada que ver con sus labios rosados, el áspero timbre de whisky de su voz o la idea de qué encantos hechizantes podrían esconderse bajo aquella camisa holgada.

Dios, pensó, sacudiendo la cabeza, últimamente había pasado demasiados días en el campo de golf y no había alimentado lo suficiente sus apetitos carnales.

La muchacha podía ser hermosa, pero era un problema. Era un error entrometerse en los asuntos de los escoceses pendencieros. Y lo último que Connor necesitaba era llamar la atención de su reina.

Pero supuso que estaba obligado a ayudar a la muchacha. En parte tenía razón: había sido idea suya delatarla. La reina quizá nunca se hubiera fijado en ella de no ser por la bandera ondeante de sus deslumbrantes rizos.

Además, fueran escoceses o ingleses, él nunca había sido de los que podían dar la espalda a criaturas diminutas e indefensas. Especialmente a las de ojos centelleantes y labios tentadores.

Al menos sacaría a la muchacha del peligro inmediato y la pondría de camino a casa.

Se lo debía.

Observó al séquito que se alejaba para calcular su avance.

—Mira, muchacha —le ofreció—, te llevaré hasta Roslin.

A la velocidad actual de la procesión, tenían una ventaja de aproximadamente una hora.

—No voy a ir.

—Deberíamos irnos antes de que…

Volvió la cabeza hacia ella.

—¿Qué?

—No voy a ir.

Tenía los brazos cruzados obstinadamente sobre el pecho.

Miró rápidamente a su alrededor en busca de testigos y luego bajó la cabeza para susurrar:

—Si te vas antes de que termine la procesión, podrás escapar antes de que se den cuenta de que te has ido.

Ella entrecerró los ojos con desdén.

—Hablas como un auténtico montañés.

Lo miró de arriba abajo.

—Si te metes en un lío, simplemente te escabulles hacia las colinas, ¿verdad?, y nunca más se vuelve a saber de ti.

Él parpadeó. Creía que acababa de ser insultado.

—No soy un cobarde —replicó ella— y soy una mujer de palabra. Le dije al hombre que me reuniría con él, y así lo haré.

A pesar de su valiente promesa, seguía siendo una muchacha del campo, pequeña e ingenua, de Selkirk, que estaba a punto de meterse en más problemas de los que se imaginaba.

Se dijo a sí mismo que no era su deber encauzar a inocentes descarriadas por el buen camino, y menos aún a inocentes descarriadas enemigas.

Era una locura que un inglés se metiera en líos con escoceses. Era una locura tratar con la realeza escocesa.

Y era el colmo de la locura que Connor pusiera en peligro toda su misión de venganza por una mocosa impertinente, tonta y de mal genio a la que acababa de conocer y que claramente no quería su ayuda.

Pero, Dios lo ayudara, las palabras se le escaparon de la boca antes de que pudiera detenerlas.

—Está bien. Entonces te acompañaré a The White Hart.

Ella levantó su impertinente y puntiaguda barbilla.

—No, vete tú. Fuera. Huye a las colinas. Esta no es tu lucha.

No era su lucha. Por lo que a él respectaba, la gente de allí podía adorar al Papa, al Padre Celestial o a los antiguos dioses celtas.

Pero ahora la muchacha había insultado su honor y le había lanzado un desafío. Se enderezó con orgullo, clavándole una mirada severa.

—Yo tampoco soy un cobarde, muchacha —espetó—. Vamos. Fui yo quien te metió en este lío. Que me parta un rayo si no te saco de él.

Ella frunció el ceño, ligeramente confundida.

Él sonrió con aire burlón. Había pasado demasiado tiempo en el campo de golf.

—Vamos, muchacha —dijo con un suspiro resignado, ofreciéndole el brazo—. Fueran cuales fueran las intenciones de la reina, tras sufrir las burlas de su altivo y poderoso secretario, a los dos nos vendría bien una pinta.

Ella rechazó su brazo, pero dejó que la acompañara mientras se abrían paso por Lawnmarket, pasando junto a los altos edificios que se alzaban uno al lado del otro a lo largo de la calle.

Formaban una pareja ciertamente extraña: un inglés disfrazado de montañés escoltando a una muchacha disfrazada de muchacho.

Para alguien acostumbrado a pasar desapercibido entre la multitud, Connor se sentía peligrosamente expuesto mientras deambulaban por la Royal Mile.

Aun así, había jurado acompañar a la muchacha hasta la posada. Supuso que, si iba camino de su ejecución, más valía hacerlo con una chica guapa a su lado.

Eveline se quedó curiosamente callada mientras caminaban por las tiendas abarrotadas.

Cuando Connor le echó una mirada de reojo, vio que se mordía el labio inferior con los dientes.

Cuanto más se acercaban a su destino, más fruncía el ceño.

Al parecer, la valiente doncella no era tan valiente como fingía ser.

En el golf, cuando Connor se enfrentaba a la perspectiva de un partido especialmente intimidante, descubría que lo mejor era no obsesionarse demasiado con el juego.

Un poco de distracción resultaba beneficiosa.

Quizá pudiera distraer a la muchacha de sus preocupaciones con su encanto de las Highlands.

—Dime, muchacha… ¿Evie, verdad?

—Eveline.

—Dime, Evie —dijo él, ignorando su ceño fruncido de desaprobación—, ¿de dónde has sacado esos pantalones? ¿De tu padre? ¿De tu hermano? ¿De tu amante?

Arqueó una ceja.

—¿O es eso lo que llevan todas las muchachas en Selkirk?

Ella le lanzó una mirada de resignación.

—Mi padre.

—Ah, ¿el mismo padre que te advirtió que te mantuvieras alejada de los extraños… y de las tabernas… y de perder los estribos?

Ella suspiró.

—Sí.

—¿También te enseñó a luchar con un cuchillo?

—No, ese fue mi otro padre.

Eso lo dejó clavado en el sitio.

—¿Tu otro padre? ¿Cuántos tienes?

—Tres.

—¿Tres?

Eso tenía que explicarlo. Él le agarró del codo y la giró para que quedara frente a él.

Ella se volvió hacia él al instante con la daga desenvainada.

—Quita tus malditas…

Antes de que pudiera terminar, él le había agarrado la muñeca y le había quitado la daga.

Se quedó boquiabierta.

Él también se había sobresaltado. Hacía tiempo que no necesitaba sus reflejos defensivos.

Parecía que seguían funcionando bien.

Tras un momento de silencio mutuo, ambos hablaron al mismo tiempo.

—¿Qué coño…?

—¿Cómo has…?

—Lo siento.

—No era mi intención…

—Reflejos.

—Instintos.

Evitaban mirarse a los ojos, hasta que finalmente intercambiaron unas breves sonrisas avergonzadas.

Él le devolvió la daga. Ella la enfundó.

Tras un momento incómodo, reanudaron su camino, girando a la izquierda por Grassmarket.

En el prolongado silencio, Connor lanzó miradas de reojo a Eveline, que parecía extrañamente adorable con su sombrero de ala ancha y sus pantalones holgados.

Costaba creer que una gatita de rostro tan dulce tuviera unas garras tan afiladas.

Se preguntó si bajo aquella voluminosa ropa también poseería sinuosas curvas felinas.

Al poco rato, la muchacha volvió a morderse nerviosamente el labio, y a Connor le invadió un impulso profundamente loco de besar su boca inquieta.

De hecho, decidió que si no estuviera seguro de que ella lo atravesaría con un puñal, estaría encantado de distraerla de sus preocupaciones con un beso. La seducción era la mejor distracción que conocía.

Dios mío, ¿en qué estaba pensando? Ya estaba corriendo demasiados riesgos al acompañar a la muchacha. Lo sensato sería despedirse rápidamente de ella en la posada y, teniendo en cuenta la perversa inclinación de sus pensamientos, quizá dirigirse a la casa de citas más cercana.

Mientras tanto, continuaría con la segunda mejor distracción que conocía: la conversación.

—Lucha con cuchillos, ¿eh? Supongo que es una buena habilidad para que te enseñen tus tres padres —dijo encogiéndose de hombros, y añadió con ironía—: si es que van a dejarte vagar sola por ahí.

—¿Deambulando sola? —repitió ella—. No soy una maldita oveja. Que me parta un rayo si necesito que me vigilen.

—¡Ay, muchacha! —exclamó él, haciendo una mueca—. ¿También aprendiste ese lenguaje soez de tus padres?

Ella lo atravesó con una mirada fulminante.

—¿No?

Él negó con la cabeza, dejando que un destello de picardía se asomara a sus ojos.

—Bueno, nunca había oído tales palabras de una muchacha… al menos no fuera de los burdeles de Canongate.

Sus ojos se abrieron como platos ante su maliciosa insinuación y luego se cerraron hasta convertirse en dos rendijas verdes y ardientes. Al parecer, incapaz de pensar en una réplica lo suficientemente vil que no confirmara aún más su argumento, recurrió a darle un buen puñetazo en el brazo.

Connor supuso que se lo merecía. Eveline no era más ramera de lo que él era arzobispo de St. Connors.

Por la forma en que sacaba su espada a la menor provocación, seguramente era raro el hombre que se le acercara lo suficiente como para tocarla.

Y con tres padres rondándole, dudaba que a la muchacha le hubieran dado siquiera un beso en la mejilla.

Se frotó el lugar donde ella le había golpeado.

—Vaya, tienes un brazo fuerte, Evie —comentó, con un brillo en los ojos—. Quizá seas lanzadora de troncos, entonces.

Ella le dedicó una sonrisa sarcástica.

—Sí, eso es. Así que más te vale tener cuidado, montañés. Un movimiento en falso y te tiraré de culo.

Chasqueó la lengua ante su palabrota.

—Horrible.

El White Hart estaba justo delante. Casi se arrepintió de haber llegado tan pronto. Daba igual que fuera escocesa, Eveline era sin duda la muchacha más refrescantemente franca y entretenida que había conocido en mucho tiempo. Casi le daría pena dejarla.

—¿Y tú? —preguntó ella—. ¿Pastor o ladrón de ganado?

Él se rio entre dientes. Los de las Tierras Bajas daban por sentado que todos los montañeses eran una cosa u otra.

—Ninguna de las dos.

—Entonces, ¿a qué te dedicas?

—Juego al golf.

—¿Al golf? —se burló ella—. Eso no es un oficio.

—Lo es si ganas.

Se detuvieron bajo el letrero del White Hart: un fondo verde con la cabeza de un ciervo blanco pintada.

—¿Y supongo que ganas siempre? —preguntó ella, sacando la jarra de su cinturón.

—La mayoría de las veces.

—Bien.

Se abrió paso a empujones por la puerta de la posada.

—Entonces tú puedes pagar la cerveza.